14 de abril de 2009

REPÚBLICA VIVA

¡¡VIVA
LA
REPÚBLICA!!










12 de abril de 2009

COTORRA

A este chico listillo y cineasta, como a muchos de su quinta, progres de borracheras y consumos varios, deben de haberle publicado algo en el entramado del diario de la capital del reino con más pedigrí, digo que andan a la venta con algo, o a comisión de otro negocio cultural y de mercado, pues es la segunda vez que sale entrevistado, en menos de un mes, a santo de nada, o de quisicosa que da lo mismo e igual me da... Puede que la haya tomado con él como prototipo del cinefacero que aúpa al régimen, lo mismo que al Pedo Almorroba, ¿o era Pedro Halmadraba o Morroba o Almodroba, o Almadrarrana, Almorrana o algo así y todo eso también? En fin, no sé..., estoy lejos de la cultureta de la capital y me pierdo.
Y como siempre está de moda ser del cotarro, o ser cínico o un jeta, porque no hay más que ver el mando desde siempre, pues hete qué respuestas más lindas da al colega de la prensa, avispadillo informante que nos lo cuenta servicial y puntilloso. Y, como no, el tipo habla urbe et orbi de poesía, poetas, libros, comics y todo eso que le divierte. Lo que más me llega al alma es eso de los poetas y la poesía, ¡qué ojala llevara razón absoluta y la dejaran en paz, para siempre, los de su quinta y los de su cuerda! Así como todos sus seguidores, lectores, promotores, amos, gentileshombres del ramo de la difusión y demás leguleyos y morralas variopintas ¡qué alivio! Y por supuesto la poesía es la máxima expresión del orden, y por lo tanto -Eliseo Reclus mediante- es la pura anarquía y libertad supremas, si lo es, claro. Y por supuesto contra la cultureta subvencionada y pagada desde los chiringuitos de la cosa de mando, instituciones varias y todo eso que ya se sabe bien en este país, y por ende rabiosamente contracultural, si lo es, digo si es poesía, si no, será producto mercantil para consumidores enfangados en la llamada industria cultural y otras vesanias rijosas de la cosa intelectuás, ¡¡puafff!:
... ... ...
P. Acaban de reeditar su novela Payasos en la lavadora, donde dice que su primer libro de poemas fue A tomar por culo. Delicado lirismo.
R. Es que en este momento me parece que el poeta o la poesía en sí mismos son un acto absolutamente anárquico y contracultural. Por eso me interesa el payaso, porque se dedica profesionalmente a hacer el ridículo, cosa que me define. Pero qué me dice de que haya todavía poetas... Es como ciencia ficción.
… … …
P. Un morro que se lo pisa.
R. Es de las pocas cosas que se aprenden. He aprendido a tener una jeta descomunal y a ser un gran hipócrita.

NOS QUEDA PORTUGAL

La lucha contra la refinería se internacionaliza. ¡¡Menos mal que nos queda Portugal!!

O eurodeputado Miguel Portas e a candidata Marisa Matias deslocaram-se até Elvas para um encontro e reunião com diversas organizações civis portuguesas e espanholas que se opõem à construção da refinaria Balboa na Extremadura espanhola.





11 de abril de 2009

CANDOR

Leo y leo y leo sobre la crisis y estoy mareado de los que marean esa perdiz, porque marear la perdiz es castiza expresión de la lengua que quiere decir algo así como que nadie va al meollo del asunto, y todos pretenden chulear la verdad verdadera, y juegan con el candor asilvestrado del personal obediente, pobre y en crisis. Sobre todo los expertos, los periodistas, esos tan listos y avezados en denuncias y verdades... Ahora callan como putas. Y la gente y su candor.
Y de lo que encuentro, más o menos potable, me admiro. Estos párrafos finales del excelso Antonio Ávarez-Solís, otrora periodista de rango televisivo, en la tele de los años ochenta. Me refiero a las cadenas de la tele pública nacional, fue inmediatamente condenado al ostracismo al posicionarse contra el régimen monárquico bipartidista que impera, y como muchos se largó pa Euskadi con el petate y por allá escribe cosas como esa de la que reproduzco párrafos finales al pie...
Alguien que no ha renegado de la defensa de libertades fundamentales, pisoteadas por los bipartidarios y sus mesnadas, casi sin darnos cuenta, que la mayoría está disfrutando tanto de la porculización que ni la siente, ¡con tanto candor! Todos invertidos a la fuerza y violados por esos chulos (pp &psoe) que tiran de poder y de dinero ajenos, por mor de los votos que les dan los que reniegan de su libertad. ¿Hasta cuándo tanto candor en las gentes?

¿Y qué cabe hacer, por tanto, para reordenar la existencia de los pueblos y de los individuos? Creer que basta con una vigilancia más depurada del mecanismo financiero es confiar en un mecanismo de carácter bautismal o en una transformación milagrosa. El mecanismo financiero actual lleva en si su propia degeneración. En primer término porque dogmatiza la creencia de que el dinero no es un producto social sino que lo genera la élite que se lo apropia. Pero el dinero lo fabrican las masas con su trabajo, su iniciativa y su sufrimiento. Por lo tanto es necesario ante todo que ese dinero sea inyectado en la economía real de cosas desde unas instituciones públicas sobre las que actúe un verdadero poder popular. El crédito ha de ser un servicio social y no una explotación privada. El crédito no sólo ha de servir a las empresas bien relacionadas con el poder sino que ha de dinamizar iniciativas que surjan de la base social. El crédito debe ser considerado y vigilado como un servicio público. Mientras el dinero siga siendo transferido a la élite no habrá ni libertad real para la iniciativa ciudadana ni seguridad para los trabajadores. El socialismo real siempre tuvo in mente que la propiedad sana había de partir del uso colectivo del bien social que es el dinero. Como la salud, la enseñanza, la tierra, la vivienda o las comunicaciones se corrompen al ser encerradas como bien excluyente y propio en el corralito de la propiedad privada, el dinero degenera en instrumento de opresión cuando se le considera propiedad de los poderosos, que aparecen como creadores del bien, de la virtud, de la sensatez y del orden.

Quizá esta reflexión nos lleve a encarar la necesidad revolucionaria, ya que el mundo no ha supervivido por la sola fuerza de la palabra. Rougemont escribe en «La parte del Diablo» y acerca de los perfectos: «Creen haber encontrado el sistema. Aman la paz, la virtud, el orden y la salud. Pero el Diablo les conduce, ya que quisieran la paz sin lucha y la virtud sin tentaciones, el orden por la anestesia y la salud por la desinfección. Todo esto puede disminuir la suma de desdichas de la humanidad, pero no desarraigar el mal, si el mal es, antes que nada, la ausencia de virtudes creadoras». Dejando aparte al Diablo, la frase me parece razonable.

Antonio ALVAREZ-SOLÍS, Periodista

En Gara

10 de abril de 2009

ASESINATO DE JESUCRISTO

La verdad es el arma más potente en manos de la Vida.
Wilhelm Reich

Mis primeros conocimientos sobre Wilhelm Reich (cuidado al leer este artículo, que enlazo, pues expone de forma parcial e incompleta) se remontan a mis dieciséis años, y a la revista Triunfo... Bien lo sabe mi amigo León Cubero, bien. Luego a una edición de uno de sus primeros libros, en castellano, en Méjico, editorial Roca, recuerdo. Aparece en mi obra, en la dedicatoria de un poema de Quaderno de dexados. He leído todo lo que he podido pillar sobre él. Lo que me maravilló fue su teoría del hombre pequeño, y más que nada busqué el desarrollo de la misma, del enano mental, que llamo yo: dicha teoría supone que en la historia y sociedades humanas siempre hay una constante, a tener muy en cuenta si queremos ver la realidad y analizar lo que sucede, los hechos sociales e históricos, la propia vida social... Que es la siguiente: cuando surge alguien inteligente, alguien que aporta algo realmente bueno, afirmativo, claro, amoroso, constructivo, original, favorable a todos y liberador para toda la humanidad, paralelamente surge el hombrecito pequeño, el enano mental, que ningunea aquello, se hace con el santo y la limosna y lo usa para destruir la humanidad y destrozarla, imponiendo y mandando, y usando a aquello que libera, para encarcelar, aquello que es paz para guerra, aquello que es riqueza en negocio, aquello que es bien común en bien particular, aquello que es comunitario en particular, confunde el beneficio de todos a los recursos de la tierra con el Mercado y sus leyes, la riqueza que a todos debe atender en sus necesidades en el Capital para algunos que son ricos, mientras otros no tienen nada, etc., haciéndose con el control de la idea del fundador. Puede ocurrir con ideas, usos, máquinas, utensilios, costumbres, usos, personas, recursos, filosofías, religiones, moral, sabidurías... No necesariamente va referido a hombres excepcionales, sino a todo lo que construye, hace, edifica, libera... Por ejemplo, Cristo y san Pablo y los papas; Mahoma y los califas; Marx y Stalin, el socialismo y el psoe, como ejemplo de algo muy cercano, el juego por el juego y la diversión y la alegría y los deportes y la Liga Profesional de Fútbol, o la ludopatía, la celebración de la vida, abrir la mente y el cuerpo a conocimientos diversos, mayores, mediante el uso de sustancias de manera sana y libre, incluso que curan enfermedades, palian locuras, atemperan el alma, y la drogadicción... La idea de libertad y la democracia... Etc. Que ahí puede el sabio lector aplicar la vara de medir en sus realidades cotidianas. Porque no hay nada malo en sí y por sí, sino el uso diverso que se le da.

Bueno, luego sigo, que llevo un día como raro y voy a a comer algo: Continuaré hablando de ese libro, con cuya ilustración de portada inicio esto, cuyo título espero que asombre a la mayor parte del personal que me lee. Porque hablar con palabras gastadas de la pasión de Cristo, crucifixión y muerte y todo eso ya no nos dice casi nada. O no dice casi nada a la mayoría, acostumbrada a repetirlas, acostumbrada en los telelesdiarios a oír de todo eso elevado al cubo. Palabras gastadas. Sin embargo, si oímos o usamos otras que dicen lo mismo, y atenuado (porque crucifixión es horrenda y fuerte de por sí; pero hemos perdido el tacto con ella..), como asesinato, pone realidad en el contexto...
Hasta luego...
Vuelvo y ni sé qué decir de este inquietante libro, que leí con avidez allá por los primeros años ochenta. Inquietante y valiente, positivo y desvelador de la mentira vida, saber, artes, sociedad, ciencias y política en qué vivimos. He estado por sacar las citas que tengo anotadas acá y allá, alguna demasiado fuerte y certera, desoladora y con su punto de auténtica bomba a la línea de flotación del pensamiento y vida débiles y ñonas, fatales y turbias que hoy dominan; pero prefiero este texto largo que habla del enano mental, que llamo.

El paralelo del pequeño hombrecito

En política, cada cual culpa al otro, nunca a sí mismo. Es hora de detener la inculpación del chivo emisario. Es hora de ver lo qué divide a la humanidad. Es la plaga emocional, llamada “pecado” en el cristianismo. Es el acorazamiento que convierte al hombre en un ser indefenso y postrado. Es nuevamente la coraza, que es el terror a la Vida viva, fluyente, la que crea a los sargentos de la plaga, que se convierten en los sargentos de los ingentes ejércitos de naciones diabólicas.
PARA CADA GRAN PENSAMIENTO HUMANO QUE LUCHE POR EL DENOMINADOR COMÚN DE LA HUMANIDAD, HAY UN PARALELO DEL PEQUEÑO HOMBRECITO QUE FRUSTRA CADA UNO DE LOS PENSAMIENTOS PROMETEDORES DEL HOMBRE.
No tiene sentido pensar nuevos pensamientos liberadores mientras Modju, el paralelo del pequeño hombrecito, continúe arruinando la buena labor. He aquí unos pocos ejemplos de paralelos del pequeño hombrecito de grandes principios:

(he puesto el pensamiento creador y abajo el paralelo del pequeño hombrecito. Y entre paréntesis alguna actualización que he considerado. Ponga cada quien la suya)


El Dios de Moisés
Jehová vengativo que castiga

Pescador de Hombres
Guerras santas, cruzadas, jusuitismo, (opus)

El cielo de Cristo en la tierra
Los ángeles de Pablo en el cielo

Libertad
Puedo-hacer-lo-que-quiero, libertinaje, parlotear obscenidades

Ama a tu prójimo
Teme a tu prójimo y palméale las espaldas

La Regla de Oro (el amor)
El compromiso desprovisto de principio

El éter como sustrato general
Un éter específico para cada función natural

Libre empresa
Robo, coacción, engaño, encarcelar al competidor

Discriminación, represión y odio respecto a las antividades antiamericanas
Antiamericanismo, persecución de toda verdad que no gusta

El trabajo humano crea plusvalía (Marx)
Los campos de trabajo forzado de Rusia (Stalin)

Interrelaciones humanas
Política, poder sobre los hombres

Conocedor
Experto, autoridad

El abrazo genital, apareamiento
Hacer el amor, acostarse con una mujer

La Ley
El burócrata, el hacedor de leyes

Actividad revolucionaria subterránea
Espionaje diplomático internacional, subversión

El rebelde contra la injusticia social
El ladrón de bancos

La sociedad
El Estado, lo estatal, el Socialismo

La contribución a la seguridad social
Imponer contribuciones gravosas a los ricos y al esfuerzo individual

Organización laboral
El jerarca sindical

Pensar libremente
El librepensador

Lucha contra la explotación industrial
Yo también, un hombre rico

Líder, guía, consejero
Dictador, tirano

Lucha contra dictaduras
Difamación y persecución de la libertad y de las ideas pioneras

Libertad de expresión
Disparársele a uno la boca


Crítica objetiva
Difamación personal y mentira

Libre competencia de esfuerzo
Aplasta al pequeñito

Lucha honesta
Acuchillar por la espalda

Libertades civiles
Credulidad; tolerancia de asesinos furtivos

Justicia
Acusaciones, persecución

Emoción de la aventura
Aventurerismo, asesino de la carretera, (parques temáticos, turismo rural, deportes de riesgo)

Deporte (ejercicios, juegos)
La quiniela (la liga de fútbol)

Destructividad humana
Instinto de muerte

Buscar y encontrar a DIOS
Letanías, Ku-Klux-Klan, agitaciones religiosas

Relaciones diplomáticas entre naciones
Relaciones internacionales del tipo de comunes ladrones de caballos

Potencia orgásmica
Salvación, redención sin esfuerzo

Sublimación de impulsos secundarios
Esnobismo cultural

Moralidad natural
No lo hagas, no lo toques

Autorregulación
El ideal del regúlate a ti mismo

El luchador por la libertad humana
El mercachifle de la libertad

Psicología científica
CUALQUIERA es un sicoterapeuta

Neurología científica
Cirugía del cerebro en caso de enfermedades mentales

Descarga curativa de bioenergía reprimida
Tratamiento de shock indiscriminados, dale un shock

El pueblo, soberano
Viva el soberano

Nación
Raza

Democracia social
Dictadura del proletariado

Defensa Nacional
Jefazo, juker en uniforme

Socialismo
Capitalismo de Estado

Sacerdote, hombre de Dios
El intermediario religioso

Plaga emocional
Una plaga, todo lo que no me gusta

Dar
Chupar del que da hasta dejarlo seco

Dar y tomar

Tomar y nunca dar

Verdad
Escuchar a escondidas

Cazar
Matar a cada ciervo que encuentras

Pescar para comer
Pescar para herir a los peces

Administración social
Gobierno sobre el pueblo, ESTADO

Funcionarios públicos
Hombrecitos que pulsan botones

Convencer a los hombres de un logro
Ser "reconocido"

Reportero, periodista
Asesinato del carácter, calumnias, difamaciones

Economía social
Maquinaria del Estado

La gente que sabe
La gente que calla

El crítico
Yo también…

El orgomonista médico
El exprimidor de músculos, el apretador de corazas

Reír
Reír tontamente

Una fundación de investigación
El fundamente de un salario libre de impuestos

Silvicultura
Talar todos los árboles

Ahorro de dinero
Usura

Abundancia
Derroche

Economía de productos
Mercado negro, inflación de precios

Herencia de características
Segregación racial, degeneración hereditaria

Genio
Chiflado

Niño sano
Niño que estorba

Payaso de circo
Bromas en la radio para satisfacer el gusto


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APÉNDICE

Poema de mi libro Quaderno de dexados, 1986, que abro con una dedicatoria a Reich, por el tema que abordo, y su terrible verdad, evidentemente metafórica; pero no por eso mismo más tremenda: el inquisidor bebedor de sangre y devorador de pan-carne humana y viva, la Iglesia comulgante de esa misma sangre y carnes, por boca y barbas del pesquisidor carnívoro cuchillo, la de los cristos asesinados para devorarlos. Y quien dice la Iglesia dice todo el Poder, y sus Maquinarias, Crisis, Bancos, Capital, Mercado, Consumos, Trabajos, todo el Explotador y dominador y sojuzgador de la Vida... Esto es una metáfora desaforada, un grito de poeta que se rebela y revela eso mismo, en una explosión de lo terrible, una metáfora de lo bestial y de la Bestia, del Mal, del Capital y de los malos...
Creo que eso mismo dejó confundido y escandalizado al jurado del premio al que presenté el libro, los Premios de la Prensa 1986, que aunque fui al finalista que quedó solo y ganador, decidieron dejar el premio desierto contra las normas del propio premio que lo impedían, que expresamente lo impedían. Desde ese año no se convocó más... Y en ese poema ya se desvelaba, de alguna manera, a aquellos inquisidores que lo fallaron... De rebote. Comprendo que es una exageración e infundio grandes, que aluden a gran verdad y que sólo la poesía puede decir de esa manera, como algo visionario y atroz, y decirlo sin salpicarnos. Todas las imágenes las intenté expresar en esa forma, con esas palabras que eran entonces en las que mejor podía, o eran las precisas del poema. Una interpretación de la misa o el banquete de sangre y pan-cuerpo-carne de algún cristo. Una especie de devolución de la pelota. En su momento ese poemario pasó por cierto malditismo. Y rebelo todo esto en esta noche larga, en la que dios está muerto, el Cristo yace muerto en su tumba, asesinado, como la semilla, para resucitar, nacer, florecer y vivir en primavera. Y vivir para siempre como Lázaro, que anunció ya la inmortalidad. Incluso juego con el espanto del habitante de la noche, lo que es una extrema ironía, elevada al cubo. El poema tiene matraca y detalles como ese, y a mí todavía me sorprende y me alucina por su ferocidad deslumbradora con la forma precisa, certera y tremenda, que va de las pequeñas fruslerías, las manchas o las migajas en la boca y barbas del devorador al viaje de esas inmundicias a esta época, y al futuro...
En este caso el pequeño hombrecito, el enano mental o el hombrecillo paralelo aparece subterráneo, no es casual, y devorador. En mi poesía no hay casi nada al buen tuntún de lo que los malos poetas llaman inspiración, o la sensibilidad, o porque es capricho y maturranga barata de lo que llaman, con falsedad absoluta, libertad creativa. Todo es un alambicado edificio tramado, palabra a palabra, con razones y no con sensibilidades, palabra que no tiene nada que ver con la poesía, como no se hacen con sensibilidades esculturas: para transfromar la piedra dura en hermosura, belleza, aire si hace falta o agua, cuando no idea, o alto pensamiento, incluso éxtasis o dios, hay que saber labrarla, tener técnica y labor, es más el trabajo lo que hace la poesía que eso de la sensibilidad y otros gatuperios que escudan a los malos poetas, que creen que por mucho marketing y repetición de eso de sensibilidad, sensible y otras muestras del yo-en-egoísmo-y-endogamia y venga que dale, hacen verdad lo que no es más que gazmoñería barata, sensiblería tonta, malas artes, ñoñez, tal vez falta de inteligencia y mucha vagancia y poca vida en el disfrute de la transformación de la lengua común en poesía, que esa es la meta, lo mismo que la del escultor, el constructor de catedrales o el pintor o músico, que transforman los sonidos habituales en música, catedrales la piedra, esculturas el mármol o el basto granito, pinturas bellas el color sobre una superficie. Bueno, me paro que desbarro en las notas que van cayendo por aquí en una suerte de poética atroz y tremenda contra la mala poesía que se vende y se subvenciona, hecha a golpes de sensibleces más que a trabajo y arte, que es lo mismo que si hago con eso una escultura, nada y bobo... El sentimiento, la sensibilidad, la altura de miras es algo que están, o deben, en toda persona, y por supuesto en el poeta, que debe cuidarlos, no ya para hacer su poesía sino para construirse como persona. La poesía es otra cosa.





ALARIDO LUMINOSO
ESPANTA A HABITANTE
DE LA NOCHE



A W. Reich



Como la hiedra abraza muros, murallas,
torreones derruidos,
la noche abarca su cuerpo noctivago.
Los corredores de palacio resuenan de alas
que voraces vuelan volcadas al lecho
mazmorrizado en que amigo encadenado espera
besos y muerdos de su ser de tinieblas,
animal de oscuridades tunelarias.
Yace pobre en suelo sotanal
donde humedades estalacmitan dolores dados,
daño.

Su boca animalesca se abre y arremete lábil,
-acostumbrada al púlpito, al tribunal y al coro-
murciélago, vampiro descolmillado, voraz lobo,
y come y masca la entrepierna
que dulzona sangre mana.
Gritos terribles -más que la noche-
irradian en el aire una luz
que lo apaga.

Pasos atrás el Inquisidor resbala hacia el alba.
Sacude suciedades en la pechera armiñada,
con el embozo de su capa
limpia la boca y las barbas,
tanto,
que a esta edad llegan máculas.

8 de abril de 2009

UN GATO CALLEJERO: MURIÓ UN AMIGO

Hace unos días murió mi amigo Manolo. En esos días finales de marzo. Ando rememorando muertes y nacimientos, últimamente, como nunca. Debe ser la crisis, la época, que me ha tocao, no sé... Mi madre, siempre recuerdo, nació en marzo. Y hubiera cumplido como 83 …

Manuel Villarroel Lancharro, Manolo, que ese era el nombre para los amigos y conocidos. Tocayo por lo que me toca de segundo nombre. Cachichi, su mote castizo, por su padre, que la madre era la Clarina. Que en Llerena, como los indios de las pelis y en ancestral uso y costumbre, se ponen motes sonoros que aluden a alguna eventualidad de la primera existencia, o un hecho cotidiano o clamoroso que da ese nombre llamado mote, o se hereda, sin más, que es más certero y real que el nombre oficial y de archivos, de bautismos, pasaporte y DNI… Mote se relaciona con mot, palabra en francés, los dos de muttum latino, y éste tal vez de mudar (muto), y por lo tanto nombrar, poner mote, ¿sería como cambiar, mudar una cosa, condicionarla por el nombre/mote?, y motejar es lo mismo que nombrar, como se sabe... Sin ir más lejos tuve mis motes, de nene y joven, que no cuajaron o sobrevivieron. Uno fue el Cabezahuevo, por mi cráneo pelón de niño, braquicéfalo como buen semita sefaradí. Mis hermanos, entre familia, me decían el Güevo, que no sobrevivió, a no ser que aflore cariñosamente alguna vez, en circunstancias especiales… Otro no me conozco. Si heredara sería Campano, por mi madre, Manuela la Campana, que lo heredó de mi abuela, que creo que lo debió al sobrenombre de mi abuelo, fusilado por los nacionales en octubre del 36 y asentado como atropellado por la fuerza pública en febrero del 37, y que hace poco no constaba inscrito, y la causa de su muerte la tachan porque sacaron una ley que prohibe dar certificados literales de defunción citando la causa… Y por mi padre sería el Teja, ya que como buen albañil le llamaban El Maestro Teja… Todavía recuerdo como algunos compañeros me decían el Tejina, cariñoso apelativo del mote, que no tuvo futuro… También recuerdo que tenía buena mano para poner motes cuando era escolar, y el que la tiene magnífica para esos bautismos es mi amigo y quinto, el Pinka.

Conocí y traté al padre de Manolo, Rafael, con el que trabajé, en los inicios de mis primeras faenas laborales, tal vez con dieciocho años, en aquel almacén de selección de granos y semillas, en donde no pocos camiones descargamos al alimón, saco en hombro y la habilidad más que la fuerza para no cansarse y aguantar. Que a veces las peonadas pasaban de los 30.000 kilos cargados a costilla. El trabajo machacaba por tan poco. De él aprendí alguna habilidad en eso de cargar y descargar sacos a mano, a güevo puro que se dice. Y a desmitificar que la fuerza no vale tanto como la maña, repito, en un trabajo en el que uno no lo ve, al inicio, y sólo cree que fuerza…

Los padres de Manolo hacía años que murieron, la hermana también, y un hermano anda perdido…

Había trasteado mucho mundo en busca de la vida, del sustento, de buscar la manera de vivir. Anduvo años fuera de Llerena y volvió, a lo que sé, la última vez, de Canarias, en donde trabajó incluso en un restaurante chino, a lo que me contaba a veces. Y le creí. Recuerdo ahora, hace muchos años, por los primeros ochenta, que me lo encontré en Almendralejo, con una enorme maleta de madera, que llevaba medio vacía, a la busca de trabajo en la vendimia. Era la viva imagen del emigrante típico de las pelis, que ya entonces no existía, o creemos que no existía… Sería septiembre. Yo iba de autostop a Cáceres. A algo de la matrícula de uno de los cursos finales de carrera. Tomamos café en una bar y le acompañé a una especie de plaza en la que, por lo visto, se reunía la gente que quería vendimiar y allá venían los que buscaban vendimiadores. No había nada de eso y alguien nos dijo que era por la mañana temprano o por la tarde. Y me despedí de él, yendo a mi carretera a poner el dedo. Años después me enteré que no, que vendimiar no lo hizo allí, donde las cuadrillas estaban ya hechas, y que sí lo hizo en Villafranca de los Barros, aunque poco tiempo… Yo le dijo que allí me daba que no encontraría, y que se fuera por la Mancha, que anduve dos años antes por La Puebla de Almoradiel, y que encontré casi un mes de vendimia en Tembleque… Tiempos, costumbres.

La última vez que lo vi fue como seis días antes de su muerte, que me vendió una máscara de madera africanas (máscara y madera) por un euro. Un regalo del que no discutí el precio, y que el tiempo me ha desvelado como un recuerdo suyo, y un regalo, que, y lo digo con mucho cariño, el careto de la careta (me gusta la expresión) le da un aire de Cachichi. Aunque el recuerdo más estimado que tengo es una navajita de Don Benito con una marca suya en la cacha de madera de encina. La tengo encima del escritorio mientras escribo esto. Marcada con M hecha por él. Y antes de esa vez que me vendió/regaló el antifaz, pocos días antes, salí con él del bar en que estuvimos, y su gata, una preciosa y mansita gatita con mezcla de Angora, lo esperaba a la puerta. Recostada en la pared y al maullido cuando salimos. Le hablaba como si fuera persona y nos fuimos yendo para su calle, que da a la plaza, que la gata tenía crías en casa cercana semiabandonada y, efectivamente, en su calle andaba otro gato que era como el macho que trataba su gata, que se escondió en la casa al vernos. Nosotros tres, Manolo, gata y yo, seguimos calle abajo. Y los dejé, que me fui a la mía.

Un amigo común me dice que llevaba días enfermo, y que esos días antes no aguantaba dormir con la luz apagada, y la encendía todo el tiempo, que también la estufa estaba todo el tiempo encendida… Tal vez es que, aunque ni lo sepamos ni estemos atento, uno barrunta su muerte más de lo que parece, más de lo que creemos y no como creemos o pensamos, sino como ha de ser… Y este amigo que vivía con él me ha contado detalles de esos barruntos y certezas, y de como su gata estaba todo el tiempo con él en esos días antes. Bueno, que me dice que Manolo adoraba su gata, y a un gato que tenía también… Ya lo sabía, que pensaba dejarle a mi Gurruñau cuando viajara para que me lo cuidase, y eso había acordado con él este enero… Y de como su gata estuvo varios días maullando y venga a maullar, sin consuelo, por toda la casa, por la muerte de su amito Manolo. Hasta que se ha ido por ahí… Bueno, suponemos que andará por la casa de la misma calle, semiabandonada, en que se movía, donde la vi con su gato y los gatitos… En fin, nuevos gatos callejeros, aunque por estos pueblos los gatos a veces son de todos y acaban, de una manera u otra, siempre en alguna casa. En casa de mis padres siempre ha habido gatos. Los propios y nominales y los que venían, se arrimaban, se recostaban, se hacían… Era otro tiempo, otros usos.

Es Semana Santa. Vengo de la calle. Procesión de Jesús atado a la columna, azotado y vigilado. Talla de Juan de Mesa, artista entallador en el siglo XVII. Y de la Virgen de los Pobres, la nuestra, me dice alguien, con largo manto negro bordado en oro, pues ha salido la procesión de la iglesia de la Granada, cuando tiene costumbre salir del convento de las Claras; pero como están restaurando las pinturas de las bóvedas…
No hay tanta gente o la plaza es demasiado grande. Que lo que me gusta es la calle Zapatería con procesiones, que es única para eso por la vista estrecha y en bajada suave, o debe ser que recuerdo todos estos pasos desde ese sitio, cuando era pequeño e iba a verlas desde la plazuela Santana y me ponía en la entrada que de la calle Zapatería hay hacía la calleja de la Soledad. Y debe ser, también, que ya van quedando los recuerdos, sólo eso ya. La vida sigue.

Olvido decir que a Manolo no le quedaba casi familia. Y que cumplió el tres de febrero cuarenta y cuatro años.

7 de abril de 2009

EL PROGRESO

απó μηχανῆς θεóς
Todo eso tan chusquísimo, que voy a exponer o difundir como noticia, viene del mal cuchufleto de estos tarugos acatetados, que ni son de la edad de piedra (¡más quisieran!), sino de la época del ladrillo rojo y afañasí (de afañar, robar). No saben que eso de periodificar el tiempo pasado es algo artificial y acordado, no real. Que la edad de piedra no existió más que en las molleras de algunos y sobre el papel, y que no es una época tenebrosa, a lo menos no había bomba atómica ni otros artilugios similares de otras épocas más groseras, como ésta que vivimos, incluyendo los políticos de garrafa y estafa, que son los que las hacen, por las comisiones que generan mayormente.
Si hace pocas entradas dije que ya todos eran conservadores o neoconservadores en formol, desde el troglodita Zapatero y sus partidos hasta los republicanos abrileños, también cabe señalar la llave y trampa de todas las crisis, el motor de motores de todo mal, que es la ambición del más y más y más, ese afán lambucero de ansia ilimitada, de progreso en su prístino sentido, de codicia y brega por lo que más y más, más, más…
Es la cosa esa que se llama progreso. Palabra que con democracia o socialismo y alguna otra, no uso, secuestradas como están por los barbianes y la barraganería cañí del ansia y pretensión. Con la palabra progreso, como se usa, se concibe la existencia de la humanidad sobre la tierra como en una evolución competitiva y progresiva a más, y más o más… No lo que expresó el darwinismo, no. Que se limitó a constatar y verificar evoluciones, adaptaciones al medio, que en ningún momento consideró como algo cuya etapa final superaba las pasadas, que no. No hubo gradación de quien es más o quien es menos. Simplemente eran diferentes. Bueno, pues esa idea absolutamente gilipollesca y filonazi del progreso que se tiene, considerando el tiempo presente como la etapa a que más ha llegado la humanidad, y el futuro las etapas a que más se llegará y, por supuesto, mejor. Concepción por otra parte eurocéntrica, no ya referida a Europa, sino al euro también, como monedao o valor de cambio, siguiendo la estilística marxiana… Es la cosa de los historiadores y sus creencias, todo ese amasijo fundado y mal digerido en el siglo XIX, que se errastró en pasado siglo y nos cuelga éste. Por eso políticos de trinque e historiadores van de la mano, los unos justifican los otros y viceversa. Téngase en cuenta la justificación de cosas como el nazismo o el golpe, guerra y dictadura de Franco, basados en la Historia y en el progreso ambos, por no arrellanarnos en la degeneración de la revolución soviética y sus gulás como manifestación de la linda progresía, cara al mañana que nos promete patria, justicia y paz, ¿o era pan?
Siempre eso tan deportivo de las marcas logradas y los records. Por cierto siendo el inglés idioma fundador de algunas de estas patrañas (eurocentrismo, euro, etc.), (divagación intempestiva: resulta curioso usar la palabras record, registro, para nombrar lo competitivo, y remember se refiera a recuerdo, renombrar. En castellano decimos marcar, que es como más animal y primario, al uso del marcaje de algunos animales con el territorio, hembras, etc.). Los escalafones alcanzados y otros fogueos. ¿Comprenden ahora las razones por las que todo el tinglado neocon de dominio imperante difunde y defiende los llamados deportes, especialmente el fútbol? ¿Comprenden las enormes razones, más que de Estado y Capital, amén del Mercado, por las que se les perdona a los clubes de fútbol la deuda de más de 15.000 millones de euros a la hacienda pública, sólo en España? Porque todo eso de la competencia, la competitividad, ese fogueo y sofoco tiene sus púlpitos, sus leguleyos, sus predicadores, sus clérigos en toda la manera y fondo que sustenta de justificación ideológica y de las otras. Es lo que los marxistas clásicos llaman supetrestructura cultural e ideológica que justifica, tiene en pie y explica la infrastuctura política, económica y social, implantada tan ricamente por los que mandan. (Por eso don Felipe González Márquez, que quería hacerse un hombre mu rico, sin que se notara, y lo consiguió, mandó quitar las herramientas marxistas del partido; pero sobre todo para que la dictadura bipartidaria funcionara. Y allanar el camino a los compadres de partido para fundar su capital, no ya refundar, como ahora, que eso es refrito). Así que esos de la supertestructura de prédica, comecoco y educación de la servidumbre y votambre están exentos de pago de deudas al erario público, y pueden deber lo que quieran, pues son necesarios del poder y sus manifestaciones de dominio y funcionamiento. ¡Qué no se le ocurra a cualquier currelante en paro, no! ¿O que se piensan algunos que hacen los altos jerarcas estatales cuando hacen acto de presencia y presidencia, por todo lo alto y con palco mayor, en los eventos deportivos? ¿Porque les gusta, por amor, porque se representa al país, por la cosa patriota? No, hombre, no, es por esto que me digo, y de rebote lo otro. Porque la superestructura se ha de disimular, tapar, siendo la tapadera del cotarro, en su sentido más abyecto (digo cotarro y tapadera).
Bien, una vez aclarado eso del cuento del progreso como idea, o más bien, creencia cretina y engañosa, un dios más falso que todos, un dios que debería tener más ateos que todos… Y cuidado, que aquí si dices que eres blanco, inmediatamente funciona la cosa bipolar, la tendencia maniquea y el resorte mental del personal y piensan que eres negro. O sea que si digo que no soy progresista cae sobre mi el anatema sit de retrógrado... No conocen otros colores, y juzgan en gris. La cosa es colocarte en algo biparcial, en algunos de los dos equipos de juego. Pues no, no y no soy progresista porque no creo en la capullez del llamado progreso, por obvias razones de inteligencia y salud mental elemental. Y no ser progresista no supone ser retrógrado. Que ese concepto existe en tanto acepte el otro. Por lo tanto los dos al peo, soy ateo con rima en eo de esas cosas, que es de lo que hay que ser incrédulo. Y como no acepto el uno, me cargo a los dos, por bipolares y bipartidistas, ¿entendido?

