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29 de abril de 2009

PASCUA



Tengo desde que salió, 2004, el libro Canciones y decires, de Miguel Espinosa (colección lancelot 2, serie inverso, poesía, Murcia), como oro en paño. Miguel es uno de mis costantes en este sitio, y uno de mis maestros sin excusa, ya que es difícilmente manipulable por la gente de porra y money, por mucho que lo han intentado sin éxito, se les escapa. como el agua entre las manos, por mucho que traten congelarlo/a o esfumarlo en vapor de sauna.... Miguel es mi espejo en tanto que repudiaba lo mismo que repudio: los fantasmas, la fama como engaño y trinque trajinero y mendaz uso de apalancamiento del sistema de dominio y psoaje, la mentira de los que mandan, y amaba la literatura pura y dura sin concesiones a la ignorancia, ni al mercado, ni a subterfugios que nada tienen que ver con ella, aunque lo parezca por el engaño de la vista, la publicidad o directamente por el expertos de las universidades y cuchitriles de sus entrismos, los mandarines que tanto mandan en todo eso... ¡Qué no veas en Extremadura algún niñato crecido que pontifica quién es poeta y quién no desde el cubil con que se alzó en la facultad de letras! , y al servicio del psoe en cacicazgo vergonzante y total, que ya es hora de romper aguas contra ese y los otros apalancados en la Editora Regional y otros cubículos de mando y arracimo mandarinesco vil y servicial, matando todo lo bueno y valioso, apoyando lo malo de sus colegas y compas de partía marrullera... Ya es hora de aplicar lo que Miguel Espinosa disertaba desde la literatura contra estos fulanos mandarinescos y asilvestrados..., ya. ¡Menudo pájaro ppsoero y oportunista de pan llevar, con blog incluido incluso! Y no quiero favores ni prebendas, que no lo digo porque no mame, que ni quiero ni sé, ni debo ni me apetece, que eso piensa el mandarín que si él está es porque otro está deseando ocupar su plaza para el medro..., quiero que eso cese, que se vayan al campo y al desierto o al vientre de sus madres, de donde nunca debieron salir para tan mal...

Bueno, al lío, al libro, después del zurriagazo pertinente y nunca en demasía, yo creo que lo he leído; pero no en un orden, sino varias veces y en un desorden total. No suelo leer así. Pero como es un recopilatorio de poemas, bueno, textos que se quieren configurar en poemas, hecho por algunos amigos de Miguel con la proverbial generosidad de sus herederos, gente impagable y buena, pues eso, que me he permitido ser desordenado lector de los mismos. Y lo tenía hace como un año abandonado, a mi espalda, en la estantería que guarda mis espaldas, donde moran aquellos textos y libros que muerdo de cuando en vez y me alimentan, o simplemente mordisqueo. La lectura como comida y viceversa. No me resisto a copiar textos. Primero de la nota de los editores, suficientemente clarificadora y que iré entregando…


NOTA DE LOS EDITORES

Miguel Espinosa es un escritor imposible de catalogar. El profesor García Jambrina lo define como un buscador del libro total, más allá del ensayo y la novela, los dos géneros en que habitualmente se le ha intentado encasillar.
Su literatura es tan rica, está tan cargada de significados, que puede, sin ninguna duda, considerarse como gran literatura, siguiendo la consigna que esta colección Lancelot inserta en la contraportada (La gran literatura no es más que lengua cargada de significado en el más alto grado posible, Esra Pound).
Para Miguel Espinosa, la más bella forma y la forma más profunda de narrar, incluso de perdurar, es hacer una especie de arte que encierre teoría o que encierre pensamiento; pero no a la manera de Sartre que cogía el pensamiento y lo literaturalizaba (…) Lo que yo tenga de teórico o de pensador quiero encauzarlo a través del arte; es como un abrazo más hondo con la realidad.
La idea de publicar sus poemas o textos diferenciados de los escritos con formato de prosa (lo que llamaremos a partir de ahora, tomando el título del propio M. Espinosa, decires), surgió al disponer, por la generosidad de los herederos de Miguel Espinosa, de diversos textos inéditos, la mayoría de ellos poesía, o dispuestos a la manera de los poemas. Son los textos que inician el libro y que constituyen los primeros capítulos (POESÍAS Y DECIRES PARA ENTRETENIMIENTO Y DIVERSIÓN DE MI DULCE CRIATURA-DE-OTROS, NUEVAS CANCIONES Y DECIRES PARA MERCEDES Y OTROS DECIRES).
... ... ...

Bien, pues de ese libro:


CANCIÓN A LA MUJER QUE PARE MANDARINES


Mujer, mujer,
calor de oscuro vientre,
olor de profundidades,
eternal configuradora de bípedos.

Inocencia que lanza carne al cosmos,
en tu horno se cuecen todos los hombres,
y de allí salen, siempre en retorno,
la necedad, la maldad, la maldita locura,
el fatuo orgullo y la mundana identidad.

Mas también, de vez en vez,
la Premeditación guiña el ojo
a tu ardor vulvoso, y reencarna
en el feto la voluntad de determinar.

¡Oh comparecencia que no te pierdes!,
pasión de enmendar y disponer:
en la Tierra te afincas, grave,
por el cordón umbilical, y brillas
en los ojos de la criatura, exigiendo
obediencia, honores y bolsillos.

Tú, el niñito eres el suceso;
la partera coloca algodón en tu ombligo,
mientras sangra tu madre bajo la pelvis,
encogida, inocente como una alimaña,
ignorante de que hay otro sabio.

Tú, el niñito, eres el Hecho;
los ojos vidriosos entornas;
se encoge la flor de sangre de tu vientre,
boca arriba palpitas, miras, recuerdas,
tranquilo recuerdas y piensas confuso:
“Yo en este mundo estuve alguna vez”.

Tu madre, tan simple, tan niña,
no sabe que su vientre parió un mandarín.


Página 138


RESUCITARÉ

Dijo:
Resucitaré de entre los muertos,
de entre los que son y callan,
no ven el sol ni sienten el roce,
son innúmeros y carecen de nombres,
sólo un indicio dejaron de que fueron:
centella que se apaga y se apaga.

Resucitaré, dijo, y tornaré a la vida;
en la Vía Láctea estaré, como ahora,
con la misma figura y el mismo carácter:
Y tú y tú estaréis conmigo,
así como sois en identidad.

Resucitaré, dijo, y de entre ellos vendré,
para que la ingenuidad prosiga.




Página 185


Miguel Espinosa

28 de abril de 2009

EL EMPERADOR Y LA ACTRIZ FAMOSA


Las naciones son rameras y plañideras.
Elías Canetti
Y sus dirigentes, parentelas y entornos más.
Agustín Romero Barroso


políticos y putas a la rueda
rueda del bombo trocado rijoso
ya de sí marrullero en fondo y poso
mundo espectacular en almoneda

pelambre jacobina su humareda
mundo y bombo de suerte como coso
de carcoma y coser y del acoso
del pueblo como res la a por la zeda

linda publicidad mercar la puta
para el marcado engaño del dominio
la chusma trisca por toda esa ruta

se ofusca la verdad del escrutinio
se cede inteligencia a su cicuta
es toda la verdad de lenocinio



Quería escribir hoy sobre la primavera, esta linda y a trances primera edad del año que se resiste. No ya porque en abril no deba llover sino por los cambios tan bruscos de temperaturas. Y hablar de mis plantas, tan hermosas, y de las horas de luz a raudales que me visitan…
Pero, no hay más remedio, los reyes de Francia visitan a los políticos y reyes de España. Y eso bien merece una misa, dicho sea con todo respeto, y lo digo en el sentido que ya lo pregonó el emperador Carlos V antes de tomar París, que al final no sé que hizo, si se fue de juerga o la tomó y luego se la dejó para que Sarkozy mandase y conociese a la Bruni y toda esa mandanga del cuento de pan y pimiento… Que me encanta pensar que siglos atrás algún personaje pensara en los que le sucederían y actuase en consecuencias.
Ya escribí toda una novela, Reverte metamorfoseado, tal vez lo mejor que he hecho tocante a trama sintáctica y dispendio de esquemas, y trajineo de argucias narrativas, con deslumbres que a mí mismo pasman… Digo que ya escribí toda una novela sobre el engaño de los sentidos en el hombre actual. Sí, sobre todo del engaño de la vista, que por lo visto es en sentido primordial de valoración y conocimiento del hombre moderno, actual, con fuerza y empuje, desde hace casi un siglo a esta parte (¿para qué, cómo, a dónde, cuánto, contra qué, quién...?). Porque todo pasa por la frontera de lo que se ve, y lo que se ve y aparece manda, de manera que apariencias son hoy fundamentales si se quiere eso que tanto hace babear al personal: triunfar, ganar, vencer, imponer, incluso si se quiere ser y sobre todo estar… Desde un partido de fugo (fútbol) hasta unas elecciones o la valoración moral e intelectiva de alguien, si se es o no poeta, escritor, artista, monaguillo y paso de una procesión. Si no entra por la vista malo, mu malo y no vales nada de nada. Eso fijo… Ni existes, ni eres y no estás.
Ya he tratado someramente de este asunto, que para mí es esencial del ser moral, político, social, médico, histórico, científico, religioso, antropológico, vivencial, mediopensionista, artístico y de todo-todo del hombre de hoy y de mañana o antes.

