31 de mayo de 2011

PASTELEOS CON LA CANALLA CAPITALISTA CREADORA DE CRISIS EN EXTREMADURA

Ante lo que pasa en el Mando de la llamada Junta de Extremadura, uno está perplejo. Lo natural y corriente es que socios como el pp y el psoe se unieran y aliaran, reforzaran sus sabios manejos y nos remocionaran la felicidad y el paraíso, con sus buenos gobiernos y formas de gobernar. Esto es como aquello: coma mierda, es lo más sabroso, tropecientos millones de moscas no pueden estar equivocadas. Lo ha dicho por el voto lo que llamo Votambre, o sea, lo esclavos voluntarios, que encima nos imponen, a los que pocos que no votamos eso, sin daños para nadie. Lo que acerca al pp y al psoe es casi todo. Son dos buenos equipos de fulgo, eso tan atroz y fanatizado y perverso y comecoco y violento aparte de tonto... Se pudiera decir que son como dos equipos de fútbol, pero que van a lo mismo. No hay proyectos, no hay ideas, no hay vida, sólo zombis metidos en trajineos de un mundo que agoniza y ellos se ufanan en apuntalar: al Capitalismo Descocado y su Crisis apuntalada, sus Bancos que mandan detrás, sus Mercados que comandan todo, sus brazos armados que arrasan todo de Terror, su OTAN... Y aquí en Extremadura ellos se han afanado por mantener este estatus de degollamiento de los de abajo y a favor del Poder Económico Totalitario de la Banca y Capitales, incluso los dos, pp y psoe, trabajan para instalar una refeinería, con fondos públicos para un pavo privado..., para destrozar esta tierra del to ya, del to..., se afanan los bipolares en montar térmicas, en vender nuestros recursos a un turismo de alpargateo que nada deja sino al señorito, en hacer un AVE obsoleto y tramar un espacio social al servicio de los Poderosos del Dinero...

¿Y qué tiene que ver IU con todo eso? Todo trajineo con el psoe es mortal, por mu listos que seáis..., luego de tanto daño, luego de comprar militantes, grupos enteros y premiando el saqueo y el transfuguismo, que a cada exmilitante que se iba de IU al psoe, debía hacer todo el daño posible..., luego de tanto mal, que ahora olvidaís como si se olvidaran en la cuneta aquellos asesinados por al franquismo..., de nada ha servido la llamada memoria histórica, que queda como una moda mental de historiadores en paro, que no querían ahondar más en ello..., como una vaselina para el voteo y la posible Votambre..., y aparte de eso que el programa e intenciones del psoe están a años luz de lo que sé de IU, y sin exigir una nueva Ley Electoral Absoluta, antes de que termine la legislatura Zapatero, por ejemplo, pactar o pastelear con esos criminales de la OTAN sería lo que ya espero de IU, que sea una más en danza, por poquito tiempo, pues recuerdo que IU cuando pacta con el psoe desaparece total, memoria histórica al canto.

Hay que invirtarles al pp y al psoe que lleguen a un acuerdo de gobierno, es lo mejor, que se quieran ya abiertamente entre ellos, que se amparen en sus minorías, que se arropen en seguir haciendo mal contra la gente de abajo, a ver si esa gente de abajo, que los vota devotos, se va dando cuenta de lo que son, qué hacen, contra todos y a favor de la Banca, los Capitales, los Mercados, los Especuladores, los Corruptos y toda la Canalla y entorno del Terror de la llamada Crisis..., aparte de diferencias esenciales que distancian a IU del todo del PP$OE: refinería, AVE, térmicas, enchufismos, degradación de la docencia, sanidad...,
Pero me temo, amigo, que todo esto que escribo no sirve pa na, más puede el Poder Institucional Podrido y el servicio al Señor y Amo que miles de razones de verdad, belleza y bien,
salud.

15 de mayo de 2011

FRONTIS


personas que tienen
fronteras pal corazón
duro
mente coco cabeza razón espíritu
cuadrado
ideas creencias opiniones criterios
fijos
casa cocina retrete recibidor patio
usos costumbres moral
dni nombres

todo tramado de
límites confines bordes líneas
término coto raya
orilla contorno margen
fachada frontis

sus hambres

14 de mayo de 2011

GÉNERO SUPREMO


Que un medio como El País hable de poesía es muy sospechoso de algo malo contra la poesía. Como poco estamos ya ante un caso de instrumentalización y vaciado de la palabra. Que deja de ser eso que es o debe ser, estética y éticamente. Porque, como dijo el denostado Vladimir Ilich Lenin, la Ética es la Estética del porvenir, en cita que tomo del poeta Mario Trejo, de su poesía reunida, El uso de la palabra.

