2 de mayo de 2009

EL DESOBEDIENTE



No le tengo respeto ninguno a las comanditas de generaciones en que el comercio, y su sucedáneo, los críticos y tariferos (de tarifa), turiferarios (de tufo), periodistas al servicio, publicitarios sin rango, propagandistas de partía, académicos argamasillescos (que son todos los académicos -menos mi amigo Manolo Pecellín, y alguno más-), la periodista que da coba y boba, y en general todo el gacetillero en cumplimiento de su deber, que miden el valor de poetas y escritores, con esas balas y balanzas o engendramientos, fecundaciones, in vitro, in situ, in-eptas, crías y las juntan, concepciones santas, formaciones, producciones del mercado de abastos cultural, todas esas generaciones, progenies y proles, filiaciones, descendencias, herencias, gérmenes de la bazofia cultural al uso y servida en editoriales de postín y cotización en bolsas y bolsillos, esas familias por irse a la tumba de un poeta de antaño o de hogaño, o rascarse la crisma ante un dictador, esas castas castamente cerradas a cal y canto, o a col hedionda y cantazo limpio contra la verdad, la justicia y la libertad, esos orígenes de tanto autor medido por su arracimamiento con otros y coincidencia en que eran del real madris o del betis y además, por la cosa esa de la adolescencia alargada, se rebelaban con pedos y falo de fraile ante el que mandaba, sin llegar a más, si llegaban a algo, abomino de toda esa genealogía de la inmoralidad artística que se avecina en las llamadas generaciones, o degeneraciones, especies, totalidades, uniones, absolutos, supremos, difundidos, rangos o globales..., y otras monsergas o promociones de poetas, picapedreros, encajeras de bolillos o fresadores, albañiles en paro, sindicalista escocío, escocedura del ojo u ojete, me da lo mismo.
Es más, como son meras cosillas comerciales y mercachifles, que nada tienen que ver con el arte, la literatura, la creación, la poesía que es producto de algo personal, particular e individual estrictamente, y como reducen el hombre, y no veas al artista o poeta, a mercado, y a éxito y ventas, fama y abolengo, ringorrangos oficiales, pues les tengo en poco, en nada. En todo lo contrario. Porque que los que mandan y tengan poder digan lo que es de valor o no, ya es ganas de mandar. Que cuando se les vota es para que sirvan en un orden estricto de la vida social, no para que determinen hasta qué es buena poesía, o qué es literatura, qué vale o quién no... Acogotando todo el arte y la cultura, que son bienes abiertos y mucho más allá de las instituciones votadas y de mando, muchísimo más allá y más al otro lado, o a la contra. Y que este tipo de discurso de libertad parecerá raro e incluso radical y errado a los changaos (palabro llerení que quiere decir algo así como averiao de la mollera, en su sentido figurado) entregados, a los mediocres de la vida muelle y muebles. Que a ese punto han llegado los corruptos del mando. A la abyección más total. Y casi todos los poetas tan contentos, jodidos y contentos. Entretenidos en gripes guarras y crisis de petardos que gobiernan mal y sistemas que no sirven y averiados de muerte. Pues la bujarronería es cosa de moda y muy repetable, ¡oíga!, y ha de dársele todo por atrás...
Por eso que el diario del poder total en España, el correcto político total, el poderoso e influyente, el portavoz oficial del bipartidismo triunfante y el que hace caer la baba a la lindísima retrocarqueprogresía, al culturetariado en general y generatrix de esta situación, sea el que diga quién es quien, y quien rebelde, quien no, quien no existe y quien sí existe, es ya lindo chiste, que diría el maestro Quevedo...

Como dijo el otro: está bien que uno sea rebelde cuando joven, que lo siga siendo luego y luego... Pero la caga si no lo es al final. Nada le vale. Todo lo pone al descubierto como un impostor y mercachifle. Creo que era Bertol Brech, en versión libre..., así de memoria.

Siento, dice, un rechazo casi biológico por los gregarios y los sumisos. La gran literatura la han hecho siempre los desobedientes.

Pos desde luego no se le ve el pajeo, andando con esos del orden impuesto, los obedientes, sumisos y gregarios de votambre a más no poder, la pandilla del dominio y del mando... Como dicen los llereníes: siempre habla un cagao...