Porque para relacionarnos, vivir, hacer sociedad, tener proyectos de todo tipo establecemos valores, escalas de valores y que esas escalas de valores se determinan por el conocimiento del mundo y ese conocimiento del mundo hoy día lo hace el ojo, esclusivamente el ojo como sentido primordial y casi único, la dictadura bestial del ojo (algunos quieren ya que el ojete también entre a participar y marcar esa valoración e imponer) es la que manda, impone, dice, dicta, impera, determina, insufla y es esencial. De manera que la escala de valores de casi todo, salvo cuando hay apagón y todos rezan, lo marca la puñetera vista y lo que se ve, y como se ve, hasta para los ciegos, ¡vea señora cómo es la cosa!
Es obvio que la afloración de los medios audiovisuals, el cine, la tele, sus sucedáneos diversos y distintos, más visuals que audio, ya que el audio juega el papel de mamporrero, no es ajena a esta filosofía impuesta y real, impactante y absoluta. Y dejémonos de elucubraciones filosoferas. Lo que es es y además golpea, que dijo aquel frente al cogito ergo sum del otro, gabacho por cierto, si mal no recuerdo.

Todo esto lo explicito con tanta angustia porque cada vez más esa forma de recibir la verdad y comulgarla, por el ojo y sólo por el mismo, es la que usa el poder y los que tratan de dominar a la gente para imponer sus dominios. Y lo que es más aberrante, a fuer de mentira: que toda la gente cree que siempre fue así, que siempre hubo máquinas de fotos, y tele, y manía por el aparecer de determinada manera, con cálculo y agudeza, entre la vida común de las gentes, y tiran de la pintura como si aquello hubiese sido lo común o corriente, cuando era mínimo y tangencial…
Eso es de cajón de madera de pino, digo lo de que el ojo sea el único que marca valores totales. Y no ya la publicidad o manipulaciones diversas de los medios, no. Eso es secundario, sino la asunción de la filosofía espectacular y del valor visual como único. Eso es lo perverso y erróneo, mas impepinable. De forma que el cine, primero y total, y la tele, su difusor secundario y aprendiz del día día, es el profeta de ese dominio. El cine y su escala de valores espejeantes como valores que apalancan el tinglado de fondo que no se ve. Lo que se ve es mera pantalla de lo que domina, que es el transfondo oscuro en donde la vista no camina a cuerdas y en penumbra. El foco del cine es la maroma que ata a los hombres de hoy a las mentiras y dictaduras de los poderosos. El juego visual, con imponer la vista como lo único que valora, ya domina y engaña. Porque elimina todos los otros sentidos y el sentido de todo.

No por otra cosa el emperador francés de turno se ha amartelado con una actriz espejeante y de fama y abolengo en la cosa visual, porque ese es el pedigrí absoluto, la pantalla continua y el guiño total a la forma que, como exclusivamente, la gente valora el mundo y la verdad, la política y hasta la salud. Si es del cine es bueno, si es visual más, si entra por el ojo, mejor, es dios la diosa. Ya se trazó algo similar para la subida del político al empíreo inmortal: Kennedy y la otra, la Monroe diosa de lo visual, exclusivamente y basta, que todos los demás valores se doblegan a ese de la vista, y del espejeo.
Comprender así la obra de Guy Dèbord, La sociedad del espectáculo, fue para mi un deslumbramiento de todos los sentidos, que andaba yo sin algo... Luego la lectura de Elías Cañete, digo Canetti, ese rarísimo Premio Nobel que nadie lee y nadie conoce y no se le sabe nación, y dicen que es judío. Libros suyos de memorias como La lengua absuelta, La antorcha al oído, El juego de ojos y Fiesta bajo las bombas, cuatro tomos autobiográficos, me daban pautas de que no ando sólo en esto de notar que el cine y lo visual triunfante en la cultura impuesta de los últimos cien años es lo que hay que hay que poner en solfa, y tal vez señalar como culpable de tanto terror y tanto mal como ocupa al hombre, y tanta esclavitud sin cadenas aparentes, y tanta servidumbre, y tanta crisis que sustenta la crisis del dinero, la apariencial.
Pero en otra ocasión hablo de Canetti y del mundo judío como el que basa su pensamiento y valores en lo que marcan el conocimiento del mundo por todos los sentidos, teniendo a la vista como el menos fiable, al contrario que la filosofía griega, o la forma de valorar y tomar valores procedente de esa filosofía. Aunque Platón es el más judío de todos los filósofos griegos, y ya trataría de ese mundo de las ideas y de las sombras como ideas proyectadas y de la vista que las ve y da valor, y todo eso…
Ahora debo comer...

27 de abril de 2009

RECUERDOS Y CONSIDERACIONES






Ante esa situación, los terratenientes de Extremadura
estudiaron un plan para terminar con las organizaciones
obreras, el plan consistía en ponerse en contacto
con los
dirigentes más destacados de dichas organizaciones,

a fin de ofrecerles colocaciones bien retribuidas.
La mayor parte de ellos eran padres de familia
numerosa
que no disponían del menor recursos
económico
a excepción del mísero jornal de
dos pesetas,
cuando lo podían ganar.

Olegario Pachón Núñez


Mucho antes de que esos que usan lo que llaman memoria histórica, sinsentido estúpido, para utilizar los muertos y asesinados en la guerra social abierta de 1936-39, como utensilios para promocionar al psoe ®, hacerle publicidades y campañas electoreras con toda la caradura del mundo, y la desfachatez y la falta de respeto a asesinados por la libertad, el socialismo, la república, o la mayor parte por querer vivir en una sociedad justa, buena, en paz y con igualdad, aparte de los simplemente inocentes que sencillamente querían vivir en paz…
Porque ya hay que decirlo con claridad, no por el facha de turno, o el Pijo Mola, o Moa, o Mao que se tercie, sino por alguien que siempre atendió con el máximo respeto aquellos sucesos terribles que sufrieron las gentes de abajo en la guerra social abierta de 1936-39. Y bien digo abierta porque a día de hoy continua, que esa guerra nunca termina, y más en este tiempo de canallas encumbrados en nombre de presuntos partidos o ideales por los que aquellos asesinados por el bando franquista murieron... Para eso sí que no deberá haber olvido. Para los tipejos y tipejas que con la marca psoe ® usan y abusan de quellos mártires y asesinados, y que sólo tienen la marca vacía de todo, o llena de mucho franquismo atrasado y sus costumbres y ansias, y maldad y abusos… Para el uso electoral de aquellos, que el psoe utiliza de manera sibilina según le tercie, o de forma despampanante si le conviene. Y el psoe de ahora, con sus entornos, con sus ramas, fundaciones, asociaciones (y lo que llaman para ETA su entorno, pero aplicándolo a ellos) nada tiene que ver con los asesinados en la guerra social abierta de 1936-39. Este psoe y todo su tinglado es un impostor surgido de las entrañas del franquismo en Surennes, como bien se sabe y no hay vuelta de hoja. Documentos cantan y pruebas irrefutables dicen…, amén del pajeo y talantes… Que quiera aprovecharse del tirón de la historia, que sus enemigos, bueno su amigo bipartidario el pp lo identifique, y también los entornos de ese pp, forma parte del engaño y del cotarro de estos dos entes tardofranquistas en el domino del todo y de todo. Los dos están a partir piñones en lo fundamental y ahí están las filas prietas y marciales en el gobierno de Euskadi, con un chico simpatizante de los GAL al frente, y la derecha a los flancos y trasera, dando porculo.
Porque voy a ser desde ahora así de clarito con estos impostores de pacotilla, con estos advenedizos de la mínima ética, contra estos responasables de la crisis por sus inmensas torpezas y mala baba capitalista y mercachifle, a que sirven. Basta ya de moderencia y a tratarlos como perros de presa y algo peor que el fascismo, si ya se puede.

Bueno, pues como decía, mucho antes de esos usos partidarios de lo que llaman memoria histórica, como material de propaganda con las víctimas de aquella guerra del 36, y para un psoe derchuzo y tardigranquista rallano en lo criminaloide, uno estaba, porque lo estuvo siempre, atento a sus protagonistas. No ya escuchando a parientes, vecinos, amigos, conocidos sobre aquellos sucesos y lo de luego, la llamada postguerra, sino buscando exilados, o gentes que volvían luego de años fuera de España por sus ideas o por salvar la vida. Hasta fui a buscarlos en un tiempo, y en aquellos veranos. Y hay tres a los que quiero recordar: don Fungencio, del que sólo digo su nombre, y del que ya hablé aquí, sobrino de Juan Simeón Vidarte Franco-Romero; de mi pariente Quintana, el último que traté, por haber venido de Francia a mediados de los años noventa, tal vez para morir en su tierra, como sucedió hace unos años, y que escribió una breve memoria de la que tengo copia…, y a Olegario Pachón Núñez, del que voy a hablar largamente.

Con Olegario, que fue uno de los protagonistas de aquella guerra y del exilio, fue con quien más me relacioné. No sólo por sus estancias veraniegas en Llerena, en donde residía, y coincidíamos, y reside su hija y nietos, sino que incluso llegamos a coincidir en Barcelona, y precisamente nuestro primer encuentro tuvo lugar en una ateneo libertario del centro, en el que se daban una serie de conferencias sobre la escuela moderna. Dios nos cría y nosotros nos juntamos, que dijimos el vernos, allá por los primeros ochenta.
Olegario Pachón publicó a su costa unas memorias en el año 1979, en autoedición. Llevan por título Recuerdos y consideraciones de los tiempos heroicos – testimonio de un extremeño. Recuerdo el momento en que me entregó el ejemplar dedicado con emoción, aunque para alguno sea sensiblería. Y la lectura de corrido en los días posteriores. Asimismo le fui pidiendo ejemplares para repartirlos por allá donde su utilidad de testimonio sirviera. Y lo repartí entre el profesorado de la Universidad de Extremadura, por bibliotecas públicas, etc.