Bueno, esa idea del progreso, del desarrollismo a ultranza, del que hay que crecer y crecer, y crecer, y más y más y más… La cucaña alta. (Intempestiva: recuerdo, no sin sorna, la manía de las payas en que los varones que gustan sean altos y más altos, y venga altos, cifrando en eso toda virtud y rango, todo valor, inteligencia y gozo. Y de forma absolutamente fanática de corte islámico. Es la forma como tienen ellas entrañado el asunto del más y más… Cuando uso la palabras paya me refiero a la mujer dominada, y que goza el dominio y sirve, por el varón triunfante y en mando político, social y económico, al que ella vota con pundonor y frenesí. Lo mismo digo del payo, ese machista en dominio que exige dama de medidas determinadas, sobre todo de ubres, cosa que importa poco a todo efecto, salvo si aún se es un mamón. No se me asusten ante tales consideraciones). Esa idea del más y más está en los males que aqueja a la Extremadura actual, manifestado en el deseo e intención de colocar una refinería de petróleo, si vamos a las alturas, para recuperar el camino del progreso que aquí se perdió… Pero que se manifiesta también en la vida cotidiana de cualquiera de los lugares, pueblos, ciudades, campos extremeños… Porque aquí la vida, la sociedad pudiera ser de otra manera más grata, sensata y vital, si con inteligencia se hubiera organizado el reparto de la riqueza para la vida, y no al revés, habiéndose liberado esta tierra, a costa de muchas hambrunas, es verdad, del aciago maltrato del progreso industrial y otras miasmas desastrosas. Pero a eso lo llaman utopía; pero para eso hace falta unísono, paciencia, hilar fino y mucha inteligencia. Y nada de esto sobra en esta tierra entre sus gentes de mando y elevada, por la votambre adoradora, a cargos de responsabilidad y servicio que han degenerado en dominio y cacicazgo tradicional, adobado de usos progresistas en modos y maneras y que pretenden ahora una revolución industrial que supone involución, o la entrega a la cosa de patio de desahogo de la gente ahogada que huye de esos paraísos donde el progresismo capitalisma y mercantil ha triunfado..., por ejemplo, cada vez que pueden, de Madrid, como esta semana santa.

Vivo en Llerena, era un pueblo con hambre y con historia, es decir, dos veces desgraciado (Vidarte dixit), y desde hace como nueve años manda en su ayuntamiento alguien convencido de todo ese cuento del progreso, con sus consecuencias nefastas. No le niego la fe del carbonero en eso, ni que tenga mala fe. No digo que no hubiera que actualizar servicios, hacerlos operativos, cuidar bienes y recursos municipals, que desde el ayuntamiento se dinamizara la vida en cierta forma… Hablo de otras puntas donde aflora el mal que digo. Hablo del proyecto de la famosa autovía Badajoz-Granada, a su paso por Llerena, hablo del recientemente aprobado nuevo plan general de ordenación urbana… Hechos a beneficio de pocos y a mal de muchos, lo contrario de un servicio público, o de una política para la gente. Y concebidos no por las necesidaes reales de los vecinos y ciudadanos, sino en servicio de un concepto triunfalista de los que llaman progreso, y que siempre se ha demostrado ser algo regresivo, agresivo y nefasto… Que por aumentar los metros de asfalto en el campo y hacer muchas carreteras no se demuestra más que el apoyo al egoísmo del auto particular, mermando las inversiones en transportes públicos dignos, sociales, sostenibles… Si el alcalde de mi localidad tuviera que hacer uno de sus casi diarios viajes, a Mérida por ejemplo, en los medios públicos ya veríamos si me entendería... Que los transportes públicos en esta tierra son perversos, de horarios extraños, algo abandonados por los que debieran cuidarlos. Y todo eso del nuevo plan general de ordenación urbana destroza el patrimonio cultural de Llerena, si es que ya no está destrozado y convertido en un parque temático pal turisteo barato. Y cuando digo cultural lo digo en su profundo sentido. Que se asesoren por antropólogos el señor alcalde y los fautores del plan, no sólo por ladrilleros y sus cuadrillas cañís, tiralíneas u otros artilugios. Curioso que con tanta historia como saben, no comiencen sus divagaciones, en la memoria general del proyecto, con los asentamientos del neolítico en Llerena, datos sobran. Que todo el entorno de huertas y norias, algunas antiquísimas y auténticas obras de arte popular, que se hunden en el neolítico, han sido destrozados sistemáticamente por un auge de crecimiento especulativo e innecesario, sobre todo desde hace diez años acá, donde esa manera sistemática de actuar ha sido calculada y medida con auténtica mala leche. Y recuerdo que una ley considera a Llerena, toda y su entorno, conjunto (conjunto es todo) histórico, artístico y monumental. Y digo todo, no la torre, las iglesias, los palacios, el mudéjar de pega, las cuatro cosillas históricas… No, amigos, son también las afueras y sus paisajes, el arbolado autóctono (lo de plantar esos pinos en algunos sitios donde nunca los hubo joderá la flora, realmente interesante y motivo de alguna tesis, estoy hablando de Las Piedras Baratas..., etc., etc.), las paredes de piedra rurales, auténticas obras artísticas de la gente, los caminos estrechos y serpeantes, hechos para el pie no para la rueda, la disposición de la tierra y del espacio sin nada chirriante, que haga agradable la vida, el paso, el lugar… En fin, merecería toda un entrada explicar lo que todos saben que refiero, y que ha desaparecido por ensalmo y sin remisión en aras de feas construcciones, mal dispuestas y un paisaje infernal que en nada envidia al de los alrededores de Madrid o cualquier ciudad hecha a porrazos de progreso y modernidad, y destrozos de cemento y ladrillo.

En esta entrada quiero ejemplificar ese catetismo atroz del progreso, al servicio del consumismo mercachifle y capitalista y de toda nefasta ideología progresiva y depredadora, con lo que está ocurriendo en Fresnedoso de Ibor, en la provincia de Cáceres, que raya lo cómico, sino fuera tétrico, de estos gañanes con parné, o al olor del mismo, que quieren aplicarnos el progreso consumista, normalmente encaramados en alcaldillos y alcaldillas con afanes mesiánicos, y luego resulta que esconden el money bajo el colchón, como aquel de un pueblo de Málaga, digo yo. Por eso, catetos vestío de limpio.
Se trata de Fresnedoso de Ibor. Lean la noticia y perdonen erratas y faltas. Al grano. Es una de las patitas que asoma por debajo de la puerta, luego de los políticos de fogueo de todo eso del turisteo rural, la puesta en venta del campo para los nuevos ricos con todoterrenos frutos del progreso, de los parajes y zonas más hermosas de esta región, a los que aplican los criterios de propiedad y usos traidos de los madriles, la conversión del territorio en mercaduría rentable según el cálculo estreñido del Capital, más allá del buen uso secular de la tierra y el espacio: cotos de caza intensivos, agresivos, como sección de caza de un corteinglés, consumistas… En fin, un auténtico exterminio y extensión para usos de la sociedad del espectáculo y competitiva, como cuarto trastero o corral de cabras de gentuzas que desfogan sus muchas frustraciones en sus guerras capitalinas, así. Debe ocurrir lo mismo con micer Felipe González Márquez y otros sicarios de partidos afines, cuando compran enormes terrenos en América del Sur…, y se hacen terratenientes enormes… Lo que está ocurriendo en Extremadura es un auténtico exterminio de su cultura de la gente, de su ser, en aras de un progreso regresivo, comercial y del más, más y más, ¡venga más!..
No cabe más que mantener la antorcha encendida, informar para concienciar. Mientras aquellos partidos y gentes que debieran presentar alternativas globales a todo ese tinglado progresí, están ocupados en papar moscas, que los listos de turno les fabrican con sus cacas, mientras esos listillos hacen sus agostos. Y que si pendientes de elecciones europeas y otras miasmas. Ahora sí que sí, realmente Extremadura será definitivamente saqueada sistemáticamente, por esta gente que lleva mandando en ella de toda la vida, y como treinta años...

Y son peor que el PNV, ¡oíga señora, peor!
VIVA LA
TERCERA
REPÚBLICA

5 de abril de 2009

PODER DE LAS PALABRAS

Uno, hace unos días, expuso aquello de que el mundo, nuestra concepción, idea, sentimiento, visión del mundo, se sustenta en nuestro pensamiento, que nos hace singulares y existentes (lo del coito ergo sum también, o lo remata), y éste se apalanca en la materialidad de una lengua, en las palabras. Y déjense de monsergas de sentimientos, sensiblerías y otras tonterías de señoritos en cuaresma. En esta época de crisis y refundaciones (todos se han vuelto neocon), este tiempo de vigilias con los ojos abiertos, en este tiempo de mentiras y subterfugios, añagazas y uso de la lengua y la palabra como mera materia de traza de le mentira y en gatuperio, publicidad, propaganda, anuncio, metralla mediática, proselitismo comercial y del otro, cuando no como instrumento de autoalabanza y vesania trepadora de fama, gloria, ventas, comercio editorial, como hacen los más de poetas y escribidores mendaces y malos, impuestos por el sistema de publicidad y propaganda del Mercado, cuando no creando enredos y engaños justificadores del tinglado, o para que la gente mire a otra parte, engaños usando las palabras para alienar a la masa o más bien, si se deja, chusma ya, bazofia social...
Hace algunos días escribí de esto mismo, de la palabra como creadora, de la palabra creadora y generadora de un mundo mejor, justo, libre, veraz, inteligente. Y si no es así es porque los que oficialmente llaman poetas, bueno esos que los poderes en mando llaman poetas, porque los impone con sus mercados y capital, esos poetas están empeñados en seguir nombrando y usando la materia con la que se hace literatura, arte, poesía, y los escribidores de prosa al servicio del poder y de sus subvenciones, editoriales, podres, instituciones y el apoyar la palabra prostituida de ese poder, la palabra corrompida y desusada, la palabra secuestrada y asilvestrada, la palabra trampa y trapacera, la palabra que no se nombra y está secuestrada... Y al ser la palabra portadora del pensamiento, expresión fiel del pensamiento, de manera que palabra y pensamiento son únicos y son unidos, y son los mismo y singulares.
Es materia ésta que me apasiona, porque sé, como guerrillero que aspira a volar el dominio imperante en mil pedazos, y destrozar su realidad de esos billones con que se autofinancia la mugre del Capital y sus veinte obamas en estos días. Y sé como poeta y como artista que trabaja con la materia de la lengua, las palabras, que la subversión se inicia con sus usos, sus practicas. Pero sobre todo con el boicot a la jerga que el poder establece, cualquier poder, la guerra al uso indebido, al impuesto por sus medios, de la índole que fuere. Por cortocircuitar ese uso indebido, interesado, mentido de las palabras. Por mera cuestión de estética más que de ética.
Me alegra mucho cuando algún barbián de los de mollera comida se acerca a mi prosa, o a mi verso, y arruga el hocico, gesticula y hace ¡fuuuu! sobre mi estilo. Me encanta épater le bourgeois con la lengua, repatear a los enteradillos y sobre todo a la linda progreretrogresía en mando y ufana de que está en la realidad de las cosas, en el quid de la cuestión, a esos que ningunean a un ácrata y sonríen, perdonadores de la vida, con beatífica sonrisa de oreja a oreja y cara de sabelotodo social, esos que han pasado por universidades y cuelgan título como si nada hubiesen vivido, esos que leen con fruición El País como la biblia del palo de lo que es y no hay otra cosa, o si la hubiere es peor, por supuesto, moverle la silla y decirle de manera que les patine las meninges, que no es nada difícil. Cuestión de estilos. Voy por buen camino. Incluso he utilizado, y uso, foros y lugares para expresarme, que sé a conciencia que son de gente del orden imperante, en el que me recriminan mi estilo, de forma evidentemente sobrada y engreída de estar en la verdad, porque mi estilo les patina, les descoloca sus creencias y opiniones, esas memeces en que sustentan unas palabras prestadas y cogidas con alfileres, gastadas y sobradas, con las que ni expresan nada ni nadie, sumidos en total alienación, pobres. Especialmente la palabras democracia y socialismo, bueno y todas esas que se les caen de las bocas a los polismilis, sobre todo si mandan.
Por eso cuando me encuentro algo o alguien que reflexiona sobre ello vibro. Y no me interesan tanto los concienzudos estudios de sociolingüística como lo más vivo de alguien observador y a la contra de lo que está impuesto. De esta manera frecuento lugares non sanctos para la gentuza de orden y pacto por el pp al socialismo, que esa es la matraca que los del psoe han hecho, destapando ya todo lo que hay que verles, y aun así el personal seguirá fanático votándoles…
Llamar a la libertad democracia, o al porno llamarle sexo, cuando es donde menos sexo hay, si hubiere, sino comercio genital, es una de las canalladas terroristas del lenguaje que usa la gente de hoy, marcada por el Mercado, confundir usuario y consumidor por ciudadano libre… Y nadie espere que en los diarios o prensa asilvestrada y hecha en los madriles, capital del reino, puede acontecer algo liberador o mínimamente sensato, o sabio entorno a esos engaños. Esa prensa del centro del cotarro es la que manipula la lengua y usa esa lengua gastada para dominar. Por eso, contra ella.
De uno de esos lugares traigo estas maravillosas reflexiones:
El lenguaje nunca es inocente y Sabino Cuadra lo deja claro a través de numerosos ejemplos a lo largo del artículo. «Los patrones no son empleadores, sino explotadores»; «los trabajadores y trabajadoras no somos recursos humanos, sino personas»; «la violencia contra las mujeres no es doméstica, sino machista». La generalización de éstos y otros términos está asociada a un sistema social y económico, el capitalista, que atraviesa una crisis de todos conocida. Una crisis que brinda la oportunidad al renacimiento de las ideologías y ante la que «hay que avivar el fuego y apagar la tele. Llamar al pan, pan; al vino, vino; y al ladrón, ladrón», mantiene Cuadra Lasarte.


VIVA LA
TERCERA
REPÚBLICA

2 de abril de 2009

EL ESTADO SALVA AL CAPITAL


Los anarquistas lo han dicho siempre y no se equivocan nunca. Los de Arriba y Adentro usan el Estado para proteger el Capital, contra los de Abajo y Afuera, cuyas votambres auspician el crimen organizado y perpetrado. Jamás se les ocurriría dar dinero, en billones, a los de Abajo y Adentro…
Por eso no voto nunca y pido que se me quite del censo electoral. No quiero ser un criminal y un terrorista.
Y me digo, ¿cómo tienen la desfachetez de llamarse socialistas esos que usan los Estados (Zapatero, Brown, etc.) para proteger el capitalismo y sus prebendas, formas de actuar que traen crisis, paro, mal…? ¿Y por qué no usan el Estado para establecer un sistema socialista, humano, justo, necesario?
Por eso uno está en la única verdad verdadera.
Mientras roban, los únicos despiertos son controlados, apaleados y asesinados por su Policía..., aunque medios tan independientes como EL País lo dicen con la boca chica. Total, ¿por un muerto colateral (Solana, sociata europeo, dixit) qué pasa?


VIVA LA
TERCERA
REPÚBLICA

31 de marzo de 2009

UN GATO CALLEJERO: SONETO Y SUEÑO





mi minino me mira cuando escribo
con ese ojo oriental que pone en sueño
ojo semidormido del pergeño
de quimera y descanso en su recibo

a mi lado en su silla en el estribo
me vigila y me inspira en este empeño
de cerrar un soneto en lo hogareño
enchiquerando sueño progresivo

micifuz zapirón así emboscado
como bola de pelos agolpada
al soneto y al sueño amancebado

si se cierra la hora apalancada
de letargo y sopor a cualquier lado
es que entorno este verso en su jugada





NOTA
. Hace unos días que escribí el primer endecasílabo y medio ¿? de este poema... Esta tarde lo termino, sin estar contento del logro... Es un borrador, como casi todo lo que se escribe, que el tiempo pone en su sitio luego, luego... El sueño del gato y el sueño del soneto. Tema baladí, insulso, de vida cotidiana, la de un gato durmiendo en una silla... He tenido a bien copiar el folio del borrador de la escritura a mano del poema, si se observa van variantes, y si se pincha encima con el puntero del ratón, en esa escritura a mano, se despliega a tamaño natural y grande para leer con comodidad...

30 de marzo de 2009

¡AL SOCIALISMO POR EL PP!

Ya lo veis catetos, lechuguinos, enteradillos de toda laya, gente de votambre y de arracimamientos totalitarios, gente de iu que coquetea con sociatas alegremente, incautos llamazarescos, que no me la dais con queso como al resto del personal. Llevo diciendo que pp y psoe son la misma cosa que se escenifica como distinta por estos lares y entre esta gente vencida de intelecto que abunda por las extremeñías y las andaluzadas, que es donde la cosecha del bipartidismo es mayor y mejor, merced a la supina ignorancia y alienación, ayudada de los manejos diversos, mediáticos los más, aparte del subvencioneo triscador y tanto y tanto sicario militante, tanto polimili de los entornos ppsoeros de rompe y rasga, avencindado en sindicato de matute y asociación de pescadores con trampa.
Y el pago a toda la tropa de intelectuales orgánicos e inorgánicos, que los hay que tienen la jeta de piedra berroqueña. El pago a tanto artista, poeta, escribidor, gente de cante y folklore, gente de teatro, artesano y pillabichos y hasta zanfoñeros y soplagaitas o soplapoyas son agasajados por los dineros de los cubículos del mando bipartidario que reparte y reparte y se llevan la mejor parte. Que ahora resulta que no va a poder uno ni señalar en público los que son, han sido y serán subvencionados hasta el delirio para la trepa, la obediencia y la profesionalidad de la manteca..., (¡ja!). Que con esto de las autonomías el aherrojamiento de la cultura, el esclavismo de los artistas, la falta de libertad en la creación libre es total, totalitarismo absoluto de corte moderno y biparcial. Que la experiencia del País Vasco se hará extensible a todos los lugares. Porque con las subvenciones, los premios, las becas, los cargos y poltronas de poder cultural, los espectáculos diversos y la publicidad que compra conciencias, son estos poderes y mandos, de los cacicazgos diversos, los que dicen quien vale y quien no, quien publica si es escritor y quien no, de manera que se ha llegado a un ahogo absoluto de la verdad del trabajo artístico y del valor del arte, en manos hoy de mercenarios, sicarios, milites y comisarios polismilis de esa entente cordiale de mando supremo, el pp y el psoe que, quitadas las caretas y mostrados los caretos, están dispuestos a ser los mascas en todo sitio, en todo lugar donde se mande, ser el supremo y totalitario engendro tardofranquista, y dispuestos a eliminar sin paliativos a lo que no sean ellos.
Así que a atarse los machos y lanzarse al monte, nueva ola de exilados y recomenzar a hilar fino para vencer esa profunda cochambre de la maldad y la torpeza, trufada de gentes del GAL presidiendo gobiernos de vascos, o dicharachera persona al cargo de poder absoluto en órganos legislativos que anulan, no sólo en Euzkadi, no sólo, sino en Extremadura, en donde son meramente ornamentales, en donde nunca hay debate social sincero, sino pasteleo y mentira, teatro y filfa, jamás legislar para servicio del común sin rebotes contra nadie…
Me lo ponen a guevo cuando diga que son la misma mierda con distintivos diferentes de rosa y gaviota, lindos emblemas para gente tan mala: los impostores de marca mayor sociatas y los vesánicos peperos. Dos caras y culos de la misma cosa que, si hubiera libertad y honestidad social en este país, deberíamos lanzar al mar en este abril republicano. Los dos implicados, cada más, en corrupciones, los dos pringados de trinque sempiterno, los dos torpes en sus servicios, los dos… A ver si la gente de izquierda unida va aprendiendo quien es la tenaza, la trampa, la pinza como decían aquellos publicistas babosos pesoeros… Y únanse todos contra eso que es el peligro de la poca libertad que queda… Leyes amañadas, jueces vendidos, gañanes del Capital al servicio, medios de propaganda comprados desde la publicidad de lo públicos, desde sus teles, radios y periódicos serviles en continua propaganda electoral para que ganen todo... Es evidente que contra ellos todo está permitido. Todo. Parafraseando aquello de que si el bipartidismo existe todo está permitido...
Como comentario humorístico es lindo ver que el buen camino para conseguir el socialismo es la alianza en gobierno con el pp... Y es que estos sociatas son la leche del engaño jacarandoso en el reparto de prebendas... Pero lo más lindo es el beneplácito de los otros, los demás partidos que rabian por triscar de esas ententes, sobre todo los sabatereros (de Fernadito Sabater, er zafio o sabio, que no se sabe) de la llamada upd...
Y mientras aquí en las extremeñías y las andaluzadas aguantando la mecha totalitaria desde la noche de los tiempos, en la oscuridad perdida cuando en el pleistoceno Queipo de Llano auspiciaba sus triunfos por la eternidad y el mando supremo de los cortijos, merced a la votambre y los trucos de las leyes electoreras, que no electorales, pues en ellas se torea al personal con engaños diversos y capas de todo tipo: desde la vasectomía hasta la modorra acojonante de molleras que ni por mientes piensan en la libertad. Que así es el paño de la capa de los manijeros únicos: Chavéz, el andaluzí, Ibarra y Vara, los extremíos, y pare usted de contar diestros y siniestros del toreo fino y de salón en el mando de estas autonomías, que en ellas es muy sano que esté siempre el mismo partido, el mismito desde el paleozoico o antes de que dios creara el mundo, que ya ellos, los bipartidarios, eran mando... ¡Y a ver quien los echa!, con lo bien tramada que tienen la cosa, el reparto del botín, la cosa de mando... ¡La dictadura perfecta! La misma que cascan en Euzkadi y la que persiguen de largo en todo sitio...
Y no exagero ni un ápice, nada. Tiempo al tiempo y esperemos que no sea tarde.

CASABLANCA, DE JUAN-SIMEÓN VIDARTE



Creo que lo escribí o aludí, largamente a ello, en una publicación del verano de 1979, y en algunas publicaciones durante los años ochenta. También en el ejemplar correspondiente de Torre Túrdula. No le di ninguna importancia pues consideraba que era algo de la cultura general, la verdad que algo marginal y especializado; pero sin más relevancia. Me refiero a que la emblemática y jacarandosa película Casablanca parece ser que basa su guión en una novela del paisano Juan-Simeón Vidarte Franco-Romero, por mucho que los especialistas traten de colar mentiras y decir cosas imposibles, como que uno de los autores del guión, de la supuesta obra teatral de base, viajara a la Francia ocupada en 1938!! Vidarte que huyó al norte a África al acabar la guerra española, vivió una experiencia similar a la historia que se narra en Casablanca y conocía de primera mano el transfondo de enfrentamiento de los franceses pronazis y de la resistencia... No es creíble esta explicación oficial de la elaboración del guión: Casablanca se basa en Todos vienen al Café de Rick (Everybody Comes to Rick's) de Murray Burnett y Joan Alison, una obra teatral que nunca fue puesta en escena...

Guión

La obra de teatro original se inspiró en el viaje a Europa que hizo Murray Burnett en 1938, viaje durante el cual pudo visitar Viena justo antes del Anschluss. Murray visitó también la costa sur de Francia en la cual co-existían, no sin dificultad, asentamientos de nazis y refugiados. Los locales nocturnos de la zona inspiraron, pues, tanto el Café de Rick (especialmente uno llamado «Le Kat Ferrat») como el caracter del personaje Sam, el pianista (basado en un pianista negro que Burnett vio en Juan-les-Pins).[23] En la obra teatral, el personaje de Ilsa era una estadounidense llamada Lois Meredith y no encontraba a Laszlo sino hasta después de que su relación parisina con Rick había terminado. Además, en la obra de teatro el personaje de Rick era un abogado.

Los primeros escritores principales en trabajar en el guión fueron los gemelos Epstein, Julius y Philip, quienes eliminaron el trasfondo del personaje Rick y aumentaron los elementos de comedia. Después intervino el otro escritor reconocido en los créditos, Howard Koch, pero trabajando en paralelo con ellos y haciendo énfasis en otros aspectos. Koch resaltó los elementos políticos y melodramáticos.[24] Según parece, fue el director Curtiz quien favoreció las partes románticas, al insistir en que permanecieran los flashbacks hacia París. Aún a pesar del gran número de escritores involucrados, el filme tiene eso que Ebert describió como un guión de «maravillosa unidad y consistencia». Más tarde Koch afirmaría que fue la tensión que hubo entre su propia visión y la de Curtiz la que motivó que «sorpresivamente, estos acercamientos desparejos de alguna manera se ligaron, y quizá eso fue debido en parte a este tire y afloje entre Curtiz y yo, que le dio a la película un cierto balance».[25] Julius Epstein anotaría posteriormente que el guión contenía «más maíz que en los Estados de Kansas y Iowa juntos. Pero cuando el maíz sirve, no hay nada mejor».[26] La palabra inglesa original, corn ("maíz") también se refiere, en el slang, a un tipo de humor tonto, gastado, banal y sentimental.

El filme se topó con algunos problemas cuando Joseph Breen, miembro del cuerpo de auto-censura de la industria hollywoodense (el Production Code Administration), expresó su oposición a que el personaje del Capitán Renault solicitara favores sexuales a cambio de visados y a que los personajes de Rick e Ilsa hubieran dormido juntos en París. Ambos puntos, de todos modos, permanecieron en forma implícita en la versión final.[27

De Vidarte tengo todo lo que publicó. Sus memorias en cinco tochos, y esa novela que aludo, que se titular Tempestad en África (De Gaulle contra Pétain), 1941. Todo esto me vino por la conversación, amena, interesante, enriquecedora, atenta, con las prisas del viajero y la intensidad del momento, que tuve con un librero cacereño, Boxoyo Libros. Entré en su librería, en la Plaza Conde de Canilleros, de vuelta de la visita al valle del Jerte, y buscando un ejemplar de los Estudios sobre el extremeño, de mi maestro Manuel Ariza Viguera, al que recuerdo que vi por última vez en Sevilla, en 1993 y por una librería de viejo, en la presentación de algo de Víctor Bernardo Carande… Y hete aquí que entablamos charla de trastienda, con el librero cacereño, a propósito de la novela de Vidarte y de otras vicisitudes. Que me entero que el ilustre paisano, exilado en Méjico tras la guerra social abierta de 1936-39, que ahora continúa, entabló, incluso, un largo pleito con la productora, contra la Wagner, de Casablanca por los derechos de autoría en los que se basaba el guión.
Bueno, pues recuerdo que cierta vez, en un foro o corro de enteradillos y cultos llerenís se me ocurrió decir eso, que el guión de Casablanca se basaba en una novella de Vidarte y por poco me corren a gorrazos y fui mofa y befa de ilustrados pueblerinos muy sabios algunos de ellos. Ya se sabe, en estos pueblos extremeñíes no basta con ser culto e inteligente, tiene uno que pedir permiso a la votambre y sus manijeros, o a la jerarquía que lo manda o lo detenta para serlo y ejercer.
Llego a casa y en cuanto pude me busco mi ejemplar de la novela que obtuve, por mera chiripa y casualidad, por la Barcelona de 1982 y en el Mercat de sant Antoni, un domingo. Fue, lo recuerdo muy bien, una pura chiripa aquello. Yo estaba al loro de aquello por mis conversaciones con un sobrino de Vidarte que volvió de Méjico, en donde estaba también exilado. Mi recordado amigo don Fulgencio, que en gloria esté. Porque muchísimo antes que toda la movida esta, mediaticopartidaria y cansina de la memoria histriónica, uno se ha preocupado de tratar con los testigos de a pie de algunas cosillas que acontecieron en lo que llamo guerra social abierta de 1936-39. Y uno se ha enterado de asuntos por ellos, por esos testigos de primera mano. Otro día traeré la memoria de alguno de ellos, que recuerdo con mucho cariño. El último de ellos era pariente mio...
Creo firmemente que la base del guión de Casablanca fue la novela de Juan-Simeón Vidarte Franco-Romero, no sólo porque crea lo que don Fulgencio, su sobrino, me dijo acerca del pleito que su tío sostuvo ccon la productora, sino porque en toda la información sobre la autoría del mismo guión hay una farragosa forma de explicarlo, con contradicciones, imposibles, mentiras, trucos... Y que si se lee la novela de Vidarte el factor que aflora es el fondo de la segunda guerra mundial, la lucha por la libertad... Y hay elementos importantes, en detalles, como que el protagonista sea abogado, lo mismo que Vidarte, el ambiente calcado perfecto y etc. Supongo que todo esto motivará a alguien a investigar este interesante asunto, al que la documentación del propio Vidarte, en manos de su familia, puede llegar a esclarecer todo y dar alguna sorpresa para la historia del cine y de esa peli señera como es Casablanca, que no desmerecería, sino que se ennoblecería por tener en la base de su guión la obra de Vidarte... Como muchos españoles fueron los primeros en entrar en el Paris liberado de la segunda guerra mundial, y particularmente extremeños, que otro extremeño haya participado en una peli cuyo transfondo late en dicha época, segunda guerra mundial, es de respeto y derecho.

Bien, pues me voy y veo algo de Vidarte por Internete. Resulta que me entero de una movida por parte de los impostores, o algunos de sus entornos. Me explico. Llamo impostores al psoe y a toda su red de entornos, gentes, trampas polismilis, banqueros, gurripatos, gente de porra. Me estoy refiriendo al psoe ®; bueno, me sale una ® de marca registrada cuando trato de poner los paréntesis que era de obligado uso en las primeras elecciones, como al otro psoe obligaban a usar la (h) de histórico... Y a eso, a la marca meramente me refiero. La salida de Surennes, con el conciliábulo del franquismo y la aprobación de la CIA, como ha demostrado por documentación desclasificada Alfredo Grimaldos en su libro todavía no suficientemente divulgado, La CIA en España. Porque un grupete de gente, pagada y al servicio del capitalismo internacional, anidado en la Internacional Socialista y en la Trilateral, auspician y pasa dineros a esa gente que detenta la marca psoe (r), a fin de que se hagan con el poder en España tras la muerte de Franco y todo el paripé de la transacción o transición, como la llaman ellos, que historiadores tienen y ya sabe la función de esos payos de la Historia desde que el mundo es mundo: servicio al poderoso, mentir los hechos de la gente y servirle al poder en mando.
Bueno, a lo que voy, resulta que estos detentadores de la marca mayor psoe están como recuperando figures y figurones, o sea, tratan de reintegrar personajes, militantes, cargos que fueron públicos, que lo eran en marca de igual nombre, pero en otra época, me refiero a los años treinta. Me parece otro calamitoso y vergonzante trajineo con los muertos y falta absoluta de respeto a sus memorias, a sus vidas, a sus hechos y a los errores que cometieron con ellos.
Explico: Vidarte, al igual que muchos militantes socialistas, fue expulsado del partido al terminar la Guerra social abierta de 1936-39. Que por eso le llamo abierta, porque luego continua en diverso sitio, cerrada. En la España de Franco contra la gente hasta ahora, y en los diversos exilios por los detentadores del poder contra las gentes libres, entre las que se encuentra Vidarte. Y no sólo. Sabido es el caso del importante militante socialista Largo Caballero, que es expulsado en Francia del partido y que provoca la entraga a los nazis, que ya ocupaban el país, y como Largo Caballero cae en manos de ellos y muere, tal vez con la suerte de que no lo mataran…
Bueno, pues ponerse ahora a lavar la imagen de la marca psoe ® con la integración en su militancia de aquellos que murieron y que fueron expulsados, la mayor parte en el exilio y expulsados como perros, me parece una de las faenas de lavado de marca, a costa de esos muertos, de una falta de respeto que pone en su sitio a estos trajineros de marca mayúscula, a estos totalitarios absolutistas, a estos que son la herencia peor de los años de dictadura, pues en la marca psoe ® se ha arracimado toda la hez en mando que pululaba, o pulularía en la cosa franquista. La otra lo es el pp. Y entre los dos forman la entente cordiale para eliminación de toda libertad o alternativa a este égimen de mando supremo que tenemos en España. Corrupto hasta la médula y corruptor hasta de la muerte. Y del cual hay que romper aguas, esas aguas fecales. Y que lo sepan los que en ello están, una república tercera no puede admitir marcas como las de los bipartidarios jamás, ni sus talantes, cotarros, entornos, sindicatos y todo eso que los hace y como los hace.




VIDARTE FRANCO-ROMERO, Juan Simeón. Tempestad en África, De Gaulle contra Pétain. Méjico DF: Cima, 1941.

NOTA.- En las ilustraciones: Un cartel de la película Casablanca, y una foto de Juan-Simeón Vidarte con su esposa, Francesca de Linares de Vidarte, en su libro Todos fuimos culpables, Testimonio de un socialista español, 2, Grijalbo 1977, Barcelona.