Y es que en su totalitarismo absoluto, el su sapiencia sobrada y de machambre brava, este periódico, que no es un periódico llano y simple de información, sino una mafia y correa, cadena de transmisión y sujeción y atadura, pretende cantar y contar las peras a cuarto, como ni los franquistas soñaron. Y todos tan obedientes chicos y chicas o chirimbolos, sumisos, gregarios ovinos, adocenados señores y señoras de medio pedo (que ellas, las libres, imitan en todo al varón que manda), dóciles con publicidad de rebeldía, vulgares con lazitos de colores en el rabo y las mamas, incoloros y negros cocos vacuos, chabacanos chavales y chavalas de la corte de los milagros madrizleña y zapatera, rajetas de moda (por Rajoy), impersonales, muñecos y quekas bobas, amén de soplaeso desguazados, borreguiles de verija, mansos toros, que nos libre dios, mansurrones manejables masticadores del chicle dado, disciplinados, sino no salen un día en sus fotos, subordinados sino nada de titulares, dependientes del independiente, que por eso se autoproclama así, suaves como guantes pal amo, reverentes hasta el suelo y el sótano, la mina y el centro del planeta si pudieran, fieles de misa, mesa y masa diaria, resignados arquitrabes de la entrega en cuerpos y almas, subyugados benditos y bien dichos del que manda, esclavos de baba y voluntarios de su fuerza, sujetos amaneados, esclavizados por un amor impuesto y una mística de entrega y rendición como materia de cambio, vasallos del amo de la moserga espectacular y publicitaria, propaganda de lo correcto siempre urbe et orbi, mediática cochambre, sometidos de rasca y daca, rendidos a los pies del caballo ganador...

¿Y a quién pretenden engañar?

1 de mayo de 2009

MORIR MATANDO O VIVA MI DUEÑO



De siempre me ha resultado el diario El País de una vileza y altanería sofocantes, para ser un medio que, dice, se dedica a contar lo que pasa con independencia, dice. Y pese a ser así de chulesco y tremendo nadie le ha salido crítico, ni lo han despreciado. Será por esa terrible tendencia del españolito medio a adorar al chulo, al caudillo prepotente de rompe y rasga Que aquí si el que quiere mandar no es chulo a rabiar no vale ni gana ni na, hay que ser un buen machote matasiete. Y no digamos ellas, las españolitas mediocres y trepadoras a altas cotas de mando, como ansia doña Rosita Aguilar, mando, mando…, que se pirran sólo porque sean así. Y punto. Es más, ellas quieren serlo también. Que en eso consiste la famosa igualdad de la mujer y el rufián, donde ellas dicen hombre...
Portavoz de la oficialidad y del poder en Madrid, con esa jactancia sobrada o soberbia a lo reyes católicos pasados por el caudillo por antonomasia, adulterado de falsa progresía y adobado de modernidad y democracia, siempre al servicio del gran Capital y la banca española, representados, asimismo, en el gobierno de siempre. Sobrevive por la subvención perenne y el engaño. Ha encontrado en el pp y el psoe a los dos facinerosos en que vertebrar esa cosa suya del condominio. Bien es verdad que cierta gentecilla de la linda progresía, nada crítica, o lo más con peos de monjita, lo compra y apoya porque viste bien, y toda la caterva de intelectuales orgánicos danzan a su son y se pirran porque los saque en sus páginas, confeccionadas por los mejores fotógrafos y los más perspicaces escribidores que en el mundo son. ¡Faltaba menos! Y sabe dar magistralmente el pego, metiendo entre col y col una lechuga, por que lo que la lindísima progresía españolí vibra de ardor guerrero revolcada en su merengue y en su mismo lodo todos manoseaos… Que la fábrica sabe lo que se hace, y a nuevos tiempos, nuevos productos. Y no vas a vender el potro de tortura en democracia, no eso no, sino la muelle cama de estiramientos y gimnasia para los detenidos, por ejemplo. Pos lo mismo El País, da una cierta cancha a alguna gordita o flaquito poeta que escribe y van de izquierdas, ma non troppo, y de matute te trabaja lo esencial del invento.
¿Cuále es lo esencial? Mu sencillo: colaborar a que el tinglado capitalista y de Mercado existente en España no cambie ni un ápice, así haya crisis o crisas o lo que fuere, defender los privilegios de la peña a que sirve, a saber: bancos, dirigentes y jerifaltes del pp y del psoe, patronal, mercado, sindicatos verticales y rastreros… Y ya casi está la nómina. O sea, la mayor vileza de personal, ideas e intereses que en este país se haya aglutinado nunca, desde don Pelayo, antes y después. ¡Y mira que ha habido y ha llovido! ¡Ahhh!, y también a la monarquía con servicial respeto absoluto. Y todo eso con puntual discreción y disimulo, dando incluso a entender lo contrario que nunca se explicita. ¿cómo se vende eso? Pos tamién (sic) mu sencillo: con una continua campaña publicitaria esencial y la bendición de sus santidades de continuo. Lo de decir diario independiente y todo eso, los premios de prestigio y los demás… El logro de haber hecho creer que es casi más necesario que el Boletín Oficial del Estado en centros docentes, que se suscriben antes que al BOE u otras necesidades, gatuperios similares en organismos públicos. Lo que se llama subvención enmascarada, ya digo…
Bien, pues ese diario lleva, desde que existe, una continua y machacona campaña contra lo que llamaría izquierda española en su más amplio sentido y sin anteojeras partidistas, contra gente realmente independiente, contra la gente crítica, libre, honesta, alternativa y de abajo. Una campaña sin paliativos y a muerte. Y de esa campaña ni se dan cuenta la mayoría, ni se defiende, ni responden en regla. Al contrario, viste bien llevar esa cosa bajo el brazo. Porque El País hace un ataque el regla que es su mejor defensa, la defensa de todo lo que ampara, publicita, defiende y en lo que se sustenta: bancos, dirigentes y jerifaltes del pp y del psoe, el llamado bipartidismo reducionista, patronal, multinacionales varias e intereses extranjeros, mercado, sindicatos verticales y rastreros…