DEDICATORIA

Este libro lo dedico a la memoria de los que cayeron en defensa de la libertad. Y muy especialmente a los que compartieron conmigo desde el primer momento los ideales de emancipación social de todos los oprimidos. Es por ellos y para ellos que he decidido hacerlo.

Con la mayor emoción y un profundo respeto, me inclino ante los que regaron la tierra con su sangre, a fin de rendirles un sentido homenaje y haciendo votos para que aquellos horrores no vuelvan a repetirse más, así como para luchar sin tregua por una sociedad más justa y humana, donde el sectarismo y la intolerancia, que son la causa de que los hombres se odien a muerte, no puedan tener lugar jamás en nuestro país.

OLEGARIO PACHÓN NÚÑEZ
Junio 1979

La reproducida supra es la dedicatoria general que Olegario hizo. En foto aarriba la que a mí me hizo encima de la misma. Que me emocionó mucho, la verdad y me hace recordarlo con cariño. Su libro se puede decir que son memorias, si bien es sólo al principio en donde el autor habla más de sus cuestiones personales. Luego también lo hace; pero al hilo de su militancia cenetista, en el sindicato CNT, y para analizar y narrar los sucesos que vive día al día, en razón de los que acontecen en el entorno social que vive:

Así empezó
La república
El Frente Popular
La sublevación militar
El desastroso fin de la Guerra
La evasión
La llegada a Francia
La segunda misión clandestina
El retorno a la tierra natal
Conclusión

En esos diez apartados Pachón Núñez se centra en los inicios de la proclamación de la II República hasta su exilio en Francia, hasta el capítulo siete, La llegada a Francia, y en los dos siguientes habla ya de lo que fue postguerra, y concluye. En la contraportada hay un texto que merece la pena reproducirse, firmado por un tal M.S., que ahora no recuerdo quien me dijo Olegario que era, que me lo dijo y ya me vendrá…

La historia –la que fabrican por encargo, serviles turiferarios y oleosos panegiristas- en la que todo se dispone para que los Buenos vapuleen y venzan a los malos, corre casi siempre el riesgo, si las cañas se vuelven lanzas –es decir, si los malos de ayer son los Buenos de hoy- de quedar arrinconada e inservible, y reemplzada por la que con untuosa grandilocuencia se paresuran a hilvanar otros eruditos oficialistas dispuestos a falsear la verdad por un mayor puñado de jogoso heno.Son abrumadores los ejejmplos. Citemos los no muy lejanos de la desestalinización en Rusia y la bien reciente desculturización durante la era franquista en nuestro suelo.
La gran historia –la que fluye de la vida, de las inquietudes y los sifrimientos de los hombres y de los pueblos- está formada por una acumulación constante de pequeñas historias de callados y recios heroísmos, de insospechadas aspiraciones edeales que dan fuerza y proyección a hechos que, sin esa impregnación, podrñían semejarse a una vulgar aventura novelesca.
Posiblemente estos RECUERDOS Y CONSIDERACIONES DE LOS TIEMPOS HEROICOS carecen del estilo que podría darles un mayor rango literario, pero en cambio, nos dan un relato fresco y dierceto, un conocimiento profundo de las causas y motivaciones de una lucha tenaz y desigual y, sobre todo, el fluir limpio y arrollador, a veces, de acontecimientos y sucesos que, sin interperataciones deformantes, fueron parte viva y real de una época que, contra otros criterios claudicantes, no debemos olvidar jamás.
Olegario Pachón aporta con sus Recuerdos y consideraciones… su contribución a la gran historia, la que escriben cada día con su sangre y su sacrificio, los hombres y los pueblos. Y lo hace con sencillez y amenidad tales que invitan a lleer su relato hasta el final. Un final que no es el suyo, por supueto, ya que a sus 72 años, sigue prodigándose en su indeclinable voluntad de luchar por la libertad y la justicia.
M.S.

Vale la pena reproducir también las solapas de estas memorias tan especiales. Para mí sería de sumo interés volcar todo el libro en internet, para que lo leyerán todos los interesados, ya que sé que al día de hoy está totalmene agotado. Así que voy a ver si la familia da permisos y todo eso… De momento ahí va el texto de solapa:

OLEGARIO PACHÓN NÚÑEZ

Nació el 9 de Julio de 1907, en Bienvenida (Badajoz). Todavía en el umbral de la adolescencia, ingresa en la CNT, donde encuentra un ambiente propicio para encauzar sus actividades en pro de la emancipación de la clase obrera.
Intervino en todas las luchas sociales en Extremadura, por cuyo motivo fue detenido en la cárcel de Badajoz y el la prisión de Burgos.
Desde los primeros momentos del alzamiento military, estuvo en primera línea de la lucha contra los sublevados. Por mandato de su organización, forma en Extremadura el Batallón Pío Sopena, del que es Comandante Jefe. Posteriormente le es confiado el mando de la 91 Brigada mixta y un poco antes de terminar la Guerra, es nombrado Jefe de la 37 División.
Con la derrota military, como miles de combatientes, es hecho prisionero en Alicante, y conducido al siniestro campo de Albacete, hasta su traslado a la prisión provisional de Porta-Celi, de donde se evadió en enero de 1940, hasta llegar a Francia, donde continuó la lucha contra la dictadura franquista y contra el ejército hitleriano de ocupación, formando parte de la resistencia francesa.
Liberada Francia de la ocupación alemana, organizó la Regional de la CNT en el exilio, de la que es secretario hasta 1947. También forma parte del primer Sub-Comité Nacional de la CNT en el exilio, con cargo de Tesorero.
Realizó dos misiones clandestinas a España: La primera, en 1945, y la segunda, en 1957. De ellas y de otros acontecimentos importantes para un conocimiento preciso de aquella época, mezclados con la peripecia de su vida, habla con sencillez y claridad en las páginas de este interesante relato-testimonio.

Decir que entre asuntos de interés, por tratar los trabajos que Olegario tuvo que hacer, referir aquel de marinero en un barco mercante francés, que se dedicó a llevar judíos del norte de África, especialmente de Marruecos, al incipiente estado israelí, para salvarlos de los nazis o tener población, y que se le ofreció la nacionalidad israelí, que él declino para seguir siendo un exilado sin patria en París. Y que muchos de esos judíos lo hicieron en aquel barco en el que Olegario trabajó de marino, y que hacía la ruta desde Ceuta y Melilla a Palestina, llevando judíos marroquíes, con los convenientes permisos de las autoriades franquistas, o que hacían la vista gorda… Pienso a veces que bien pudieran haber coincidido el paisano Vidarte y Olegario en el puerto de Argel por aquellos tiempos, aunque sería imposible, pues Vidarte ya estaba, cuando Olegario navegaba por el Mediterráneo, en Méjico… Pero material para novelas, haberlo haylo, y tal vez más interesantes que toda la morrala de moda sobre lo que llaman guerra civil, claro, y tal vez menos oportunista para la propaganda fidei de los que ahora mandan supremos y apesoados®…


Amigo y compañero
Olegario Pachón Núñez:
esta entrada
la escribo en tu memoria
y para ella,
que el universo te sea leve
.:.

26 de abril de 2009

NÚMERO Y LETRAS, 1


UNO
Para tos estos la cultura es como un circo, un espectáculo circense huero y descocado, de entretenimiento y sin valor ninguno como no sea distraer sin complicaciones (¿de qué, para qué, en qué, con qué, a qué, de qué?...) y como cosilla inane y huera. Quisicosa estupidizante y eso… Cada vez más claro: los titulares de lo que llaman cultura se parecen a los del fútbol (fugo) y a los de la publicidad, en sus aspectos más agresivos y descocados, chabacanos y hueros, de estrellitas y chasquidos que atraigan al mono consumidor y que babee de gustirrinín pagando. Y todo eso de los titulares de la cultura, del circo, del deporte, del fugo se parecen y son cada vez los titulares de la política y los políticos, y del chalaneo de las llamadas revistas del corazón o de comadres y charlatanes bobos y malos, cada vez los titulares de vencindonas y cotorras descocadas de El País son más los del Semana y Hola, sino más abajo, entre las letras y letrinas... Eso por supuesto, que pagando. El putiferio no es gratis. Y todo es putiferario público y púbico. De eso se trata.
Pero espera, que lo que maquinan, y consiguen holgadamente, es cargarse lo que vale, lo bueno, la cultura en su amplio sentido y valor, que eso sí, esta nueva maquinaria inquisitorial no falla y todo queda tapado y oculto, prohibido o en los menos. Lo que no es desgracia, antes al contrario, sumo bien y triunfo de la belleza, la calidad, lo auténtico, lo bueno, lo noble y lo inteligente.