29 de marzo de 2009

CREACIÓN

Mientras se suceden manifestaciones de los menos contra los resposables de la crisis, porque la llamada crisis la pague el Capital y sus Ricos, contra la refundación del Capitalismo como sistema canallesco, de locura, la esencia misma del fascio, de los triunfadores y reyes del mambo imperante… Que los que mandan son tal canallas que hablan sin empachos de eso mismo, de refundar lo que causa mal sempiterno… Y uno se pregunta si todo eso vale de algo… Las manis, el fascio, el Capital, su refundación, el sistema canallesco...
Los más, esa votambre arracimada en torno al bipartidismo, esa chusma inane, alienada y torticera, que sale en masa a la calle, cuando hace falta, en defensa de toda estupidez, para votar y entregarse al amo, o para ir al fútbol, o arracimarse para ver (y ver y ver…) un cantante dar pateletas en un escenario balbuciendo o rebuznando, o una cantante alta, peluda y encleque hacer gorgoritos con bien manipulada músiqueta y en idioma extraño y burdo… O cualquier otro consumo, tal vez el de acercarse a un super libresco y hacerse con la última del último villano matao para deglutirlo, pues no llega a otra cosa, no por su culpa o falta de estima, sino porque el tinglado le ha impedido acceder a mejores cosas, dada la falta de educación y formación o contrainformación que hoy las escuelas, colegios, facultades, academias y similares ramas del saber, y su fluido y riqueza, donan, si ya no dan sólo para el consumo del espectáculo…
O sea, mientras los hechos consumados y consumidos de la democracia se imponen para la muerte de la libertad… Y los moderantos me increpan porque doy pena y este país y esta región, y no digamos esta pequeña ciudad en que el poeta vive, no son para intelectos y sus ejercicios, ni para artes y sus partes, ni para molleras despiertas y sus vidas, que la inteligencia está más perseguida que la bujarronería en tiempos del generalote, al que todos los progres apean hoy de sus nombradías, como alcalde perpetuo de todos los ayuntamientos que el el país son o fueron, como estatua de parque o manijero mayor de cualquier cortijo que fue nombrado, despojan de tanta medalla y título de hijo predilecto, sin darse cuenta que no importa que el honorable galardonado, nombrado, medalleado, estatuado sea Franco o González, sino que el mal está en la cosa del galardón, la estatua, la medalla, el título y su invento, del premio, sea al que fuera al que se le done, que lo que hay que erradicar son los premios que marcan que alguien es más que alguien. Eso tan mentira y tan canallesco. Y no es que todos seamos iguales, que tampoco. Que ese es el mal y el error.
Pos no, ellos, los progres, dispuestos a nombrar alcaldes honorarios a cualquier mindundi, o dar medallas para lavados de cara de instituciones que pregonan así su generosidad y hacen buenos a sus gobernantes, si se premia un gesto o acto heroico, generoso o humano de alguna persona o colectivo… Que de esa manera Nobel enseñó a calmar la mala baba y conciencia de su vesania e inventos de dinamitas y tracas asesinas… Todo premio mata la mala conciencia y establece jerarquía, y mata…
Cada día soy más consciente de eso, de que la mayoría está errada, o más bien yerrada con el fierro del amo al que vota, de que todo fascismo, toda dictadura, toda estupidez y todo mal procede de la chusma entregada a una minoría que hace de su verdugo, o que ese minoría se hace con el verdugo y la limosna para matar toda libertad.
Sé que es desagradable leer esto, sé que es de mal gusto en esta primavera tan hermosa, sé que casi no sirve para nada. Y sé que no puedo pasar ocasión sin recordarlo, predicarlo. Por ejemplo este domingo en el que me siento predicador de misa de doce y ahí va eso... Pese a todo. Ni tomo ni obligo. Y a que quien se acerque a este sitio dé un respingo de biempensante y persona de orden y no vuelva, porque piense que su tranquilidad, y que su serenidad, y que su buen culo de buen asiento y que na se va arreglar y que con la que está cayendo viene este con esta monserga, y que es primavera en el corte aquel del campo… Por cierto, el viernes estuve en el Valle del Jerte y quiero contarlo, pues pasé por Cáceres, que está como nunca y siempre lo mismo.

Pero sin embargo hace falta escribirlo, pensarlo, proclamarlo, tomar todos los púlpitos del mundo y pregonarlo a los infinitos vientos del universo. A ver si, como el dios bíblico, diciendo lo que queremos hacer, se hace. A ver. Y criticando lo que no queremos se deshace, se destroza. Y hete ya aquí la materia de un cuento, de un relato, de una novela si me apuran. Y se me ha ocurrido con la prédica y por el resabio, tal vez, de escribir aquel Mágico Pródigo que hay que visitar de cuando en vez, y que ya puede que esté a punto de ser publicados en libro para que el común lo pueda tener al alcance y quemarlo en hogueras para exorcizarlo. Aunque cada día soy más reacio a publicar algo, y tener todo en los atiborrados cajones de mis mesas y escribanías. Todo preparado con las mechas para cuando haga falta volarlo y destruirlo. Gente tal mala no merece todo eso… Ni mijita.
Bueno y digo que se me ha ocurrido material de relato, cuento, novela, que inmediatamente registro online para que no me la chuleen los vilamataos pillabichos en busca de ideas, temas, argucias y ocurrencias para entremeter en sus productos de superconsumo dedicados al consumismo, sin estilo y creación, que dicen como la máquian de leer... Y voy asunto: Se trata de un hombre, aunque tal vez prefiero un golem, que harto del mundo y de sus gentes, harto de tanta infamia y de que la maldad parece todo esto y en todo aquello, de que está de lado del infierno, recordando las enseñanzas recibidas en sus clases de religión, en el remoto pueblo de donde procede, allá en la oscura región de paso llamada Extremadura, perdida en el confuso mapa del país de todos los demonios, que decía el poeta Gil de Biedma, retoma esas enseñanzas y decide rehacer el mundo nombrándolo, como el dios que sale en aquel Génesis explicado por don Ángel, un cura pelirrojo, bueno, entregado y sabio. Esto de sabio lo fue descubriendo con la vida y su trascurso.
Aquel dios construye de la nada todo lo que existe, sólo con decir, nombrar, parlar, hablar. Y antes no había, ni nada. Simplemente no había, no existía ni nada… Solo un dios, tal vez pensante, tal vez cavilante, tal vez imaginario, al que imaginaba don Ángel que imaginaba la Biblia, que imaginó el que la escribió, que imaginó el que la copió, la tradujo… Cavila entonces nuestro hombre sobre la extraña lengua que hablaría el dios para construir todo lo que existe con sólo decirlo o nombrarlo. ¿Tal vez tras un diluvio? Y que la lengua esa en la que al nombrar se crea algo material es de fuerza, y de que si la tuviera o la hablase, diría pipas de girasol tostadas y las comería, y diría venus viva y disfrutaría, y venus viva que me ame y tendría querida de merecer enamorado... Debería ser de unas palabras, de un idioma de mucho poder, y de una fuerza total y genésica como resulta de su uso al decir… El mundo se va erigiendo mientras dios dice y dice, y tal vez en el libro del Génesis está todo abreviado, y aquel dios tuvo que decir y decir todo lo existente, nombrar cada nombre, cada acción, cada particular del idioma que hacía que el mundo se hiciera, y estar diciendo y narrando todo lo que ocurre en la naturaleza, en el universo, en todos los intríngulis de los átomos y subátomos, y decir las energías y nombrar la nada y el vacío también… En un recitado que viene hasta ahora en que el dios sigue recitando, leyendo tal vez para que pueda seguir existiendo todo, y si para de leer se va el mundo al garete...¡¡¡Jooooo, para que me mareooooo!!!
Decide entonces hacerse como el dios del Génesis y se hace escritor, porque picapedrero no es oficio de nombrar y crear con la nombradía. Pero eso de oficio de escritor es vulgaridad que cualquiera, que se lo diga, lo es, porque ahí sí que la cosa de cualquier lengua funciona, que basta que cualquier gañán o gañana se diga y se convenza que es escritor para que ipso facto lo sea en realidad. Malo desde luego; pero escritor, que si fueran berzas sería maravilloso, pues berzas, aunque malas, podrían ser excelente alimento de animales... Pero no un escritor cualquiera, ni cualquier emborronafolios, no cualquier pringao de estos que abundan y van de escritorzuelos porque viste, es moda, está neurórico, locuelo, se liga, se allega a gentes, se trepa, da importancia en la visión de la chusma que ignora que todo artista es un doliente enfermo, tarado y sufriente, según exponen los estudiosos más aventajados del asunto, un ser yagado y torturado, si realmente lo es, y amarrado al duro banco de una galera turquesca de por vida, de donde debe arrancar belleza y luz…, (que hablo en metáfora, ¿ei?) Incluso se les dan los premios de ringorrango, se les rinde culto por caterva de lectores que los confunden con estrellas del cine o del rock, eso tan cutre de la fama, el famoseo y el futbolismo y otros estados medievales de servicio y dobleguez de la inteligencia, se les sirve… No, no es esa forma vulgar de ser escritor, como todos los escritores que en el mundo son. Todos esos tarados que nada saben, y que la inmensa mayoría buscan editar y ser famosos como los futbolistas, los políticos, los banqueros, los cantantes y sobre todo los actores, porque eso de los actores es la madre del cordero de la mierda de la fama y del pedigrí cantamañas. Pero sobre todo el cine, que he ha erigido en pauta de lo que es la cultura y sus valores absolutos, marcados por el Mercado de consumo. Pero que en el fondo es la filosofía del ojo, del ojo como único medio de conocimiento y valoración, bueno de la vista como exclusivo medio de valorar… Y a veces el ojo del culo, o sea, la forma de ver el ojete del ano marca la pauta cultural y artística... Del espectáculo como lo único. Y por lo tanto de la entronización de la mentira y del engaño como valor supremo en toda relación de los humanos entre sí, en sí mismos y por sí… Todo de falsete, impostura, negación de la realidad natural, en donde ni ojete anal ni pan pringao, sino verga y chichi... Y quien sepa entender que atienda y entienda.
Porque hacerse escritor, optar por usar la palabras para erigir mundos apartes y mundos sagrados, distintos a la nada que abunda, al todo que domina con el ninguneo y la negación, es volver a crear el mundo. Por eso huye de los que se llaman escritores, que ponen sus afanes en lo que cuentan, no en cómo lo cuentan, la lengua y sus usos creativos, las palabras que construyen y reconstruyen el mundo de la nada. O esos panolis que se llaman poetas, que todo lo cifran en los sentimientos y nada saben de las mañas y argucias de la lengua, las palabras, semánticas, sonidos, sintaxis cruxificadas como primado para construir, ladrillo a ladrillo, por lo menos, alguna casita, una buhardillita, algo... Con sentimientos no se erige nada de nada, en todo caso tonterías, como no se hacen mundos con imágenes, dibujos, material visual, dios no fue haciendo dibujitos, ni siquiera escribiendo a mano o a máquina, sino que fue diciendo, y al hacerlo hacía el mundo, de forma oral, por la oralidad… Tal vez cantando bajo la lluvia de las cosas que surgían… Y muchas veces se preguntaba –nuestro escritor de tales intenciones y atenciones- si dios cantaría lo que decía, o lo recitaría, y en el tono que estaba… Si retumbaría en la bóveda celeste de los tiempos sin tiempo, ¿o fue el tiempo lo primero que nombró para crearlo, y luego el espacio, o al revés?, y si su resonancia era la que lo hace ser hasta hoy, y si esa resonancia es la música de las esferas y si esa música es la que hace el mundo y su armonía, y si es que por eso toda obra literaria ha de tener una sonoridad rítmica de altura, una musicalidad imprescindible, para que lo creado sea real, tenga visos y dotes de algo que existe, y que si hoy hay pocos autores y casi ninguna obra de arte literario que realmente valga, es porque no saben esto, no le dan el tono adecuado y por lo tanto no tienen la musicalidad creativa suficiente, ni voz ni voto los poetas y escritores hoy…
Todas esa preocupaciones aquejaban a nuestro hombre en un sinvivir. Incluso elucubraciones sobre la voz de dios. Si era femenina, masculina… O si sería simple metáfora todo para referir que el mundo fue hecho.
O sea el escritor como dios crea el mundo, o lo recrea, al decirlo. Y es preferente, es mayor y mejor la obra, si no tiene el referente, pues el dios creador bíblico no tenía ningún referente al hacer su creación. Por eso las obras de pura creación, aquellas que no espían la llamada realidad, de nadie ni de nada, para luego reproducirla con fruición, son las genuinas creaciones. Pasa que a los lectores tal vez se dé pánico volver a ver un mundo nuevo, único, recién surgido de la nada, y gustan más de esos cosquilleos sicotécnicos y de cuchipanda y artilugios de escribano de taller literario y agencia literaria, editorial comercial y libro de consumo, del que todos hablan con ligereza, y el tipo sale en la tele, tiene una relamida página güé, que hacer guiños en sus escrituras sobre la vida real de los lectores, sus sueños, manías, vida cotidiana y otras cosas. Pero sobre to de to, que gusta mucho, y gusta por los sentimientos. Como la morcilla de Burgos o las ranas de Galapagar fritas, el queso de Cabrales, la coca, las palomitas de maíz, un caramelo de menta o fresa, un bolero de publicidad, la plaiestesion, y así hasta agotar existencias, señores, pasen
y
vean, lafunciónvacomenzarconustedeslabestiapeludaquechupayquemamahayequilibristasacolgaos…

26 de marzo de 2009

COTARRO

La inconsistencia, la loca juventud, eso de tener dos nenas y tener que darles de comer, estudios, vestidos, salidas y entradas... Y no de cualquier forma, no…, y más con la grisis, la grisis, que estamos en grisis... O tal vez todo junto y revuelto, que ni se sabe ya, o es que le van a dar el premio Nobel y está preparando el decorado y el curriculo... Este héroe del tinglado. Resulta que le publica, le jalea, le publicita, le auspicia el tinglado, y el cotarro mediático del poder, los de arriba, los que mandan e imponen, en este caso la Editorial Planeta, que prefiero siempre llamar Trompeta, por su famoso Premio Trompeta, que no es sólo que salga hoy como primicia cultural y artística en El País, que también, y en un acervo artístico y novelístico acendrado de cinismo, caradura, insolencia, desvergüenza, desfachatez, descaro, desenvoltura, atrevimiento, procacidad, impudicia, frescura, sarcamo, inverecundia, mordacidad, ironía de la vida y de la muerte, descoco, tupé, irreverencia e incongruencia se arranca por soleares y responde:

Pregunta. ¿Qué le provoca ahora ascopena?
Respuesta. La mezquindad y el cinismo de los que manejan el cotarro.

¿A qué cotarro se refiere este triunfador del sistema sistemático y héroe de la cultura y el espectáculo del séptimo arte de engañar por la vista con vista?

Pues eso…, que queda por dilucidar qué es el cotarro y su verdad. Aunque con un mínimo de sentido común, el menos común de los sentidos, ya se sabe, en este caso, pese al despiste o treta de despistamiento y puesta en escena de la publicidad...

25 de marzo de 2009

DEL ESPECTÁCULO CULTURAL Y ARTÍSTICO

De cuando en vez he aludido a esos héroes de la cultura, esos famosos de la tele, esos gañanes del parné público calentito, esos manifaceros del espectáculo. Porque si cultura es sinónimo de sabiduría, erudición, saber, instrucción, educación, estudios, ilustración, sapiencia, conocimiento, ciencia, refinamiento, adelanto, desarrollo, civilización, progreso, perfección, cultivo, sensatez, vida entonces esos zascandiles no hacen cultura, todo lo más circo y del malo, o sea, espectáculo denigrado…
Demasiados poetas, escribidores, músicos, actores (o artore´j, como dicen en Llerena), pintores, bueno ellos se llaman artistas, se arraciman en torno y en el entorno, dándoles vueltas como perros serviciales con sus lenguas, al poder y a los políticos con mando y trinque en Extremadura. Porque he reducido mi visión a lo que se llama comunidad autonómica de Extremadura, la zona extremeñí de la piel de toro. Que la miseria de esta tierra nunca fue la falta de recursos, no, ni los miserables faltos de medios, que no. Ya es hora de darles su nombre a toda esa patulea de chichiribailas (en castizo y profunda definición de la jerga llerení referido a los que hacen espectáculo inane y al servicio del mando y jefatura para dormida de la gente en glorias liberticidas y larga mansedumbre, cuando no servidumbre), a esos monicacos, más cacos que moni, y a la denominación de origen comercial y de marca mayor, pues sólo son producto de Mercado y Capital, puestos con calzador político y a fuerza de subvenciones y pagos por servicios en la propaganda del régimen caciquil imperante, muy crédulos de que eso dura siempre, y de que no ha de haber quien les cuente las verdades del barquero, sin ser uno Aqueronte, desde luego.
Así, dicho sea con verdad y certeza, que da vergüenza ajena, pues los más de estos figurillas y polichinelas del arte oficial han hecho una fortunita y han trepado por un arte que es une merde, sin perdón, pero así se llama y siendo benévolos, a fuerza de artilugios y publicidades y mantenerlos en cartel un verano y otro, y venga que dale, y la temporada de invierno, otoño y primavera. Y venga cuadernillos editados a todo lujo para informar de lo que toca en cada sitio, y venga publicidad en medios, que así los compramos y dependden de eso y nos apoyan en las selecciones, digo elecciones… Ya se sabe, antigua práctica franquista que ha pervivido, información y turismo, cultura y tentetieso, acrecentada en las autonomías, como la extremeñí, merced a una locura vesánica que apostaba por lo que llaman cultura la linda retroprogresía, detrayéndolo de las cuestiones más acuciantes y necesarias. Y para esta gente la cultura es dinero, money, plata, parné gitano y calorro, que sin eso no hay cultura para ellos, en la locura que llaman industria cultural, del estado cultural, Marc Fumaroli dixit, en su ensayo sobre la religión moderna.
Serán cretinos vestío de limpio estos catetos entrenados, estirados y pagados de los demás, porque de sí ni eso. Suele ser gente aficionada a las artes, que trapichean golosamente para chulearlas, miméticos de otros artistas certeros a los que no llegan ni a la suela del zapato. Y a los extremeños se las están dando con queso, con ofertas culturales, como dicen ellos, más que malas, de perversa malaleche desde hace veinticinco gloriosos años. Que la gente, sobre todo la votambre, sigue tan burra como antaño, ahora con tele y cultura en lata, y la cosa cultural... Todo el entramado de la llamada consejería de cultura, los serviciso de cultura de las diputaciones provinciales, los ayuntamientos más importantes y ricos andan en esos andurrieles de servirles de botín para pagar su arte y su cultura, y al arrimo andan los sindicatos del crimen, ccoo-ugt, y alguno menor, asociaciones profesionales diversas como la sección de mando de la asociación de escritores de Extremadura, que aspira a hacer un trabajo que debería hacer la Junta, pero que no debería...
Evidentemente esas mismas instituciones castigan a los enemigos del régimen extremeñí, bueno eso creen ellos en su vesania, y como piensan que todos somos iguales de necios que ellos, pues se consuelan imaginando que si los critico –u otros- es porque no tengo acceso a las arcas del pago de sicarios del arte y parte de cultura. Vamos que en este caso es más que apropiado aquello de que piensan los ladrones que todos somos de sus condiciones… Piensa en ladrón que todos son de su condición y razón, pasión y vejación, que todas las palabras terminadas en –ón que sean sinónimas y pariguales les cuadran.
Se ha creado así, tal vez, el logro artístico más impresionante, aleccionador, interesante, pasmante, genial, interesado, original, y no digamos que cultural de toda cultura, el mayor entramado y trama de favores por apoyos publicitarios al triunfo del régimen y su partidos, o bipartidos únicos (pp&psoe), por ser los cantamañanas del guiño social, los que apoyan a los líderes y sus mensajes, sus pogramas (sic), y sus intenciones…
La cultura, la cultura esa de los buenos, los del orden que los votan y callan, que llaman al arrebato del voto al personal, con sus artes y culturas. Pero no nos andemos con ironías ni pan pagao por la Junta o alguna diputación, caja de ahorros del tinglado en mando, ayuntamiento..., no, y llamemos de una vez las cosas por su nombre. Esta gente que digo es la que justifica, con sus artes y cultura, los trabajos de zapa que los que mandan ejecutan contra la gente, con sus malos gobiernos, sus trinques diversos y varios, sus engaños, con la crisis y la falta de valor para realizar el socialismo que dicen en sus marcas de partido, justifican locuras como la instalación de una refinería de petróleos innecesaria y dañina, sólo con mentarla, poniendo todos los recursos políticos al servicio de un señor empresario, y con desvelos y trabajos que nunca han puesto al servicio de esta tierra y sus gentes, a la que demuestran no sólo despreciar sino utilizar para intereses personales, egoístas, capitalistas, sucios, negros de mala intención, perversos., ¡¡ahhh, qu´ajcko!! Llamamos a las cosas por su nombre, artistas todos, queridos chupaceites del político en mando y gatuperio, artistas de la cuerda floja, queridos artistas extremeñís de altura y cultura dominante, tan insolidarios con todos los artistas, tan soberbios con todos los artistas, tan pagados contra los artistas...
Y poco a poco voy a ir nombrando esos artistas, en una impronta de fotomatón y rabia, verdad y justicia. Porque esos artistas están engañando a la gente, porque si engañan a sus votambres tal vez lo merezcan…, tal vez; pero que no salpiquen. Y lo peor es que esos artistas están dañando al arte de verdad, al que no tiene precio, el que no es objeto de Mercado y no se valora con patrones del Capital, ni es valor de cambio en moneda, euro ni bocata de chopped, noche de hotel, publicidad de la tele o cama compartida como puta, con perdón de ellas. Esos artistas están contra el arte y contra la cultura del espectáculo, y contra en arte y cultura concebidos como espectáculos de mamurria y adorno, para drogar a la gente, ser opio del pueblo, racionado y programado. Contra el arte y la cultura de la gente, del esfuerzo, de los siglos de poso y paso, porque cultura es todo lo que el hombre hace como tal, y no el espectáculo a que ellos reducen con maneras circenses, si no lo hacen a industria o mercado, cuando no supermercado de latas y latones, bidones o depósitos de humo y nada… Que todos sabemos que los garitos oficiales llamados de cultura son de espectáculo y propaganda del régimen de dominio y de la gente que manda, obliga, impone, modos y modas, pasarelas y ferias infecciosas, furias de la negación y de la muerte...
No a todo eso, y apostemos por la vida, que no tiene ministerios ni diputaciones, ni ayuntamientos ni instituciones amparadas, en última instancia por la fuerza, para funcionar muy bien… Abajo esa cultura y esas artes, esos sicarios y esas tretas. Y donemos los recursos a los pobres, a los de Abajo, que ellos sabrán bien qué hacer con ellos, seguro.
Y no hablo de becas y cheques a la llamada creación de todo eso. Que eso sí que sí es mendaz forma de pagar servicios de sus mesnadas. Y de otras becas y estancias para formación que sangran…
He dicho y me quedo tan pancho, que ya seguiremos reflexionando certeramente contra estos enemigos de la cultura y las artes, que hay que nombrar por otros nombres, otras palabras, otras nominaciones. Me refiero a las palabras cultura y arte, gastadas en los espejeantes brillos y relumbrones. Pues ellos han raptado las palabras arte y cultura como uso para sus intereses.
Y pasemos a decir los primeros artistas de este espectáculo y estas pantomimas minadas de vacuo tonelaje de vacío, que he definido, del régimen extremeñí. Démosle honra y honores.


Se hacen llamar Acetre, y van de músicos soplagaitas, por supuesto tienen un magnífico modo de hacerse publicidad, que es el engaño imperante… Vienen de largo y con curri sulfatado de subven desde siempre… Ni un dedo que muevan, ni una nota mal atemperada que den está falta de subvención y pago. Bien de donde el partido mande, bien de sus entornos, pues los años avecinadados en tamaños usos han creado ya una clientela, un postín, un caché que se dice…, y todo parece del esfuerzo, de la calidad incuestionable (a fuerza de días rompió una vieja un hierro con las encías que dice el saber y la música de la gente llerení). Y todo merece respetos, parabienes, y mira Agustín que te estás pasando, y que si valemos mucho porque lo dicen críticos objetivos y la gente que compra nuestros cedes y que nos visita en internete y que si My Space, y que no hay otra manera de hacer lo que hacemos ¿? que arrimarnos y recibir ayuda oficial, y que si el sol que más calienta, que ha sido siempre así para todo artista…
Bueno, pues esta gente de Acetre ha obligado a la Plataforma Refinería NO, a quitar la música que de ellos pusieron en el vídeo de Youtube de la última movida contra ese mequetrefe y bestial proyecto de industria refinera en Extremadura, porque, claro, no es que no les hayan pagado los derechos de autor, sino que ellos están a favor del incomparable proyecto industrial trasnochado, y si no lo están, están deseando, o no quieren destacarse en contra del mismo porque ya se sabe, la Junta y sus mesnadas andan al quite y castigo de todo aquel que respire contra la refinería, y son eficaces y vengativos, que si estás contra te castigan con la muerte civil, y todo contra ti, y te eliminan, y no pillas ni una subvención en lo que te resta de arte y vida. Que así es la cosa nostra, la mafia del cortijo y de la cultura subvencioná… ¡¡Jó, que hermosa expresión, la mafia del cortijo!!
Que como caigas en desgracia todos los parabienes, como grupo musical de fuste, por mucho que ya puedas volar solito, se menguan como se aumentaron con el apoyo del caciqueo en mando y trinque. Que es cosa fina, ¡oíga, señora votambre que tanto sabe!

Bueno, en la próxima entrega tal vez hagamos curriculun a la contra, esto es, los servicios prestados, de cualquiera de estos pillapichas, de estos artistas y culturetas en servicio artístico y cultural al entorno refinero y sus terrores. Lo malo abunda.

24 de marzo de 2009

PALABRAS DEL PODER

Aceptar algunos discursos, o sea, admitir algunas formas de discurrir, de pensar, es estar ya entregado al enemigo, al otro, al que te quiere engullir y ningunear y mentir. Por eso para poner en claro quien es quien, y quien es el poder, los de Arriba, conviene delimitar discursos, y sus características. Los de la publicidad lo saben, por eso abunda en ellos la novelería de expresiones, marcas, títulos rumbosos, cantiñas de significantes... También lo saben los de la propaganda política y social, y lo mismo. Son lo que los marxianos llamaban la superestructura que justifica y sostiene los movimientos en el inframundo o subterráneos en donde están los sustentos e intereses de la cosa de mando y poder, como botín de la guerra del Capital contra todos.
Todo discurso, todo pensamiento, todo discurrimiento se expresa, impepinablemente, en la lengua, en el lenguaje que usamos, en este caso el español. Y por lo tanto si este español está trufado de expresiones anglófilas, como lo está cierto uso del mismo, el pensamiento, el discurso, el discurrir se atrofia y se entrega al de esa lengua y sus visiones, convicciones y pasiones. Es algo, para lo que se llama sociología del lenguaje, casi matemático. Uno no puede vehicular con elementos de otro su propio discurrir. Por eso noto esa enorme distancia entre las generaciones que estudiaron en su formación básica inglés y uno mismo, más allá de edades, vivencias, épocas… Uno estudió francés y eso cuenta y late, de alguna manera de ser.
Pero vengo a lo cotidiano, a la lucha en la propia lengua. Aceptar una sóla palabra o expresión del adversario político es estar ya perdido en el debate de ideas. Por ejemplo, y escojo una palabra contundente y santa, que apenas uso, como no fuere para la contra, esto es, para echar en cara su uso y su vacío. Es la palabras democracia. No leerán en mí tonterías del uso mediático y propagandístico de la mentira democrática, como es un blog muy democrático, es una costumbres democrática…, un hombre democrático, o una champaña o campaña democráticas..., o similares asertos. Porque los que mandan y sus medios han impostado libertad por democracia, han adulterado el significado de las dos para confundirlas e invalidarlas, vaciarlas, aburrirlas, hacerlas, incluso, cosa de expertos, cuando no propiedad exclusiva de ellos, que se erigen en sus defensores, intérpretes, usuarios, teólogos únicos de las endiosadas palabras que sustentan el tinglado que bendice los sótanos de sus intereses frente al común o la gente. De manera que democracia, que es una forma más de organizarse para gobernarse las sociedades, significa, para los que mandan, algo así como la patente de corso y bendición de sus actos, personas, hechos y todo lo que ejerzan y hagan con esa bendición mediante. Y así ejecutan el santo terrorismo democrático de sus urnas sobre la libertad. De manera que ya hemos tenido casos de dictadura democrática como hemos tenido tigres vegetarianos, que los transgénicos, la ciencia, dicen, está ahí para hacer posible todo lo que interese a los de Arriba siempre. Bueno la ciencia y todo aquello que se deje utilizar por el discurso, y sobre todo la conciencia. Que la primera batalla es la de la lengua, la del discurso, la de las palabras.
Pero no es por eso por lo que soy poeta, escritor atento al uso adecuado de la lengua, y a no dejarme permeabilizar por palabras como balas de muerte, como bombas, como morteros que me destrozarían en mi ser, haciéndome un vulgar más, un vencido y ejecutado por los enemigos de la libertad. Me encanta, disfruto mucho, es un jolgorio para mí, es algo que me revitaliza, me alegra, hace que me corra (con perdón) en la fiesta y el festín. Cuando participo en algunos blogs de índole y prédica claramente sociatas, o pperospsoeciatas con comentarios, intervenciones, etc., ya menos, y alguien de aventajada fe (en ellos) dice que si mi escritura es rara, que no sé escribir, que no se me entiende, o, por lo general, con expresiones de cabreo e insulto personal contra mis expresiones que los descolocan, mis palabras que les quitan la silla bajo el culo, entonces compruebo mi verdad, mi discurso, mi palabras, lo que en académico se llama estilo, y en macarra estilete, en clasicoburgués estilográfica...
Estilar es verbo de poco uso, que no es una palabra inventada o una jitanjáfora, como me dice mi amiga, la sin par gloria del mastuerzo en flor Marta-R. Domínguez Senra, a la que agradezco el gesto de situarme al lado del grande García Calvo, tocayo. Se hace lo que se puede. Digo que estilar es sinónimo de usarse, de acostumbrar, de hacer estilo también, y que me perdone María Moliner por este uso que no define. Creo que la revolución de la que hablo es la que pasa por estilar. Pero cuidado, no se trata de reducir el idioma, la patria única de palabras (eso de la patria como la lengua lo leí en primacía en Lope de Vega, en su La Dorotea, a instancia de mi maestro Juan Manuel Rozas…, que Fernando, el personaje principal, alter ego de Lope, al decirle a la amada le suelta: Porque tengo en la lengua y en ti mi patria: o sea el cuerpo de ella y la lengua es su patria, lo que resultó propuesta más que ventajosa y de bandera para mi joven ser, entonces: propuesta que no he abandonado y en la que milito, mi patria: la mujer que amo, o a quien ame en sus cuerpos concretos, vitales, y la lengua. Todo por ellos. Se trata de crear manteniendo las fuerzas esenciales del idioma. En mi formación de filólogo esto se llama ideolecto, y se dice que prácticamente todo escritor lo hace, lo construye, lo ejecuta. Me digo que depende, los escritores ruinas, los poetas estrellas y ministros, o los arracimados al poder, o a sus sectas y democráticas banderías, o democráticas huestes, cuando no democráticos botines, asumirán el discurso oficial de los de mando… Recuerdo el genial dircurso de Valle-Inclán, no sólo en determinadas obras, sino la asunción de todo un estilo en la parla, que de eso se trata, sin ser chabacano y teniendo la intención subversiva, que eso es la cosa. Por ejemplo un Eduardo Galeano pierde por esa parte, pierde mucho, pues no eleva su discurso y recrea la lengua, que es recrear el mundo, nombrarlo de nuevo, pues el mundo es la lengua en que se nombra, y se nombra en muchas lenguas y es uno.
Este debate o clarificación de la libertad frente al poder, de la libertad frente a lo impuesto como verdad, bueno esa triste verdad, que el poder siempre impone, por eso es triste y no tiene remedio, porque es mentira, aflora en determinadas situaciones y su expresión es grosera, antiestética, antipoética, cutre, perversa, fea, que no cuadra a las entrañas de la fuerza de la lengua, y menos en sus subterráneos vitales, y me refiero a las jergas de la calle o de la marginalidades varias, en las que estaría don Ramón del Valle también…, suelen ser inventos fatuos y coyunturales del academicismo diverso. Por ejemplo un caso flagrante es la expresión memoria histórica y los devaneos democráticos por cascar y endosar esa terrible y fea invención al riquísimo acerbo linguístico, que para mí va mucho más allá que para los diccionarios de la Academia, o de los estudios de lingüistas emperifollados. ¿Imaginamos usando la atroz expresión sinsentido, de nulidad absoluta a un Valle-Inclán o a un macarra drogadicto? Pues no, la sabiduría o competencia lingüística de ambos repelería el tecnicismo absurdo de la expresión, tanto en sus sentidos formales como de fondo. Y traigo esa expresión como podría traer otra, y la traigo porque lo usuarios e inventores de la misma han casado su uso con la intención y la militancia, su uso con el apoyo o no a una postura determinada sobre el pasado y los sucesos en la llamada guerra social abierta de 1936-39, que ellos, asumiendo el discurrir del poder ganador, llaman todavía Guerra civil de 1936-39. Lo cual no deja de ser lamentable y clarificador. Como eso de la condena de ETA, en expresión ad hoc, para determinar que no eres etarra, que odias la violencia, que no apoyas actos terroristas, que no usas ni admites que otros usen violencia para logros políticos, y si no la expresas como ellos imponen, mandan, obligan, pues eres etarra, o los apoyas. Porque ese es el estilo del poder, y si no lo dices como el poder pues estás contra el poder. Ahora si dices que condenas el poder, que condenas al psoe, o al pp, o la monarquía, o a la biblia en pasta no dices nada, porque para el estilo imperante, para el estilete y los fusiles y bombas, las guerras, terrorismos, uso de la droga y sus prohibiciones y consecuencias de tanta muerte y terror por parte de los que mandan, eso, esa condena no dice nada, aunque lo diga todo, y diga la verdad, la dolorosa y gozosa verdad que hace libres, una vez más, y sé que esa expresión la tomó alguien que sabía de su fuerza, y la tomó de un libertario, por eso la libero, y me digo que mi verdad me nace libre. Porque le doy a la expresión mi estilo, la estilo así, de esa manera.
Por eso el poder, últimamente, potencia las visualidades, la poesía llamada visual, y otras fotos de familia, como alternativa y condena a la escrita, cantada, expresada por la lengua, ya que la lengua es lo primero que cortan los que dominan, sobre todo la lengua diversa y biperina para ellos, sabedores de que en ella está todo, que pensamiento es lengua, que sentimiento lo mismo, que vida también..., que el uso de la lengua es síntoma de salud, de que una media palabra vale por toda las visiones, imágenes, imaginarías, cines y demás mentiras visuales que haber puedan haber. Que la lengua no engaña. Pero la chusma ignara cree lo contrario, como le dicen los listillos del poder ubicados cabe ella y al servicio del todopoderoso que habita Arriba, se vista la mona como se vista...