De muestra un botón. Hoy se ve meridiano. Ataca otra vez con la loca del transfuguismo y la corruptela política, personal, moral, ética, estética… No ya la Rosita sino el barbián que diseñó la jugada, el tal Grinón, Grillán o como se llame el Charrán ese que manda entre la votambre andalusí, que es la peor de todas y la más ciega y mala.
En el colmo de un cinismo y una torpeza sin límites dice la paya, en una entrevista que le hacen hoy, uno de mayo, para espurrear bien las ganancias del fichaje entre la votambre y el encuesteo: Ahora lo único que puedo decir es que mi lealtad con mi presidente es plena. Igual que mi identificación con mis compañeras y compañeros del Gobierno. ¿Cómo creer a alguien que acaba de dar tal chaquetazo? ¿O piensa que somos gilis y tiene la jeta mu dura la piva? Más bien esto último. Pues se trata de rematar la faena del mal contra IU, no ya de que en la vida uno puede cambiar de bando, ideas, etc. Se trata de hacer todo el mal posible. Claro, a estos del psoe nunca los abandonará, y menos siendo mujer, por eso de la seguridad... Tiene más dinero y más mando que los pobres de IU... Pero eso no lo ven los pobres votantes, sino, de haber un poquito de honestidad nadie votaría psoe en Andalucía, con ese botón de infamia y crimen... Y eso manda. Seamos claritos, Rosita, que lo vuelves a repetir más abajo de la entrevista-publicidad-panfleto-explicativo-de-lo-inexplicable, como machaconamente: Y ese momento de irse ha llegado cuando el presidente me ha demostrado una confianza plena. Y el PSOE también. No les voy a fallar en trabajo y en lealtad. Que a mí si eres traidora al capital, digo al psoe y sus gentes haces muy bien, pero que lo propio. Que a mí ni nedie tienes que decirlo. Sino que tienes que explicar la infidelidad a la gente de IU, a esa, y clarito. Pero como no se puede, ¿verdad?, no...
La guinda la remata lo siguiente:
P. Hace un mes, este periódico publicó una entrevista en la que usted decía que no se sentía cómoda en IU. ¿Estaba ya lanzándole un mensaje al PSOE?
R. No, estaba diciendo la verdad. Sonaba grueso, sí. Pero es que era la verdad. ¿Qué iba a decir? ¿Qué era feliz?
Pues no, Rosita, no, simplemente no airear eso en ese medio, ni en ninguno, sino cantarlo a tus gentes y largarte sin ruido, ni que se note na, sin daño. Sin morir matando, que decían los clásicos del teatro barroco. Y digo eso de morir matando porque lo seguirás haciendo, y te lo seguirán poniendo a güevo (u ovario por eso de la igualdad) esos que te manejan, o que te manejas con ellos (mejor), desde el psoe, Charrán o Grillao o Gruñán, ese que manda en la Junta, y el diario en que tanto te quieren, te aman y te miman y tan poco a los de IU, ¿verdad? Que eso hace la gente honesta, buena, con generosidad, honrada, leales a sí mismos: cuando no están bien en un proyecto político que tiene tantos enemigos y tan enconados y peligrosos como IU, irse sin ruido ni ser notado, como poco. Armar la que has liado es lo que te pone como culpable y bellaca (no con insultos, son definiciones de tus hechos) sin discusión, sin paliativo alguno, sin duda. Como todo bellaco que transfuga, ya se sabe, ya, por mucho que quiera hacer gili a los otros y presentarse como pobre mujercita que estaba sufriendo en el cargo, y tal y cual… Que no. Además de todo ello es testigo ese diario que analizamos en sus jugadas sucias, tu valedor, cosa curiosa, y verdugo mediático de IU. Que por ahí también la cantas...
Como bien dice Julio Anguita, uno de los pocos políticos que respeto y que sabe usar al lenguaje sin ardid y correctamente, toda la movida te resta credibilidad.