DOS
Porque decir que poesía es rascarse ya es decir, como dice este hombre que canta las peras del olmo a cuarto y sienta las bases de una poética patética de la necesidad, lo propio del Capital y su Mercado: venderse porque atiende necesidades que crea (Decirle a un desconocido algo que necesita oír sin que supiera incluso que lo necesitaba. Eso es un poema). Mu vivillo este poeta de la necesidad, mu oportuno en tiempos de crisis y certero, además de saber encontrarle utilidad a la poesía, a la que juro que jamás se la he encontrado, tan despampanante y cierta. Alguno diría que catalán tuvo que ser, no ya por la visión típica del catalán con seny y ahorrador, sino en su más noble sentido. Se trata la poesía como si fueran las uñas de rascarse. Linda poética esa, muy acorde con su científica y útil formación de arquitecto, ateniente a satisfacer necesidades y crearlas para que los jefes medren.
Ya decía yo que la poesía tenía que tener salvación de algún hombre de ciencia que la rescatara del sueño, la imaginación, la risa por la risa y del cachondeo, la sátira, de la belleza por su mero disfrute, de la verbalidad cerrada y su lío de lengua y de palabras amasadas sin ton ni son, y de la molicie de jardín cerrado para muchos y paraíso abierto para pocos.
¡Pero que listo este Margarit! ¡Y qué práctico! Seguro que tendrá mucho éxito, ganará muchas ligas, venderá más, será campeón y todo eso.

Si alguien lee un periódico puede leer un poema. Requiere un esfuerzo, nada es gratis. Los que dicen lo contrario, mienten. Eso es un invento elitista del Romanticismo y las vanguardias. Básicamente de acuerdo si lo dice no como consumo baladí, cosa que dudo del rascador con la poesía. Porque del romanticismo y las vanguardias estamos hasta el c/moño, o ya pasa el agua de la rodilla...

25 de abril de 2009

MONIPODIO NO ES MANCO


uno
SONETO CON ESTRAMBOTE MERECIDO
PARA DOÑA ROSITA AGUILAR
QUE PARA MÁS DAÑO DE LOS SUYOS
SE PASÓ AL PSOE POR UN CARGO
EN LA JUNTA DE MANDAMÁS
Y QUE IBA DE INDEPENDIENTE PARA SIMULO
PUES ESTÁ A PARTIR PIÑONES CON EL ENEMIGO
DE LA HONRADEZ Y DE LA BUENA FAMA Y QUE COMPRA
ALMA Y CUERPO TRAICIONANDO VOTOS
IDEAS PERSONAS CON TODA DESFACHATEZ
Y QUE LOS MEDIOS TRATAN DE JUSTIFICAR
Y ARROPAR ESTANDO COMO ESTÁN
AL ÚNICO SERVICIO DEL BIPARTIDISMO
DEL ESPECTÁCULO DOMINANTE Y LA MENTIRA A TROZOS TRAZADA
Y
LA ELIMINACIÓN DE LOS ROJOS REPUBLICANOS
HONESTOS Y EN FIN DE IU
QUE SON TAN BUENOS



la mayor sordidez es su lacayo
profesional política por vida
por eso sola sabe la movida
total del espectáculo bellaco

y ruge andalucía en su serrallo
su corruptela libre y su subida
al altar de griñan en acogida
la fachendez fatal es su vasallo

y de roja a rosita te has mudado
al pesebre te has ido de rosita
barata el caciquismo te ha comprado

a la pasta y al timo de estampita
desleal y traidora te has fugado
puente de plata y vuela palomita


se te pudra la pasta de bellaca
sigue siendo la misma y no te cortes
profesional política sociaca



dos
Decir que la misma capa, caspa, costra y carpa social de este circo, la misma hez y herrumbre de gentuza, el mismo e inimitable gentío que apoyaba a Franco es el que, en este tiempo, vota y aulla por esos políticos profesionales de baja estofa, y vileza sin fin, que militan y mandan, con turiferario énfasis y tufo francófilo o caudillista, en uno de los dos partidos iguales para hoy que conforman el bipartidismo de la votambre, o sea el pp y el psoe. Esa chusma arrevenía y montaraz que tanto enorgullece a esos profesionales de la corruptela y la doblez, llevadas a extremos de grosería sin fin, de chulería lerda y de terror y amenaza por no votarles, sin nombre. Como los criminales, los políticos profesionales carecen de entrañas y de ser libre, entregados a los daños y trinques a que sirven, y los servicios que pagan con dinero de los otros. Que se ha convertido la política en profesión de tonto engreído y mequetrefe en mando, doblegado a la más arrastrada mentecatez que ver se pudiera. Y lo malo no es el político profesional, sino la caterva no parva que le acompaña en su pequeña corte.
Y uno tiene que enterarse clarito de la movida por el único medio que larga claro, y que más que por eso se lo quieren cargar, que sólo eso es terror para la jarka bipartidaria en mando y rango. Por eso para contrastar noticias acudo a esa claridad de este medio. Que me encuentro esto aleccionador y meridiano.
Observen que pese a ser noticia mayor el delito, el medio al servicio del crimen organizado lo trata de acallar y lo dice con boca chica y como vendiéndolo por bueno...
No es la primera vez, ni será la última, que uno asiste a tan delirante espectáculo, mecido por todo el tinglado y la movida de dominio en este cochambroso estado social en que andamos. Y practicando la más vil de la infamias como si nada, entre risas y juerga cetrina y grosera, como si de endebles de mollera se tratara que celebran hacer mal al otro, simplemente por ser el otro. ¡Ay!, si pusieran tanta fuerza y las energías que gastan en destruir a IU y a la izquierda y en dañar todo lo bueno, en construir el socialismo hace años estábamos en Jauja, como poco.
A la paya, y digo paya por no decir cosa y sicaria profesional, el medio de adoctrinamiento y propaganda más importante del país, hace unas semanas, ya la anunciaba, le preparaba el camino, pues los bellacos y criminales son asaz precavidos y ordenados, como se sabe por lo que Cervantes narra del patio de Monipodio en Rinconete y Cortadillo, que es poco y sólo la patita de esos asuntos de toda mafia y crimen organizado. Pues a eso se dedica el medio llamado de información, que no es medio sino fin. Me refiero a que el diario El País, mentidero y felonía de la cosa de dominio, ya iba preparando el camino, justificando la vesania y la traición, preparando el paso de los señores políticos profesionales. Pero la pobre paya tiene compañeras que le dirán lo mal que la tratarán por ser mujer y hacer eso, eso de pasarse con armas y pertrechos al enemigo, con traición total y por un cargo y su mando, que es mucho. Y que si las pobres mujeres son maltratadas y que si…, toda esa sarta de gilipolleces con que se consuelan las ninfas del pajeo en mando, que son peores si cabe que los varones, pues asumen funciones que en sí son machistas a más no poder. Los imitan y mal, o sea, a peor. Al fin y al cabo por mucha vaselina que los intelectuales de pacotilla echen por el diario de la capital de España llamado El País, este no es más que el mentidero de los que mandan e imponen, desgobiernan y chulean, martillo de los que obedecen y vocero y alcahuete de los amos, servil medio y servicial cómplice vendido de siempre. Nadie se engañe ya.
Y ya a la paya Rosita la anunciaba como metida en la cosa de la secta, del bipartidismo triunfante. Que a la paya se le calienta la boca diciendo estupideces, incluso deja caer que la IU en la que estaba era más parecida el psoe... ¡El colmo de la caradura! De roja a la rosa acoquinada en la mano. Y tiene la desfachatez de seguir diciendo que sigue siendo la misma. Pos sí, estuviera bueno que se le hubiera puesto cara zapatera y culo sodomita, o no le gustase el arrimo a mando seguro y piñón/griñón fijo y barato, que la vida son dos días y la mitad son noches. Y que por dinero baila el caballero y por pan si se lo dan, y no veas Rosita, Rosita… Y la tránsfuga con pedigrí de doña Cristina Almeida, especialista en dañar a IU, de toda la vida, dice sus tonterías para remate y guinda... Nos dice: "Los partidos políticos no son dueños de la vida de la gente, ni de sus decisiones, si acaso son dueños del poder que les dan como partido, sostuvo la política madrileña, quien confesó haber tenido siempre la impresión de que en IU o estás con ellos o estás condenada a no hacer política en tu vida". Pues que se salga ella un mínimo del guión de su psoe, verá dónde va, verá... Lo cual es de una desfachatez considerable, se mire por donde se mire. ¿Por qué no aplica eso a sus partidos, pp y psoe, que esos sí que no dejan vivir a nadie ni a nada que no esté bajo sus férulas, y criminalizando de continuo y con el crimen como medio y fin... Llamar a mandar y mangonear hacer política es sabio hallazgo de la ballenata, y a no cumplir compromisos adquiridos libremente con gentes, y contra el Capital, a no traicionar ideas y programas... En fin... Que sí, que doña Rosa podía irse cuando quisiera. Pero hay formas y maneras, sin daño a nadie ni a nada. Y lo ha hecho con toda la felonía y maldad que la maestra Almeida manda y los cánones del transfuguismo ordenan, que no les pasa nada y la gentuza asilvestrada seguirá votando a lo más parecido al franquismo siempre...
Y estás movidas, digo, son las habituales de estos trepanadores de la honestidad. Que con gentes así mal anda todo y peor irá. Que bien sabemos los que sabemos, que la crisis es principio y fin en ellos, no ya la económica sino la profunda de valores y actitudes, de talante y talentos, de moral y éticas. Pero ya lo digo en inicio, la caspa social del franquismo les apoya babeante, soplapollas y lameculos. Que se ha dado un buen barniz de limpieza de la forma, que el fondo sigue lo mismo que siempre de servil y entregado al amo y al dios del mando total, ahora trasvestido de pp y psoe, rozagantes y totales. Nada se puede hacer sino dejar constancia y practicar la burla para el tiempo venidero y constar que, al menos, nos reíamos y que sabíamos la verdad, no éramos tontainas. Los que sabemos todo eso y no hacemos dejación de la memoria, tan traida, llevada y secuestrada por los fulanos de la cosa que la trajinan y chulean a su antojo y al servicio de una de los puntales del régimen bipar.
Porque se trata de justificar un delito. Y se entrenaron, practicaron y asilvestraron con los de los GAL, así que lo que les echen a las espaldas, luego de que Solana se inventara aquello de daños colaterales para nombrar crímenes contra la humanidad, hechos en nombre del terror de los políticos profesionales y sus fuerzas armadas… Y asilvestrados a justificar tantos y tan terribles, los medios de información y comunicación españoles son un hacha y arden por un sólo fuego, doblemente y de doble moral. Que se trata de eliminar al rojo y al torcido, al radical y el incendiario, al de izquierdas y al republicano, al ácrata y al libre. Y ya se sabe, en IU hay todavía restos. Y si hace falta se echa mano del acoso aquel tan eficaz y se les llama etarras, que siempre funciona en la votambre acojonada y tardofranquista. Y para eso la gente de aquí siempre fue proverbial y generosa. Se trata de volver del revés lo que es bellaco, y barbián y caradura, y tremenda felonía, y desvergüenza sin nombre. Se trata de apoyar los criminales de guante blanco en nombre de la democracia. Que si lo eres así, y militas en el pp o el psoe, tienes ganado el cielo y aun el infierno para los malos.
Y para eso están los medios, desde sus teles hasta el diario El País a la cabeza, y la SER mucho más bellaca y de derechas que todas las copes y copas que haber pudiera, por mucho clérigo que ladre y mucho liberal que atize.