Continuaré esta serie de trabajillos sobre la lengua y sus usos. Ya que la Asociación de Escritores Extremeños, a la que me honro en pertenecer sólo como relleno e invitado de piedra, no quiere que imparta el curso del taller de creación literaria en Llerena, pese a tener toda la titulación y habilitación, amen de formación adecuada y experiencia sobrada para el mismo, aparte de que estar aquí en Llerena viene como miel sobre hojuelas para ahorro de gastos, y que mi dedicación sería sine die…, y el curso pasado mandó uno que se retiró y acudió a otro que por lo visto carece de formación, pero que tiene buena mano, que se dice… A ver si abren los ojos y esa asociación no está sólo al servicio del régimen extremeñí, sino de la buena escritura y de profes a lo menos contrastados y capaces, y etc…

23 de marzo de 2009

ALBÚSCULOS



A Eduardo y Mary




ALBÚSCULOS






1.
Me creo que la vida
es tan así, tan cuatro paredes
y una angosta entrada de rayos mortecinos.







2.
Cincelará su soledad con estos claros
que le ofrecen las sombras de su celda.






3.
El amor es un alba sonriente.
Noche. Desolación del fracaso.








4.
Perfil de ola eras
azotándome de agua el rostro
en la noche funeral.
Perfil de fuego.








5.
TROPIEZO
Tropecé con las puertas secretas
que dan a la suprema luz.







6.
Ellos habitan en tinieblas
como los muertos hace tiempo.







7.
Trazar el mapa de tu territorio
con una lucecita en las tinieblas.







8.
La lámpara tiembla
como un corazón en abordaje.







9.
El fuego, en su pasión,
no puede ser quemado.
Ni, en su frialdad, el agua
apagada.







10.
La llama tilila
buscando un hueco negro,
la caverna que alumbrar.







11.
Gramática, retórica, dialéctica,
música, geometría, astrología, aritmética,
luminotecnia.
Nada ilumina al hombre
sino la luz que emana, si distiende,
se esconde.







12
Locus amoenus.
Lux amoena.
Homo felix.






PREVIA. Los poemas de arriba pertenecen al apartado Albúsculos, del libro Quaderno de dexados, que dediqué a mi amigo y profe de literatura y a su compa, Eduardo García Chávez y Mary, en 1986. Lo traigo porque estoy en la labor de pasarlo al ordenata. Y como puede iluminar bastante pues añado el Preliminar a aquel libro que me editó la Editorial Extremadura, de Cáceres, por iniciativa del impagable Pepe Higuero. Es evidente que he considerado unas nota esclarecedoras de alguna intención. Lo demás que lo ponga el sabio lector. La ilustración es del amigo Juan Larrey. Ilustraron el libro él y el también amigo Francisco Javier Mateos Ascacibar.

PRELIMIMAR


Siempre me ha resultado reveladora la opinión del poeta sobre la génesis y circunstancias de su propia poesía. Este he sido el motivo que me ha impulsado a recordar algunos hechos e intenciones en que se inscribe el presente libro.
Uno escribe, en definitiva, sin saber bien para qué lectores. Se encuentra, pues, ante rostros tan blancos como el papel en que comienza a gestarse la creación del poema. En frase conocida, se puede afimar que la poesía resulta una actividad semicladestina entre nosostros. Lo mejor que se puede hacer es aceptar el hecho y seguir escribiendo, y si no, dejar de escribir. Uno, a veces, tiene la extraña sensación de que lo que hace es un detergente o algo similar. Y lo digo por la preocupación que se muestra porque la gente no lee poesía, no consume, y por lo de la promoción.(1) Cierto que en Extremadura das una patada y salen poetas a barullo. Y eso está bien. Y si los que leen poesía somos los que la escribimos, como dicen, está mejor.

El presente libro es un buceo en el fondo de un espejo. Y ese espejo quiero situarlo allá por el siglo XVI. Hubo en aquel tiempo unas gentes que, como las gentes de todas las épocas, tuvieron una anhelos dignos de libertad, de ser humanamente libres. Gentes que pretendieron lograr una experiencia espiritual transcendente a través de una experiencia física sensible, a través de los sentidos. Estoy hablando de los alumbrados, iluminados o dexados. En un ambiente social que se me antoja opresivo y atosigante entonces, esas gentes, esos dexados, anhelaron un tiempo mental más grato. En las postrimerías del presente siglo considero que estamos en la misma historia, y me avalan congruas muestras, entre las que menciono a vuelapluma el paraíso artificial de las drogas. En definitiva pocas veces el hombre fue libre, dichoso. Y por ello aquel siglo XVI y aquellas gentes son el espejo en que me miro, miro la época, mi época. Ya sé que el asunto de los alumbrados ha sido tema y motivo de otras creaciones literarias (2). No intento ni trato aquí ninguna suerte de poesía que podríamos llamar historietista o culturalista (3). Sino que el poeta toma una circunstancia histórica por motivo, como estado de su mente, y elabora poemas intentando emitirlos en ese estado; pero en un presente que también es huible. Puede ser una suerte de recurso estético o poético. Una huida, no ya a otra época, sino a otra mente.

Pero advierto que no pretendo que le lector reciba información, ni posea datos algunos sobre el contenido de los poemas. Que acometa la lectura con escepticismo o esperanza. Creo en el arte con misterio. Huyo de la comunicación y de la información. Lo que me interesa es la alusión y la invención. Por ello creo que, en cierta medida, dexados somos todos, o alguna vez lo hemos aspirado a ser.
Los poemas que hoy conforman el presente libro comenzaron a gestarse a principios del año 1984. En octubre de 1985 consideré, de momento, terminada la factura que ofrecen actualmente; pues se ha de saber que, en todo creador que se precie siempre hay un gusanillo que le lleva al retoque, el revoque y el estoque con lo que se va escribiendo. Y al poeta suele pasarle algo que pasó a los alumbrados. Que iluminado por la luz de Dios o la de Satán, concibe una palabras primorosa, la poesía, y el logro difiere siempre en su iluminación, cayendo, a veces por la inquisición que le circunda y pereciendo, las más de las veces, lo escrito, en los autos de fe, en las hogueras. Salvándose sólo lo que el viento se lleva. Pero la poesía hecha con esa iluminación, como el dexado, es audacia, osadía, porque yo, si soy poeta, puedo atravesar esa pared o esa ventana que se abre frente al abismo.

De esta manera no quiero que le lector pretenda encontrar valores y virtudes que, porque lo sean en la vida, tales como verdad, sinceridad, coherencia, sensatez, raciocinio, etc., lo deban ser en la creación literaria, en la literatura. Que alguien definió como el arte de mentir. Así interpretó lo que el gran poeta portugués dijo sobre que el poeta es un fingidor (4).

Creo que con la misma saña con que la Iglesia castigó a los místicos, iluminados y quietistas, el estado actual de las cosas imperante persigue a los poetas. Aquí otro guiño entre mis correligionarios del siglo XVI y el oficio de escribir poesía. Y es que es hoy casi imposible aludir en un poema o en poesía lo metapoético. Hablando con propiedad creo que nunca de dejó de hacer.

Alguna serpiente ha mordido al habla de los hombres de hoy que no es poética y lo que hacemos como poesía es sombra de lo que fue . El poeta de hoy busca, este poeta busca, en estos vericuetos verbales de los poemas, la poesía . Pero pasa, a menudo, que cuando está casi haciéndola aflorar fuera de los infiernos, a la luz, no puede dejar de volverse para mirarla y la pierde. Pierde la poesía que trata de recuperar en vano (5). Siguiendo con el mito diré que, al menos, es deseable que el lector (que el autor quisiera considerar como otro poeta y antipoeta) viera toda esta historia como una película de cine, aprehenda, de esta manera contemporánea y moderna, la poesía.Ya que su situación de privilegio se lo permite. Y esa es una de las intenciones del presente poemario.

Siempre creo que sucederá, y más en el primer libro dado a la estampa, que uno tenga intenciones o ramalazos de exponer una cierta suerte de poética. Así diré que la labor poética no sería otra para mí, como creador y lector de poesía, que la de conocer por la palabras. Conocimiento que se hace por la creación/lectura/destrucción del poema. O palabrear conociendo. Que tanto monta.

Llevo años haciendo esto que llaman poesía y creo que la propia práctica se vuelve la mejor teoría.
Este libro quedó finalista del premio de la prensa de poesía del año 1986 (6).

AGUSTÍN ROMERO


NOTAS.
1. Evidentemente eso ha crecido desde entonces, aumentando la locura a niveles descomunales. De manera que quien es quien, y si vale o no lo marca el Mercado Literario, la industria de la impresión de libros y de sus vendedores, que nunca la calidad per se de los autores. Estábamos entonces en plena época de integración en la Unión Europea, por parte del capitalista Felipe González y de sus gentes de trinque y mercadeo, y eso se notaba en el ambiente. Y todos los poltroneros chupando de subvención para la cultura, que creó toda una cultura del trinque. Y eso que la linda progresía clama: ¡más dinero pa la cultura! Como si la cultura y el arte fuese cosa de dineros... Claro que el dinero los ha ahogado y ha arrastrado a muchos en su vorágine. Sobre todo tanto dinero en manoss de tontos y lerdos... Que esa es otra.

2. Recuerdo, por su frescura de entonces, un hermoso texto teatral de mi amigo Jesús Alviz Arroyo, Un sólo son en la danza, editado por la Editora Regional, creo que casi reciente a la escritura de este prólogo.


3. Que a nadie se le ocurra eso de poesía histórica, semejante carquez no tendría perdón, como no lo tiene la novela histórica. El pasado y lo que en el mismo ocurre interesa a niveles mucho más interesantes que los meros históricos, como cualquiera puede suponer. No es el pasado coto absoluto de la llamada Historia.


4. Me refiero a Fernando Pessoa, y concretamente a una antología popular que Bruguera lanzó por entonces, que llevaba por título, El poeta es un fingidor, del admirable maestro Ángel Crespo como traductor genial y poeta de quilates.


5. Me refiero al mito de Orfeo y Eurídice, interpretándolo como una poética, el poeta sería Orfeo y Eurídice el poema, la poesía, recordando un magnífico poema de Don Francisco de Quevedo:


CONTRAPOSICIÓN AMOROSA
(MADRIGAL)

Si fueras tú mi Eurídice, señora,
ya que yo soy el Orfeo que te adora,
tanto el poder de mirarte en mí pudiera,
que sólo por mirarte te perdiera;
pues si perdiera la ocasión de verte,
perderte fuera así, por no perderte.
Más tú en la tierra, luz clara del cielo,
firmamento que vives en el suelo,
no podía ser que fueras
sombra, que entre las sombras asistieras;
que el infierno contigo se alumbrara;
y tu divina cara,
como el sol en su coche,
introdujera aurora en la noche.
Ni yo, según mis sentimientos veo,
fuera músico Orfeo;
pues de amor y tristeza el alma llena,
no pudiera cantar, viéndote en pena.

Parnaso, 220

Poesía original completa
. Francisco de Quevedo. Edición, introducción y notas de José Manuel Blecua. Planeta, 1981. Barcelona.
¡Qué hay que leer con gozo y atención a los clásicos!

6. El premio quedó declarado desierto contra sus propios estatutos, reglas, por simple censura de parte del jurado, y parte que va de poeta extremeño de renombre, eso sí, muy malísimo, un poeta ruina, editado por la Editora Regional y todo eso, y con todos los galardones políticos que haber pueda, pero mu malo como poeta, la verdad sea dicha. Así las gastan estos del poder,los primeros enemigos de todo lo bello, de todo arte, aunque lo tontos de baba y trinque de hoy pidan cultura y favores a las artes para quedarlas totalmente anuladas.¡Qué no! Que hay que anular y acabar con tanto garito de cultura en las instituciones, de tanta prebenda para sus poetas y escribidores, o artistas varios. Reducirse a servicios mínimo de bibliotecas gratis, y poco más. Pero esa es otra de la que estamos pendientes de parlar y tratar, la contra a la cultura oficial y política, impuesta por los políticos y sus mercadeos. Que asquito me dio ver a un político extremeñí por el acto de presentación de la obra de un poeta muerto, al que trataban desesperadamente, lo suyos y trásfugas diversos, de arrimarlo al ascua de su partido. ¡Qué profundo asquito! Y de vergüenza ajena…
No voy a nombrarlo...

21 de marzo de 2009

EL AGUA, UN BIEN DE CAMBIO PAL CAPITAL Y SU MERCADO

La canallada es convertir todo en valor de cambio, reducir todo y a todos a un precio, que esa es la pauta de medir quien es honesto y quien no, quien respetable y quien un fascista, un carca, un mentecato, un chulo y un bestia, quien convierte todo en en mercancía, en chanchulleo y negocio, en rentable, en medible por la moneda, esa invención fatal que lo globaliza todo... (¡qué asco he usado esa palabra que no dice nada, globaliza...!).
Porque el primer error, y terror, de este sistema capitalista que nos atrona es que, como necio, confunde valor con precio. Pero eso hacen todos los políticos en mando, eso mismo todos sus banqueros y sus votambres obedientes... Y así no se va a ninguna revolución, por mucho que lo publicite la prensa francesa o la belga, o la checa, o la bética o lusa...
Lo estaba pensando esta mañana. Que ya hay empresas del Mercado capitalista que están pensando vender el aire. De hecho se vende, porque en ciertas ciudades habitar en un sector u otro es cuestión de la salubridad que hay en cada uno, y varía el precio en consecuencia. La canallada se refiere a que el agua es una mercancía, lo mismo que las personas son mera mercancía para la industria porno, todopoderosa... Esos son los puntos en los que se ve qué es el Capital, sus crisis, sus insensateces, sus valores...
Pero todos los de Arriba lo defienden, todos sin paliativos. Y algunos se dicen de izquierda, socialistas, y lo que quieren en sus propagandas.
Así que a la primera voy a a hacer una asociación para conseguir que el agua, el aire, el movimiento de las válvulas de mi corazón, la mirada de mis ojos, y tantas y tantas cosas gratis y libres, generosas y limpias, que el Capital puede o pudiera convertir en valor de cambio, no lo haga. De momento exijo que el agua es un derecho gratis total en toda la tierra para todos los humanos, y la respiración o expulsar las excrecencias: heces, orina..., que lo mismo cobran un canon fijo porque cagamos y orinamos, estos políticos profesionales del poder. Y encargan del cobro a empresa privada, afín al partido en mando de los de Arriba. en los diversos países. Que algo indirecto ya se hace con la venta del servicio de basuras y limpieza...
Que, atento a desmantelar el chiringuito del Capital, ya he puesto los puntos sobre las íes a los traficantes de agua como manipuladores y negociantes con la necesidad, que es una de las canallescas bases del sistema capitalista que detesto, y cualquiera debería, que se habla mucho de él; pero jamás se le muestra descarnado y vivo... Y ya va siendo hora. Sin paliativos ni paños calientes, sin trolas ni trileros...

Me voy a beber un vaso de agua, para pasar el mal trago...

POR CHICHO


A FELIPE GONZÁLEZ


Por mucho que retuerzas el idioma
defraudando a cualquiera que te hable
decir que dimitir no es saludable
no es saludable, ni Filesa broma.

Ni la deuda ni el paro son de goma,
ni siempre va a salir quien te eche un cable,
ni basta declararse responsable
si miramos las cárceles de Roma.

Te atropella tu tren a toda prisa
se te borra la impúdica sonrisa
y la olímpica antorcha se te apaga.

No te salvan los medios de Polanco,
se te queman Benegas y Barranco,
Rosa Conde, Borrel y hasta Solchaga


A BALTASAR GARZÓN

Tú que dejaste un claro interrogante
trazado en el papel con mano justa,
dime ahora, si acaso no te asusta
el camino que tienes por delante.

Ejercer de político elegante
que combina el halago con la fusta,
sentir cómo en el alma se te incrusta
una droga sutil y dominante.

Contemplad el soborno y la frescura,
transigir con la trampa y la mentira,
arrinconar tu ciencia justiciera.

Renegar del valor y la cordura,
convivir con el déspota y su ira,
con la cima del GAL y con Corcuera.


POR LA ABSTENCIÓN

No me haréis escoger gaviota o rosa.
Con todo mi respeto por quien vota
no me quiero sentir como un idiota
que atiende más al nombre que a la cosa.

Os digo en verso lo que pienso en prosa:
si sólo importa el triunfo o la derrota,
que perezca la rosa y la gaviota
y que selle su fin la misma losa.

Al voto en blanco por igual me niego,
porque va a consagrar el rumbo ciego
de un sistema viciado de antemano.

De las listas jerárquicas me aparto;
si es un error, sabed que lo comparto
con Antonio García Trevijano.



En de Chicho, Chicho Sánchez Ferlosio






NOTA. Me he hecho de un libro estupendo, de Chicho, en Hiperión. Ya daré más noticias del mismo, y de sus poemas, como este soneto burlesco a don González, uno de los hombres más ricos de América... Y no vean el de Garzón, que parece que este Chicho soy yo, por lo de la fijación en los que son los elementos a burlar, los peligrosos manifaceros, la cosa partidaria... Esto es un adelanto breve... Ya hablaremos, ya... Y hablo, que se le puede recriminar también a Chicho su crítica a los sociatas y la casi nula a los peperos, de lo cual deducen los listillos sociatas, afines y entornos que uno es pepero, y Chicho también... ¡¡Qué no!! Es sencillamente que el sector pepero del bipartidismo es derecha y lo dicen, y eso lo tenemos claro... Es mucho más peligroso el sector sociata, que van de socialistas, izquierda, progresistas y lo que les da la gana en su publicidades engañosas, mintiendo antes con don Felipe y ahora con don Zapatero, engañando, trufando todo de trucos... Y por ende a los que hay que atizar con toda la fuerza, porque en verdad que tanto da que manden en un lugar, nominalmente como en otro, como que lo hagan a alimón en Euskadi, por ejemplo, en donde se verá la muestra palpable de cual de ellos es más vesánico y locuelo en el arte del mando y la mentira, utilizando sabiamente a ETA para sus logros de poltronas y poder, palo y propaganda.
Endilgo el soneto a micer Garzón, del amado Chicho, como asimismo y en sucesivos días reproduciré algunas muestras del arte de este poeta y cantor, con críticas del libros que apareció hace unos meses, Chicho, y algunas otras cuestiones que sólo he tocado de refilón por este sitio, que no es ajeno a la figura y sombra de uno de los maestros en el arte poético y musical, que desconfío mucho de poetas que no escriban con donosura y broma, humor temperado y canto. De esa gente que se pone mu seria y amenaza con sentimientos, sensibilidades y otras argucias tardorománticas mal entendidas y una seriedad de preboste de vigilancia y falsamente dolida de la vida. Esos poetas los aborrezco, me son sospechosos de mala poesía seria, su poesía lastrada y su mente sospechosa.

17 de marzo de 2009

FUGAXIADA



GUÍA DEL DANDY POBRE (Fragmento)
Por Baruch


Todos los movimientos del alma se reflejan en la cara. El hombre bello que quiere conservar su belleza, debe aplicarse a evitar todas las impresiones que afean, todos los movimientos violentos que, renovándose con cierta frecuencia, imprimirían necesariamente a las facciones una expresión correspondiente a los sentimientos que la han producido. ¿Cuáles son las fisonomías que encantan? ¿No son, sobre todo, las que expresan la afabilidad, la dulzura, la benevolencia, la gracia, la bondad y un cierto distanciamiento en el porte de índole aristocrática?

Para observar la lozanía y belleza es preciso también ser feliz en la posición en que uno se encuentra.

Lo esencial es hacer las cuentas con cuidado y no gastar más de lo que se puede, a fin de no contraer deudas y sufrir sus malas consecuencias. El gusto, la gracia, la elegancia, la distinción en el vestirse, compensan, a menudo, con gran ventaja, la riqueza de las telas y tejidos, el brillo de los accesorios, ese lujo exagerado que suele distinguir a la gente advenediza.

Por lo tanto, el primer cuidado del dandy que quiera ser apuesto, es organizar su existencia de modo que aleje todas las preocupaciones desagradables. Así es que aconsejaré que tenga un orden estricto en sus gastos, y cualquiera que sean sus tentaciones, le suplico que no se deje llevar por prodigalidades ruinosas.

La completa tranquilidad de espíritu es la primera condición para observar salud y apostura.

Penetrémonos de esto : que la felicidad es el objetivo de la vida, puesto que es el de todas nuestras aspiraciones; que esta vida es relativamente muy corta y que, por tanto, no hay que emplearla en torturarse y crearse desgracias a menudo quiméricas, dando demasiada importancia a las pequeñas miserias de la existencia...

Gozar de la hora presente, sin consumirse en quejas inútiles y en deseos irrealizables, tal es la verdadera filosofía.

Hay que desechar de nuestro corazón todas las malas inclinaciones que nos devoran, que contraen dolorosamente al organismo; reprimir toda disposición a la misantropía, a la impaciencia, a la cólera, a la amargura, a la envidia, en una palabra, a todas las pasiones bajas que, generalmente, se reflejan en la cara y en el cuerpo; y hacer un llamamiento, por el contrario, a los sentimientos generosos que lo dilatan y alegran.

Es preciso, no sólo hacer el bien, sino igualmente perdonar el mal. Sin querer prohibir de nuestras conversaciones las críticas, que son la pimienta, ni ese espíritu de observación un poco malicioso que nos hace observar el lado malo de nuestros semejantes, y que dé cierto picante a la fisonomía, no poner en esas críticas cierta acrimonia, y, sobre todo, no se debe ir hasta la maldad. El espíritu de maldad es el más fácil de todos, y hay muchas personas que no tienen reparos, por decir una gracia, en empañar una reputación, en causar un perjuicio irreparable.

Nuestro dandy debe mostrarse siempre afable, ameno; es lo que constituye la bondad del corazón, la distinción de la aristocrática elegancia.

Si es nervioso, irascible, deberá dominar sus nervios, refrenarlos, teniendo en cuenta que nada altera la serenidad, la pureza de las líneas, como la irritación, el mal humor constante.

Deberá, por idéntico motivo, combatir el fastidio con agradables lecturas, televisión, vídeo y cine; pero como en todas sus ocupaciones, no irá nunca hasta el cansancio. Si la vista se fija demasiado en una cosa, se irrita, se congestiona. Para calmar esa irritación o la sequedad del globo del ojo, causada ya por el velar, ya por el mirar durante tiempo, un movimiento natural nos impele a frotar con los dedos, y esta fricción, repetida a menudo, es perjudicial para los párpados, y no olvidemos que es, sobre todo por la pureza de los párpados, por lo que se reconoce la juventud.

No obstante, es indispensable leer, ver la tele, video o cine, para estar al corriente del movimiento intelectual. Por muy apuesto que uno sea, si es ignorante y tonto, no merece aquel nombre, pues entendemos por hombre bello al que seduce, cautiva por la inteligencia y el corazón tanto como por la mirada. Solamente que hay que evitar leer de noche, sobre todo en la cama, lo que congestiona la cabeza y la córnea del ojo. No hay que creer por eso que queremos hacer de nuestro dandy un bachiller, un marisabidillo, el imponerle lecturas científicas o fastidiosas, ni menos un trabajo serio que pueda fatigarlo. De ningún modo.

La misión del apuesto dandy no es trabajar. Lo mismo que bellas flores no están en la creación sino para agradar y agradarse; son objetos de arte, y el arte es y debe permanecer inútil, si se quiere llamar inútil a lo que proporciona los placeres más elevados y más vivos.

El hombre apuesto, que es obra maestra de la creación, y que ejerce sobre la civilización su acción resplandeciente, que goza, ya lo hemos demostrado, de todos los refinamientos y de todos los lujos, tiene una influencia mucho más extensa, mucho más alta que los desgraciados trabajadores que pasan su existencia en un trabajo eminentemente útil, sin duda, pero servil y mecánico.

¿Cómo deberán hacer su educación literaria, artística y científica? No tenemos necesidad de indicarles ningún método. La mayor parte de los dandys, sobre todo los que tiene el deseo de agradar, tiene el ingenio prodigiosamente sutil. La sociedad de personas inteligentes basta a veces tan sólo para instruirlos; pero hay también revistas cuyo objeto precisamente es condensar el movimiento intelectual y artístico; la lectura de algunos números les tendrá al corriente de ese movimiento.

Además del trato con personajes visibles, literatos o sabios, aconsejaremos que se reunan de preferencia con personas amables y buenas, que no puedan causarles ninguna decepción. Deberán de cuidar de descubrir en sus amigos, del mismo modo que en las obras literarias o artísticas, lo bueno, el lado bueno, y cerrar los ojos todo lo posible sobre los defectos; en una palabra, se guardará de buscar lo que suele llamarse el punto negro, propio de caracteres quisquillosos y descontentadizos. La tolerancia y la bondad son las dos grandes virtudes. Será mejor decir: es toda la moral.

Por último, vamos a abordar, no sin temor, una cuestión muy delicada, muy escabrosa: la cuestión del sentimiento. No os enamoréis, pues para conservar la lozanía no hay que amar, llorar y reír más que a medias, pues todo eso desfigura horriblemente. ¿No sabéis que la palabra pasión viene del latín passio, que significa sufrimiento? Amar es sufrir. Así que refocilad con toda hembra placentera por el mero gozo corporal, siempre más joven ella que vosotros, y no le deis mayor importancia que a una ducha. Nos os importen solteras, comprometidas, casadas, divorciadas y viudas, con tal de que no os metan en líos ni os aquieten el ánimo. Pasad por sus vidas como si las usarais.

Todos los dandys saben esto por experiencia; así es que no les decimos nada nuevo. Queremos dar sólamente algunos consejos útiles, fruto de nuestra experiencia personal, e iniciarlos en los secretos de la verdadera elegancia.

Los hombres delgados encuentran fácilmente el modo de rellenar los ángulos demasiados agudos, buscando redondeces allí donde la naturaleza se ha mostrado parca. Los que se desesperan de estar demasiado gruesos saben también disimular sus carnes; pero esto último es mucho más difícil.

Las personas quisquillosas, los moralistas intratables, los aficionados a criticar, harán sin duda a esta guía un cargo especial: le acusarán de desarrollar en los varones ese gusto por la coquetería y el lujo tan funesto, según dicen, a las buenas costumbres y tan ruinoso a las familias y personas. Esto es para pobres.


NOTA. He puesto en la red una novela en formato de blog, Los héroes huyen del enemigo, vengo diciendoOOo!! Este es un fragmento. Cualquiera puede leerla, citarla, enlazarla, lo que quiera, citando siempre procedencia y autoría, y sin afán de lucro. Y en estos tiempos de crisis religiosa y de las otras, pues qué mejor aditamento que ese texto sobre el dandismo cutre y pobre, que diría el otro. Que la disfrutéis.

16 de marzo de 2009

LA VÍA DE LA PLATA



Hay en Llerena, los restos quedarán supongo, una asociación proferrocarril que se creó precisamente para evitar eso que ahora se quiere poner de nuevo en funcionamiento. Además tiene como presidente honorable al simpar Agustín García Calvo, que ya es tener honores.
Pero fue uno de los hombres, que ahora es de los más ricos de América, que entonces mandaba en el gobierno de España, auspiciado por la votambre, el que decidió que no, que el ferrocarril Vía de la Plata había que quitarlo, contra toda lógica, criterio, servicios, rentabilidad... Recuerdo que cuando lo abordaba en Cáceres venía tan atiborrado de gente que no había billetes para ir sentado, y, por caridad te lo daban de pie. Siempre que lo cogía. Y terminaba lleno total en Sevilla. Si de Gijón a Sevilla un tren va lleno de viajeros, ¿cómo lo quitaron del servicio?
Y es que González estaba ya pensando en los trinques del AVE, en los trinques de los empresarios privados de compañías de autobuses, y otros tricamientos de la vesania que azotó este país luego de desperezarse de una larga dictadura, lo que no tendrá jamás perdón por la gente honesta que no contamos en la votambre, y que la vertebración de servicios públicos de norte a sur, sin tener a Madrid en cuenta, agredía su idearios de imperator sociatatotalitario, y si mermaba las comunicaciones y transportes públicos de los ya mermados de la zona oeste del país, pues peor para la zona. Que a él lo votaron diez millones, oiga, y eso da todo el mando, la herencia total del cortijo europeo y las haciendas en América y la trepa a los más ricos, oiga. Sus santos cuyones, oiga. Y que así las gasta también el Zapatero también, o peor. Lo malo es que lo tendremos que decir a los veinticinco años, como esta calamidad que se pretende arreglar. Y aún así los fanáticos de la secta no lo verán, ni lo oirán...
Aprovecho para poner enlaces sobre el ferrocarril, aparte de los oficiales, que son de sumo interés para el lector y el progreso real de la gente, contra la estupidez y sus gobernantes.
GRIJALVO
GARCÍA CALVO
FORO POR EL TREN VÍA DE LA PLATA

15 de marzo de 2009

SILENCIOS CÓMPLICES

Hoy el amigo Juan Goytisolo vuelve a poner en claro todo eso de los historiadores que simplemente están para beneplácito del poder reinante. Es seguro que este diario, El País, publica estos artículos de gente como Juan para servirlos como coartada a su servicio de todo poder en mando y a lo expulsadores de todo morisco que haber pueda. Lo de morisco y expulsión son pulsiones endémicas de la España oficial, la de mando, la de los pelagatos que dicen cómo ha de ser todo y cómo hemos de ser todos también. Y el que no, que se vaya. Que eso lo repiten mucho los extremeñíes y los andalusíes de los sectarios en mando, los mílites, votambres, trajineros y políticos profesionales del pp y del psoe. Porque en España sólo se puede estar ya, o ser, esencialmente, de uno de los dos, por decreto ley. O a lo menos que los dejes hacer. Si disientes eres un puto morisco, un judío irredento, un rojo, una escoria o un etarra, fórmula que emplearon contra mí, con el silencio de los más, que ha de largarse o morirse de hambre, cuando no te matan civilmente por la cara, con la complicidad de todos que lo ningunean, el hecho, y miran pa otra parte, ocupados como están en sus mezquindades diarias y domésticas...
Esto del respeto a la libertad de conciencia y a sus consecuencias, en este país, es algo que nunca tendrá efecto. Sería como matar la gallina de los huevos de oro para las votambres del pp y del psoe, que antes se llamaron franquismo, derecha,..., reyes caóticos..., don Pelayo..., Caín...,...
Por cierto en el magnífico y ejemplar artículo de Goytisolo aparecen dos judeoconversos extremeños, que disienten de lo ordenado, Arias Montano y su discípulo Padro de Valencia, en cuya tradición bien me honro, ante el régimen de cacicato extremeñí de los pelagatos de siempre en mando, aparte de aludir directamente a los moriscos de Hornachos, creadores de su república independiente de Salé, en Marruecos, evento que bien se trató en el pasado en este sitio. Que no me vengan ahora los productores de industrias culturales con el Hornachos de ahora, en cuyo lugar no quedó nada de la cultura morisca, por mucho folclore barato que hayan montado en los últimos años al calor de la industria turística, y al hilo a convertir Extremadura en un gran parque temático, donde recolectar impuestos para el mantenimiento de este atroz cacicato en el futuro. Que eso es todo. Libertad de conciencia.

REDUNDANCIA: ESPECTÁCULO CUTRE


Ante el respetable me confieso que no he visto todas las pelis del Pedro Almodóvar o Morroba, como gusto llamarlo. Y las pocas que vi, porque me invitaron a la fuerza y no me quedaba otra que eso o la calle, no las terminé. Me recuerdan aquellas llamadas españoladas de los años sesenta... Pero peores, mucho más horrendas y hechas por actores que sólo hacen de ellos y ellos, entre ellos y para ellos, por ellos, como un puto hipo, repetido regueldo... Hay que aclarar, llegado aquí, que al cine no le concedo la cosa de arte, sino artilugio y espectáculo, como el circo, la tele, los conciertos de rockeros, los mítines del bipartido pp-psoe, que ahora se casan en Euzkadi para mandar y mandar y sacar mayor tajada de ETA en el ámbito español, para seguir ganando elecciones y provocando crisis y otras virulencias del terror electorero, como no es arte la perfopoesía subvencionada y marujera, los artilugios gráficos y las ocurrencias que llaman poesía visual, ni la publicidad o propaganda, o los lazitos que un jubileta hace de alambre de colores O sea mi yuyu a todo eso que sólo entra por la vista, al dominio de lo visual, a los ojos como único patrón del conocimiento, entelequia yanqui elevada al cubo. Lo mio es el oído y los otros sentidos como principales para conocer y gustar la realidad. Ese título de Elias Canetti, La antorcha al oído, estos del cinematográfico y sus engaños ni lo huelen... Que hay electoralismo no democracia, que son cosas bien distintas, hablando del espectáculo de los bipartidistas en trinque, que eso sí que sí podríamos elevar al grado de arte, eso, don Pedro a caballo zapatero con deditos cabe el ojuelo a manera de mano en trinque verbenero, don Morroba, sabio. Que aquí el que se libra de mis virulencias, como último, es Berlanga, y no tanto, pues también deriva a lo chusco y jaranero espectacular y de la España comiquera, simplona y comadrera...
Bueno a lo que voy, las pelis del tal Morriova son pésimas como espectáculo, y si el cine sólo tiene como valor el ser espectáculo pues apaga y vámonos... Todas son de pedo, caka, coño, culo, jiji, jaja, el palomo cojo y el cojonudo, el cotilleo de la tita con botas altas y el de don Crordón que tuvo un nieto bastardo, cura en Betanzos, y se jiña la burra y nos vamos a NY con el niño tonto y la nena operada que quiere ser gañán transexual y caga comiendo un bocata de choped mientras lo dice...; pero resulta que la madre era sacerdotisa del barrio cutre de emigrantes manchegos y venían e iban, y lo mató con una pata de jamón arreándole en la morra, pedo, culo, caca, y mira que no, oye, que no te follas a ese ni al otro...
Su amigo Felipe González reunido con los más ricos de América, luego de triscar y trincar de lo lindo en sus mandatos en España, a costa de la votambre que ni se entera del tomate del jefe de los GAL y maquinador del terrorismo de Estado, que la memoria histórica del tiempo presente olvida total... Y ahora, el Morrova pidiendo trinque zapatero con el dedito cabe la ceja en plan gatillo disparador... Y con esa chulería propia de los tontos jaleaos, que los gilis en este país jaleaos se vuelven insoportables... En fin, que hablaremos despacito del cotarro cinematográfico en los próximos días.
A más, basta que le dieran ese premio gordo del cine, el oscar, para que mi repudio y befa sea total. Soy contrario a premios de ese tipo, nadie es más que nadie, y además pretenden marcar escalafones y usos medievales en las cabezas. Un premio de ese tipo lo pone, para mí, en su sitio, esto es, a ras de suelo. Aparte que no, me aburren sus pelis soberanamente, sus cotorrerías elevadas a espectáculo baladí.
En fin, señores, todo un aburrimiento para la gente inteligente y de buen gusto.
¡Al peo Almodóvar, el espectáculo vivo del régimen!