¡Ah!, y que se entienda este análisis como el de una vileza más, una movida perfecta montada a costa de los de siempre, del engaño del Capital y sus bellacos, que es a lo que voy. Nada personal tengo contra nadie de los nombrados, ni siquiera odio o miedo... Es expresar una analítica de la estupidez con que se trata, la villanía de los que mandan, que si en eso actúan así ¡no veas lo que sucede entre bastidores!, la corruptela es larga, mu larga... Son los que llamo terroristas de guante blanco. Mucho peor que la eta o las otras, habidas y por haber. Conviene anlizarlos bien y no llamarse a engaños. No tenerles miedos ni odios, pero si conocimiento, no estar en su ignorancia, que de eso trato sin cortapisas y sin peros... Y cuando llegue la ocasión darles sin piedad alguna, darles hasta su destrucción completa. Por el bien de todos.
Pero si el diario El País monta calculado todo esto, los otros aúllan de gustito por el suceso., tratando de explicar y comprender, apoyar incluso con una bondad más que sospechosa. Si alguna alguien deja al psoe o al pp en pleno poder -algún hombre lo hizo, es verdad- para irse con perdedores o gente de abajo que lucha, ya veríamos la sarta de condenas y odios, ya... Es la consigna del Sistema demolaches que no voto: ¡Muerte al rojo!

1 DE MAYO: NO SALPIQUEN, POR FAVOR

Bueno, a mí no me gustan nada las fiestas puestas por obligación de los que mandan. Y decir que no me gusta nada la fiesta del trabajo, como tampoco me suliveira la del Capital, o la del paro, o la de los operados de próstata, o la de los herniados, los gangosos o los mancos, como destesto la de los mudos, periodistas, manijeros…
Menos me gustan la de esos trajineros llamados sindicatos únicos y verticales, me refiero a ugt y ccoo, para los que los salvadores de la gente son el gobierno de derechuzos torpes y responsables de crisis, no sólo la económica, que esa se puede arreglar, sino de las otras crisis de las que no se habla…
Y si hay eso, crisis, paro, pobreza, malestar, gripe porcina, ovina, piscícola, política, y este año esta primavera viene tan rara con dolor de estómago por todo, malestar general, molestias, temperaturas cambiantes y bruscas..., es porque la gente lo quiere, ya que votan mayoritarios a los más torpes, los más bellacos y les entregan sus voluntades para que dispongan lo que le dé la gana. Ademas la gente está permitiendo la destrucción del planeta por tanto puto coche sin hacer falta, tanta contaminación, tanta puta malaleche y guerras... Y sucede todo eso. Por cierto que es seguro que la gripe porcina es una movida tramada por la industria farmacológica y ese inmemso y poderoso tinglado, para arrebañar dineros, porque con esto de la revoltura de la crisis quieren ganar esos pescadores, y como el insuflarles dineros, como a los bancos, por la cara, sería descocado, por parte de las gentes que tienen en los gobiernos y mandos, pues inventan eso de la gripe porcina y a pagarles los servicios. Digo lo de inventan en su sentido real, vamos que siembran el virus por la cara... Crean la necesidad para dar la solución, que es la habilidad del Capital para el trinconeo calientito (sic)...
Por lo tanto cabe decir, a la mayoría de votambre, que eso, que si tiene mal es porque quiere, y que no vote jamás a esos que provocan estos males de hoy, que esa es toda lucha obrera… Ni a otros, que sea ella la dueña del futuro, si ello es posible. Que se espabile, se organice para el servicio a ella misma, que no confíe en sindicatos profesionales y del engaño y la mentira como ugt y ccoo, que son falsos y están el sevicio del Capital y del mando, como bien se puede comprobar a día de hoy. Que hile fino...
O por lo menos a mí que no me salpiquen, que lo hacen a muerte. ¡Por fa, señores…!