Y es que estos de IU son unos buenos, que creen que el hombre es impecable y si mal hace es debido a las circunstancias socioeconómicas y no a la estupidez y el ansia, la esclavitud mental y otras taras, que vienen de la mala educación y la pobreza de mollera… Que son benditos y gente que levita. Lo digo con respeto y juraría que son santos. Ya en Extremadura el bellotari asilvestró la cosa del tránsfuga, que llegó a controlar con mano recta y hacerse perfecto doctrinario. Como le gusta la pesca, pues agiló y arremetía en el bancal de IU y se llevó buenos maromos, que hoy conforman la plana mayor de la estulticia y los perfectos caciques de la zona, como se puede ver si no se es ciego, o se quiere ver a poco que se mire. Ese, el perro ladrador Ibarra, que ahora se dedica a vivir en su despachito gratis total con todos los servicios y prebendas a costa del erario, con la que está cayendo y tanto paro, y escribe de cuando en vez en su diario las ocurrencias más estúpidas que haber pudieran, con sólo leerle.
Y como la traición y el daño del cobarde se perpetra por la noche, un fin de semana en primavera, y en abril con mejor tiempo es la zona perfecta y conveniente. Que Monipodio no es manco y es trajinero en el engaño lindo y felonía larga. Por ello el lunes nadie sabe qué pasó tras la borrachera, y la votambre tardofranquista enquistada se traga doblada todo y todo. Y sufre de paro y otras tarifas, pero vota devoto al bipartidismo, no a los malos. Que hay que eliminar a IU del mapa, por la fuerza de las bellaquerías, las leyes amañadas por sus jueces, arte y parte, y esta votambre adoctrinada por tanto medio como la pone, ¡y cómo la pone!, ciega de pan y circo. Y que si hay paro es una desgracia, que en manera alguna tienen los políticos profesionales que llevan años mandando, reponsabilidad alguna, y que si a los bancos, pobrecitos, micer Zapatero dona 150.000 millones de euros es para ayudarlos, que la caridad no tiene ideología, y aunque él sea sociata, pos mira como también tiene buen corazón y les ayuda… Y si dice Aznar que con él en el mando no hubiera habido crisis yo le creo, que hasta él lo ve, divino adivino...

Escribo esto con dolor, pese a que no voto ni votaré. La baraja hace tiempo que se ha roto. Hubo un tiempo en que colaboré en la cosa local con IU, y todo fue libertad con ella y hacer posible y probable los intentos y programas de trabajar por una sociedad mejor… Ser demasiado bueno y hasta generoso con ciertas gentes me parece un error fatal y más coquetear inconsciente con lobos… IU bien pudiera ser una puerta a la esperanza, si se desmarcara con tenacidad y claridad del bipartidismo y la tenaza, del mal y la torpeza del pp y del psoe, radicalmente, esto es, yendo a la raíz del mal. Si no tratara de dorar píldora alguna a la votambre, y sobre todo si dijera la verdad y con los datos, pelos y señales, cayera quien cayera y sin discursos publicitarios, de venta o ganancia, o marrullería electoral, si pusiera a cada uno en su sitio y ella en el suyo que le es propio, si renunciara, si es preciso, a participar en las instituciones por corruptas y confesas qué son, y se tirara al monte con dureza, verdad y razones de peso, que las tiene. Hacer una generalizada cale borroka pacífica y en pie en toda España ante esto que pasa y los facinerosos, antes que sea tarde. Porque aquí y ahora la quieren de convidado de piedra o muerta, y los del bipartidismo no se andan con miramientos y atizan a muerte sin contemplaciones, ni peros, ni moral, ni ética…

Que el tranfuguismo es lo propio del psoe y las organizaciones criminales similares, ya se sabe. Incluso puedo decir que a mí mismo, tengo palpable la prueba, se me tentó e invitó a café con el jerarca supremo de la cosa en la extremeñía para ver si a lo mejor me atemperaban, sabios como son en la corruptela y en el uso de la tela ajena para sus gastos y compras y ventas, y que ya digo que viene del barbián Ibarra –en Extremadura-, de sus gentes y sus prácticas de corruptelas sin nombre, de esas de compras de almas, las peores… Desde el nuevo presi de la Junta hasta el portavoz gañán en la Asamblea de Extremadura, todo es nuevo y transfugado en esta tierra. Aunque el presi de la Jun era del pp y dio el bandazo, que eso no es mucho si observamos que le han seguido en Euskadi, con pactos y abrazos en uno para mando y la consecución del socialismo a través del pp, que eso es bonito asunto en verdad… Y el rito siempre es el mismo: el trasfugado ha de hacer todo el daño posible, todo el daño inimaginable y con toda suerte de publicidad y adoctrinamiento del personal desde los medios, para que tome nota la linda votambre y se aplomen los compas del que pasa a mejor vida, en este caso mujer y Rosa.

Que esto es una batalla y no se puede andar a cuerpo gentil de payaso de las bofetadas, aunque no se esté por la violencia y sea la paz y la palabra el único y deseable camino. Y la inteligencia. Que con esa a estos fascismos se les vence.
A los de IU les diría que tomen nota de una vez por todas y tengan valentía y hablen a las gentes con claridad y sin contemplaciones electorales. No tienen nada que perder y todo por ganar.

Yo ya hace años que tengo mi postura de desprecio absoluto al sistema político del bipartidismo, pidiendo, reiteradamente, que me borren de su mapa electoral y del censo trucado que se tienen, que en mi nombre no y no vale nada, y que son criminales vestíos de limpio basados en la cosa de base franquista para aherrojar mi libertad y mi vida. Y que a nada me obligan como no sea la fuerza, y por la fuerza de sus policías terroristas y conminaciones varias. Lo cual no quita para que salve a personas honestas que trabajan en instituciones y demás, y cumpla y respete y exija lo mismo con pactos libres hechos con algunas dependencias administrativas..., que nada tienen que ver con ellos, con los bipartidarios cerriles.

Temo decir, como Bolívar, que he arado en el mar, arado en el mar...

23 de abril de 2009

MADRID O EL CIELO



Gastada la lengua y los hechos queda un sumidero de tópicos y necedades. Nunca han visto sabiduría en los libros. Jamás en las obras literarias, a las que siempre vislumbraron peligrosas, obscenas, sin valor, cosas de locos y zumbados… Ellos, los biempensantes no darán nunca valor al Quijote como algo baladí, algo que no sirve para nada, algo sin utilidad., incluso algo sin ton ni son, ocurrencias de un vencido, por los elementos y las naves enemigas siempre... Que es lo que lo otorga todo su valor real, por otros lado y por razones diferentes. A ellos les saca de quicio el arte por el arte, sin las consecuencias ni preeminencias de sus cálculos de vida, capital y mercado. Tal vez por ello crean todo este entramado de mercado y bolsa de valores para el arte y la literatura. Que los artistas sean libres, y que hagan su arte sin medir las dimensiones económicas ni calculadoras, es algo que no se puede soportar, ni ellos lo van a consentir nunca, y cada vez menos. Bueno, está bien que el artista con vista propagandística lo diga en entrevista en el medio publicitario; pero de ahí a ser real… Y si tal hicieren se verán conminados al olvido, al absoluto ninguneo total, preciso… Y si eso les beneficia pues ya buscaremos algo con qué minarles la moral, comerles la honra y el valor, destrozar su arte y vituperar su figura como un friqui (es la palabras de ahora) y llevarlo a la nada total. Porque en esta sociedad todo ha de tener un valor según la medida de los que mandan y del sistema del tinglado y sus varas de medir las costillas. No cabe otra. Y aquellos insurrectos que se rebelen lo pagarán con la propia vida.