Pero hace tiempos que la poesía se está desangrando ante los poderes del circo y el espectáculo circense de esta sociedad de Mercado y Capitales, de Especuladores y Matarifes, de Creadores de Crisis y Grisalla Progresí Arrimada y Arracimada al sol que más calienta de la subvención, el espectáculo y la cultura (es un decir) por parte de los que mangonean el Poder. La poesía se está desangrando, desgarrando, prostituyendo, mercantilizando para barnizar proyectos como el turismo o cualquier otro devaneo comercial y de negocios. La poesía se está perdiendo en ser publicidad y ornamento a feos modos de vivir y estar.

Una noticia o pregonación dice esto. Uno no acaba de asombrarse de la Canalla del Premio Nobel de la Paz, cuando estos pelanas, que le van a la zaga, proponen esto demencial, como si la poesía tuviera realidades concretas, fronteras, capitalidades políticas, mercados y otros trajineos a que la reducen los que ni la hacen, ni la aman, ni na de na. La única patria y capitalidad de la poesía es la lengua, lo demás, filfa total. Y recuerdo que eso de nombrar a la palabra, el idioma que uno habla, de primeras, patria lo traigo de Lope de Vega, cuando el personaje central de su La Dorotea, Fernando -alter ego del autor teatral- dice a su amada que para él no hay más patria que su lengua y el cuerpo de la amada. Félix Grande hizo un maravilloso libro de poesía, Las Rubiayatas de Horacio Martín, en torno al cuerpo amado como patria y universo total, cosmos agónico incluso.

Otra de las noticias sobre poesía descubre lo obvio y sabido. Nos descubre el Mediterráneo, pero en clave de Negocio y en otra parla, que será la de la fama, premios, ringorrangos, ventas y babas de leedores y votadores..., o sea, este sarao de Graná pretende reducir la poesía a eso, a cosa de Mercado y Rentabilidad, o como un condumio: supremo, que dice el masca Nobel, falto de inspiración o errada su mente en los espirituosos devaneos con que transcurre en Granada una cosa oficial de poetas del Régimen y asilvestrados, paralelos y del quieroynopuedo.

Desde hace tiempo se quiere convertir a los Premios Nobel en Autoridad Totalitaria, al uso del de este año, ese premio Nobel de la Paz, que tanta guerra contra todos hace, el Obama. Que no duda en mandar asesinar a uno que dicen que es quien es y a su alrededor, sin juicio previo y con algazara de fiesta deportiva de la chusma que lo votará babeante y berreante. Que pa eso es el deporte y el fútbol, en americano o en anglosajón, asilvestrar a las masas y las chusmas, públicos y votantes para aclamar al ganador, sea como fuere, y sus valores morales, sin valores, sólo vale la brutalidad, lo que sirve a los fines del Capital, Banco y to eso. Pos así tos los demás, o peores.

Con lo que estimamos que, evidentemente, la mentira, la añagaza, la publicidad, el periodismo al uso, la historia de los lugares y lugareños y sus mantenedores y auspiciadores, sus erigidores o constructores, o sea, los llamados historiadores, los deportes competitivos y similares de asilvestramiento mental, el arte puesto al servicio del la Parte en mando y su Banca, los premios, comenzando por el Nobel y acabando por el de Villatripas de Arriba..., son lo que son: géneros supremos para crear Crisis, géneros y números del Mal del Capital y de sus sacristanes. Que es es la verdad que colegimos ut supra. Dura y cierta. Y parafraseando al Vargas Llosa: la verdad de esas Mentiras.

10 de mayo de 2011

UN GATO CALLEJERO: NIDO





Esta tarde, paseando, un nido en el suelo, de anterior primavera. No sé qué he interpretar, como augur o agustín que soy, de este evento. No lo sé por ahora. Como poeta debiera saberlo, interpretarlo, jugarlo, parlarlo, desde la lengua, palabras.

Lo he llevado casa, en el hueco de la mano metido, cambiando de cuando en vez, izquierda a derecha, y viceversa, con cuidado candoroso y como si tuviera un pajarillo entre ellas. Mi mano casa o refugio de un nido abandonado y caído al suelo, bamboleando, pues he dado un largo paseo, charlando con mi amigo Manolo.