29 de abril de 2009

PASCUA



Tengo desde que salió, 2004, el libro Canciones y decires, de Miguel Espinosa (colección lancelot 2, serie inverso, poesía, Murcia), como oro en paño. Miguel es uno de mis costantes en este sitio, y uno de mis maestros sin excusa, ya que es difícilmente manipulable por la gente de porra y money, por mucho que lo han intentado sin éxito, se les escapa. como el agua entre las manos, por mucho que traten congelarlo/a o esfumarlo en vapor de sauna.... Miguel es mi espejo en tanto que repudiaba lo mismo que repudio: los fantasmas, la fama como engaño y trinque trajinero y mendaz uso de apalancamiento del sistema de dominio y psoaje, la mentira de los que mandan, y amaba la literatura pura y dura sin concesiones a la ignorancia, ni al mercado, ni a subterfugios que nada tienen que ver con ella, aunque lo parezca por el engaño de la vista, la publicidad o directamente por el expertos de las universidades y cuchitriles de sus entrismos, los mandarines que tanto mandan en todo eso... ¡Qué no veas en Extremadura algún niñato crecido que pontifica quién es poeta y quién no desde el cubil con que se alzó en la facultad de letras! , y al servicio del psoe en cacicazgo vergonzante y total, que ya es hora de romper aguas contra ese y los otros apalancados en la Editora Regional y otros cubículos de mando y arracimo mandarinesco vil y servicial, matando todo lo bueno y valioso, apoyando lo malo de sus colegas y compas de partía marrullera... Ya es hora de aplicar lo que Miguel Espinosa disertaba desde la literatura contra estos fulanos mandarinescos y asilvestrados..., ya. ¡Menudo pájaro ppsoero y oportunista de pan llevar, con blog incluido incluso! Y no quiero favores ni prebendas, que no lo digo porque no mame, que ni quiero ni sé, ni debo ni me apetece, que eso piensa el mandarín que si él está es porque otro está deseando ocupar su plaza para el medro..., quiero que eso cese, que se vayan al campo y al desierto o al vientre de sus madres, de donde nunca debieron salir para tan mal...

Bueno, al lío, al libro, después del zurriagazo pertinente y nunca en demasía, yo creo que lo he leído; pero no en un orden, sino varias veces y en un desorden total. No suelo leer así. Pero como es un recopilatorio de poemas, bueno, textos que se quieren configurar en poemas, hecho por algunos amigos de Miguel con la proverbial generosidad de sus herederos, gente impagable y buena, pues eso, que me he permitido ser desordenado lector de los mismos. Y lo tenía hace como un año abandonado, a mi espalda, en la estantería que guarda mis espaldas, donde moran aquellos textos y libros que muerdo de cuando en vez y me alimentan, o simplemente mordisqueo. La lectura como comida y viceversa. No me resisto a copiar textos. Primero de la nota de los editores, suficientemente clarificadora y que iré entregando…