Así este medio que se dice informativo, de la capital de España, que es decir el sumun de la cultura, porque así lo establece su canonjía, se llena de tópicos falsos, vergonzantes, gastadas fórmulas y gastadas expresiones para no decir más que es la moda y los modos, repetidos un año más. Los libros, la cultura, al arte y la literatura convertidos en parque temático obsoleto, muy moderno y huero, ideal para los pijos titulados a los que molesta la vida, la realidad, y mucho más los sueños, la fantasía, la imaginación y la libertad… Entresaco frases en cursiva del artículo o crónica, y las entrecomento. El diálogo de la calle con las letras, una expresión mema donde las haya y una prosopopeya vacua, mermada, que nada dice porque la personificación no funciona... La calle, calla, es muda como nunca. Y para dar valor de seriedad y cosa notarial y culta, mu culta se dice documentan la dimensión literaria de Madrid, que desde luego, y como capital y todo eso ha ser, en el orden de las cosas a su servicio, una ciudad espléndidamente agasajada por la literatura porque todo aquello más digno de perpetuación y de recuerdo, y ya tenemos la cosa histórica, tan en moda, para dar valor cultural a las cosas, que la manía histórica no puede faltar nunca y da pedigrí. Y todo es grande y para poder elucubrar el valor literario de Madrid le ha llevado a reunir a dos grandes, como si de figuras del toreo se tratara, porque el toreo es sobre todo espectáculo, y se trata de contaminar eso al arte literario, que sin ser espectáculo no es, o no será. De forma y manera, y con esa convicción de que la literatura es espiar la realidad y reproducirla con fruición (Stanislaw Ignacy Wietskewich dixit), pues toda la muestra es como una conversación literaria, de manera que se trata de abordar la dimensión literaria de Madrid, pues el redactor, junto con el común de los intelectuales orgánicos que sobresalen en al panorama del famoseo cultural y académico argamasillesco siempre, que hacen y leen ese diario, están muy de acuerdo y convencidos de que la literatura no es territorio independiente y libre que los escritores y creadores edifican, crean ex nihilo, con la fuerza de la mera lengua como única materia y realidad total, que refiere otros mundos que no se apoyan en éste, a ser posible. Que para ellos una obra literaria que no hace referencia a la realidad total, como la perciben sus sentidos, no es literatura y con sus escalas de valores de toma, daca, vende, compra, dame, te doy..., no lo es. Y si la literatura hace referencia a Madrid, que es algo importante en la realidad de mando y política, impuesta, pues la literatura va por buen camino, si no, pues es evidente que es de segunda mano., o directamente no existe, Bueno tal vez la de los exilados republicanos del 39, a los que se les permite, por la progresía en mando, que lo hagan, ya que no podían vivir en Madrid. Pues como dice el avispado periodista de la crónica: reconstruye el esplendor de una época de enorme brillo literario, deteniéndose en los escritores y sus obras, las calles y enclaves principales, las tertulias, los cafés y el mundillo de las letras. Que sin calles y enclaves principales, sin tertulias y cafés ni mundillo de las letras no hay letras ni obras ni na de na. Y si lo hubiere sería peor que eso que es el magma de la literatura, porque en Madrid se jalea la crema de la intelectualidad, según el sabio canto zarzuelero, y fuera de Madrid como que no hay na, ni siquiera salvación. Que el ombligo de Madrid tira mucho y sin su espectáculo nada es, ni mora ni existe.
Y si por esa razón Cervantes se tiró al campo con El Quijote, peor para Cervantes, pues seguro que el lugar de la Mancha de cuyo nombre no se acuerda es el mismísimo Madrid, a todas luces.
Y ellos lo creen a pies juntillas. Por supuesto pisando nuestras cabezas.

22 de abril de 2009

HOJA CAIDA



textura de hoja en blanco
por perderse en espacio
tiempo como si la herrumbre llevara
óxido fatal la desluciera
día a día gastada por viento
luz y sol quemándola viva
fuego de los insectos devorara
agua la perdiera en olas y noches
ahogada lúgubre de ansia mojada
en aire fuera esclava
de demonios del mal
y destrucción agazapada
en cada ser que cae del árbol
o de planta humilde
como si se precipitara al abismo

en otoño vale
en la primavera no hay remedio

20 de abril de 2009

FIASCOS DE PLAGIOS Y VICEVERSA


Así, en la obra de Formoso aparece un único "narrador omnisciente", que efectúa en tercera persona un "relato lineal y cronológicamente ordenado, con un lenguaje realista y descriptivo". En la novela de Cela, los narradores son dos y en primera persona, y se utilizan "técnicas de fragmentación, condensación, simultaneidad y alteración cronológica de las secuencias narrativas".

No, no estamos leyendo un estudio literario. Es lo que extraigo de un chalaneo de los escribidores y los negociantes de los escribideros, que confunden literatura con mercancía, mercancía con triquiñuelas y todo eso con el negociete editorial, que lo mismo que hacen libros podían hacer rosquillas del niño Jesús si les dieran iguales beneficios y empaques. Que ser escritor viste mucho, y te rifan los políticos y las gentes yupis y la clase pudiente y los de arriba... Que las gentes de Planeta ha hecho todo eso y más, no hay duda para mí. Lo de birlar una novela presentada y pasarla de matute a un barbián de fama y abolengo para que la retocara, bueno, él no, que esa es otra, sino un equipo de redactores o negros que se dedican a eso, y ponen las guindas del estilo y todo eso... Los enjuagues de todo premio. Amigo tengo que anda preparando un trabajo que va a dejar sentao de culo al personal sobre casi todos los premios famosos y sus gatuperios, enjuagues, amaños, engaños y mentiras... Que se les vayan quitando las vendas al personal. Todo lo que sea premio y famoso es pura merde y mercancía al servicio de la estupidez y el negocio para que la lean los gilis y enteradillos al uso.

Si los creadores estuvieran a lo que deben estar, a sus cosas, esto no ocurría, los premios dejaban de existir y seguro que conseguíamos obras de alto calado. Pero pasa lo que pasa, el ansia de guita, la de fama, la de premios, la de ventas, la de comecocos, la de malababa, la de...

Sigo pensando que Miguel Espinosa, por poner un ejemplo entre los gloriosos desconocidos y buenos escritores, es el mejor autor, con mucho, de toda la caterva existente en los últimos cien años en castellano. He dicho para limpiar la deshonra.

La literatura es otra cosa. Que nada tiene que ver con las pedorrerías de plagios, premios, propiedades, ringorrangos, ventas, listas de los más y menos vendidos, bandidos y/o lo que fuere. En fin, esas cosas de las que comúnmente hablan los periódicos, que nunca lo hacen de literatura, ni de creación, escritura, valores, logros, alcances, calidades, trabajo, faena, intento... Y hay que irse espabilando en estos tiempos del engaño generalizado y lo provocante de crisis hasta el tuétano metido y la gente como borregos con lacitos en el rabo y ornato en las caderas.

QUIEN ES QUÉ

A la memoria de Corín Tellado

Que el poder político, cualquier poder político de cualquier época y lugar, pretende decir quien es quien en todo, que es la verdad y el mundo, dominar absolutamente todo y establecer la escala de valores que le interesa, evidentemente usando los intelectuales y personal asilvestrado y servil, matraquero y reptante, acoquinar a to quisque y situarlo y decirle quien es, ya es cosa vieja y sabida; aunque no por sabida se tropieza demasiado en esa piedra, que ya es un roquedal granítico que empantana y ahoga a los más, que no ven más que por el ojo que les pone el poder y los que mandan. Y por supuesto cada vez el poder establecido se abroga el don y patente de corso, cuando no derecho de pernada, de decir quien es quien en el arte, en cualquier arte, quien es escritor y quien no, quien escribe bien y quien no, a quien hay que leer y a quien no, que en eso hemos caído, no me cabe duda, ni la menor duda. Es una canallada de alto fuste que uno tiene que soportar con el contubernio de los idiotas, de los gilis y de los que entregan su servicio y servidumbre al que manda. Uno no exagera ni mijita, no exagera nada, no hace alharacas vacuas y queda siempre corto con estos manejos y arrebatiñas. Porque, claro, si son poderes democráticos no pueden equivocarse, dicen los mendaces que tal apoyan. Como si los votos de los más serviles fuera patente de verdad, o como si la democracia fuera dios absoluto sin error. Que me río de esta democracia de cartón y eurodisney, mediante la cual se elige quien es buen escritor y quien no lo es y ni se nombra. La cosa democrática sólo es para elegir, provisionalmente, gentes que sirvan al común en cuestiones puntuales administrativas y ejecutivas concretas. Ahora eso de que los electos se abroguen la pernada de decir quien escribe bien, quien promociona, quien vale, quien se lee… Claro que eso lo he conocido en el pasado franquista, y uno creía que desaparecería luego, aquella cosa totalitaria del dominio cultural desde los chiringos del poder, y en aquellos sentidos unificados de turismo y petardeo espectacular con cultura…, coros y danzas, y todo aquello… Pues no, ha pervivido, auspiciado por toda esa progresía que otrora medrara en aquello o quería medrar cuando los suyos ganaran, los suyos como los contrarios a Franco, no en diferencia de corte político sino de intereses personales, claro... Reconstituido y engordado. Que ellos lo criticaban porque el franquismo no les dejaba a ellos, no porque estuvieran en esencia en desacuerdo con los modos y modas. Que iban incluso a más que el propio franquismo, como se ve desde que existe la llamada democracia ¡transiccionada y tatachán! Y ahora que están los suyos en el mando y poder pues miel sobre hojuelas… Y ahora nos damos los premios a nosotros, y el que venga atrás que arree, ¡no te jo...!!