14 de marzo de 2009

UN COMENTARIO


He montado un sitio donde he puesto completa la novela Los héroes huyen del enemigo, en la versión que usé definitiva para la imprenta, en su primera edición. Luego de esa, y las correcciones pertinentes para imprimir, la tengo en la versión que salió impresa. No difieren más que en erratas. La impresa tiene menos, evidentemente.
Bueno, pues mientras estaba en faena, y como dejé abierto el sitio a cualquiera, pues recibí dos visitas, que agradezco. Y con respecto a una me he acordado cuando puse un comentario en un lugar, a propósito de un poema de Jaime Gil de Biedma. Agradezco a Poz, el comentarista en mi novela, que me lo recordara. Y como un comento también es texto de acarreo, en el propio habitáculo de uno, pues tengo a muy bien poner el poema de Gil de Biedma, que tan grato me es, además de clarificador para mi vida presente, y el comentario que hice al mismo, como plato fuerte de esta entrada, y que fue una reflexión oportuna para posteriores que tengo hechas, y anteriores, alusivas a la falta de formación literaria de la gente, a las supremas ignorancias al respecto, pero no hablo de especializaciones, no hablo de falta elemental de formación literaria, en un país en donde to dios es poeta, y to el mundo escribe y habla y pontifica sobre la materia literaria. No deja de ser admirable asunto, que me llama a elucubrarlo y adivinar por qué agibílibus se ha llegado a eso, qué extrañas manías o qué extraños sortilegios da en hacer creer que sin ciencia, ni estudio, ni conocimiento, ni inteligencia se puede escribir a tontas y a locas, y no lo digo con segundas.
Este tremendo poema de Jaime, con un final que parece un alegato definitivo a la mentalidad dominante de los creyentes, en ese mandato de amarse a sí mismos, que se puede convertir en un infierno. Un poema crucial, en la breve obra de este poeta mayor, que pone en solfa ese conócete a ti mismo también, porque depende del estado en que se ande para conocer eso sí mismo, cuando es sino mismo, condena, destino...
Pues ahí va el poema de Gil de Biedma, también se puede escuchar recitado por el poeta:


Contra Jaime Gil de Biedma


De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar-es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma, Poemas póstumos, 1968

A continuación reproduzco el comentario que tuve a bien hacer. Recuerdo el momento preciso. Vivía todavía en la calle Corredera...

Blogger Agustín Romero Barroso said...

Oposiciones en el año 1990, año de la muerte de Gil de Biedma. Ese poema fue reproducido en bastantes diarios, medios, etc.
Se presentaron ese año unos 6.000 opositores para Lengua y Literatura Castellanas de institutos de secundaria. En la primera fase de la oposición, apartado de prácticas, salió ese poema de Jaime Gil de Biedma, "Contra Jaime Gil de Biedma", sólo que le habían quitado el título, y no nos decían el autor del texto, como es obvio. Bien pues ningún opositor adivinó ni supo quien era el autor. Y no se trataba de averiguarlo, sino de comentar el texto, de forma literaria y linguística, etc. Se daba por muy válido si decías la autoría. Los tribunales, que eran entonces pocos , unos cinco, siguieron muy de cerca el asunto y me costa porque hice mucha amistad con un miembro de uno de ellos, porque estaba en el mío y me felicitaron: Fui el único de todos los opositores que afirmó, tras un comentario modélico, según me dijeron, que guardan como oro en paño, me dicen todavía, fui el único que afirmó que el autor era Jaime Gil de Biedma. O sea que había leído el texto antes, y lo conocía.
A tal punto llega la zopenquez de alguna gente mayoritaria que estudia literatura castellana... Yo era la primera vez que me presentaba a oposiciones y aprobé, sobre todo por el impecable trabajo sobre ese poema, que había leído una o dos veces sólamente. Y ya entonces funcionaba aquello del enchufismo por interinidad, de forma que tuve que sacar más de nueve de media...
Con el tiempo fui enterándome de que los profes de lengua y literatura castellana eran los principales enemigos de la creación, de la lengua, de la literatura como arte... No tengo espíritu corporativo. Con el tiempo dejé lo de profesor de insti, (año 2000) y todavía recuerdo que aquello del desconocimiento del poema de Gil de Biedma no fue casualidad, fue premonitorio... No había pasión, no había interés, no había vida y vocación en aquellos más de 6.000 opositores, sino "meterse de funcionarios" y cobrar, eso sí, cobrar cada fin de mes.
Y ver este estupendo blog, con estos textos me ha traído todo aquello. Espero que no lo veas como una batallita, sino de una relación muy especial con ese estupendo poema.
Gracias. Abrazos
12:46 PM

NARCOGUERRA

Lo he vaticinado en entrada anterior de hace dos años. La prohibición de sustancias, y la consecuente producción y tráfico ilegal de las mismas, llamadas drogas, produciría una guerra de baja intensidad y daños sociales irreparables... Aparte de guerras abiertas y grandes, como la de Afganistán, y otras menores...
Por ello cada día que pasa veo más clara la postura de Antonio Escohotado sobre el asunto: legalización inmediata de todo lo que se considera droga, y no se hace. Porque si el alcohol y el tabaco, dos de las peores drogas, lo son, sólo un interés oculto, por parte de los estados, el Mercado y su Capital impide legalizar todo...
Más despacito lo explico en otra ocasión...

13 de marzo de 2009

MÍSTICA&ER;ÓTICA

LA LÍNEA CURVA EN LA MÍSTICA Y LA ERÓTICA (Apuntes)
Por Nerdo


Bien es cierto que una línea recta vertical nos simbolizaría el anhelo de la unión del místico, y una línea recta horizontal el deseo erótico: pero, ¿podrían ser sustituidas por líneas curvas? ¿Indicarían lo mismo? Tal vez sí.

El místico y el libertino se conectan. Al espíritu humano le aterrorizan los movimientos eróticos. La santa se aparta con horror del voluptuoso: ignora la unidad de pasiones inconfesables de éste último y las suyas propias. Las posibilidades se señalan con una curva que se cierra en elipse o en circunferencia que los encierra. Se refiere con esto a las posibilidades de la santa y el voluptuoso en un único universo. Tanto el uno como el otro quieren superar su separación y quieren continuarse, afirmarse en la vida, transfigurarse en otra vida, aspiran a la Unidad.

La línea curva nos asegura en su recorrido una meta, que puede ser exactamente la misma que la que nos indica la línea recta, sólo que ésta última nos lleva más rápidos. Pero ni en el camino místico a la Unidad, ni en el recorrido del deseo erótico hasta su cumbre, interesa llegar lo más rápido posible; dar un gran rodeo, mientras más grandioso y enorme, tanto mejor, mayor conocimiento y goce en la meta se tendrá. Así, pues, la línea curva, como simbolismo del camino, interesa en la mística tanto como en la erótica, en sus metas aparentemente distintas y distantes, y en el fondo una y la misma: superar la escisión que nos corroe la conciencia y todo lo que está a su otro lado también.

Pero el logro supremo de esa curvatura es el maravilloso círculo, que sin afán peyorativo llamaría vicioso, o mejor, eterno. No es este lugar para analizar el simbolismo circular, tanto en la mística como en el erotismo: el aura de los santos y su representación, o los círculos unidos representando la unión de los sexos, o los propios sexos, podrían ser breves ejemplos.

El círculo representa lo cósmico, la inteligencia infinita de la que emanan todas las cosas y con la que la mente, o el ser del hombre, puede estar armonizada. No en vano la representación mental más inmediata del cosmos es el círculo. No hablaré de las dos serpientes que se muerden las colas, formando un redondel, ni del sentido redondo de una plaza de toros, donde se juegan las vidas toro y torero. Círculo mágico.

Por supuesto que el círculo es el sol, y lo que es más importante, el cielo y la perfección o también la eternidad. Existe una implicación profunda, sicológica, en este significado del círculo como perfección.

El círculo está también referido al tiempo, ya que desde tiempo antiguo la representación del año afecta forma circular. El círculo puro, la circunferencia pura remiten a la idea del eterno retorno de las cosas, la suprema mística del cosmos circular y de la erótica.

Tanto el círculo, la circunferencia como esfera nos dan agrado y tranquilidad, nos retrotraen al seno materno, a esa unidad perdida que quieren conquistar los místicos y los voluptuosos de otra manera y por curvados derroteros y recorridos. Unidad y rotundo, es todo uno y lo mismo.

La esfera, lo único uno, el infinito, e igual a sí mismo, con los atributos de la homogeneidad y la univocidad. Emblemáticamente, la esfera se identifica con el globo, que, por similitud con los cuerpos celestes, se considera alegoría del mundo. Pero existe aún otro significado en la esfera, más profundo si cabe, equivalente a infinito, referido al hombre en el estado paradisiaco (pues tanto ese estado lo buscan el místico como el erotizado). Ahí se le juzga andrógino y esférico, por ser imagen la esfera de la totalidad y de la perfección. Cierta vez, mirando El Jardín de las Delicias, de El Bosco, interpreté que es posible que tengan ese sentido las esferas transparentes que alojan a las parejas de amantes. Es algo que traigo a ejemplo por serme muy vivo su recuerdo.

Quedarían incompletas estas notas si se incorporara lo que significa girar y sus prácticas por la mística. Un giro siempre es un movimiento curvo. Todo movimiento en el espacio real es curvo y lo ideal recto. Y, así, son también giros los ritos de los amantes o de los erotizados, tal como un rito de trance sufí, en el que los danzarines tratan de imitar y ponerse en contacto espiritual con el circular recorrido de los astros.

Son curvados los cuerpos de los amantes y se estremece con pliegues curvados el cuerpo del santo que entra en éxtasis.

Si representásemos en un papel, gráficamente, el recorrido, desde su inicio a su fin, un acto erótico y un acto místico, sería una curva que tendría en su parte más alta un orgasmo y la unión suprema, la contemplación. La línea partiría de abajo, iría en alza hasta una cumbre, y desde allí comenzaría el declive.

Sé que ahora me simboliza un cuadrado, y que, por lo tanto, mi camino en este mundo, hasta alcanzar la perfección, es largo. La perfección es el círculo, o la circunferencia, o la esfera, según se prefiera. Algo siempre curvo. No se trata aquí de aquilatar exactamente. Todos me entenderán. Joven todavía, tengo posibilidades de lograrlo y que me salga redondo. No conozco a nadie a quien pudiera significar el círculo. Tal vez Camarga esté redondeándose en esa línea, aunque no me da la impronta total, todavía.

Me busco en el círculo; pero no me encuentro. Seguiré en ese camino que no es recto. Quizá algún día me lleve una sorpresa. De momento, cuando siento que estoy en estado o en trance de alcanzar lo curvo, doy la vuelta, doy vueltas en una especie de danza, tanto si es en el amor apetecible con hembra placentera, como si entro en el proceso místico. Cada vez más difíciles por ajetreos que me aquejan.

Esta persecución, este estar perenne en vilo. Siempre propuse huir en línea curva, a imitación de los procesos y usos de los místicos y de los voluptuosos. Poco caso se me ha hecho. Así nos va, de momento. Aún no ha llegado la derrota. Por si acaso, en el último trance trazaré un círculo de tiza a mi alrededor, para ganar el paraíso, blanco e inmaculado, de esa extraña manera conjurado por mí.

Cuando se acaricia un cuerpo, en el desorden de la orgía, se camina por la curva y por la línea curvada. Al igual que el místico en esas noches en vela, sin sueño, su mente fragua líneas mentales que le llevan al círculo, que le eleva por los cielos, por las moradas. Esas moradas son redondas, ya que el Diablo reside en los rincones, esquinado como es, esas habitaciones místicas.

Se considere como se considere, hay que asociar a la línea curva, hacer pasar por el aro, tanto a la mística como al erotismo. Otra línea no se puede aplicar. Y siguiendo las teorías que siempre he defendido de asignar a las personas, animales y cosas, ideas, costumbres y pensamientos, alguna simbolización geométrica. Y si Dios, lo sumo abstracto y concreto, desconocido y transcendente, se simboliza por un triángulo equilátero en su secreto total, ideas, teorías y prácticas como la mística y la erótica, han de definirse, en su representación, por algún elemento ideal de la geometría. Porque esta ciencia excelsa y terriblemente difícil de la geometría, como la simbólica, con la que trato de hallar una tercera vía de dificilísimo acceso, son ciencias absolutamente especulativas, en las que busco, año tras año, día tras día, hora tras hora, segundo a segundo y no me hallo, en las que me pierdo y no me encuentro, mientras el tiempo pasa, no sabiendo, ciertamente si lo pierdo o lo gano, esperando que a la vuelta de algún recodo o tras recorrer, no se sabe bien, una mística circunferencia, dar con mi verdad. En eso estaré lo que me queda de vida, sin desmayo. Y no es que vea pronta la calavera, como decían los antiguos en castiza y rotunda expresión.

En el siguiente capítulo he de pergeñar, a vuelapluma, el valor de las esferas y los cuerpos de la mujer y del hombre, y dejar de tanto especular conmigo.


De Los héroes huyen del enemigo, Agustín Romero Barroso, 2000





11 de marzo de 2009

LOS HÉROES

EL PAJILLERO
Atribuido al hermano de El Tinta (1)


Es que esta historia no sabría como contarla, la verdad. Tan escabrosa y poco común. Al fin he decidido ser directo y hacerlo con resumen y claridad.

Lo conocí muy de cerca, por estas circunstancias de la existencia que te hacen ser, incluso, hermano de alguien sin quererlo uno expresamente.

La historia del más grande onanista que he visto en mi vida. Por lo menos así me lo parece. Lo sé todo sobre él porque fui confidente de sus afanes masturbatorios. Un adalid de esa realización sexual era este hombre, que en la gloria esté, pese a su pecado.

Debería empezar por sus inicios, claro, por el descubrimiento de eso que le supuso en toda su vida un gozo y también un juego divertido, pese a que los demás lo veían como una enfermedad digno de tratamiento y con una preocupación por la rijosidad y contundencia con que la llegó a ejercer, y que, en cierta manera, determinó su vida y hasta su muerte. Fue cuando tenía trece años y en una de las convalecencias por una de esas enfermedades con las que se abandona la niñez y se entra en el vertiginoso mundo de la pubertad, de cara a la adolescencia. Era por la mañana y estaba ya casi restablecido. A la cabecera de la cama había una ventana por la que entraba la fogosa luz primaveral de esta tierra. Debajo de las ropas T sintió algo extraño. Se palpó, estaba recién despierto, con una de sus manos y deseó como si tuviera ganas de orinar, cosa natural al despertarse. Notó su miembro extrañamente hinchado y duro, que ya lo había experimentado otras veces. Se lo tocó más y le gustaba. Continuó frotándolo con los dedos y se destapó para mirarse. Estaba enrojecido y sentía un extraño, cálido y agradable picorcillo, que se le agarraba, hormigueándole el cuerpo, hasta la nuca. Se lo agarró con toda la mano y lo balanceó, en frotación de arriba abajo, echado bocarriba sobre el lecho. Al rato le fue invadiendo una sensación calurosa y el picor placentero se tornó agudo, tenso y más grato, hasta llegado un momento en el que la tensión subió hasta arderle la cara y el cuerpo tenso, y su mano palpó un líquido emanado de su pene. Cesó pues, cansado, le resultaba poco agradable ya, y estaba emocionado por el sofoco y el enorme bienestar que sintió. Incluso le picaba. Miró atento a su mano manchada y no supo darse explicación al misterio y al gozo. Estaba claro que aquello no eran orines. A partir de ese día repitió la operación siempre que pudo y le vino en gana, y cada vez le resultó más dulce y placentero el momento de la tensión y de expeler aquel flujo. Y no me detendré en más detalles que me contó en muchas ocasiones sobre su iniciación.

Fue pasando el tiempo y T fue progresando en su costumbre masturbatoria, logrando una rara habilidad y prefiriéndola a otros accesos y prácticas sexuales, a los que le era fácil. Aquí conviene que me distancie y exponga mi visión, no vaya a ser que se entienda por regodeo el anotar este extraño exceso, pero trato de se notario meramente, aunque sé que es difícil evadirse. El onanismo es, por principio, un fracaso y un vicio a la vez. Se ha dicho: El vicio es, por principio, el amor al fracaso. Generalmente es ante la presencia de otro u otra, en la que la gente se descubre capaz de deseo. Puede desearse también ante la ausencia de otro. El goce solitario lo entiendo como una llamada al otro o la presencia del otro invocada. Pero en este caso he de destacar que no. El descubrimiento y posterior práctica de T no tenía en cuenta eso. Me constaba absolutamente así, aunque resulta raro. T jamás sintió atracción por las mujeres, y menos por los hombres. Ni sus fantasmas eran invocados en sus abundantes momentos de onanismo. Era puro en eso.

Llegado a la edad de veintitantos años, quizás veinticinco, su obsesión fue a más. Era muy hábil en disimular que se masturbaba en lo lugares públicos. Así, en cafés y bares se arrinconaba en las barras, o sentado en veladores y terrazas. Por supuesto en cines y teatros, porque, aunque era oriundo de una pequeña población, vivió gran parte de su vida en grandes ciudades. Lo peor no era eso, por el compromiso en que ponía a los que le acompañábamos. Su indecencia llegó a mayor, su osadía fue tanta que le dio por ver a donde alcanzaba su fuerza eyaculatoria. Era una punto de suerte y otro de una admirable habilidad, el que se masturbase el locales públicos o en la calle, y expeler el semen, generalmente apuntando a otras personas. Gozaba, sobreañadido, aspergiando seminalmente a las gentes. Por supuesto que en los diversos sitios donde vivió tuvo problemas, tanto con todos los vecinos como con los transeúntes, ya que les llovía desde las ventanas su líquido espermático.

Sé que es un poco, quizás demasiado, asqueroso contar estas miserias del advenedizo del sexo cuyo nombre callo. Pero de todo tiene que haber en esta vida, y lo que pretendo con esto es ilustrar a la juventud que se puede encarrilar malamente por estas costumbres, perdiéndose los gozos del sexo con lo otro y las otras. Es mi única pretensión al entrar en rijosos detalles de mal gusto. Pero si eso es así, no vale dar rodeos y argumentos con rebuscadas palabras y narrarlo con veladas razones. Prefiero ir al grano.

Así que T tuvo problemas porque más de una vez escandalizó a señoras, cuando no fue agredido por señores, que lo sorprendieron, o bien en pleno pajeo, o bien expulsando el semen sobre ellos y ellas. Dos veces fue detenido por la policía, siendo la segunda vez condenado con arresto mayor de seis meses. Esto ocurrió el ser cogido por echar la lefa sobre un abrigo de visón de una empingorotada señora. El marido, gordo bigotudo -parece que lo estoy viendo- arremetió contra él, que salió por pies, corriendo, sin poder ocultarse el falo, a la calle. Aunque era más ágil, el grueso señor daba voces de alarma y un guardia de tráfico lo agarró. La pobre señora del visón sufrió un soponcio, viendo su preciosas prenda llena de aquello que quizás nunca vería tan de cerca ni tan en vivo y directo sobre su cuerpo. Nos hizo mucha gracia todo, aunque la edad me ha hecho desaprobarlo absolutamente ya que creo que la ciudadanía tiene derecho a que no se le corra cualquiera encima, y menos inesperadamente. Porque también fui testigo de casos contrarios, esto es, que agradecieron los actos de T. Concretamente recuerdo que cierta vez, en una sala de juegos, un mariquita agradeció sumamente un chorretón de T, que éste emitió desde un rincón, en el que simulaba jugar con una máquina, lo que fingía mejor sus movimientos y gestos.

Sé de la crudeza de lo que cuento, pero la vida de T no es un camino de rosas precisamente, ni estamos para andarnos por las ramas a estas alturas de la historia, como esperan algunos. Sé del cambio de la visión de las cosas en mí. Cuando era joven solía ser más permisivo, y no creí nunca que el paso de los años me atemperaría, como dicen. Y fue verdad, así que con lo que antes me reía, ahora me entristezco, e incluso reconozco que me he vuelto un punto, o dos, más conservador, lo que no quita para que vea la gracia de los desmadres de T y me ría entre mí en no pocas ocasiones. Hay que tener buen humor, que es patrimonio de las gentes inteligentes. La risa de los tontos es triste, dicen. Pero soy consciente de que narro un suceso muy excepcional.

Pero la cumbre de ese cinismo onanista llegó justo hasta el momento de su muerte, hasta el mismo momento de expirar. Y eso sí merece que lo cuente, aunque advierto de que se pueden herir sentimientos. Que nadie lo vea, o lo lea, como irreverente o falto de respeto, ya que aquí el elemento sagrado es mero comparsa. Lo que interesa es dar idea del colmo de vicio a que llegó, hasta donde alcanzó con su práctica. Entiéndase como patología excesiva.

Murió joven. De unos cuarenta y siete años y cuando ya tenía un trabajo regular como viajante de productos de perfumería y droguería en general. Soportó una larga enfermedad. Pero eso no fue obstáculo para que siguiese con su placer solitario cada día, y si me apuran, a cada hora. Lo que desmiente, en gran medida, las opiniones de los médicos en lo referente a sexo y salud.

Sea porque T era católico, y no practicante, como se dice, sea porque sus últimos días entró en un proceso religioso ante la inminencia de la muerte, lo cierto es que pidió que si sentíamos que se moría, llamásemos a un cura. Nadie se extrañó y pensamos que resultaba lo normal en los momentos por los que se pasaba. Yo mismo fui a buscarlo. Por el camino le hablé un poco lo que conocía de T, y le destaqué que era un buen hombre; pero que tenía aquel pequeño defecto, aquella cosa que no podía evitar y en él era lo más natural. Nada dijo el padre que me escuchó atentamente durante el trayecto de la parroquia a la casa. Cuando llegamos, subimos y entramos en la habitación. El médico le daba pocos minutos de vida, aunque había pocas esperanzas. En la cama T estaba con una cara previa a la muerte, digo esto sin haber visto mucha gente en este trance, claro, pero lo supongo. Se fue el sacerdote al moribundo y todos salimos de la habitación, dejándolos solos. Al rato oímos una exclamación increíble y el párroco saliendo, escandalizado por la expresión del rostro y con la sotana visiblemente manchada de nacarinas gotas de semen. Entramos todos, mientras alguien atendía al buen hombre, en orden a limpiarse. Sobre la cama, destapado de las ropas, yacía T. Tenía en su mano derecha el falo, en actitud masturbatoría. Con los ojos cerrados, su cara expresaba placer. Lo tapamos y el médico verificó que estaba muerto. Luego el cura nos contó que mientras le escuchaba en confesión, T se destapó rápido y se corrió sobre él, con una potente eyaculación. Poco después debió morir, en el acto.


NOTAS. El Tinta es un personaje de la novela.
Pertenece este texto de un relato atípico e irónico del asunto erótico, a mi novela, también atípica, Los héroes huyen del enemigo, de la parte Testimonios expurgables, página 185, publicada en 2000, romero, quaderno máximo. Hay por la red, desperdigados, algunos derrames de estos textos, que a uno asombra encontrar. La novela fue escrita en 1979, y retocada, pulida, enmendada, ampliada y demás hasta 1986.

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Mira por donde que pongo un comentario en un sitio amigo, y mira por cuando que estimo que bien puede ser entrada en este mio, que hago consideraciones graves y estimativas de lo que es poesía, vulgo poética, y dado lo pobre del asunto en estos días, digo que casi nadie hace tamañas cosas, pues creo que el comento bien iría por aquí. Lo reproduzco tal cual, aunque me reservo el derecho a retocarlo, ampliarlo, puntualizarlo, negarlo, subsanarlo y todo eso que es siempre provisional, síntesis imperfecta y perfectamente perfectible.


Mi querida amiga: Como sigo y leo todo lo tuyo, aunque en silencio ni pagar costas por mi piratería, por la cara, pues agradezco todos tus comentos sobre poesía, que veo que subyacen en el fondo de este alma de flor de berro.
Hay, por lo general una nula formación en el arte poética, se enseña no sólo mal en la formación básica de las personas, sino contra la misma, con una virulencia desmedida... He sido profe de lengua y literatura algunos años y puedo confirmar eso en la realidad, y ha ido a peor con los planes criminales contra la docencia, los docentes y lo que llaman enseñanza, o asilvestramiento en el dominio de la gente... Todo lo reducen al puto sentimiento, a la sensibilidad o groserías peores... Que es como si dicen que el arte de la albañilería -por poner un ejemplo- se hace con sentimientos, o la música, si subimos escala, la escultura o el canto... Cada día me da más asco esa postura, y cada día se agudiza más por la estupidez que atribuye el arte poética a una especie de don (dindón) con el que se nace, y mece la cuna, o sea una flor en el culo... Semejante gilipollez es la que más daño hace a la poesía real, y semejante gilipollez antipoética la creen los cultos, la gente con formación, o a lo menos con información siquiera enciclopédica, títulos universitarios, estiramientos consecuentes con el mando y miradas por encima del hombro y del hombre, que no quiere decir que sean cultos, que eso es otra cosa como saber digerir esa información y no indigestarse, porque por lo general produce indigestas mortales del alma y cuerpo, convirtiendo a sus portadores en muertos vivientes y algunos en vampiros... Hay un total desprecio de los clásicos y se fijan cada vez más en el qué y no en el cómo... Poesía es más el cómo que el qué... No importa tanto lo que se dice sino cómo se dice y hace el dicho del qué. Y eso no lo digiere el común de informados muuuu "curtos". Reducen la poesía como a una receta contra sus estreñimientos mentales, y a veces de los otros, contra la tristeza y la sensiblería o sensibilidad como inflamación de los sinsabores de la vida moderna (es un decir, por troglodita, las cuevas son metáforas de los diversos habitáculos mentales y de los otros en que se habita, porque vivir, vivir...).
Soy de los que se alza y dice que la poesía es forma, pura forma, palabra y palabra libre de polvos y pajas... De filosofías o consuelos, de sentimientos o regurgitaciones pesarosas del que la hace. O es eso o no es.
He dicho y me he quedao tan tranki.
Un beso

10 de marzo de 2009

LOS MÁS RICOS DEL MUNDO


MENTANDO AL ALCALDE DE VILLAFRANCA DE LOS BARROS
QUE TIENE EMPURADAS A ONCE PERSONAS
A LAS QUE QUIERE LLEVAR A LA CÁRCEL POR NADA
Y COMO PURA VENGANZA PERSONAL Y DE MALAJE
Y DICE QUE LE PEGARON
HACE TRES AÑOS Y SEIS
MESES PESE A QUE DOS
VECES LOS TRIBUNALES
DESESTIMARON SU NO PARTICIPACIÓN
COMO AGRESORES PESE A QUE
LO ATESTIGUA UN EMPLEADO
EN FALSO Y DE FALSETE
PORQUE ES SICARIO
DE SU PARTIDO
Y SOCIATA MISMO
CON ÉL


porque pegarte a tí bribón(1) ropero
profesional político por vida
nadie lo hizo nunca y es crecida
tu mentira falaz de trapacero

militas en partido vocinglero
que anuda voluntad liberticida
de sus siervos fatal y genocida
de toda libertad el matancero

nadie tocó tu cuerpo porque el asco
que das espanta todo ser viviente
y nada te azotó en ese chasco

si eres parido alcalde convincente
no mientas la verdad con ese fiasco
basta ya de jodernos a la gente




NOTAS. (1). El lector puede leer también chambón, que significa torpe, desgalichado; pero con chamba, u otra expresión de dos sílabas, teminada en -ón, que cuadre en significado...
Y hay veces que uno duda si no estará cargando demasiado la mano y tendencioso contra estos sociatas, estos de partido llamado psoe... Se despeja toda duda cuando lee noticias como esta, y piensa que es un pobre pardillo que apenas araña la maldad y la locura de esta gentuza de poder y trinque. El señor Felipe González, el triunfante político profesional, el mayor engañabobos, mendaz y terrorífico de todos los políticos españoles de la llamada transición, que ahora verifico con claridad que fue transacción, se me va aclarando, con la lejía del tiempo, y todos van ya viendo lo que era. Puñetero rico, uno de los hombres más ricos de América..., porque cuando lo reunen no será por otra cosa... O sea, el militante de un partido que se llama socialista y obrero, anda de jaranas con los acumuladores de riquezas a costa de los que pasan necesidad, que eso es un rico, hablando en plata. ¡Y con la crisis de por medio! ¡Me rechinan los dientes con un hijopu...! Pero la culpa la tiene esa votambre, esos famosos diez millones de cretinos y burlados que le votaban, jacarandosos, botarates y auspiciadores de este ricacho de mierda..., que nos jodieron bien... Ya se explica uno muchas cosas, como aquella de que su partía de mando, el partido psoe, renunciara al marxismo, ya se lo explica... Y se ríe de aquellos progres que decían aquello de que el marxismo era obsoleto, antiguo, que si la modernidad y la postmodernidad y otras estupideces del Guerra, ese Don Alfonso al que también habría que dar un buen repaso. Este González, el jefe de los GAL, el guía del terrorismo de Estado. Luego de certificar eso no hay respeto ni cuidados. El trato es el del asco a todos sus compinches, sus organizaciones, sus hechos, sus mandos, sus juergas... Por acá tenemos instalado, en su despachito, a mosen Ibarra, expresidente de la Junta de Extremadura y mayor político profesional de casta de la zona, que tal vez siguiendo la senda del líder, fragua el forretaje..., y ya lo vemos en fastos y festorrios semejantes, que como se pongan de moda...
Y yo aquí tratando de pagar la hipoteca que tal vez sus bancos, o los de sus amigotes ricachos me guindan... Digo de González.
Así que sigo con el trato de desenmascaramiento por la burla y la mofa, la crítica sin tasa ni cuidados, esta vez va por Ramón Ropero, este alcalde satirizado en soneto, como poco, ¡vamos!

EL ANARKISMO ES ANTIPOLÍTICO

La boca del pez, o la bocaza de El País, un diario que nació convertido en el sonsonete progre del poder franquista, que va de culto, moderado, sabio, el diario d ela gente bien afeitada y mejor comida, el periódico de los cultos ppsoiparlos, o sea, eso que entienden lo que ocurre, el foro de toda la veraz información que hay que tener, de la modernidad y del pogreso (sic) más avanzado, la cosa nacida en los madriles, capitá despañía, y duropa... El panfleto de la linda burguesía cerril creadora de la crisis. El besamanos más subvencionado y de obligada suscripción en institutos de secundaria, colegios, lugares oficiales... El BOEbis, como lo llaman sin empacho el funcionariado, que lo consulta religiosamente cada mañana, entre café y tostada... El mentidero en su chungo sentido y copla amarga de la villa, como lugar de villanos en su insano nombre... Cuando habla de libertad la caga, que es la tradición de todos los mentideros propagandísticos de alto vuelo y larga pela, de mucho money y caradura publicitaria del mando, el banco, la estafa, el Capital y sus Mercados. Y cuando habla de anarquismo ¡no veas las que pifia y chanchullea...!
Y no es que este lugar sea una capilla fogosa de lo ácrata, ni de lo anarquista puro, ni de la pureza que brilla y da esplendor a su casta, que no. Pero menos eso, esa cosa donde afilan los políticos lo mendaz y el engaño y merma de molleras del común, donde anida la molicie de la inteligencia y donde se urden las patrañas para que la votambre haga siempre lo mismo, conservador insuperable. Como casi todos los medios llamados de información, y los que no están deseando. Que ya creo que todo el que pasa por uno de esos garitos llamados facultades de ciencias de la información y propaganda y publicidad, que así se llaman con ligeras variantes, ya está tocado en todo el fondo para ser sicario del tinglado de asilvestramiento social y obediencia ciega, coja, manca, lerda...
Digo que cuando tratan asuntos de los que no saben, o saben a la contra, la ciscan. Vean sino:
Su trabajo en una fábrica textil le empujó a sumarse al movimiento anarquista libertario y defendió los derechos de la mujer y el amor libre. Sus estancias en la cárcel no le hicieron claudicar. Su activismo político acabó costándole la expulsión de los Estados Unidos en 1919. Vivió después en Europa, fue crítica con el desarrollo de la Revolución Rusa y murió en Canadá a los 71 años.
Redundante eso de anarquista libertario y contradictorio lo de activismo político, que ensucia la redundancia de anarquismo libertario. Pero es asina el medio y el fin de la prensa susodicha...
Pero claro, son cosas de la industria de la cultura, que llama la avanzada del culturetariado militante, esos que viven y trincan del espanto, suplantando docencia, verdad, cultura por sucedáneos arrabaleros y modernos, que son sólo espectáculo del manejo de los mascas en mando, deguellainteligencias políticos, etc.
Pero son las modas y que tienen que hablar de lo realmente importante, claro que desde sus filtros. Para saber sobre mi adorada Emma Goldman se puede ir a sitios como este...

¡¡Qué sabrán estos palurdos capitalinos!!