Síndrome de nido y nudo vacíos. Señal, traza, hato, vestigio, reliquia, resto, pista, signo, guía, indicador, hito en hito, pinta, seña, síntoma, sospecha, barrunto, vislumbre, asomo o ribetes de algún río que me lleva y me trae en esta tarde atada, que me trajo, o me puso en la mano un nido en la cavidad de mi ala, lanca, mando, refugio, guarida, madriguera, morada, techo, cobijo, albergue y escondrijo.

He llegado a casa, lo he puesto encima de esa mesa y he hecho fotos. Gruá, el gati amarillo, ha acudido a verlo, lo zarandeaba, lo mordía, sabía que alguna vez fue casa volante, o bamboleante en un árbol, vuelo o sueño, casa y cama, núcleo y vida, corazón y piar. He puesto ese libro de poemas satírico de altos vuelos, los he fotografiado emparejados: ¡helos ahí!

Esto, me temo y maquino, ha de tener alguna explicación, alguna cosa que dice y que no adivino, o que calla y no soy capaz de escuchar. Es verdad que griegos y romanos, y otros, adivinaban el futuro, resolvían enigmas en el vuelo de las aves, o las aves y sus vuelos les daban pautas de resolución de secretos. Pero no sé si un nido cumple alguna función de ese tipo.

8 de mayo de 2011

LECTURA MAYORITARIA

Porque lo que quiere to dios es que se lea, que se lea mucho: da lo mismo que sea la receta de la medicina, que un prospecto, que los textos de una peli, al final, que un libro cualquiera, los pafletos de las-selecciones, el Marca o el As, una pegatina como las instrucciones de uso de un aparato cualquiera, o instalación mecánica de algo... Aunque lo del libro es peligroso y debe vigilarse de cerca. Pero lo importante es que se lea mucho.

El público, muchísima gente, más que votos pa sociatas y peperos, que antes leía novelita del oeste, sentimentaloide, de amores, policíacas y esos subgéneros similares de entretenimiento, ese público mayoritario, ha pasado por la universidás, ha estudiao, ha visto mu güena tele, lee periódicos intelestuales de artura, güipa muchio cine der mejón, viaja o turistea de lo lindo, ha subido su niver culturás, y ahora, andispués de haber leido mucho, pero que mucho, y haberse abierto Epaña a la Europa, totá y de patas, ¡espatarrá nomás questá!, y tené votaciones donde seligen los que mandan, y to eso, pos lee novela histórica a barullo, policíaca mu intelectuall..., siempre se puede ir a peor, claro. Pero en este caso hemos pogresao mucho, muchio pero que como mucho.

Además, lo más importante: las nuevas ternolojías permiten avanzar a pasos de gigante y están especialmente inventadas para la lectura de novela histórica, realista de las de verdad, de la que vemos por la calle, y a cuarquiera nos pue pasá. Con lo que er ordenaó se convierte en la herramienta más sutil der pogreso y la curtura y lestura de novelas como nunca.
¡¡Asín que dale que te dale con la puta novela histérica!!, ¿qué tendra que ver la creación, la forma artística y la imaginación con espiar lo que llaman realidad, con fruición, y reproducirla, con fervor facha? Sobre este poeta grande o sobre Felipe II o los anarquistas en la guerra social abierta de 1936-39 -que esa misma guerra sigue cerrada- que de eso no dicen na los pogresís de la Memoria Histórica. De la guerra social cerrada, que mata más, lentamente, tiene muchos mapas de cunetas y asesinados por el campo de la vida, que la otra con la que dan la barrila y hacen su negocio. Que los belicistas encerrados en el Poder y el Dinero, o Capital, tiran a matar con la Crisis, desde sus trincheras de Bancas, Especuladores, Estafadores, Políticos Profesionales de Partidas Varias, Mercaderes y sus Sindicatos Verticales como palos, que nos reducen a todos a mercaduría y voto.

¡¡Ah!!, que esa mayoría lectora debe ser suicida, pos vota que vota y güerve a votar lo mismo siempre: Mando, Amo, Mando...

5 de mayo de 2011

FIDELIDAD O MUERTE


Lo de fidelidad o muerte no se refiere, en este caso, a la elección entre dos consumos, no. Me refiero a que si no hay fidelidad hay muerte, se reducen las personas a cosas, usos, consumos, números, votos, muertos en fin, y al cabo. Muertos para todo menos para los contables macánicos del cuenteo, el banqueo, el voteo, el consumeo y todo eso lindo, muy lindo.