Vivimos una cultura del espectáculo vacío, reducida a premios y competencias, de pésima calidad. Es como una cultura concebida como liga del furgo (fútbol en legal) petarda, como bolsa de valores y liga torticera en donde los políticos juegan sus peones de brega y friega y perdemos los libres, con serlo. Me refiero a lo que llaman cultura desde los garitos de las instituciones, que deberían dejar el paz todo eso, toda cultura, en paz y libre, a su propia libertad, que no la del mercado. Soy partidario de cerrar el ministerio del ramo de cultura, soy partidario de clausurar todos los premios que no supongan un real reconocimiento impepinable a toda una labor de tiempo y vida, y no como moneda de cambio de este tipo que es de mi cuerda y luego, cuando mandes tú, pones la medalla a los tuyos. Y más, soy partidario de chinclar todo garito de cultura de las llamadas autonomías, mientras más necesarios más cerrados. Creo que un mero respeto al dinero y la inteligencia ajena debería hacer que así fuera. Pienso que quienes se dediquen a algún arte han de hacerse valer por su misma labor, y en manera alguna por la promoción de mercado y de los políticos en mando, con apoyos sustanciosos, becas, trabajos, cargos y demás monsergas a los artistas de la cuerda a promocionar. Pienso que toda promoción de ese tipo es una canallada. Pero sobre todo un fiasco para el arte y las gentes que son quienes sufren el engaño. ¿Quién no conoce a Fulanito, que tiene en casa toda la obra de Zutano porque fue Premio Noséqué de la Diputación, el Estado o la Autonomía Tal? Sin leer, oíga, seño, sin leer y mu bien encuaderná y limpia de polvo y paja.
Aceptar, como se acepta de manera inconsciente, que el poder, los poderes, establezcan qué es arte y quién es artista me parece la más bajuna manera que pueden haber caído los trajineros que tal aceptan. De manera que vivimos una sociedad tan sumamente opresiva, y con una opresión tan cerrada y eficaz que sólo es escritor, o poeta, quien ella, por sus capataces, determina con los mecanismos que ha establecido de forma cerrada, excluyente y torticera y al exclusivo interés de los macacos que tienen la sartén por el mango. Como jamás hubiese pensado ningún inquisidor, señor feudal o fascismo imperante. Todo está cerrado y todos los del coto cerrado contentos. No exagero un ápice. Romper la cadena y condena es poco menos que imposible, pues es como un perfecto campo de concentración y concentrado. Todo el campo es toda la tierra, un inmenso parque temático de cultureta, teles y premios. Una de esas atmósferas obscenas y opresivas que maquinaron las musas a Kafka, como poco.

Y es claro, al poder le sale rana la idea no pocas veces, hasta que atine alguna vez. Así tenemos que en Extremadura no se lee, pese a que se inflan los datos que con ser malos lo son. No se lee, pese a esas hábiles campañas hechas por los listillos del poder de turno, que sólo con verles el pajeo se comprende el fracaso. Pero esas hábiles campañas están más para los señoritos turistas que visitan la zona, que está quedando preciosa para el turisteo nacional, eso sí. Porque ellos creen que si van predicando, con muchos medios, con mucho parné, con mucha modernidad, a las gentes, pues estas gentes acabará devorando, ¿qué, qué les dan para devorar, qué les invitan a leer esos trajineros de los políticos encangados de campañas de lectura estúpidas? Pues le ofrecen bodrios tales que toda gana de lectura desaparece, se quitan las ganas hasta de la vida misma… Y eso nadie se lo dice tan clarito, y las razones… Y luego mismamente se cabrean conmigo y me desprecian… Son cojonudos y del campo, como decía alguien para los soberbios. Ofrecer las miasmas publicadas por la Editora Regional es un castigo para los lectores. Y no hay más que decir. Y esas campañas endógenas son un fracaso en inicio, un ridículo y una mofa a la lectura y la propia vida. Pero alguien se lo llevará calentito, alguien al arrimo de la Junta de Extremadura, claro. Estamos en época de crisis y hace falta dinero extra para alguien.

Así me hace gracia eso de los premios oficiales en donde vemos a un escritor indomable, terco y anticlerical, según la publicidad (ver infra el artículo), convertido en un corderito mansurrón al arrimo de los que mandan y premian, que si el premio fuera de los de abajo nanay, ¿eh, señora?, nanay como te digo. Indomable, terco y anticlerical de pega, que bien que se doblega al clero en mando y fortuna política... Y no es que tenga nada contra don Juan Marsé, con el que me he divertido de lo lindo, y he gozado con algunas de sus novelas, otras prefiero olvidarlas y alguna no se dejó leer… Pongamos la cosa en su sitio. Pero que babee por esos premios me parece una soberana villanía y un espaldarazo al tinglao de mando y obediencia. Tal vez es que la vejez nos rinde. He dicho.

Pero repito, lo único que da libertad y claridad, con la calidad pertinente, es la obra hecha. Ni premios ni leches, que todo es vanidad de vanidades y todo vanidad.
Mientras leo esto pienso en Corín Tellado, esa sí que sí es una artista. Por lo menos escribía a derechas y con cierta correccción, no esos novelistas de hoy con la manía de la cosa histórica, la novelucha histórica, mal escritas, torticeras, suedocultas, bodrios al servicio de la ideología imperante, panfletos malos, oportunismos de fama y vaselinas seudocultas a las meninges del personal, como las otroras de Umberto Eco o esa que nombra a DaVinci codificado... Ella, Corín Tellado, que hace pocos días falleció, tuvo la dignidad de hacer lo que quiso y hacerlo con la dignidad pertinente, bien escrito por lo menos, entre otros valores incuestionables, pese a ser novela rosa o sucedáneos similares, que eso a la postre da lo mismo. Un estilo.

18 de abril de 2009

CUADERNOS


Tengo en especial este cuaderno, elaborado por mí a partir de una vieja agenda, bueno sólo la usé para proteger el manojo de folios encuadernados, cosidos, que lo constituyeron. Es de mediados de los ochenta, y salió como un término medio entre el diario, los cuadernos de notas, los cuadernos en los que recojo lo que anoto sobre alguna obra concreta y todo eso..., se puede decir que era una mera bitácora, pues estaba presente siempre y lo estuvo hasta que se fue agotando... Reproduzco dos páginas. En la entrada anterior hice lo propio, reproduciendo algunas... Tiendo a numerar páginas sólo en la parte delantera, con lo que sólo número la hoja. Así, estas son la 38trasera y 39delantera. Era lo que hoy se aproxima más a un blog en la red. Temático, claro es. O monotemático. Literatura, poesía, sociedad, política, hechos culturales varios, periodismo... Y con ilustraciones varias, que iban de la foto, la pegatina, el dibujito, o la cebecera de un diario. En este caso del diario Liberación, aquel intento de hacer un medio informativo y formativo libre para los españoles que salió rana, como todas las cosas realmente libres en esta tierra de todos los demonios. O será que la gente que lo hizo pecó de panolis, inocentes e ingenuos, que es constante de los quijotes del terruño también.
Don Quijote como el prototipo del fracasado y del fracaso en esta de sociedad, del triunfo y la heroicidad del macarra vestío de limpio con corbata y banco, claro, antes señorito y ahora psoísta zapateril chulangas de los madriles y centralista, espabilado cretino que se dice de izquierdas por aquello de la memoria histérica y que mola pal negocio, ¡oye! Lo cual, como dijo el otro, constituye una esplendente victoria, me refiero a lo del prototipo cervantino, no al retroprogre de Argamasilla. Anoche creo que hice una anotación sobre la ruralidad de la idea, de las ideas, las ideas como producto de campo frente a ciudad, su elaboración en lugar desierto y poco poblado, frente a la ciudad masiva que impide pensar, la ciudad del Capital, claro, la del consumo, la de las prisas y los presos de sí mismos aherrojados. Don Quijote es como un padre del páramo, un héroe viajero que no lo hace para ver ninguna ciudad o cosa en plan turista, para ver, ver y ver y no ver nada, y mucho menos para hacer senderismo, que no... Tampoco para hacerse la foto y menos en lo exótico. Don Quijote es el perfecto antiturista o viajero de moda, el que viaja por consumo, y corre mucho, se mueve más, lo transportan lejos, lo llevan, lo traen, lo suben y bajan y, como dijo el otro, al final nada... Queda tan sabio como antes de comenzar, porque eso no es el viaje que es maestro de la vida y la base de sabiduría. Eso es el transporte. Lo que se estila hoy con el personal que se deja querer por ese abrazo del oso consumista...
Y creo que todo eso sobre el Quijote me vino al recordar aquellos tiempos, entre 1970 y 1990, por poner coto, en que hice mucho autostop por casi medio mundo. Era mi medio de viaje. Sobre todo cuando en los veranos me echaba al monte. Que uno hubo en que anduve los cuatro meses de picos pardos por la provincia de Cáceres, como centro, especialmente el norte. Todo en autostop, andando y en donde pudiera trasladarme. Era otro tiempo, otra época. Y sin apenas dinero. De aquel tiempo guardo, en los textos de mis diarios, escrupulosamente recogidos en ese viaje, que casi es un cuaderno de unas cien hojas tamaño folio... Hay materia más que de sobra para escribir algo similar a En el camino, de Kerouac, que todavía no había leído, aunque prefiero el camino de cabras y arrieros quijotesco que la cosa yanqui del auto y carreteras largas que no llevan a ninguna parte ni arte... O meramente la transcripción del texto manuscrito. Me moví de Plasencia a Las Hurdes, más andando que otra cosa, pues nadie cogía en el autostop, o si lo hacía era al lado y, poco a poco, me fui adentrando en aquellos parajes que se me antojaron únicos entonces, desolados por la poca gente, pero vitales. Recuerdo como al mes de estar en aquella zona, que me cogió un tipo que era de Almería, iba con su mujer y dos hijos, en un Mercedes grande, y me trasladó desde La Alberca a Guadalupe, en donde me quedé en la hospedería para peregrinos, sin coste, porque entonces era así. El tipo estaba en Alemania emigrado. Lo mismo me ocurrió en Yuste, en donde permanecí como quince días, conviviendo con los monjes jerónimos, participando con ellos en todo, como si fuera uno más. Al cándido lector le informo que monje es aquel que se dedica a la vida contemplativa y la oración, y fraile, que significa lo mismo que hermano, es aquel que se dedica a la vida activa, sin dejar de mirar por la contemplativa, claro. No es lo mismo fraile que monje en manera alguna, aunque el vulgo común los identifica, incluso los critica sin saber ni de la misa la media, nunca mejor dicho. Curioso que se placticaba eso del voto del silencio; pero a mí nadie me dijo que me callara, ni nadie me lo recordó, ni eché en falta el uso del habla... Aproveché el tiempo tranquilo en Cuacos de Yuste para escribir en el diario lo que me ocurrió como mes y medio largo antes, por tierras hurdanas y bajosalmantinas de las Batuecas, entonces perdidas y olvidadas del turisteo rural y otras miasmas, incluso de toda civilización, que viví algunos episodios de mera soledad por aquellos sitios poco visitados de humanos, en la geografía extremeña, que ya pocos podrán sentir, apesadumbrados por el todoterreno madrizleño que llegó, sus agresiones y tanto cateto con afán de campo y ruralidad que se carga para poner la tele de colores, la barbacoa, la tele, sus teleles y otras agresiones. Que la enfermedad de estos que viven en ciudades como Madrid no tiene cura ninguna, como no sea que se queden estabulados, y poco a poco los salvemos... Y más como iba yo, a la mera caridad del transporte, o a pie. Y luego me vienen a mí con moderneces de turismos rurales, zascandileos por el monte, senderileches y otros inventos del consumismo encebollado de esta sociedad..., ¡¡amos anda!! ¡¡Qué to lo convertís en circo barato y agresivo!!