PINTARRAJEOS





Y es que no puede ser, que no. Estos vándalos, estos emborronavagones, estos pintores de chorro gordo que tienen el mundo por lienzo, estos agresores de trenes se pasan un taco gordo. Grafiteros aventajados. Ya di materia al agudo observador, en entrada anterior, de las faenas de estos artistas a bote pronto. Nunca mejor dicho eso de bote, y pronto. Habiendo, como hay, tanta superficie en este mundo, y tanto territorio, han de pintar sobre los cristales de vagones del tren, impidiendo así que los viajeros veamos el paisaje. Además, lo hacen con nocturnidad, ramalazo, malaley, alevosía... Que quieren que el tren, que parte en plena madrugada, sobre las seis, desde Llerena a Sevilla vaya ondeando sus pinturas recientes por todo el trayecto de la Sierra Morena y desemboque en la campiña y valle del Guadalquivir lleno de color reciente y moliente, para alegría del grafiterismo militante andalusí y sevillí en algazara. Son como mi gato, gustan de marcar el territorio, dejar huella perenne, decir que akí anda él y fue el primero y un artista y eso, que ahí kea la kosa pintá pa los restos... Que digo yo que hay formas y maneras de pintar la bóveda y la capilla sixtina del mundo sin daño al personal de a pie o en tren. Y es que lo mismo me empuran a mí las autoridades por parlar de Banksy y sus heroicidades, que son otra cosa, por dejarme caer con pintadas históricas en algún lugar de las manchas eternas, y por llamar a una insurrección pintada, en este sitio. Porque pienso que el mundo de los que mandan está mu mal hecho y pero que mu mal pintao y aseao, que habría que remozarlo, como poco, y darle una buena mano de pintura, sino es que habría que tirarlo por otro nuevo, al averno de la nada. Porque yo estoy con esos artistas a muerte, sean de brocha gorda y causen los daños que fueren. Con los que pinten un mundo nuevo, con esos, estaré siempre.
Y una observación sobre la noticia. Como siempre los del HOY finos y inexactos y mentirosos -llamamos a las cosas por su nombre-. Que no son pintadas, que no, que es otra cosa, otra juerga, otro mal gusto, si prefieren. Es una especie de artilugio. La pintada es otra cosa más pedestre si cabe, con texto, con tacto a veces...
10.03.2009 -
La Guardia Civil y Policía Local de Llerena ha logrado identificar a un joven de 20 años y otro de 24 como presuntos responsables de varias pintadas realizadas en vagones de tren. Los grafiteros merodeaban por la estación de ferrocarriles de Llerena el 14 de febrero cuando los agentes se percataron de su presencia. Intentaron huir, pero los policías les dieron alcance. En ese momento comprobaron que tenían en su poder una gran cantidad de botes de pintura. Con posterioridad averiguaron que la firma utilizada se corresponde con otros tres hechos similares perpetrados desde octubre en la mista estación. El valor de los daños asciende a 25.000 euros. Los agentes creen que se desplazaban por ferrocarril desde Córdoba para realizar los grafitis, que posteriormente eran filmados para colgarlos en Internet.



NOTA. Las ilustraciones dicen todo. Un servidor en el interior de un vagón ,que me transportaba desde Sevilla a Llerena, el pasado mes de octubre, en donde se puede ver el grafiti, en verde, sobre el cristal de la ventana, por fuera. Y esa otra es la foto de uno de los vagones que parece que fue grafiteado en la madrugada por los insurrectos...
Y abajo el material incautado al peligroso comando grafiterista.

8 de marzo de 2009

O TEAR DE LLERENA




Charla con mi amigo de toda la vida, Julián Ruiz Banderas, uno de los fautores de la Torre Túrdula, con sus sorprendentes trabajos sobre aspectos de la cultura en Llerena. Y grande estudioso del arte en esta parte del mundo, sin ser grandilocuente.
Recordamos aquel estudio breve sobre los telares y las industrias de la tela en la Llerena del siglo XVIII, tan poco estudiados, y tan ignorados por tanto estudioso como hay de la cosa histórica. Y, sin saber por qué, hablamos de Galicia. Bueno, yo sí sé razones sibilinas de los caminos de Santiago, diversas y mutantes...
Parlamos de todo lo divino y de lo humano y sale, sin comerlo ni beberlo, un dicho del refranero popular gallego: Eres más complicado que un telar de Llerena, se dice en ese refranero, referido a la población de Llerena y sus telares, en la provincia de Badajoz. Lo recordamos de memoria, tanto Julián como yo... Es un dicho gallego antiguo que ninguno sabe poner en la lengua de Rosalía (o de Rosario, pienso yo). No llegamos a tanto. Con el mismo se alude a una empresa o algo muy difícil de hacer. He buscado en lo más a mano que he encontrado, en mi aun no ordenada biblioteca, por telar y por Llerena, y en El porqué de los dichos, de J.M. Uribarren, y nada. No viene nada. Se nota que tiene que ser dicho de la Galicia profunda.
Y rebusco por acá, y, ¡eureka!, hallo bastante, digo por internete. Curiosamente un grupo musical que lleva ese nombre, O tear de Llerena..., algunos interesantes vídeos de pandeiradas, muñeiras, con el nombre del dicho...
Parece ser que el refrán surge en Galicia porque en aquel siglo XVIII muchos gallegos emigran a Llerena, para trabajar en la industria textil, que se instaló en ella, en los telares que funcionaban de las reales fábricas y todo eso de la lana a pie de obra, como quien dice... Entonces, como los telares que encontraron os galeguiños dalá venidos eran diferentes a los que usaron antes na Galicia natal, y de más difícil manejo los nuevos llerenenses, dieron en decir esa expresión, que posiblemente, al retornarse a la otra tierra gallega, pervivió en el recuerdo, ya como un dicho referido a eso, algo dificultoso o complicado, por extensión o amplitud significativa. Recuerdo que en 1979, cuando fue restaurada toda la plaza mayor y la iglesia de Nuestra Señora de la Granada, vinieron picapedreros de Galicia, para hacer unos escudos en pedra, y charlando con ellos, que falaban un galego endemoniado, más que un castellano dreito, me dijeron algo de eso, que anoté en uno de los cuadernos que ya entonces hacía la función de lo que hoy es un blog...
Pero tiren del hilo, que por algún sitio se explica en pormenores el dicho galego, y como tiene su expresión en ese idioma...
Pero esto es un piquiño ainda, algo más de las muchas y diversas maneras de como Llerena forma también parte del mundo gallego, no ya las de aquellas épocas en que, al ser centro administrativo de la Orden de Santiago, y estar en ella la mesa maestral, esto es, la cosa de los dineros y hacienda, tuvo parroquias galegas dependientes de la misma, que no sé si fue así o fue que el tribunal de la santa Inquisición tenía férula y dominio por tierras gallegas... En fin, una muestra más de esa constante de ida y vuelta... De esta manera no es extraño, y lo he anotado ya en este sitio, que el comisario político del primer Xacobeo de la modernidad fuera nacido y criado en Llerena, vuelto a Galicia y como un galegiño mais...



NOTA. Y en esas tradiciones de culturas, querencias, idas y vueltas, tejido de telares y destejidos de vidas, muertes, amores y desamores, dedico esta entrada, con todos mis cariños, mis afectos, a la amiga del alma por estos lares, a Fauve, la petite sauvage, para su alegría y por tanto como nos da, en su espléndida generosidad, que incluso premia, lo que me asombra y agradezco. Y de mi gato Gurruñau a su minino Max. Ya he hecho algunas menciones en otras entradas...

AFRENTA DE TARPEYA O LA MUJER


Y ella que se creía tan peripuesta con su machito del brazo, tan segura. La dejó cuanto antes acabó de sacar calor y partido del cuerpo y se fue por donde vino. Marchó quedándola viuda y compuesta. Que hay muchas viudas que son de vivos y no precisamente emigrados. Tiene que sostenerse la teoría de que entre los que, cotidianamente, llamamos vivos los hay que están muertos y bien muertos. Por lo general no tienen código de tráfico moral y hacen daños irreparables a los vivos que arrasan a su paso. La dejó triste, desconsolada y más pelada que el gallo de Morón cacareando.

Pero sea por lo que fuere o porque el hombre es un animal que se busca y, por lo tanto, habría que decir lo mismo de la mujer, aunque cada uno lo haga de maneras diferentes. La mujer prefiere el espejo. Busquémosla en esa superficie lisa, en su engañoso y turbio interior. Seamos sabios como la madrastra del cuento, y razonables.
La crítica que las mujeres hacen a su cuerpo tiene que finar por ser implacable. Se puede constatar que muchas mujeres, la mayoría de las mujeres se angustian por su cuerpo, sea éste, o hablando en plural, esbeltos y bellos, chaparros, gordos, anchos, delgados, altos, bajos, adornados, sin adorno, breves, luengos, inmensos, de foca, de león, de liebre, de ardilla, de colibrí, de osa, de oso, de avispa tallado o de cualquiera otra catadura o entorno, contenido o continente, muerto o vivo. La preocupación de las hembras por sus cuerpos llega aún más allá, de manera que nos hace trastabillar, dar diente con diente y hasta hacernos monjes en algunos casos irreparables. Su extensión es inmensa, realmente masiva. El malestar con su cuerpo es el fantasma que recorre a todas. Una preocupación general, una atención obsesiva a lo que una debe o no debe comer, un subyacente sentimiento de hormigueo, de incomodidad y una enorme sospecha al delito de hacer demasiado una cosa y no lo bastante de otra. Son los gestos de contraste de una obcecación con el cuerpo que afecta, actualmente, a millones de féminas.

Existe la creencia ingenua de hacer del cuerpo un centro de atracción y así será, en realidad, una palestra apropiada para los intereses femeninos. La mujer liberada y moderna tiene que ser sana y atlética, según las exigencias más preclaras. Sin indagar de quien parten esas exigencias y el porqué ha de ser así. Está el fantasma en la calle, en los cines, en los teatros, en las casas, en las alcobas, en el retrete, en el cerebro en fin. El no al ejercicio lleva a sufrir la misma clase de culpa que se acostumbraba asociar con las ninfas que comían chocolates y eran culosgordos y cachazudas. Los cuerpos de las féminas han de ser vistos como puramente decorativos, según se imponen a ellas mismas. Tomando prestada la retórica del movimiento de las mujeres, ese meneo de locuelas que de vez en cuando dicen mucha verdad, pero que clavan pocos aguijones (madrazas ellas) en el meollo del asunto: esos verdaderos fabricantes que vendían cuerpos para lucir, venden ahora ese modelo a la última este año, completado con las variopintas opciones de salud corporal: fuera tacones, carreras y paseos gimnásticos. Las mujeres deben ser hoy fuertes y flexibles. Deben de invertir su tiempo y su energía emocional en procurar ser sanas y tener buena apariencia. ¿Para qué?, ¿para quién? El Macho espera a la puerta de la novia con azahar.

Junto con esas manías susodichas o emitidas, aquí el discurrir de este escrito en el espejo parece ser subjetivo, está la tendencia a dividir los cuerpos femeninos en compartimentos, habitaciones, partes, fragmentos cada vez más pequeños. Coincidiendo con los deseos de las mujeres de ser vistas, como todo el mundo, al margen de su papel de esposas, de madres, la industria de la belleza ha venido partiendo, viviseccionando, trinchando los cuerpos y presentando los trozos en páginas de revistas para la mujer, en porciones cada vez más pequeñas. Y todas creen que las distintas partes del cuerpo, de sus cuerpos, tienen que ser como se les muestran. Unos labios brillantes, jugosos, sensuales, unos pintados ojos, un suave pronunciamiento de piernas de rodillas para abajo, llega a representar a la feminidad. De esto al dicho de un bruto ceporro de que la mujer es un coño con patas, no va diferencia esencial, si descontamos, tal vez, la garrulería de la bestial definición, por su esencial desnudez y sinceridad y lo farragoso de las nuevas formas civilizadas que reparten el cuerpo en más pedazos, no sólo los dos del gárrulo dicho, sino además otros de los que sacar diversos usos y comercios. Supone un esfuerzo especial -retomando la división femenina-: labios, ojos, pelos, orejas, piernas... Reunir de nuevo esos fragmentos. Y así, las féminas, atrapadas en el esfuerzo de lograr una mayor perfección de cada una de las partes del cuerpo, de los cuerpos, en los espejos reflejados. Cremas, plásticos, cirujanos, magias, budú, hipnosis, uñas falsas, cabezas postizas, dientes de otros, pestañas semipermanentes, andar prestado, senos de silicona, extracción de la capa grasa de las caderas, extracción de pieles avejentadas y con lunares y suciedades, arrugas, verrugas, pelos, son sólo algunos de los usos, goces, prácticas o costumbres con que el mercado atosiga a las damas y damiselas y los galafates hacen su agosto.

CONTINÚA...
Si el curioso, o curiosa, lector, o lectora, desea leer todo el ensayo puede pinchar sobre el garrido cuerpo en la cabecera del texto, sobre esa dama que le sonríe y tal vez vaya a él. Que lo disfrute y lo comente con ardor y frenesí, racionalidad y arte. Es muy de agradecer esos gestos para el tiempo que corremos. O pinche sobre este texto mismamente.

4 de marzo de 2009

LO QUE FALTA EN LA ANTOLOGÍA ANTERIOR


2
KARKUNDIA

pues carcas sois y vuestras hembras carcas
carca la parentela de hijo en hija
achacosos seniles de verija
amantes del formol y los jerarcas

sois tórtolos del oro y oligarcas
carcundos barraganes de sortija
retrógrados patriarcas en clavija
y dueños de la sombra los monarcas

gustáis la antigüedad que no se gasta
untáis con lo más rancio vuestra vida
al presente y futuro decís basta

arcaicos solariegos en guarida
conservadores rancios de una casta
nacer o no nacer es la movida

3
EJERCICIOS GENITALES

Es una pantomima tan siniestra,
un estéril remedo del vacío.
Tanta la pasión fúnebre desvarío,
tanta pura energía se descabestra,

tanto puro mecánico en palestra,
tanto muñeco torpe tan baldío,
tanta pepona tonta y tan sin brío,
tanto ejercicio huero en tanta muestra.

No es el sexo del hombre lo gozoso
lo que se juega en esa chamusquina
del muñeco y pepona concubina.

Ni lujuria o lascivia o lo vicioso.
Sino gimnasia triste, todo soso
santiamén deportivo y de rutina.

4
RESPUESTA A UN MARICÓN
QUE ENVIÓ UNA LIGA

Me manda tan sujeta con volante
una liga encarnada, que no aprieta,
del tamaño del mundo, en que se meta
ornato de la cacha tan campante.

¿Piensa en el carnaval este tunante,
en junio con calor o es jugarreta
de maricón llamarme, con burleta,
indirecta infeliz y apabullante?

Pues no permito yo que un mariquita
afecte así mi recta integridad.
Por eso yo le digo al sodomita:

La medida has perdido con la edad.
Marcado está en la liga hermafrodita
elástico tu culo y cavidad.

6
POLÍTICO MUY PROGRESISTA

venero sapiencial de tosco cerco
oráculo de luz tú te derramas
tu caterva te acosa con proclamas
de éxito de auge con tu terco

impulso pragmatista con que merco
tu imagen progresista con que amas
toda televisión donde te afamas
todo atrevido foro al que me acerco

la progresista meta es tu final
la moderna misión tu crucifijo
la próspera canción tu pectoral

así en los tiempos se bendijo
como flor de la fauna teologal
a todo soberano en lo prolijo

para tu honor cobijo
nueva teología de lo progre
flamante original que todo logre

7
POETA FAMILIAR

Poeta: gente de orden prosternada,
gente de casa y de familia plena,
gente de antro, cochera y la alacena
frigorífica ahíta, atiborrada.

Fritura de poeta de la nada.
Poeta como trance de verbena.
Acrisolado sol enhorabuena.
Acristalada sal crucificada.

En un tris de metal traga que traga.
Estatuado primor, lascivo lance.
Premio fatal al fin en que se embriaga.

Todos los días se come, es un balance,
el destino total que a ti te embriaga.
Obligación letal es todo el trance.

Comes tú, tu mujer, niños en dance,
tu suegra, tan divina de poeta.
Te come el mundo en esa jugarreta.


8
FAMOSO DE LA CANCIÓN COMERCIAL Y LIGERA

Tal putón verbenero por contado
eres tú como estrella de la fama,
del éxito, del triunfo desparrama
tu trofeo, tu lauro culminado.

Tu premio es un castigo acongojado,
tu soflama feraz como programa,
el mito de la tele te derrama
impío gorgorito vomitado.

Relleno de ñoñez apalancada,
rebuzno virtual es tu disputa
con borricos de mente atragantada.

De tele en tele en tele la batuta.
De triunfo en triunfo en triunfo la tacada.
De verbena en verbena la cicuta.



9
HISTÓRICA MEMORIA

Histórico recuerdo del presente,
famélica cortina progre de humo,
usado como hipócrita consumo.
De lo izquierdoso ser es la patente.

Con hábil estrategia consecuente
tapan así los hechos que presumo,
hazañas que en un verso así resumo:
tragarse del presente lo aparente.

Tragarse de rufianes del ahora
los robos con política amañada,
enjuagues, gatuperios del momento,

favor, información como instrumento
razonable de gente aventajada.
Del presente es la historia la raptora.


10
TUS RAZONES DE TU ESTADO

Por ti gran chupasangre desdentado,
por ti la Inquisición, toda la historia,
por ti persecución, jaculatoria,
por ti prostitución en el estrado

del magistrado fiel al negociado,
de ventanilla vil a la victoria,
del impuesto canalla a la oratoria,
del sicario cabrón al empleado.

Por ti el crimen legal establecido,
por ti la hipocresía en hospedaje,
por ti la guerra y paz sin cometido.

No existe la persona en tu bagaje,
si dinero, si dios son tu partido.
Tu puta libertad un vasallaje.


12
ENVIDIA

En tu pecado no llevas ganancia,
en tu destino no tienes paciencia.
La grandeza del otro es tu demencia.
Su bien te sobrepasa en vigilancia.

De Caín eres fiel perseverancia,
porque es virus que llevas de dolencia,
tras siglos viviendo en la incumbencia,
las virtudes del otro en discrepancia.

Pues desear del otro su virtud
es locura posible, aunque tan ciega
como querer vacío en plenitud.

Por ser enfermedad que se la niega
el envidioso activa su actitud,
y dando cabezazos pega y pega.

13
DERECHOS HISTÓRICOS

La historia se repite como un hipo,
un sino garrafal de la memoria,
un flato percutor y de disforia
o regüeldo oficial de teletipo.

Un oficial regüeldo el fenotipo
si la historia sumamos a la gloria,
un latido brutal, jaculatoria
si añadimos eructo al genotipo.

No es gañán quien ostenta jerarquía,
ni melindres se tiene, ni quimeras.
Y planta su mentira día a día.

Ordena el mandamás, y en sus maneras
maneja, con la historia, bastardía
para fraguar su plan, su felonía.


14
NACIONALES (DE CUALQUIER NACIÓN)

Tras los derechos vienen las derechas,
tras la historia mentida la mentira,
tras esa el interés que tira y tira.
Tras un pasado tal están las trechas.

Mantiene las verdades tan estrechas
histórico derecho en tararira.
Agota la razón, que ni respira,
por barbianes que esperan las cosechas.

Basan su propiedad en el pasado,
el pasado basando su derecho,
la historia el instrumento del despecho.

Anhelan la nación los nacionales,
por ello su noción es de provecho:
herencia bodocal de carcamales.


16
MI REPÚBLICA

te quiero con tu mano en mi cintura
tumbado tú desnuda como el aire
tú desnuda frutal ahí al socaire
refugio mesurado a mi ventura

te quiero móvil como el viento a la aventura
el centro y suburbial de tu donaire
me llenan de ciudad a tu desgaire
recorro tu avenida arquitectura

eres la calle extensa sin motores
sin autos fieros fieles al ruido
eres mi mar calmado sin pavores

eres mi primavera en colorido
mi república piel en tricolores
mi libertad mi ser y mi sentido




NOTA. A petición de los oyentes, reproduzco aquí el resto de los sonetos que formaron parte de aquellos dieciséis que publiqué en una donosa y famosa revista de Carnaval, creo que por el año 2005. Abordo, desde el punto humorístico, de sátira y burla, asuntos que van desde la memoria histórica como ocultación de los males del presente, y cierta suerte de alienación y uso político electoral, por los que mandan realmente, hasta el hecho de que un marica me mandara una liga roja, y la respuesta que le di, o uno a un cantor, tal vez llamado Sabina o Miguel Bosé, que ahora no recuerdo bien, hasta la cosa del concepto de nación, los políticos e incluso al hilo de que un paisano, avecindado en Santiago de Compostela, me dijese que hay que comer todos los días, justificando de esa forma algunos comportamientos, y como es aficionado a la escritura, bueno dicen que es como escritor y todo eso, afamado y premiado por supuesto, pues hice ese soneto del poeta rebelde a la indigencia, abordo temas de pasiones y defectos, como el de la envidia, el conservadurismo a ultranza, la carcundia, la confusión global de sexo con gimnasia, de sexo con genitalidad cuasinfantil, debido a las proclamas de liberación mal entendidas y peor ejecutadas, y todo en manos de los del porno, o mejor las iglesias del porno como mero Mercado genital, eso sí bien rapado y afeitado, limpio y escamondao, como dicen los castizos por Llerena... Y al hilo de la aclaración léxica de escamondao, tengo que pedir perdón por el uso reiterativo de mucho léxico autóctono de Llerena, o de su comarca, me niego a llamarla por otros nombres, ya que en todos los mapas se llama así por razones geográficas, históricas, sociales, etc., (a ver si ahora tanta memoria histórica, tanta, tanta, y vamos a llamar, con el soso y lerdo nombre de Campiña Sur, a lo que ya tiene nombre de muy, muy antiguo, y tal vez por otros nombres, que eran ese nombre, de los que deriva Llerena, tal vez Regina...). Decía que uso en mi escritura y habla normal léxico que sólo se usa por acá, o casi. Suelen ser palabras del habla común de la gente en Llerena, en franco desuso por el uniformismo y adoctrinamiento de los diversos comecocos y a que la gente se culturiza, dicen los listos, y estudia, perdiendo sus riquezas de todo tipo, como el léxico, y se saca títulos con los que ganar perras, que pa eso sirven los títulos... (Este poner en cursiva es debido a que intento reproducir cierto diálogo interno que lleva mucha gente, marcado a fuego en la sesera, gente mayoritaria, como siempre todo lo malo, y gente asilvestrada, gente que asola la tierra, que decía Machado y se olvida, la gente vulgar y común). El riquísimo y sonoro, contundente léxico de esta zona de España apenas ha sido estudiado, recogido, etc. Por ejemplo la palabra verija, que uso en uno de los sonetos, se refiere a ingle, la ingle..., que ha sido la que me ha hecho poner estas palabras sobre las palabras..., que está en absoluto desuso en el castellano usual de medios y calle..., aquí es la noma para referirse a esa parte del cuerpo... Y no hablemos del deje, el acento, el tono en el hablar, de la gente de acá, que se agudiza cuando pregunta, y que pudiera ser como el de los mejicanos, o incluso emparentaría con Cuba, expresivo y que se muere... Por supuesto que en no pocos lugares las hablas son diferenciadoras, diferentes, peculiares, pese a la globalización, a la dictadura del uniforme, hablo de las de aquí... Y hablaré mucho más si el tiempo y la salud no me lo impiden.
Cerré todo aquello con una visión adolescente de la III República Española que acontecerá, limpia de polvo y paja de todo esto, espero y deseo. Y por eso ya caliento motores de cara a la primavera de abril. A ver si ondeamos la bandera en flor. Pero sólo a afectos estéticos, y sus rebotes éticos consecuentes (Lenin dixit), que no gusto mucho de banderas o banderías, salvo mi amigo Julián que, en Sevilla, me estará escuchando, digo Julián Ruiz Banderas, un amigo. Que se disfrute.

3 de marzo de 2009

ANTOLOGÍA





1 HOMENAJE A LOPE

sonsonete me manda ser galante
en mi vida me he visto en tal aprieto
catorce besos doy de tan inquieto
a dama por detrás y por delante

pues pensé que me hallara provocante
y voy por la mitad tan recoleto
mas si me veo tan chispoleto
no hay cosa en galanteo tan lubricante

pues por el primer tiento voy entrando
y parece que entré con pie derecho
pues fin con estos besos le voy dando

si ya estoy encima y aún insatisfecho
voy tropecientos besos tropezando
notad si ya mi gala es el arrecho



5 HABLA DE ESPAÑA

Diga España cañí y la de charanga,
esa señora cutre de campaña,
historia verbenera tan cucaña.
Su libertad, su voto y mogiganga.

Vota, por si la tiene en bocamanga,
su pureza de fe y su artimaña,
su negra historiedad y la maraña
de todo lo más negro en la bullanga.

Tal vez en su soberbia ande tan muda,
confiada tan de sí chitacallando.
Pues España votada es peliaguda.

Esta nación profunda, tan de mando
en las plazas y a plazos testaruda,
dos peligros me vota en que me ando.


11 ESPAÑA ETERNA

La España de tenaza y superficie,
la de la pandereta, la profunda,
la del burro en la noria, la carcunda,
la de todo da igual, la de planicie.

El privado país de la molicie,
del turismo cerril y furibundo,
paisaje del palurdo oriundo.
Burda o sabia nación, según se enjuicie.

La riqueza muy pronto la ha engañado,
libertades formales permitidas,
su cara de cateto le ha lavado.

Sus partidas vulgares, aburridas,
son caciquismo fiel abanderado.
Eternas, santas faces aguerridas.

15 DECLARACIÓN APÁTRIDA INOCENTE

no más patrias fronteras o tinglados
no más himnos o banderas de las bandas
que no formen ya más tandas y tandas
en naciones estúpidos cercados

nuestra patria son los mundos no marcados
por límites confines de mirandas
puestos por los jerarcas los barandas
desde siempre en la historia colocados

una tan negra infamia de esa historia
que en cercados divide a los humanos
tan negros intereses son su escoria

ya es hora que de los tiempos arcanos
se borre la frontera en la memoria
y se agarren los hombres de las manos



NOTA. Hace como cuatro años publiqué, en una revista de Carnaval, dieciséis sonetos, que llamé carnavalescos... Hoy lo recuerdo, los releo, de los que traigo estos...

2 de marzo de 2009

UN GATO CALLEJERO: HUCHA DE HUMO




Estaba yo como en la cocina, y el gatito andaba a su bola por la casa. Lo controlaba lejanamente por su cascabel. Atareado en diversas faenas pierdo la noción del tiempo, del espacio incluso y de que está por ahí y de que estoy por aquí. Y en ese cielo, en ese nirvana abstraído, místico certero y estático en movimiento, creo que fue en una tarea de fregar el suelo, oigo la fogosidad de un maullido diferente y fiero, bélico y frutal, y varios más como de jaleo, pelea, pendencia y alteración de toda la gatería venida de no sé dónde… Dejo todo y me acerco raudo, a través del pasillo, al sitio del que proceden…, el salón. Llego a la puerta, de dos hojas acristaladas, una de ellas abierta. Me asomo, poco a poco, oigo al gato rezongar y bufar, y con ruidos vocales de lucha… Lo que veo me pasma, entre la risa y el asombro, entre el pasmo y la admiración de que no sólo era don Quijote el de los molinos de viento, aunque no son ni molinos ni viento, claro está. En todo caso cerdo y humo, o cerdo de humo, por parangonar aquello de molinos de viento...

Resulta que dos días antes, con esto de la crisis y falta de liquidez, recordé mi guarrito. Sí, el guarrino que me regaló mi amiga Ángeles, allá por 1990, en Murcia. Una hucha en forma de cerdito, hecha en barro negro, similar al cerdo de la raza negro murciano, que no sé si existe a estas alturas de destrucción de lo autóctono, por lo transgénico. Digo si pervive esa raza de gorrinos. No pocas veces el haber engordado, con monedas de 500 pesetas antes, y ahora con de dos euros, me ha sacado de un apuro o me ha permitido un regalo. Como dato va el curioso de que tanto de monedas de quinientas pesetas como de dos euros el cerdito hace, invariable, como cien mil pesetas, o sea 6oo euros, cuando está lleno. Por eso el regalo que me suelo hacer es generoso. Y es algo que suelo hacerme. Pues lo busqué en los bajos de una estantería del salón, donde recoradaba que fue a parar en la mudanza. Lleno de polvo estaba. Lo limpié y lo puse en medio del salón, allí solo, como algo surrealista, o que provocaba una extraña situación de la que me he dado cuenta luego, no al ponerlo, cuando lo puse. De esas cosas que pasan. Y es verdad que el cerdito, todo negro como es, y con esos agujeros que tiene como ojos grandes, profundos, y con su hocico perfecto y el brillo impresionante y que causa cierta extrañeza y no poca inquietud, si se le observa quieto y callado, trae cierta sospecha de que tenga vida, que sea algo vivo y no alguien, con la desazón que lleva eso. Pero de ahí a hacerle la guerra va un abismo.

Pues allí estaba mi gato. Todo el rabo con el pelo erizado, en postura de ataque y absolutamente con el lomo enhiesto, poseso y con su maúllo y moviéndose quedo, despacito y sin quitar la vista del terrible fantoche del cerdito que lo miraba fijamente, retador, chulo, peligroso, infernal si cabe, que le retaba fijo y abismal, con cierta cosa similar a una sonrisa estática, fría y muerta. Así estuve un rato viendo el precioso y admirado espectáculo de un gato alrededor de un peligro, y con todo su furor desplegado. Hasta que me vio, y entonces corrió a un lugar con cierto mayido de pendencia, volvió a mirarme, corrió contra el cerdito, se revolvió y salió pitando, a todo correr, por el pasillo, la cocina y hasta el patio, y luego volvió dando esos saltos y con el rabo elevado y latigante, al salón otra vez, pasito a paso… Yo ya tenía el cerdo en mis manos, partiéndome de risa y verificando que no hubiera tomado vida, de alguna forma maravillosa, o tal vez se hubiese convertido en algún golem animal, y sobre todo que no huyera con mis dineros en la panza. Que uno tiene su medida avaricia, sobre todo cuando anda faltusco de eso que llaman dinero…
De manera que he situado al cerdito como solemne vigilante. Al pie del sitio del sofá en donde el minino se recuesta. Por las tardes-noche, cuando se retira a ese duermevela en el salón, le ha mirado atento, lo ha olido largamente y, mirándome, se ha subido a su cojín y ha dormido inquieto, incluso confieso que le sorprendido asomándose al suelo sobre el que yace la hucha para ver si se ha movido o está, se ha ido, o vuela… Para controlarlo, que no se fía de la mirada de agujero. En una de esas lo he movido con el pie, sentado a su vera, y ha subido las orejas, me ha mirado diciendo sancho amigo, se le ha acelerado el corazón y se ha puesto alerta. No se le arrima la piel peluda al cuerpo. La admirable aventura de la hucha de humo.

1 de marzo de 2009

NECIOS INNUMERABLES

Vuelve a ganar la cochambre bipartidaria, el pelotazo electorero, los crisantemos de la crisis, los afañadores del erario público (ambos partidos del bipartidismo, and mariachis, gozan en sus filas de mayoría procesada por diversos fraudes, latrocinios y demás..., incluso con datos chusquísimos...), el pucherazo de Garzón a favor de los bipartidarios pp y psoe, usando las leyes que han amañado para eliminar competiciones, ganan la banca y los criminales culpables de la crisis y de sus miasmas diversas, gana el capitalismo fiero, ladrón y su mercado de propaganda, ignorancia, miedo y odio, y nos pierde esa puta votambre de borregos con lazitos en el rabo. Bien dice cualquier clásico sobre que los necios son innumerables como los granos de arena de la mar, bien lo dice y certero...
¿Puede haber alguien que en su sano juicio crea que eso ha sido un proceso de lo que se llama democracia, aunque sea burguesa y representativa? Ni eso.
Y no es que tenga la verdad absoluta, ni sea como dios. Es que no hago abandono de mi inteligencia ni desmiento lo que veo. Ellos y sus sicarios lo llaman demagogia. ¡¡Pos viva!!
Habrá que ver a sus presentadores y sus jaleadores tertulianos, de sus televisiones y sus radios, al servicio de su cochambre bipartidaria y su comecoco de sus votambres, mintiendo y chanchulleando estupideces, trastabilladas sobre el evento de mando y comando de ese tándem terrorífico de mandamases del pp y del psoe, que son los tapados del Gran Capital y de los provocadores y fautores de crisis, que pagamos los de Abajo...

Y este es el tono, que todos los que quieran terminar con eso debemos usar, contra el llamado bipartidismo. Sin duda, paliativos ni peros. Esto es un mero ejercicio de estilo poético y coherente. ¡¡A espabilarse!!

28 de febrero de 2009

MI MAESTRO ÁLVARO CUNQUEIRO


Me acerco a Galicia, por este vuelo y en esta escoba bajo glúteos ratoneros, digo que me veo todo lo que se parla de don Álvaro Cunqueiro en los medios donde hay elecciones en esta época. Que por lo visto los sociatas y sus mariachis y los peperos compiten en seguir mandando allá. No hay otra, y pese a que son los culpables de las crisis, y sus secuelas entre los que las pagamos, la pobre gente les seguirá obedeciendo y estando bajo sus férulas. Poco y ralo, manda quien manda, y a los gallegos se les está olvidando hasta la sombra y el nombre.
Encuentro esta reseña de un evento de hoy, que reproduzco íntegramente, por ser absolutamente irreverente con los usos impuestos por la votambre y sus usuarios diversos:


Autor: Ramón Loureiro
El Cemiterio Vello de Mondoñedo será escenario esta mañana del homenaje del mundo de las letras a Álvaro Cunqueiro. A las 11.00, personalidades de la cultura de todo el país harán una ofrenda floral ante la tumba del escritor, en cuya lápida se recuerda que allí yace quien quiso que Galicia viviese mil primaveras más. Media hora más tarde, en el salón de sesiones del Palacio Municipal, comenzará la lectura pública de Os outros feirantes por el teólogo y catedrático de la Universidad Pontificia Segundo Leonardo Pérez López. Al mediodía, en la concatedral ante la que Álvaro Cunqueiro escribió Merlín e familia , As crónicas do Sochantre y su Sinbad- frente a la casa que perteneció a su hermana Carmiña-, se celebrará una misa por el rito mozárabe.


Para rabia y burla de esos integristas de la progresía cañí, la misa por rito mozárabe, que bien conozco por vivir en Toledo como dos años, y haber sido alumno de griego de un profe, El Floro, que era muy sabio y canónigo de ese rito, y grande maestro, y catedrático del instituto Blas Piñar, el otro Blas, no el amigo de Bono y de Fuerza Nueva... Asimismo la lectura encomendada a un teólogo, del libro de Cunqueiro Os outros feriantes, es todo un acierto, pues nadie más que un absoluto creador, o recreador, como es un estudioso de Dios, puede hacer honor al mágico mundo de un escritor tan sumamente genial como fue Cunqueiro, mal conocido, peor apreciado y en gran parte ninguneado por especialistas mendaces. No merece sino que personas como ese hombre, de estudio divino, lo lean en alta voz, claro y en su honor. Haré lo propio, pues dispongo de la obra total del de Mondoñedo y bien puedo leerme, de hoy a mañana, algo de ella. Daré cuenta de la misma en correspondiente entrada. Lo mismo es poesía, de una calidad divina..., ya digo.
No dejéis de escuchar, y ver, esta entrevista magnífica que se le hizo a este auténtico maestro, que rompe con no pocas estupideces que los talleres literarios, y otros yerbajos de los pretenciosos de la linda progresía sabihonda, al servicio de premios, negocios editoriales y del Mercado y el Capital, en definitiva, dicen sobre el arte de escribir y de crear..., ¡¡qué coño sabrán!!