Sentir siquiera el aire de lo que se llama fidelidad es casi imposible, en sociedades como estas, en que morimos, que instiga que todo sea mercaduría, producto, oferta, género, existencias, efectos, de usar y tirar..., compulsivamente. Ir de este al otro, del esto a lo otro buscando un consuelo que jamás hallaremos, porque jamás echamos raíces, jamás somos sino volátiles muñecos que pasan y pasan, que se destrozan a ellos mismos en ese pasar y pasar, rodar y rodar, que decía la copla arriera en otro sentido más noble, de mano en mano, de uso en uso, de uno en otro, de cama en cama, de poltrona en poltrona, de bolsillo en bolsillo, de alma en alma, de otra en una, de una en nada, de uno en cero.

Es el primer daño del Poder del Dinero, el Capital, el Banco, sus Mercados, sus Garitos Prostibularios y sus superficies de arrebatos, en donde sus Políticos, que los sirven, hacen de trajineros, chulos y macarras.

Así la infidelidad de consumo, entre personas, en lo afectivo, amoroso, íntimo, se reduce a eso: Mercado, Capital, Banco y rule en las timbas, antros, leoneras, cubiles, burdeles, tascas, matutes, boliches y chirlatas de vario precio y múltiples covachas de venta, ofertones, trucos y truques enrayuelados..., y nada ni nadie es fiel a nada ni a nadie..., para que to dios esté desestabilizado emocionalmente y así campar ellos a su bola (Capital, Mercados, Bancos, Políticos, Poder y Amos...), y que el Poder Total sea lo que es para los buenos, los de abajo, los que se pudren de fidelidad. Y los de abajo estemos como estamos. Y todo Crisis.

Y pienso esto porque tengo más altas miras que eso de la famosa Crisis, provocada por el exceso promiscuo de consumos descocados, alocados, enloquecidos que todo lo ha llevado en el turbión del Capital y del Valor ünico (sic, con dos ¨, como bipolar) del Dinero. Que esa Crisis viene por otros derroteros y lugares hace tiempo. Que esa, con ser mala, hace todo el Mal en el alma, el espíritu y es Muerte.

Por tanto una fidelidad es poner patasarriba todo este cúmulo de valores imperantes del Mercado, poner fuera de juego los Capitales, Bancos, Dineros y sus reducciones de todo a sus valores. Y sobre todo la vida íntima y sus amores, aguas, pasiones... Es la revolución de fondo a toda marcha. La que todos temen, y está ahí, al alcance de cualquiera.

Ser fiel es ser revolucionario desde el fondo del bien, la bondad y la belleza, contra las ignorancias, miedos y odios del Poder y del Capital, del Mercado y sus Valores, por mucho que los voten los Políticos y sus millones de votambres. Lo demás, mecadurías y usos descocados, producidos por el Capital en las entrañas de los monigotes. Que tal vez sean felices en ese revoltijo consumista. Pero felicidad de pega y marketing, por supuesto, la de la infiel publicidad, que ora predica a este, ora al otro. Y lo mismo nos desea, que seamos, en su forma., versañtil e infieles a nosotros mismos. Pura mercancía descocada.

4 de mayo de 2011

EN MEDIO DE LA NOCHE


me levanto solo
en medio de la noche
escucho a los muertos hablar
toda la calma del mundo
habita en sus palabras
todo el ser y la vida
están en sus voces
no son sonidos
sino un murmullo
en el fondo de mi ser

se levanta en medio de la noche
una música una letra
en el fondo de la noche
sólo se levanta
vibra
suena y marcha

20 de abril de 2011

3 de mayo de 2011

AJOBLANCO









Ajoblanco fue una revista que, en su primera época, fue algo único, excepcional, rico, interesante en el panorama de la llamada Transición. Y en su segunda época mejor, si cabe. La demagogia progre pues estaba culpando al franquismo de la falta de libertad de expresión, y parecía que cuando ésta se diera, pues nos sorprenderíamos de lo mucho y buenísimo que saldría en lo tocante a poesía, literatura, ensayo y demás artes, que estaban ahí prohibidos, secuestrados, impedidos por aquel franquismo de cartón de piedra, que la Linda Progresía se fabricaba, a su medida, para justificar su Poder emergente, al resguardo de Bancos y Grupos Mercanchifles y Mediáticos o Propagandísticos a los que interesaba el change o cambio bancario, que luego se pidió en votos, como moneda de pagos. Y la verdad es que fue una época mediocre y pobre, rala en lo tocante a creatividad. Que no se escribiera ni hubiera nada excepcional no era debido, exclusivamente, a los efectos de la dictadura, sino a la mediocridad y malaje de su apoyo social mayoritario. Que ese continuó, y continúa, vivito y remozado siempre. Tal como ahora ese gentío votador mayoritario que impone una dictadura partitocrática feroz, corrupta, perversa, enferma, mala. Ese es el castrador, ese el impedimento de que surjan cosas buenas, ese es el pantano en que muere todo, esa mayoría convertible y en manos de los propagandistas de cualquier régimen, de los Medios de cualquier cosa de Poder.