No sé la deriva de mis cuadernos a la digresión sobre el viaje a qué es debido. Posiblemente que ando leyendo, a salto de mata, por entre cuadernos, diarios, apuntes... Y se disparan ideas, ocurrencias al buen tuntún...

Pero aseguro que iba a hacer la reseña de una peli malísima y torpe donde las haya, sobre Bukowsky, el arriscado escritor norteamericano de amplio espectro, y por cuya obra poética me interesé hace dos años. Factotum se llama la malhadada película. Parece basada en un guión hecho a partir de El Libro de Buen Amor, adaptado al medio gringo de vida a mediados de los sesenta, y el personaje que hace del escritor, de Bukowsky es una especie de don Juan Ruiz, arcipreste de Hita en vicisitudes con la bebida, su obra y las mujeres que siempre lo dejan, y venido al menos de la vida arrastrada de existencia, y todo montado como en comics malos en una peli delirantemente perversa y ni siquiera de folletín, llena de tópicos, diálogos tontainas del escritor... Sobre lo que volveré será sobre ese paralelismo entre su vicisitudes con las fembras y las del arcipreste. Sospechosas cuanto menos.

16 de abril de 2009

MIS CUADERNOS













Antes de todo esto de Internet y de los blog y las web personales, yo escribía también. Lo aseguro. Incluso más que ahora. De otra manera diría, con más tiempo, tiento y calidad, reposo y conciencia. Lo de publicar ni lo pensaba siquiera y me traía al fresco, y recuerdo que traté breve a una poetisa, descocada y muy mala, pequeñita y regordeta, de uno de estos pueblos extremeños, estudiante de filología, que ya se labraba su currículum publicando allá y acá, trepaba a los garitos y despachos de poder de le diputación y de la Junta a ver si le editaban... Creo que la tienen por poeta de fuste, y seguro que anda con su agente literario zascandileando acá y acullá... Nunca entendí ese desvivirse en editar, publicar, sacar, espectáculo y tan poco en la escritura... Cuando hablo con alguien que dice que escribe siempre me trata de cosas de publicaciones, trepas, público, actos y actas, premios y cosas de esas, nunca del oficio propio y sus intersticios particulares.

Desde que tenía como diecinuene años escribo lo que se puede llamar mi diario, que lo he llamado de varia forma, y que es lo que en propiedad, sería una bitácora de estas, porque pegaba recortes, fotos, dibujos, incluso pelos y uñas cortadas, cuerdas de guitarra rotas y similares, etc. Tengo como veintitantos grandes cuadernos, de más de doscientas páginas, cada uno, de esa manera. O sea, literatura larga, en la que hablo de mi vida, de la vida, de la de los otros, tengo reflexiones, ocurrencias, poemas, apuntes de cuentos, escritos incendiarios y terribles, amaneceres grandiosos, pequeños y grandes cuentos y hasta relatos y algún apunte de novela, crítica de libros, escritos sobre lo humano y lo divino. No he dejado casi ningún día de anotar en mi diario desde hace treinta y seis años. Y eso hace oficio, se quiera o no se quiera. Porque no han sido notitas cortas, ni quisicosas que me pasan. Ha sido de todo, como digo, y la cantidad me abruma, la verdad. Y no sé que hacer con ello. Releer por ahora no me gusta mucho, y cuando lo hago puedo estar enganchado un tiempo, unos días, sorprendiéndome de alguna cosa, anotación, consideración... Esos diarios y notas de la vida, con la vida y para la vida se han escrito en todos los lugares en donde he vivido temporadas más o menos largas, que puede ir de años a meses, desde Llerena hasta Cáceres, Badajoz, Barcelona, Lisboa, Mallorca, Sevilla, Madrid, Murcia, Zaragoza, Barbate, Cazalla... Y es escritura fogosa y atenta, entregada y al hilo de la cierta realidad de los momentos, sin estar pendiente de los chabacano o baladí, eso sí. Mis bases esenciales de pensamiento permanecen, están presentes desde casi los inicios. Desde mi nítido pensamiento libertario, allá por los setenta, hasta mi adoración de la palabra como materia de la poesía. Mis preocupaciones y mi labor creativa. Dudo que mucha gente haya hecho esa labor continuada y tenaz tanto tiempo y con entrega, tesón, alegría, claridad y coherencia personales. Mirado desde ahora uno le encuentra un valor que no sabe hacer y que le consta. Sobre todo en los planteamientos esenciales como poeta y escritor: no importarme tanto la difusión, el que me lean, la fama, los premios como prestigio, sino el oficio solitario y duro de la escritura rabiosamente libre, sin paliativos ni concesiones. El esfuerzo personal en crecer como escritor, más que el engreimiento de creer que ya lo sé todo y lo domino todo. La apuesta por algo que, en el medio tribal español, es motivo de resentimientos, odios, ignorancias, miedos... Y poco más.

Reproduzco fotos de algún maletín, de los tres que usé, porque ya apenas lo hago, en contener todo el material de cuadernos, apuntes, papeles de mis escrituras, de mis proyectos. Porque hubo un tiempo en que viajaba bastante y esos maletines eran mi lugar, mi sitio, mi secreto artilugio en donde guardaba todo lo relativo a la faena de escribir. Tengo tres, aunque uno de ellos es más bien un maletón. No soy el tipo de escritor que guarda en cajones sus obras terminadas, no, más bien lo hago en esos maletines, o lo hacía por la cosa del viaje continuo. Ahora sí, como tres amplios cajones esconden obras terminadas, en trance, abandonadas, apuntes...
Aparte tengo no sé cuantos cuadernos de notas, tipo bitácoras, desde el año 1987 con asiduidad. Cuadernos y blogs de dibujos, apuntes...
He querido, hoy al buscar algo en uno de los maletines, hacer estas fotos, parva muestra, y ponerlas por acá. Ocasión habrá para comentar alguna página. Sobre todo de esa especie de álbum, en donde escribía sobre todo lo humano y divino, preferentemente sobre literatura o literatura, pero en que recogía recortes insólitos o interesantes de prensa, pegatinas, billetes de dinero, de metro, de tren, de autobús... Cabeceras de diarios, de revistas, pequeños dibujos de otros y mios... En fin, lo que hoy parece un blog de estos internéticos, heterodoxo y atiborrado.
Ya iré soltando sobre alguna cosa en particular, textos selectos, páginas seleccionadas de esos cuadernos, diarios, apuntes, notas de la labor creativa. Creo que se irá mostrando en la constante de este sitio, en sus constantes, salvo, eso sí, la cosa política, en donde uno no perdió tanto tiempo, no pierde en mi diario o notas de la cosa creativa, poesía, prosa, etc.
Que les sea grato.