27 de febrero de 2009

LA VOTAMBRE Y SUS MANIJEROS

Desde hace unos días, los mismos, casi, que la campaña electoral en Galicia y Euzkadi, nos viene propagandeando un juez sociata estrella, más uno de los diarios puntales del régimen de votambre, con lo que llaman corrupción política en la comunidad de Madrid, con toda suerte de lujos y detalles, como novela por entregas para el respetable votante. Que admira que los propagandistas y publicitarios, vulgo periodistas, sepan tantísimo de los intríngulis del robo y de los ladrones, adobado de espías políticofuncionariales y otras yerbajas. Sí, como poco admira que sepan datos de sumarios que son secretos, y de averiguaciones de la policía que deben ser por lo menos discretas, cuando no secretas. Pero nadie indaga ante semejantes prevaricaciones que acompañan siempre el muestreo de estos fastos… Además siempre me he preguntado a quién coño/cojones importan las vicisitudes de chorizos en su arte de mangar, y los detalles y marca de la navaja o la pistola... Pero más me asombra la enorme maquinaria mediática que siempre se monta en torno a estos espectáculos circenses, en donde siempre sale gente repeinada, desencajada, con corbata, gente guapa, alta, chula gente, esos payos que adoran el común de la hembras... Bien de la parte demandada o de la parte demandante, o de la del medio…
Sobre todo, esto sucede, si hay, como existe esta vez, alguna algarabía de votambre electorera para designar a quien manda el algún sitio, y poder así seguir chanchulleando el erario público, y haciendo todo eso que los medios airean tanto de uno de los partidos que forman la entente cordiale en soberanía bipartidaria del régimen juancarlí, vulgo monarquía española. Aunque ese gentío bipartidario es más antiguo, carca, animal y botarate que la propia monarquía, que a su lado es un pedito monjil de carnaval…
Nadie se llame a engaños, nadie sea gilipuertas, nadie tan bobo como para no creer que son tan iguales, para hoy, como dicen los ciegos de la once, que da asco. Bien se podían ahorrar dineros en los carnets de sus militantes, y en este tiempo de crisis extenderlo en una sólo tarjeta, que por una cara acreditara que se milita en el pp, y por la otra que se hace en el psoe. Y de canto que se milita en sindicato mayoritario, o en un piquito. Y así, en el gusto está la diferencia, y en la variedad el gusto, poder arguir aquella acreditación que más convenga y según qué circunstancias, para ser persona de orden impuesto y del régimen que más conviene.
Esta gente del pp y del psoe, y todos sus montajes mediáticos, todas sus teles, sus radios, sus periódicos, sus jueces, sus capitales, sus sindicatos del crimen, sus manijeros, sus dineros, sus periódicos, sus periodistas, su publicidad, sus propagandas saben aprovechar el terror y el horror como herramienta electoral. Nos cuentan películas de gánsteres y de criminales de diversa catadura, nos utilizan a ETA o a la OTAN, no importa qué sea, ellos tiran de miedo, cuando hay alguna campaña electorera en donde a la votambre hay que darle impacto, hay que amedrentarla, hay que acojonarla y tenerla con toda la ansiedad y el asco que se pueda, deprimida, acojonadita toda, cagá de miedo.
Y es porque esta gente no tiene ni ideas –ellos lo llaman ideologías- ni métodos de buen gobierno, ni programas políticos, ni siquiera buenas intenciones. Sólo tienen marketing y espectáculo mediático y publicitario. Y líderes, mucho líder, y también el fembra placentera y liderazga... Sólo tienen la vesania del ansia de dinero, de riqueza, de poder subsiguiente, de mando, de trinque, de ser los que más, de mandamases, caudillos, jefes, mascas, barandas, líderes, dirigentes, superiores, rectores, regentes, patrones, amos, dueños, soberanos, dictadores, patriarcas, adalides, autoridades… Se han reducido a pepsi y cocacola, y la ciudadanía, esa que pretenden educar, en consumidores compulsivos, viciosos y enfermos jivarizados por su droga adulterada de propaganda. O como dice Ana, en beodos, borrachitos, bebidos en algún botellón, que bien podrían ser sus mítines, o ya directamente en vena por alguno de sus espectáculos… Ellos usan la política y tooodo el partido en que se afanen, sea el pp o el psoe, en mandar, ser amos, trincar y arrebañar el erario público, y el uso de cargos para clientelismo de beneficio, las leyes para favores a empresas y amigos que tiran de dineros públicos como si una mina fuera, y venga subvenciones europeas cuando abundaban, ¡qué son dos días y la mitad son noches cerradas!…
Es la punta del iceberg que aparece de vez en cuando, y no es la excepción que nos quieren hacer creer. La inmensa pobreza mental genera todo esto, la profunda falta de valores, inteligencia, bondad, valentía, amor… Lo veo en la vida cotidiana en casi todo el personal, que se convierten y te convierten en consumo, espectáculo, trinque… Va del sexo a la comida, de lo que llaman cultura al juego, desde el arte a lo que llaman sabiduría. Todo impostura. Esa es la crisis de fondo, o más que crisis –ruptura- magma nutricio de la estupidez. Porque la palabra crisis tiene, o puede tener, de común, dos acepciones, la una se refiere a aprieto, apuro, trance, dificultad, brete, conflicto, dilema, peligro, vicisitud, y la otra sería la de cambio, mutación, transformación, salto, desequilibrio, inseguridad, inestabilidad, mutabilidad, variación, oscilación, incertidumbre… Y quienes tenemos clara una cierta forma de navegar en la vida, que pasa por la carta de navegación del amor, la valentía, la inteligencia, somos marginados como apestados, gente peligrosa y oscura… Y se nos ataca desde ámbitos de la vida personal, con la marginación, con la soledad, la indigencia tal vez, el odio, el miedo, creándonos marbete de aburridos, que es una de las formas de matar socialmente a alguien en esta sociedad de lo divertido y francachelo, por ejemplo, hasta el acoso laboral allí donde se trabaje, y si se trabaja en lo público –como fue mi caso- pues miel sobre hojuelas, y fui acosado laboralmente por funcionarios de ambos partidos en coparticipación y perfecta colaboración. Y se va hasta la expulsión y criminalización política de sus instituciones, elecciones, partidos, tinglados, en fin, como pasa en Euskadi con gran parte de su ciudadanía, y de rebote en toda España, porque te cuelgan alguna de sus demonizaciones, que puede ir de radical hasta terrorista, y ya la cagaste..., porque el rule de su propaganda es avasallador e inquisitorial. Nueva edad media, o más bien mediocre…
Por supuesto para ello cuentan con una estruendosa y hábil maquinaria, la más hábil y sin conciencia ni tasa, toda la de los autodenominados medios de comunicación social, todos los periódicos, teles, radios y publicidades, para hacer creer lo contrario. Que ellos son los buenos, certeros, verdaderos, porque cuentan con la votambre. Su único valor, es todo lo que tienen. O sea nada, mierda pura, que sólo eso es la votambre, sin amor, inteligencia, valentía, libertad... No en vano sus actividades dan trabajo y dividendos, negocio, a esos medios, aparte de las subvenciones del erario público, con que generosamente les premian, tanto el pp como el psoe. Y ya está bien de medias verdades y pan pringao con esta gentuza auspiciada por una votambre entontecida, muy numerosa, millonaria seguro en número; pero inane y nula a la hora de decidir por su esclavitud, sometida a engaño y alienación, loca y enferma de engaño, viciada y cuya voluntad no vale nada, salvo que sirve para acreditar y auspiciar a estos mindundis del crimen muy organizado, a estas auténticas organizaciones de criminales de guante blanco y del otro, que aflora de cuando en vez. Sólo para que cada cuatro años valide lo que le digan en las urnas, que es donde la votambre la jiña. Y si miento que me denuncien ante sus tribunales de justicia, que los tienen en propiedad y señores de horca y cuchillo. La gente que los vota, engañada por todo eso, y más, que sus medios preparan utilizando sus sentimentos, ideales, anhelos, son la coartada para sus delitos de lesa humanidad. Porque el mínimo robo o engaño, o mentira de alguien que se presenta a unas elecciones para servir al común, es ya un craso delito, que invalidaría a cualquier partido para presentarse otra vez. ¿Qué razones impiden aplicar al pp o al psoe sus propias leyes de partidos y anularlos, urbe et orbi, para siempre jamás, y a toda organización que huela a ellos para siempre jamás, tal como hacen con Batasuna? Habrá de arribar la tercera república tal vez…
La votambre es la coartada. Pero la votambre no es ni manca ni buena. La votambre es esa chusma siempre obediente que se guía por todo menos por la razón de las cosas, y el criterio racional, la sensatez, la bondad y por ende por la inteligencia. No lo digo yo, no es insulto ni soflama antidemocrática. Lo dicen sus medios y repiten. Respeto profundamente a cada persona, tomada de una en una. No respeto lo emanado cuando esas personas se convierten en piara, pura votambre –que me gusta el término que he ideado- el ganado para los ganadores y políticos en faena de trinque y latrocinio, que son todos, unos de una forma, otros de otra. Esa gente que arraciman y llaman votantes, y llamo votambre. Esa gente que anulan y reducen a una cosa llamada público y que mangonean, engañan, estupidizan, vejan… Esa gente que es una y mil veces traicionada en su buena fe, con la que ningún político firmará nunca lo que predica y en documento claro y comprometido a cumplir y si no responsabilidades y enmienda de gastos, etc… Esa gente que sólo sirve para votarlos, y que espera que algún día ellos les den algún favor, como maquinación egoísta y personal... Pero también entre esas gentes están las mesnadas del pp y del psoe, sus ejércitos de vuelo raso y afañe, de comedura de coco a pie de obra y de calle, o casa en intimidad de curro o de cama, comunidad de vecinos o asociación de cazadores, grupo de alpinismo, zascandileo rural, turismo vario, bar, garito, panda de aficionados a la pesca o club de furgo, cuando no partida de tute (o). Esa es la peligrosa, la gentecilla de brega, los peones de lo cotidiano, del puerta a puerta para que votes, para que les des patente de corso y de corsario, la militambre desde ahora, los apuntados a los partidos en mando y bipartidarios puros, con sus entornos y sotabichos… Esos que se creen aquello tan antiguo de izquierda y derecha a piñón fijo y simple, y que manipulan desde la llamada memoria histórica, con infamante insulto a los muertos por la libertad en la guerra social abierta de 1936-39, para simple manipulación electoral, o aquellos que predican valores cristianos, más bien tridentinos o soporíferos y caducos valores que llaman tradicionales, tanto me da que sean de la tradición carca como de la progre. Esos, esos animadores de la votambre a pie de obra son los más peligrosos. Son la militancia ciega y boba ante el líder, los líderes y los que mandan en sus partidos, y aledaños. Pues esperan sus favores más que pongan en marcha la maquinaria que un día hará que los ideales del partido triunfen socialmente… ¡No tiene ideales! Van al buen tuntún de los tiempos, improvisando, repitiendo palabras gastadas y faltas de contenido, como socialismo, democracia, participación, solidaridad, paz, esto, lo otro, lo de más allá…
Y encima toda esa infamia nos la imponen a los pocos que vivimos con los ojos abiertos. Sí, no es pretencioso, ni soberbio, ni demagógico, como engendrarán las molleras de aquellos de esas huestes que me lean, en sus cerebros. Es la verdad constatable en la experiencia cotidiana, conseguida por todos los medios científicos y experimentales de que se dispone. Los pocos que no votamos con conciencia de que hacerlo es entregar la voluntad y dar carta de valor a lo impuesto, debemos soportar esta enorme farsa, esta tremenda y terrorífica manera de una noche medieval imperante, muy moderna y con luces de neón, desde luego, llena de eslóganes, globos y lucecitas de colores y gestos inventados de bichejos diversos. Y llena de un terrible hipocresía sobrera, al tipo de la garrulería de algún gentil mandamás de alrededores, que con su dicharacherismo campechano oculta lo que se hace en sus cocinas y bajo la manta o la mesa... La de los impositores de la crisis, la terrorífica crisis acontecida por la torpeza de un sistema, el capitalista, que son incapaces de cambiar, porque tanto el pp como el psoe son adoradores del becerro de oro del Capital y su Mercado. Eso fijo. Y no quieren cambiar nada, en todo caso gestionar para jodienda del resto. Simples manijeros.
Sí, ellos, el pp y el psoe, son los creadores, gestores, auspiciadores, arrastradores, acarreadores, inventores de la crisis, los mantenedores de un medio en donde es posible. Los que harán que la paguemos los de abajo, con toda la caradura y mentecatez de los de Arriba y toda la servidumbre de los de Abajo, esos que los votan con frenesí y fervor en cada comicio electorero de servicio al mandamás. Porque cuando las cosas, pese a ellos, van bien, muy bien, se ufanan es que todo acontece por su buena gestión, por su mando perfecto, por sus desvelos y espabilamientos… Pues ahora apechuguen con la caca de la crisis, que ellos la gestaron, la mantuvieron agazapada. Porque son ineptos en cambiar a fondo, y en forma, los mecanismos y valores económicos y sociales imperantes, de los que ellos son meros manijeros obedientes... Bien es cierto que con el contubernio y participación de la votambre que los puso en ese lugar. Por lo tanto la votambre puede que los vuelva a mantener en el garlito de guía de la cosa pública. No hay más explicación de la mala conciencia de la votambre, que nunca es libre. Porque la gente es libre de uno en uno, en grupo son como polvo, no son nada. Al contrario que aquel poema que decía que,
un hombre sólo una mujer
son como polvo no son nada
no son nada…
Y mañana, o pasado mañana, o cuando sea, pero por estas fechas, a los que están fogueando en Euzkadi o en Galicia con elecciones amañadas y chanchulleadas, emitan su voto –la palabra emitir, utilizada por los estilistas de los medios, es de una pulcritud penosa- lo harán en mayoría por esos criminales, esos trajineros, esos delincuentes organizados con corbata, obreretes del espectáculo y el trinque, esos malhechores, que malhacen el servicio público en crisis, esos infractores, abusadores, atracadores, transgresores del bien común y del erario, facinerosos, bandidos, forajidos, bandoleros, salteadores, fratricidas, malvados y atentadores de la verdad, el bien, la justicia, el amor, la inteligencia, o la mera razón.
Con lo que se darán una buena patada en su propio culo, los votadores, una vez más y porque les priva. Lo malo es que el dolor lo sufrimos los otros, esos que pasamos, y somos cada vez más, de este sistema que utiliza el crimen, el terrorismo, y todo lo que le rodea, como arma arrojadiza para la organización humana, para dirimir el cotarro de lo público, para mediar y auspiciar sus elecciones… Esos a los que se nos impide acordar, con otros mínimos, cambios estructurales en esta cosa, a los que se nos demoniza cuando simplemente hablamos de cambiar de escala de valores imperantes, se nos persigue y encarcela cuando nos negamos a cumplir, pagar, obedecer al sistema capitalista y sus instituciones y trabajos, cuando hablamos de libertad real para apoyar o despreciar ciertas formas de organizarse, de dudosa utilidad para todos, como esto del bipartidismo, se no persigue cuando simplemente queremos borrarnos del censo electoral, o exigimos que las leyes sean para todos igual, cuando pedimos claridad en crímenes de estado y con criminales de estado, cuando aportamos mecanismos de control de esos que mandan, a fondo y día a día, cuando dudamos de lo que llaman terrorismo y acusamos a sus organizaciones, tipo OTAN, de peor terrorismo, y ellos sus jefes…
Comenzaba este escrito diciendo que justamente cuando hay un afán electorero, ahora en Euzkadi y Galicia, se pone en marcha, por parte de la justicia y los medios de propaganda, y siempre, algo relativo al terror, al terrorismo o sus aledaños de corruptela y robo, usando cargos políticos, y hablaba de lo acontecido con el pp en la comunidad de Madrid y que ha subido a otros lugares, que da lo mismo el usuario de la cosa del trinconeo y mamurria. Da lo mismo quien sea, siempre es uno de los dos: El pp o el psoe, o sus mariachis o aquellos que creen que acercarse a alguno es solución a algo, como la pobre iu. Y si no lo creen pues visiten hoy la prensa, esa prensa auspiciadora de todo el tinglado, y verán la juerga que contraataca al festorrio susodicho.
Pero total, ¡¡qué mas da!!, Si lo que importa es lo guapo y cachas que estén los tíos, y lo putorras, buenorras y alegres de entrepiernas que estén las payas para la votambre, entre los bipartidarios, según la cultureta/consumismo ese del porno, que no del sexo, el amor o el mero erotismo, que eso son cosas muy lejos del mercado porno o sus sucedáneos y falsedades, imposturas, trueques..., aunque ni a los unos ni las otras las caten los de la votambre, ni de lejos, a la votambre le queda el pajeo, como mucho, que la votambre no se guía por otra cosa, según dicen los expertos sin arrobo y preocupación. ¡¡Y encima me quieren imponer al mando!! (Tengo pendiente tratar, en un escrito, como el sexo ha muerto, y le sobrevive el consumo genital, en expresión bondadosa, precisamente practicado por esa votambre masiva y millonaria en número de miembros, en su mayoría... Levantará ronchas en los almibarados genitalizadores compulsivos, y en el negocio genital y mercachifle porno, que lo mismo que los políticos usan la libertad, la solidaridad y grandes palabras como socialismo o democracia, para chulearlas, pervertirlas y convetirlas en mercado y nada, los del porno usan el sexo y el amor para eso mismo, para ningunearlo y atrofiarlo más que todos los curas, todos los inquisidores y todos los reprensores en toda la historia... Eso sí con el beneplácito de la votambre convertida en usuario clientelar del mismo, desde la linda progresía a la regresía carcamal. Será donosa reflexión con mica salis... Eso será en breves días, que estoy haciendo una encuesta de cama y mesa..., entre la clientela).
Tal para cual. Que cada palo aguante su vela, que cada quisque colija en vista de lo visto, y que dios nos coja confesados. Por mi parte aquí lo he hecho. Digo la confesión.

24 de febrero de 2009

POST FESTUM PESTUM


martes de carnaval pasó la fiesta
todo torna recula retrocede
rebota regresa restablece
martes y carcamal nos da respuesta

tremenda en un martes zapatiesta
todo trance deambula todo trece
mala suerte y letal sida florece
arrabal de la crisis se recuesta

carnestolendas fue la mascarada
la patria y regocijo del bullicio
su fe su caridad su fantochada

su esperanza y comparsa todo vicio
su mundo terrenal su galopada
muerte final y lance del cilicio




NOTA. Así sentenció el romano hace más de dos mil años. Post festum, pestum et post coitum, tedium. Es la visión pesimista, realista de la vida. Traducido: Después del festín, el trastorno; y después del coito, el tedio. Tras los banquetes, la náusea, el vómito. Tras el coito, el aburrimiento, la dejadez, el abandono, la soledad quizá. Podría haber un lugar para la esperanza pero el romano ya sabía entonces que todo se había consumado. Seguramente en el futuro habría multitud de ocasiones para rectificar, pero Roma, su Roma, estaba perdida para siempre.

Tal y como transcurren las cosas, nosotros, como el romano, sabemos irremediablemente que la nave va rumbo al caos, a las tinieblas.
Una civilización que asiste impávida a la tortura, al escarnio, al asesinato, al robo, al abuso de la fuerza, no tiene futuro, los cacicatos, las crisis por torpezas de los poderosos y especulaciones diversas, trinques amancebados, el apocalipsis final... Es una civilización muerta.
Así estamos, como aquellos romanos, pasando el rato, mal trago, de los excesos de la noche anterior, ya es hora de pasar la página. Viene el tiempo del cilicio, del cinturón apretado a la tripa, de la cuaresma que se avecina por la crisis agazapada en la nuca de cada uno, que veo la gente acojonada por eso, perdida, atolondrada, viendo a los culpables, los gobernantes, todos los poderosos, y veremos como impertérritos vuelven a votarlos en las elecciones en Euzkadi y Galicia. Vuelven a votar religiosamente a los mismos. ¡¡Vaya cilicio!!

23 de febrero de 2009

CARNAL CARNAVAL, 13



Ahora la sociedad está manipulada por tiranos,
aunque sean tiranos democráticos.

Jesús Torbado

MONÓLOGO EN CUATRO ACTOS ASONETADOS DE AUTONOMÍA
AUTOAFIRMATIVA PARA IBARRA EN SU DESPACHO OFICIAL DE EXPRESIDENTE DE LA JUNTA QUE
LE FUE OTORGADO
POR SUS MUCHOS SERVICIOS
A LA COSA Y POR SU
EXPERIENCIA
PROBADA EN EL MUNDO
DE LOS
TRAJINEOSPOLISOCIALES
ECONÓMICOS
ADMINISTRATIVOS
MEDIÁTICO TELEVISIVOS MEDIOSDE
PUBLICIDAD
DESINFORMATIVOS
PROPAGANDÍSTICOS

PARAMANIJERISMO

DELAVOTAMBRE

ENABUNDANCIA

YCONCONTUNDENCIA

ELECTORAL

PALPARTIDO


uno

y pues me ando aquí para el servicio
mi mérito y mi menda pal gentío
electo del que manda en poderío
estoy para servir por el oficio

pues tanto cargo tuve y soy propicio
rehostia el no va más del graderío
pal bien de extremadura y del mío
aquí dando mi rostro de patricio

tengo dado despacho soy el Ibarra
por ventaja e influencia del cotarro
por ser sabiduría y ser la garra

y que nadie lo tilde en despilfarro
pues mi experiencia larga ya lo marra
contra todos daré a bocajarro

dos

es un lujo tenerme en la poltrona
mi experiencia valida en este cargo
mi pericia política y descargo
de ser un gasto inútil y mamona

al partido no sirvo pues persona
que sabe en su partido sin embargo
que todo es su partido largo largo
salvo esos dos o tres en su encerrona

del no rendirse todos en tributo
a la sabia y honrosa servidumbre
pues esto de los votos es el fruto

y del mando total es mi costumbre
y nada me cuestiona mi estatuto
sólo sirvo en el bien de muchedumbre
(1)


tres

me mola el despachito como al Guerra
al keo del poder y su influencia
le pertenezco ya por mi nacencia
me flipa esto del mando en esta tierra

porque la jerarquía a mi se aferra
y me ama y me brinda aquiescencia
le sirvo generoso con mi ciencia
saber pericia larga no me yerra

el voto a mí me hizo como sabio
influyo y sé tratarme por la altura
soy un valor global sin desagravio

sé defender mi tierra en sinecura
pues los años me han dado mi resabio
mandar y disponer extremadura
(2)


cuatro

si nadie como yo se lo ha endosado
es muy justo que a renta del erario
del público y de mí ande sicario
si nadie como moi ha destacado

si nadie de los otros ha afincado
en mando servicial tal relicario
de votambre mamada partidario
si nadie por demás ha regalado

pues tomo lo que es mío por derecho
el voto a mí me dio de esa manera
lo que otro me negó pa mi bienfecho

el voto siempre indica cabecera
jefe ser principal y da provecho
ser más votado es ser el mejor de hecho


1. Se puede leer mi deslumbre, la costumbre, mansedumbre, etc.
2. Se puede leer también caradura, donosura,etc.


NOTA. Y no podía faltar en este dicharachero Carnaval, en esta serie de Carnal Carnaval, con que este año he tenido a bien trabajar asuntos de índole sociopolítica, monseñor Ibarra, en su despachito. Resulta que tras dejar la política profesional y tras más de treinta años de oficio, pues su gente, esos que mandan en la Junta de Extremadura, decide ponerle un despacho, con servicios, asistentes, coche, etc. Porque resulta que es un gran activo para Extremadura dicen. Suponemos que para su Extremadura, que no la real, cuyo balance de gestión es más que nefasto… Como es todo balance de gestión de todos los políticos garraferos en este mundo capitalista y de mercado, de ahí las crisis, la pobreza, el hambre, las guerras, la competitividad, de las que todos son culpables, por ineptos, malos, erróneos, tontosdelculo, y que las pagamos todos... Los demás no lo parecemos ni lo somos, eso, activos para Extremadura. Al parecer todos somos pasivos para Extremadura. Como si de mariconaje se tratara el asunto. Y claro, en el imaginario que esa gente tiene de la democracia, como la idea de que quienes son elegidos son los mejores en todo, los más inteligentes, los dignos de servicio y de servirse de lo público, los dioses a quienes debemos respeto absoluto y absoluta obediencia acrítica, pues he ahí lo que hacen. Porque no entienden la democracia como el mero hecho de elegir temporalmente a gente preparada y adecuada para servicio público... Y punto, sin que eso indique otra cosa, como ser alguien especial, una especie de señor feudal que merece todo y lo sabe todo y es la rehostia. Todos sabemos que eso no sólo es mentira, sino que suele ser al contrario, pues conocida es la calaña de casi todos los políticos profesionales y secuaces que en el mundo son, al tenor de sus hechos. Por eso, y como representante de esa forma de pensar, de ese pensamiento débil, manque chulo, y erróneo, de esa endiosada forma de entender que la votambre da la verdad y la sabiduría, he tomado a Ibarra, prototipo perfecto del personaje que encarnaría el político al uso, producto de lo mediático, en donde tiene cancha ilimitada, y de lo publicitario de su propio partido. En fin, un producto más del mercadeo del Capital. Y por tanto de la burla de cualquiera que use el carnaval liberador para eso: poner en su sitio a cada quien. No tengo nada personal contra dicho señor, y bien que puedo, pues sus gentes me acusaron públicamente de ser de ETA, para denigrarme socialmente y poner mi vida en aprietos, eliminarme de alguna manera, y él los apoyó con devoción y frenesí insultantes, como siempre. Pero no le estoy devolviendo el favor, no. Pero donde las dan, las toman.

21 de febrero de 2009

ZAPATERO Y LA MENTIRA


103. Hermes y los artesanos (Hsr. 105, Ch. 111)

Zeus ordenó a Hermes que derramara entre todos los artesanos el veneno de la mentira. Éste lo machacó y lo vertió sobre cada uno en partes iguales. Como sólo le faltaba el zapatero y aún quedaba mucho veneno, cogió todo el mortero y lo derramó sobre él. Ocurrió que desde entonces todos los artesanos son mentirosos, pero mucho más que todos, los zapateros.
La fábula va para el mentiroso.

ΕΡΜΗΣ

Ζεὺς Ἑρμῇ προσέταξε πᾶσι τοῖς τεχνίταις ψεύδους φάρμακον χέαι. δὲ τοῦτο τρίψας καὶ μέτρον ποιήσας ἴσον ἑκάστῳ ἐνέχεεν. ἐπει δὲ, μόνου τοῦ σκυτέως ὑπολειφθέντος, πολὺ φάρμακον κατελείπετο, λαβὼν ὅλην τὴν θυίαν κατ᾽ αὐτοῦ κατέχεεν. ἐκ τούτου συνέβη τοὺς τεχνίτας πάντας ψεύδεσθαι, μάλιστα δὲ πάντων τοὺς σκυτέας. λόγος εὔκαιρος πρὸς ἄνδρα ψευδολόγον.

Traigo aquí el texto en griego, amablemente facilitado...

Fábulas de Esopo. Introducción general Carlos García Gual. Introducción, traducción y notas de Pedro Bádenas de la Peña. Editorial Gredos, 2006, pág. 88.


NOTA. Uno es omnívoro. Lee, lee y lee con denuedo. En estos días releo a Esopo y Babrio, dos fabulistas antiguos y chapados a la antigua. En buenas y cotejadas traducciones, y estoy encontrando sorpresas, cositas menores que sorprenden sobre usos y abusos en el mundo griego que vivieron los dos fabulistas. Y esta perla ha acontecido esta mañana, porque tengo el ejemplar que manejo allá donde hago mis necesidades de habitual. Y mientras, leo. Aunque me lo he traido para arriba, con la intención de hacer esta entrada. ¿Se refería Esopo al Zapatero famoso y político profesional que conocemos? ¿Era Esopo, aparte de fabulista, un maravilloso profeta en el sentido de adivino o arúspice del futuro? ¿Es realmente una conspiración de los creyentes, sean del dios católico, cristianos, o del universo religioso griego para que llegara esa verdad sobre lo mentiroso de los zapateros a Don Frederico de la cope? ¿Era Esopo del pp? ¿O es que realmente es una burda manipulación de los traductores del texto que publica Gredos? ¿Asimismo hacer notar la malaleche de los dioses, especialemnte de Zeus, y de Hermes como distribuidor de las herramientas para las cosas físicas, máquinas, maquinadores, instrumentos, herramientas, habilidades con las manos, etc? Yo aseguro que cualquiera lo puede cotejar con textos conservados en griego, en otras traducciones y en otros idiomas. La fábula lo dice claro, los zapateros son los más mentirosos de los artesanos. Pero si lo miramos bien no es una fábula en en sentido clásico, es más bien un rumor del perverso Esopo para denostar a los zapateros, utilizando a los dioses, una vil maniobra del conservador Esopo, del malo, del maldito Esopo... Que de todo puede haber.
Y esto es una simple muestra de las sorpresas que uno puede hallar leyendo a los clásicos, como poco.

19 de febrero de 2009

CARNAL CARNAVAL, 12



A DON ALFONSO GALLARDO
QUE EN TIEMPOS DE LA ESPECULACIÓN

Y BURBUJA INMOBILIARIA SUPO
BIEN
HACER NEGOCIO
COMO PROVEEDOR

DE CEMENTO

Y FERRALLA

EN
SU

LOOR
Y
EL
DE
SUS
FAUTORES
VARIOS



gallardete y galán eres de junta
de accionistas o de los sindicatos
servidores a ti sin más recatos
por servir al partido que los unta

tienes a todos ya de punta a punta
apuntándote dios con arrebatos
salvador de su grey de sus mandatos
del chiringo oficial los dos en yunta

el psoe y el pp cuentan contigo
si la hostia eres y te adoran tanto
con la especulación fuiste su amigo

con cemento y ferralla entre tanto
has creado un imperio por testigo
la crisis no te cruja su quebranto




NOTA
. Si el lector desea otra variante en el verso final le ofrezco algunas:
de la crisis te cubras con su manto
con la crisis te hagas santo santo
con la crisis nos hagas tanto santo
y etc.

El ramillete hermoso que ilustra es un muestra de generosidad, sin límites en esta pobre época de crisis. ¡Qué es eso de una rosa sólo y empuñada, como algunos nos muestran, reiterada y machaconamente, como para darnos pal pelo con ella! ¡Qué no! ¡¡Hay que ser dadivoso, derrochador con estos miembros eminentes de la mandambre, aupados por la votambre, y creados por todas las -ambres que en el mundo son!!

18 de febrero de 2009

CARNAL CARNAVAL, 11




ANARTESIS



y es vuestro terror de guante blanco
va del uniforme albo hasta la toga
vuestro espanto impoluto siempre en boga
vuestro susto callado nunca franco

y es tan fantasmal de tranca en tranco
y es su terrorismo como droga
succionando en el alma que la ahoga
deja abierto y difunto cada franco

señalo la poltrona y la oficina
el estrado oficial y sus linajes
sus tugurios chiringos sarracina

sus sacras entidades sus celajes
su falsa libertad su escabechina
su pánico y su espanto en camuflajes (1)







NOTA. 1. Como ya el avispado lector sabe puede sustituir por blindajes, bagajes, malajes, pelajes, pillajes, chusmajes, plumajes, dopajes, salvajes, lenguajes, descuajes, montajes, chantajes, pistrajes, ultrajes, herrajes

IN MEMORIAM

Conocí a Luis Andrés Edo brevemente. Lo vi la primera vez en el Mercado de san Antoni, y un domingo, cuando en ese Mercado y esa plaza, en Barcelona, se hace un mercadillo de coleccionistas, de libros antiguos, cromos y etc. Y eso creo que fue por 1982… Gente como él, pese a todas sus diferencias con otros compañeros libertarios, hay poca.
In memoriam, sí, la memoria que pondrá cada cual en su sitio. La memoria sin adjetivos ni servicios a ningún entramado de poder o cicatero, sino a la gente de Abajo, a los que luchan por un mundo mejor. No la memoria histórica, en manos de esos especialistas tan listos, no. No esa que manipulan, tras las bambalinas de cargos en mando y políticos, organizaciones que forman parte del entorno publicitario de los embaucadores de siempre en el poder, los que necesitan historiadores para sus mentiras, y quien dice historiadores dice políticos profesionales, sicarios, mamporreros, caciques, manijeros, jueces garzones, y notarios y toda la patulea de funcionarios y lacayos del poder... Me refiero al psoe, ese invento tardofranquista y sevillí que dio el pelotazo cogiendo el nombre de una organización, sólo el nombre, y a cuyo carro se subieron todos los arribistas, todos los trepas y todos los sin escrúpulos, todos los impostores y pillabichos, falangistas en baja, oportunistas mintiendo a mandíbula batiente, engañando la buena fe de la gente, chanchulleandolo todo, manipulando, con un oportunismo y marqueting muy capitalista siempre.
En el franquismo, en la larga noche franquista, no había psoe ni nadie similar dando la cara. Ni el culo siquiera. Porque el psoe desaparece después de la guerra social abierta de 1936-39, se diluye en luchas internas, y sólo cuatro testimoniales le viven en el exilio. Por cierto haciéndose putadas tremendas, entre las que destaco la entrega de Largo Caballero a las ss nazis, o la expulsión (¿de qué?) de gente muy honesta como mi paisano Juan Simeón Vidarte, en Méjico. Eso consta en la solapa de sus memorias… De forma que la falta de militancia, la falta de acción hacen que en la práctica real no haya psoe… Ni incluso a niveles de reconocimientos de organismos internacionales democráticos como la internacional socialista… Lo que ahora se llama así es una marca que trata de meter el endose y jamacuco de que es la marca verdadera, aquel psoe republicano, socialista… Como ocurre con todos los impostores, estos que usan la marca psoe mienten la historia, la memoria y todo lo mienten con tal de meter el camelo. Han dispuesto y disponen de grandes fortunas, muchos medios, toda la policía, todo el apoyo de bancos y Capital y Mercado, antes de que el engaño electorero le diera votos, durante y siempre, porque son la esencia del sistema capitalista… Hoy usan esa marca, mañana si es necesario otra, y antes todas las covachas de poder y mando. Pero no cuelan ni colarán, y siempre habrá alguien que les diga: mentís, cuando no sus simples hechos día a día.
Me apena tener que recordar esta simple verdad, por cierta gente, esos militantes de a pie, manipulados por la jarca en mando, como me apenaba la buena gente que ondeaba banderitas cuando el franquismo… Pero ¡qué va hacérsele!, siempre existe la alienación y los inocentes que no saben el paño que los maneja…
Decía que de los únicos que sí dieron la cara, en todos los frentes, de todas las maneras, de todas las formas y en todas las situaciones fueron los anarcosindicalistas, gente como Luis Andrés Edo, anarquista, militante de CNT…

Lo demás son mentiras históricas de los desmemoriados y propaganda de los amos...