Me refiero a la de la Transición y luego. Nada de nada. Salvo cuatro cosas que se hubieran dado de todas maneras. Por ejemplo este oasis de Ajoblanco. La libertad creativa no la para nadie. Bueno, sí, el zampabollismo, la competitividad, los premios, la zafiedad del mercado y los políticos en Mando, sirviendo a la Banca, el Capital y toda su morralla y entornos de Terror. He seleccionado un artículo aparecido en un número de los setenta, finales, sobre educación, escuela, docencia y to eso. Aparte de portadas, ilustraciones... Que se disfrute.

2 de mayo de 2011

PREMIO NOBEL DE LA PAZ




Un criminal que es presidente de los EEUU de Norteamérica, y que dice dominar el mundo, al servicio del capitalismo, los mercados, la banca, los especuladores, la guerra, el negocio... Que usa la ONU para sus fines, cercenando los fines solidarios para los que fue creada: erradicar el hambre del mundo. Un tipo al que le dieron el premio Nobel, encima de todo eso.

Bien, pues un tipo así, que no nombro, ha comparecido lindamente en todas las portadas que se dicen informativas del mundo, ante todas las teles y teleles, en todas las radios, en una pose de venganza absurda e infantil, y ha comunicado que un tal Osama Bin Laden ha sido matado por sus tropas o gentes o criminales a sueldos o mafia o pistoleros o vaya usted a saber qué cosa, emanada de aquella tierra donde manda y lo votan.

Y tol mundo tan tranquilo ante tanta barbaridad, ante tanta criminalidad unida en un sólo acto jaleado por los medios. Ya digo: periodistas e historiadores son la misma mierda al servicio del Amo. Y no es que uno esté a favor del terrorismo de nadie ni nada, como parece que interpretan cuando uno critica a los poderosos como éste, en sus trajines antitodo. Estoy contra toda criminalidad y atentado a libertades, igualdades y solidaridades de toda la gente.

Luego, viendo con detenimiento, uno se da cuenta que todo es mentira, todo el montaje no es más que mandar asesinar a uno para hacerse propaganda electoral. Así de simple este premio Nobel en mando.

Pues ahí me las den todas, mis queridísimos trajineros en España y amiguitos del tal premio. Y no quiero señalar a la gente de Mando y su alternativa bélica. Que esos saben muy bien dar lecciones al presi de los USA of América, con el buen uso de ETA como comodín electoral, como medio de desviar miradas y ganarse al electorado envilecido y atontolinado. Eso sí, siendo eficaces y tan justicieros como él, y saltándose todos los derechos a la torera, con Terrorismos inventados. Buenos fachas que son. Caros pa la gente que paga sus chulerías, pero buenos.

POETA COMO TREPA

Acabo de leer, pasmado, y en absoluto extrañado, una visión del poeta, o la poetisa en este caso, como trepa, o alpinista, una visión circense y comercial competitiva, y de altas miras en ser los primeros de las listas, ligas, competiciones, premios, antologías, ringorrangos y to eso que -efectivamente- nada tienen que ver con la poesía, ni con la creación ni na. Puro marketing personal huero, falsario, engañifa, trepa de pasión. Que reduce un arte como la poesía a mero consumo, espectáculo, medidas de Mercados y Capitales rentables.

Pero la mayoría de los que se dicen poetas están contentos con eso. Será por eso que ya no hay poesía.

De esta donosa manera los poetas son seres humanos comunes y corrientes. Y no personas raras. Pues viven con las inquietudes propias de los humanos de su época: y una de esas inquietudes es el valor triunfo, siempre medible en trepas diversas, por encima de otros, y que debe generar pingües capitales, como rentas, premios y demás pagos por su trabajo, y debe dar espectáculo y entretenimiento a los demás. El valor triunfo es lo más que se tiene en este sistema socioeconómico y político que nos manda, según los criterios de la santa Televisión y sus entornos, del Cine, de la Liga de Fútbol y otros asideros mentales para justificarlo. Y los poetas no podían dejarde ser ajenos a ese valor, que trae el olor del dinero.

Y el que no lo trague: ¡peor pa él!