17 de febrero de 2009

HUELGA GENERAL EN LEBRIJA

Puede que sea un sentimental. Pero estoy vivamente emocionado leyendo esta noticia… Y creo que, de alegría, se me saltan las lágrimas. Y juro que no soy un sentimental, aunque lo dudo. Pasa que quiero explicarme la razón de mi emoción profunda, aun sabiendo que este sistema tiene todo más que atado, y que es muy difícil vencerlo, mucho. Dispone de muchos jueces garzones, muchos zapateros mentirosos, mucha caterva de sindicatos como ccoo y ugt, mucho funcionario meapilas y luego esa votambre, y esos trepas y listillos y los más malos…
No soy un sentimental ni un iluso. Sé que esta convocatoria de huelga en Lebrija se logra, lo sé… Pero las autoridades, todo ese tinglado de partidos de Arriba (dese pp hasta iu y sindicatos subvancionados) se la pasarán por el forro, como un evento del folklore popular, diluida en la desinformación, la manipulación propagandística de sus periódicos y de sus radios y teles, que defienden este estructurado sistema que crea crisis y que la pagan los de Abajo siempre… Pero analizar esto, meramente, un análisis descriptivo, clarifica las cosas y pone negro sobre blanco lo que pienso y veo, y critico en este sitio, de siempre. De una parte los de Arriba: los empresarios, los del dinero y los recursos secuestrados, sus pp, psoe, iu, y sus sindicatos ccoo y ugt…, de otra el pueblo, como Comité de Ciudadanos, organizado bajo CNT. Algún comentarista lo ha dicho:

Ostias como en el 36, la CNT contra todos, vamos el pueblo contra todos. El pueblo contra politicos (todos), empresarios y demagogos. Ánimo Lebrija

Pero escuchad la información que se da en Radio Klara. Es desde luego revelador de que la información que nos llega está manipulada por los que mandan, que hay otras noticias, hay otras formas de hacer las cosas... Escuchar el testimonio del uso de los recursos del ayuntamiento para reventar la huelga es simplemente vergonzoso, estremecedor y muy, pero que muy garzonesco de estos chicos arracimados en torno al psoe, y sus mariachis, como los llamo con absoluto desprecio...
Es curioso como la alcaldesa de Lebrija ha obligado a los medios de comunicación local ha firmar contra la huelga, en un acto caciquil vergonzoso, amenazándolos con no darles dinero... Es muy clarificador escuchar la entrevista en Radio Clara, mucho. Es particularmente curioso que un medio de información, como Lebrija Viva, diga que la CNT apoya al pp, y que se jodan los del no voto..., y otras lindeces del que come en el pesebre partidario...

La cosa no es un acto revolucionario. Es simplemente una medida de fuerza, muy moderada, para que los pocos puestos de trabajo que se generan en el ámbito municipal de Lebrija, se repartan con justicia social, igualdad de oportunidades… Sabido es que en los municipios extremeños y andaluces el enchufismo y el favor político del partido en mando, generalmente un bipartidario, es moneda corriente de la votambre, nunca mejor dicho, de esa gente que vota siempre al opresor y pasa hambre, al mismo tiempo, en su sentido figurado
Sé que no es la revolución pendiente, sé que no va a cambiar todo y mejorarlo… Pero sé que desde mañana queda aun más con el culo al aire el bipartidismo ramplón y sus ejecutores, los que mandan, los sindicatos del crimen capitalista, y todos sus entornos y mariachis, comenzando por iu y terminando por los moderantos, ¡ay!, esos templados moderantos que bajan la cabezita y obedecen al señor de Arriba, o en este caso la paya en mando, que es hembra la que manda en el ayuntamiento lebrijano, de esas hembras que se ufanan y desean ser como los machos, que están por esa rara igualdad que no comprendo, y que un día expondré en sus irracionales pretensiones.
Por eso, recordando la entrevista de este menda lerenda del tinglado establecido, este moderanto que defiende la refinería, este maestrillo en la senda ibarresca, y la manta de ostias que le dieron en los comentarios del diario, que nadie hizo comento a su favor, me da pauta para un ligera esperanza, un ligero devaneo de que posiblemente esta primavera algo cante, y que sea para mucho mejor.
Que cunda el ejemplo, que la gente tome su poder frente al caciquismo de tantos años en Andalucía y Extremadura. Que corra el buen ejemplo. ¿Cómo se reparten, en Llerena, esos dineros estructurales contra la crisis, y otros, desde la instituciones públicas, bien manipuladas y controladas?, ¿quién lo controla? ¿Y en Extremadura, y en los pueblos de Extremadura, en sus poblaciones?
Por eso: ¡A las barricadas!

Por cierto los periódicos acendrados del régimen ni mu, eso que tienen suplementos para Andalucía y todo... Ni el famoso El País, ni El Mundo, su compinche en mentir o desviar atenciones del personal... Porque claro decir lo que roban los peperos tapa lo que birlan los sociatas, y tiro porque me toca y hay elecciones en dos lugares donde se trinca mucho, pero que mucho...

CARNAL CARNAVAL, 10



VOTAMBRE I

social y aborregada patulea
de chusma propagada de la masa
propicia y propaganda de carcasa
enciende lo arbitrario con su tea

dominante mediocre en que se vea
la crisis como cosa de la casa
no como crimen cruel en el que amasa
el sistema montado y panacea

y toda de obediencia y de ceguera
se inflama y que se embiste la votambre
a ella misma bestial y garbancera

se tira por los suelos de cochambre
cuando banco y político lumbrera
la embauca y le birla la pelambre







NOTA.

Abundamiento del tema, pantanoso y triste, aunque sea de risa, de la servidumbre voluntaria, y la confianza ciega en eso de los líderes, presidentes, famosos y listos políticos de todo pelaje y trinque todo. Que el común de la votambre se pierde si le quitan el manso que dirije la manada. Se pierde y embiste libertades de los que no queremos servir ni servidumbre. Que todo está atado y bien atado, como dijo el sabio caudillo mandamás, que de eso sabía un rato como práctica. Y ellas, para no ser menos que el macherío, pues se han vuelto más y más admiradoras de esos jefes de palo y tentetieso, de esos mascas y barandas de mando. Y luego hablan de malos tratos, malos tratos...
No queda sino agradecer a Spencer Tunick la ilustración, encarecidamente, con tantísima gente desnuda por los suelos...

16 de febrero de 2009

CARNAL CARNAVAL, 9


Hay un sabio dicho popular, del toro manso mi libre Dios, que del bravo me libro yo. Y se refiere a esas personas, en Llerena las llaman sonsorbitas, recamadas, con mirada bovina y muchísima maldad en su interior y mucho cálculo y ganancia a costa de los otros, nunca por sus valores, méritos ni trabajos, sino aupados por la circunstancia, la oportunidad, la suerte... Los reconcentrados, los que van de buenos y la dan con queso, esos hipócritas tan usuales en la vida y sobre todo en el mundo de la política; pero también de la vida en esta sociedad capitalista en declive y que quiere mantener caducos valores y estúpidos usos, que están demostrando que no valen para nada, sólo para unos poquitos, y el mal de todos. Pues bien, esos todos ni se enteran, ni saben, ni nadie se lo dice y que todos lo oígan clarito. Son esos que tiene ganancia en ríos revueltos, o que revuelven ríos para ganar, sin escrúpulos y con cálculo, con maldad y daño del común. Son esos que determinados tipos de payas, bueno, casi todas las féminas al uso conocidad -y a sus frutos remito- admiran como machotes bien bragados y estupendos fornicadores, a los que ellas adoran como padres de sus hijos. No importa que sean machistas si lo consiguen todo y se hacen con el dinero, al santo y la limosna siempre, pues son los más listos de sus listas.
Llamo a ese héroe de la hipocresía, a ese mansurrón que da cornadas de muerte, a ese mediocre asilvestrado y habitando esas zonas donde el sol más calienta..., lo llamo, digo, moderanto, en el sentido político y social. Suele ser el típico señor, o señora, que trata de dar imagen de moderado, de cretino que sabe todo y está de paso y sobrao. En Extremadura son legión estos enterradillos y acicate de caciques. Anidan en ese campo del bipartidismo. Suele tener estudios universitarios, que hizo no por afán de saber, o de servir, sino de saberse y servirse, trepar y ganar mucho dinero y ser el que más. He conocido de esta guisa una verdadera caterva de estos moderantos, sobre todo en la rama de los maestrillos y profes de insti, que son los que nutren la fauna del gremio de los que mandan y ejercen en caciquismo en esta tierra. Y me estoy dando cuenta que es la primera vez que lo escribo con claridad, nitidez y de manera ssencilla... ¡Y mira que lo he hablado con gente!
Ese prototipo de fauna social infecta, de que hablo, ejerce una influencia supina sobre el común en esta tierra. Por una parte está conformada por su situación personal ante los otros, como una persona lista, aseada, de orden, con preponderancia..., por otro ha ocupado esos lugares en el imaginario colectivo de la gente que vive en las poblaciones extremeñas, relativos al cura, el alcalde entendido como el máximo poder local personal, el cacique, y el señorito. Y la gente ve hoy en esos moderantos todo en uno, todo en esos trajineros metidos en política de garrafa y en los soles que más calientan, o sea, el bipartidismo rampante extremeñí... Labores de zapa, por una parte, tendentes a minar lo que han sido, o han podido ser, organizaciones dignas de la llamada izquierda, por parte del sociatismo ha acabado laminando tales organizaciones, merced al transfuguismo biuen temperado y pagado. Con decir que más de la tercera parte de cargos públicos sociatas han sido tránsfugas, se dice todo. Desde luego que no lo digo como dolor, y a enemigo que huye o que transfuga, puente de plata, debería alegar en mi favor...
Pero algún día escribiré un bien planeado ensayo sobre ellos, sobre estos mediocres jartos de pan con tocino, estos jaraneros del orden y de la subvención, de la pela y del euro acumulado en sus bolsillos, de estos tipejos arrellanados en el oropel de que aquí no hay oposición y la gente está alienada, ciega, pobre y rendida, aparte de muy, pero que muy sumida en la historia o las historias y memorietas diversas, sensiblerías con intención de trinque electoral. Y me estoy refiriendo a los usos diabólicos de la llamada memoria histórica para propaganda electoral huera, que esa es triste historia de la historia...
Son los moderantos. Epónimos de don Arfonzo Guerra en esta tierra algunos, y los demás deseando... Para ellos ese soneto.


LOS MODERANTOS
o
EL TORO MANSO

no conocen desgarros sus aspectos
ni ajustados desmontan arquitrabe
perfecto y conveniente en el que cabe
su indolencia mediana de interfectos

sí sobrios moderados circunspectos
continentes modestos y tan suave
mitigados frugales ya se sabe
comedidos modosos intelectos

son serviles del carca zoroastro (1)
estos parcos y suaves como vicio
estos del bipartido son el rastro

y la mediocridad en ejercicio
el resumen fatal politicastro
del psoe y el pp el maleficio
(2)




NOTA
. 1. Zoroastro, dios de una religión simplista, que explica bien esto del bipartidismo en España, en la que el mundo es o de un lado o de otro. Y no hay tu tía. Mal y bien. Y fuera de ellos no hay nada de nada, ni nadie, y si lo hubiera, peor para él… De manera que si uno rechaza al psoe, por ejemplo, ellos deducen, ipso facto, que es del pp, y no puede ser otra cosa. Y lo mismo sucede a los milites del pp, que si no se está con ellos, se está con el psoe, porque no se podría estar con otra cosa, en una prohibición total. Con lo que se ha impuesto una dictadura de la estupidez, auspiciada por casi todos los medios y púlpitos de propaganda, que llaman de información, y de publicidad. A sangre y fuego. Y en esto hacemos una llamada a la apostasía total. Ni pp ni psoe. ¡Al peo los dos!
2. Esta palabras de maleficio puede sustituirse, si el cándido lector así lo estima, por las siguientes: artificio, sacrificio, edificio, beneficio, desperdicio, ejercicio

15 de febrero de 2009

CARNAL CARNAVAL, 8


cacarear la crisis como miedo
pues todo se reduce así a carencia
como vaho de la muerte y su presencia
de vacío fatal del gran enredo

tararear la crisis con su credo
complicar la verdad sobre su ciencia
propaganda y mentira complacencia
de un sistema cadáver en remedo

todo queda tapado sobresaltos
desconfianzas terrores la sorpresa
los responsables libres en sus altos

acrisolados cargos sus empresas
sus bancos sus negocios sus asaltos
inocentes mantienen son sus presas

YERRO NEGRO

El mundo no puede ser muy antiguo,
pues los hombres aún no pueden volar.
Lichtenberg

DOS ADVERTENCIAS CARNALES
Este relato se alumbra mucho más si el cándido lector tiene a la vista, o en la memoria histórica, dos anteriores del mismo autor. Uno titulado Caterva de historiadores (relato carnavalero de ciencia-afición), publicado en la Revista de Carnaval, 2005; y el otro, La ciudad levitada, salido en Torre Túrdula, 12.
Tanto en el uno como en el otro se habla de galerías, subterráneos y catacumbas existentes en el subsuelo de Llerena, desde muy antiguo, con innombrables riquezas desaprovechadas y terribles peligros escondidos… Asimismo el cándido lector de Carnaval ha de tener muy presentes las cuitas, preocupaciones, luchas y manejos de la gente en Extremadura, entre los intereses y ansias de los de Arriba y los intentos de sobrevivencia de los de Abajo, para colegir y entender plenamente este relato.

SITUACIÓN
Fue por aquellos caliginosos días de la crisis, cuando encontró el paquete barato de rollos de papel higiénico, escritos con multitud de historias, que oportunamente serán transcritas, para conocimientos y goces del público general. Lo normal es que hubiera una sola historia por cada rollo. Y con un poco de suerte, y alguna subvención, se verán impresas en un sólo volumen, para que lo lean las generaciones y generaciones. Y así aprendan lo que vale un peine. Asimismo se considera su edición en un libro digital, y no es raro que algún cantero, avezado en el arte de la escritura tallada en piedra granítica, quiera cincelar estas verídicas historias, estos exagerados e increíble sucesos, en esta época de pobre novela histórica y de cansino ensayo sobre la memoria histórica reducida, cuando no de bodrios epónimos del señor de los castillos o quisicosas en la línea de Javi Pérez, Porres o Pote, o alguna semejante capullez.
La crisis da mucho de sí; pero sobre todo de no. Porque la crisis es de cacumen y mollera de los lectores despiertos, inteligentes, imaginativos, creyentes y creadores. No obstante pasemos adelante y actualidad el siguiente rollo:

Maturranga y Cachivacha eran dos tipas raras como sus propios nombres y presencias. Miradlas. La una trabajaba en el complejo hospitalario. A lo que parecía era soltera y vivía sola con un gato apardado. Tiraba de auto de potente cilindrada y generalmente iba bien puesta y maqueada, bien vestida y estaba en esa edad en que a nadie le amargaba su dulce todavía. No obstante, con ser mujer, no se le conocía varón. Esta tal Maturranga se había comprado un caserón en el centro, que había reconstruido totalmente, agrandado con todo lujo de detalles y sin duelo por gastos. Los trabajos habían corrido a cargo de una empresa con personal totalmente emigrante, y que no hablaba nada castellano. De forma y manera que nadie de la población había entrado en la casa así reconstruida, y que nadie la conocía en detalle. Bueno, casi nadie, si somos certeros. Pese a ser una casa-palacio antigua y situada en el mismito corazón de la ciudad antigua, apenas tuvo problemas con los organismos vigilantes de la pureza histórica y monumental del lugar, sacerdotes de la conservación del pasado histórico. Siempre proclives a poner trabas y dificultades en eso de reconstruir las viviendas. Todo porque existe la oculta manía de querer convertir este sitio, conjunto histórico artístico y monumental, en un parque temático, atractivo a cierto turismo de medio pelo y alpargata, de cultureta sucedánea, postiza y de promoción, o de lo que hoy se entiende por mera divulgación. Y el decorado que buscan tiene que ser armónico con la invención y diseño de cualquier arquitecto experto en materia.
La otra, Cachivacha, era mujer seria, pequeña y enjuta, resolutiva y sincera. Tal vez por eso, decían algunos, los del ayuntamiento le han dejao hacerse ese peazo entrada de cochera, que lo mismo entra un camión que un trolebús. ¡Anda ya!, ¡qué no!, ¡Qué esa tía ha estao enrollá con un masca del partido y yastá! ¡Y por eso le han dejao hacer lo que le ha salío del chichi! Sea como fuere, el caso es que se rumoreaba que había incluso dispuesto una terraza como helipuerto.
Estaba la casa palaciega, sobradamente restaurada, con todos los servicios y modernidades, en lo que pudiera decirse que era el centro geográfico del casco antiguo. Había sido el caserón de un indiano. Vuelto a la ciudad natal de sus padres hacia mediados del siglo XIX. Y se había construido la vivienda de nueva planta, que entonces no había tantos miramientos ni pan pringao en la cosa monumental, ni intención de parque temático con pretensiones de atractivo turístico. Este tío indiano también hizo un lujoso teatro, al uso de la época, y aportó millones para obras benéficas y culturales de cierta seriedad…
Pero no trastabillemos con asuntos históricos, sino nos empantanaremos en la más absoluta nada de la sabiduría, como decía un tal Agustín, profe de lengua y literatura, y uno de los pocos que conocía la casa restaurada, sino el único de la población. Y que es por el cual este autor, que te narra, puede escribir todo esto, o más si quisiera. Así que es verdad que la casa-palacio había quedado al pelo. Con casi veinte habitaciones, cocinas, baños y demás dependencias. Contaba con tres plantas, un hermoso patio modernista, con mucha luz y cubierto por una montera acristalada… Asimismo de varias terrazas, que en total eran casi dos mil metros cuadrados, y, claro, una parte dispuesta para que se posara un helicóptero. Lo cual es corriente verlo en las pelis de la tele y del vídeo; pero insólito acá.
El mencionado tal Agustín, en algún comentario de bar que frecuentaba, dejó caer que disponía de generosos subterráneos, en donde había bodegas bien surtidas de vinos y tan espaciosas y cómodas, aparte de ventiladas y construidas, para ser habitadas con comodidad. Le hubiera sorprendido uno de los sótanos habilitado como sala de reuniones, o más…
Hemos interrumpido al tal Agustín para hablar de la amiga de la Maturranga, esa tal Cachivacha que dijimos más arriba. Esta tal parece que era compañera de trabajo en el mencionado hospital. Aunque pocos podían asegurarlo. También se supone que vive amancebada, o adoncellada, con Maturranga, y los hay que piensan que son pareja de hecho, al uso de hoy. Incluso que trabaron matrimonio en un semisecreto acto en lo que dicen capilla de la casa. Pero lo cierto y verdad es que Cachivacha oculta una verdad como la copa de un pino. Y es que es descendiente directa del indiano que fundó la casa-palacio que había restaurado, arreglado y en la que al parecer vivían. No heredera de patrimonio que ya no lo había, sino que era su descendiente directa. Y que todo esto de la parentela con el indiano era llevado en secreto absoluto.
El antepasado estuvo emigrado a Venezuela, y allá dejó descendencia en forma de varios hijos bastardos. Y sepan todos que uno de sus descendientes eximios, de uno de aquellos vástagos, no es ni más ni menos que el mismísimo Hugo Chávez, presidente supremo de Venezuela. Con lo que hay de entre los que están leyendo esto que estén pensando que los dineros para la compra y total restauración, a pleno lujo, de esa casa-palacio, procede del patrimonio del mismísimo Chávez para esta lejanísima parienta, o sea, en connivencia con Cachivacha. Pues en definitiva corren las mismas sangres por sus venas. Si esto fuera así, si Chávez se ha montao una casa-palacio en esta población, cabría preguntarse sus razones, ocultas y reales… Pero pararemos aquí lo nuestro, en ese sentido, dejando que el lector, amable e imaginativo, especule con las posibles razones y motivos para que el venezolano político invierta en una vivienda de esa índole, en un punto del mapa tan lejos de sus intereses, aparentemente.

HECHOS
Fue anoche la última vez que me dio el fato, fuertemente ácido y que marea, al pasar por esta calle. La calle Santiago es una de las más largas de esta población y de inevitable tránsito en la ronda nocturna. Como es inevitable que nos paremos ante la casa de esas tías, Maturranga y Cachivacha, y veamos y observemos todas las señales de trasiego de vehículos, a un lado y otro de la enorme cochera, así como que casi nunca hay ventanas con luces o señal de que hay gente dentro. Para mí que to esto es un poco raro. Más cuando se me ha encargao un informe sobre la gente que entra y sale de esa casa. Y en esto estoy. Pero ha de ser hecho secreto, con total discreción y sin que lo sepa nadie más que yo… Y también esa bandera ondeando en el balcón, acojona, que advierte que la residencia es consulado de Venezuela y por lo tanto inviolable…
Quien así se expresaba era un tal Raimundo, policía municipal inquieto y muy pagado de su oficio, del cual era agente modélico y tenaz trabajador del orden y del imperio de la ley, derechos y libertades. Pero Raimundo, tras su apariencia uniformada, ocultaba un sabueso investigador de muchos quilates. Un alto grado de jerarquía le había ordenado eso mismo que andaba pensando: todo lo que pudiera saber sobre la casa. Un informe sobre quienes entran y salen, y más, algo más peligroso... Saber a ciencia cierta qué trajines se traían en ella, y las verdaderas razones por las que residían, a temporadas, técnicos de la industria venezolana del petróleo. Todo hacía suponer que la casa se había convertido en una especie de residencia de descanso y sueño para altos técnicos y especialistas en la industria petrolífera. Precisamente eso. Que era lo que la Guardia Civil le había aportado, por el control de residentes de paso y por el alta como industria hotelera que el local disfrutaba. Pero como, sobre todo, cuando la casa inició su actividad, el personal venezolano que hubo en la población, superaba el número de residentes posibles en la misma, de tal manera que casi colapsaron las plazas hoteleras de la población…. Fue precisamente por el mosqueo de aquello, de tanto técnico venezolano, lo que colmó el vaso de la sospecha. Y no sólo que pulularon, a temporadas, los de origen mejicano, abisinio, gringo, saudí, iraní e incluso chinos, siempre tan discretos.
Pero hablemos también del olor, de ese peculiar cante al que el poli Raimundo se refiere, y que olisquea cuando pasa cerca, aunque a veces atufa todo el pueblo. Olor a veces denso y azufrado, otras liviano y ligero, como a tierra mojada y asfalto caliente. Varias veces ha intentado entrar…; pero no ha pasado del patio y todo le ha parecido normal. No, no era aquel olor denso a tocino añejo, o a jamones curándose, que se da en una calleja mucho más arriba de la calle Santiago. Precisamente la que une la plaza de la Libertad con esa calle principal.
Hemos de anotar un suceso extraño, ocurrido poco después de acabada la casa de la Cachivacha y Maturranga. Sabido es que los conductos por donde circula el gas natural, o los mismo oleoductos, son materia de seguridad absoluta, y son construidos bajo absoluta discreción y vigilancia y que el acceso a los mismos está muy vigilado, no sólo por la policía, sino por el mismo ejército y servicios secretos de seguridad, que tienen espías infiltrados entre la población civil... Bien, pues alguien le soltó a Raimundo que hasta un kilómetro de la población, una importante compañía había construido un oleoducto, y que tal vez por eso la presencia de tanto técnico en la cosa del crudo se entendía. Era una buena razón, a la que Raimundo encontraba la sinrazón de para qué, y de dónde, y por qué iba, en el supuesto de que partiera del pueblo o llegara al mismo. Investigó y preguntó hasta donde llegaban sus influencias; pero nadie supo darle explicaciones cabales. Todas las personas consultadas le decían que aquello daba lo mismo, y que mirase el gasoducto, que también pasaba a escasos kilómetros y no pasaba nada ni significaba nada. Viene dallí y va pallá y sacabó… Que se metiera en sus cosas y dejara vivir y viviera. Lo de siempre en estas tierras cuando se toca algo que las atenta y destruye, o va contra los intereses de la gente y favorece cualquier cacicato con daño general. Se obliga a hacer de avestruz y esconder la cabeza.

Pero aquella tarde fue esclarecedora. Desde hacía días Raimundo sabía del olor peculiar del que hemos hablado, y que emanaba de la propia casa. Ya sin dudas. Como si saliera de su cimentación y entrañas. Y a lo tonto, y como librara aquella semana, pues montó una discreta vigilancia, subido a su coche, aparcado enfrente. Fue sobre las seis de la tarde, que de pronto se abrió la puerta y aparecieron cuatro hombres llevando a uno en camilla. Al mismo tiempo llegó una ambulancia. Subieron al que parecía estar mal y también montaron dos más, que le dieron la impresión de estar como mareados. Pero no fue eso sólo. Fue lo más extraño la manera como iban vestidos, los cascos que dejaron sobre el suelo antes de salir a la calle, y aquellas caras relucientes de negro, las manchas de los monos, las botas de goma altas…¡Y el tremendo olor que se desprendía! Esperó la noche al acecho y agazapado. Tenía el auto aparcado todo lo que permitía acercarse a la puerta del garage. Y estaba agachado en el sitio desde donde no le podían ver. Era por el mes de noviembre mediados y en aquella hora ni un alma andaba por las calles. Pensaba en eso, en la soledad del invierno, en el frío, el mal tiempo… Cuando se abrió la puerta de entrada del garage, y salió un todoterreno con nerviosismo y rapidez. Enfiló la dirección obligada, calle abajo, y entonces él salió de detrás de su coche, cruzó la calle y se metió en la cochera, antes de que su automatismo la cerrara. Todo lo hizo con rapidez y agazapándose lo más posible a las cámaras de vigilancia que había detectado. Una vez dentro corrió el largo pasillo, que torcía la derecha, bajando de manera pronunciada, y largo, llegando a un amplio aparcamiento, o eso creía. Trató de controlar las cámaras vigilantes y se pegó a la pared. Todo andaba iluminado tenuemente. Y se fue al fondo y entró por una puerta grande, por la que seguramente se iba al corazón de todo aquel tinglado de aparcamiento, increíble, sin autos, para una casa así. Su vista abarcaba como tres veces las dimensiones que supuso… Pasó adelante por un pasillo amplio, siempre arrimado a la pared. Oía lejanos ruidos metálicos, motores, aire comprimido, lejanas voces… Tal vez anduvo cien o doscientos metros bajando levemente, y el túnel se abría a la izquierda. Calculó como haber andado más de quinientos metros. Avanzó con coraje y lentamente se fue pasmando ante lo que sus ojos veían. Aquello parecía una inmensa cueva. Una gruta subterránea de soberbias dimensiones, esa gruta de la que hablaban muchas leyendas del lugar, como de cuatro veces la plaza Mayor de grande, y de una bóveda con estalagmitas, que avisaban ser en parte natural. Ya algún escritor científico avisó de que el subsuelo de esta zona es proclive a estas formaciones naturales. Ejemplo de las cuales encontramos en la sierra de san Miguel, y que llaman gruta Grande y Chica, con otras no pequeñas oquedades. Pero aquello excedía totalmente, incluso, su imaginación. Todo el recinto aparecía perfectamente iluminado con una red de potentes focos y luces varias, sabiamente colocadas. Y lo que le pasmó todavía más fueron lo que parecían siete torres de extracción de petróleo o de gas, a lo que le parecía y pasmaba. Y al fondo, al fondo, parecía como agua, una corriente inmensa de agua, un lago que se perdía entre oquedades cuyo cielo se estrechaba suavemente a lo lejos y a lo hondo. Pero que se espaciaba en lo horizontal. Entonces el olor azufrado se le aclaró en el coco, ¡aquello era petróleo, estaban sacando petróleo del subsuelo! ¡Petróleo! Y sintió, al dar un grito contenido, -como en aquellos cómic de Roberto el Carca y Zotín- que alguno de los malos le golpeaba en la cabeza y caía al suelo desmayado. Y como un par de sicarios lo agarraba por los pies y cabeza y lo trasladaban a lugar seguro y carcelario.
Despertó adormilado y dolorido en un barracón metálico. Al rato entraron y se lo llevaron a presencia de un tipo que parecía enclenque y alto, cabezón y calvo, con un suave bigotito negro y ojos de sapo y cara como de asustado. Dijo llamarse Edgar Ranquín y que tranquilo que no le pasaría nada. Afortunadamente está aquí el jefe y quiere hablar contigo un momento. Los sicarios lo tironearon para que acompañara. Tras subirle en un elevador le pareció que estaban en la casa. O sea, que todo aquello que vio estaba debajo de la misma casa. Por pura lógica de investigador nato, si el golpe no le había ablandado las mientes.
Lo llevaron a un despacho en donde una chica mu mona, joven y aplicada, le dijo que lo recibiría el mismísimo señor Gallar de Tez, acompañado de dos cultos cargos de sus empresas. Así fue, al rato lo entraron en otro despacho, tal funcional como el primero, que daba al patio. Ante él, sentado a la mesa del escritorio, un señor cetrino, más bien bajito y con cara malaleche, de puro gañán, le esperaba. A sus lados dos tipos delgaduchos y jóvenes, con pinta de ejecutivos, y consumidores de coca a la legua. Tomó la palabra el señor Gallar de Tez, que hablaba con suficiente volumen como para no molestar, en ese tono tan conocido y suavón que usa el poderoso en España, desde los del Opus hasta el empresario progre:
- Bueno, este soy yo mismo y a mis dos lados mis asesores, ca uno de su partió y, como dios manda, en mi apoyo. Efectivamente, amigo Raimundo, se trata de petróleo. No le dé más vueltas de tuerca. Hemos encontrado petróleo en el subsuelo de Llerena. Dígalo en alto de una vez sin miedos. En grandes cantidades. Ya era hora que a esta tierra le tocara el gordo de alguna lotería del destino, aunque fuera sin jugar, alguna vez en los siglos. Y este petróleo es el que se utilizará para la planta de refino que voy a instalar a menos de cincuenta kilómetros de por aquí. Y quién sabe sino otra por este sitio y por toda Extremadura. Para mí no sería por amor a la patria chica, sino por abarataje del costo, transporte y todo lo demás. Y todo será llevado con el máximo secreto hasta que llegue un momento en que lo diremos a plena luz. De esta manera en vez de tener que comprar el crudo, lo obtengo gratis, pues esto ha sido hallado por uno del partido que me lo ha dejao a mí. En cantidades. Y me ahorro también el transporte. El oleoducto que se construye desde Huelva no es más que una tapadera de doble uso y engaño. Por una parte se creerá que el petróleo de la refinería viene de Venezuela, que lo compramos, vaya, y por otro se utilizará de manera inversa. Como la producción es excesiva, para nuestras necesidades, lo exportaremos por Huelva y lo enviaremos por ese oleoducto. ¿Qué le parece?
-Pues no sabría qué decir. Y ahora, ¿qué informe hago yo?, ¿quién me va a creer?, ¿y no me estoy exponiendo a que me eliminen?
-De eso nada. Es usted policía municipal y su palabra va a misa. Pero, hágame caso, olvídese del colgao ese que le ha mandao la investigación y hágame caso... Incluso si usted quiere le damos un puesto importante en la seguridad de nuestras empresas, ganando mucho más dinero que de guardia… Y no lo tome como que lo compro. Simplemente lo valoro, porque entrar aquí, como usted lo ha hecho, no es fácil y requiere arrojo e inteligencia. Y eso es lo que yo quiero de los hombres que trabajan para mí…

En aquellos momentos sintieron como todo temblaba, como que se hacía de noche, como el fuego, el agua ¡¡¡¡¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhh!!!!! Y sucedió en un momento, Como toda la justicia de verdad. Ya lo dice el refrán. Lo que hace la zorra en un año, lo paga en un segundo.

Las crónicas de años después hablan de cómo Llerena desapareció ante una enorme explosión de pozos de petróleo en su subsuelo, de gas, de aguas contenidas y barro, y de que el fuego estuvo ardiendo durante casi un año. De cómo el gas y el crudo liviano ardieron, hasta incinerar todo vestigio de que alguna vez hubiese existido. Hoy es un inmenso lago de agua y crudo pesado, un lugar de peligro y pantanoso, cabe la sierra de san Miguel, y algunos de los habitantes que lograron escapar, bien porque no estaban en ella en el momento del suceso, bien por suerte, se han instalado en lo que fue la antigua Regina Tordulorum, en donde la Junta los emplea en restaurar totalmente las ruinas romanas, a fin de conseguir la primera ciudad romana totalmente como era, para usos turísticos, para pelis de romanos, para gente extraña y friki que quiera vivir durante un tiempo como lo hacían ellos, despedidas de solteros, zafarranchos, orgías, carnavales, botellones, escenarios naturales para que los Morrimer hagan sus reportajes históricos y un largo etc., etc., etc. Que ya es hora de sacar partico cremátístico y monetario a la historia y sus recursos, a la monumentalidad y a la restauración de tanto, qué cuesta mucho como para no sacarle tajada. Se trata de reducir todo a capital y mercado, poner todo en valor de dinero, que es la única verdad moderna, sociata y pepera que vale. Lo demás es todo chufla y programa, programa y programa.
Por supuesto los continuadores de los proyectos de Gallar de Tez siguen explotando el petróleo y el gas que mana del subsuelo donde estaba Llerena. Pero con sus ganancias no se replantean reconstruir otra Llerena un poco más allá… O si lo hacen queda para otra historia de carnaval o con el carnaval de Llerena.
Continuará…

NOTA.
Este relato fue publicado en la Revista de Carnaval, de Llerena, año XIII, 2009.