NOTA DE LOS EDITORES

Miguel Espinosa es un escritor imposible de catalogar. El profesor García Jambrina lo define como un buscador del libro total, más allá del ensayo y la novela, los dos géneros en que habitualmente se le ha intentado encasillar.
Su literatura es tan rica, está tan cargada de significados, que puede, sin ninguna duda, considerarse como gran literatura, siguiendo la consigna que esta colección Lancelot inserta en la contraportada (La gran literatura no es más que lengua cargada de significado en el más alto grado posible, Esra Pound).
Para Miguel Espinosa, la más bella forma y la forma más profunda de narrar, incluso de perdurar, es hacer una especie de arte que encierre teoría o que encierre pensamiento; pero no a la manera de Sartre que cogía el pensamiento y lo literaturalizaba (…) Lo que yo tenga de teórico o de pensador quiero encauzarlo a través del arte; es como un abrazo más hondo con la realidad.
La idea de publicar sus poemas o textos diferenciados de los escritos con formato de prosa (lo que llamaremos a partir de ahora, tomando el título del propio M. Espinosa, decires), surgió al disponer, por la generosidad de los herederos de Miguel Espinosa, de diversos textos inéditos, la mayoría de ellos poesía, o dispuestos a la manera de los poemas. Son los textos que inician el libro y que constituyen los primeros capítulos (POESÍAS Y DECIRES PARA ENTRETENIMIENTO Y DIVERSIÓN DE MI DULCE CRIATURA-DE-OTROS, NUEVAS CANCIONES Y DECIRES PARA MERCEDES Y OTROS DECIRES).
... ... ...

Bien, pues de ese libro:


CANCIÓN A LA MUJER QUE PARE MANDARINES


Mujer, mujer,
calor de oscuro vientre,
olor de profundidades,
eternal configuradora de bípedos.

Inocencia que lanza carne al cosmos,
en tu horno se cuecen todos los hombres,
y de allí salen, siempre en retorno,
la necedad, la maldad, la maldita locura,
el fatuo orgullo y la mundana identidad.

Mas también, de vez en vez,
la Premeditación guiña el ojo
a tu ardor vulvoso, y reencarna
en el feto la voluntad de determinar.

¡Oh comparecencia que no te pierdes!,
pasión de enmendar y disponer:
en la Tierra te afincas, grave,
por el cordón umbilical, y brillas
en los ojos de la criatura, exigiendo
obediencia, honores y bolsillos.

Tú, el niñito eres el suceso;
la partera coloca algodón en tu ombligo,
mientras sangra tu madre bajo la pelvis,
encogida, inocente como una alimaña,
ignorante de que hay otro sabio.

Tú, el niñito, eres el Hecho;
los ojos vidriosos entornas;
se encoge la flor de sangre de tu vientre,
boca arriba palpitas, miras, recuerdas,
tranquilo recuerdas y piensas confuso:
“Yo en este mundo estuve alguna vez”.

Tu madre, tan simple, tan niña,
no sabe que su vientre parió un mandarín.


Página 138


RESUCITARÉ

Dijo:
Resucitaré de entre los muertos,
de entre los que son y callan,
no ven el sol ni sienten el roce,
son innúmeros y carecen de nombres,
sólo un indicio dejaron de que fueron:
centella que se apaga y se apaga.

Resucitaré, dijo, y tornaré a la vida;
en la Vía Láctea estaré, como ahora,
con la misma figura y el mismo carácter:
Y tú y tú estaréis conmigo,
así como sois en identidad.

Resucitaré, dijo, y de entre ellos vendré,
para que la ingenuidad prosiga.




Página 185


Miguel Espinosa

28 de abril de 2009

EL EMPERADOR Y LA ACTRIZ FAMOSA


Las naciones son rameras y plañideras.
Elías Canetti
Y sus dirigentes, parentelas y entornos más.
Agustín Romero Barroso


políticos y putas a la rueda
rueda del bombo trocado rijoso
ya de sí marrullero en fondo y poso
mundo espectacular en almoneda

pelambre jacobina su humareda
mundo y bombo de suerte como coso
de carcoma y coser y del acoso
del pueblo como res la a por la zeda

linda publicidad mercar la puta
para el marcado engaño del dominio
la chusma trisca por toda esa ruta

se ofusca la verdad del escrutinio
se cede inteligencia a su cicuta
es toda la verdad de lenocinio



Quería escribir hoy sobre la primavera, esta linda y a trances primera edad del año que se resiste. No ya porque en abril no deba llover sino por los cambios tan bruscos de temperaturas. Y hablar de mis plantas, tan hermosas, y de las horas de luz a raudales que me visitan…
Pero, no hay más remedio, los reyes de Francia visitan a los políticos y reyes de España. Y eso bien merece una misa, dicho sea con todo respeto, y lo digo en el sentido que ya lo pregonó el emperador Carlos V antes de tomar París, que al final no sé que hizo, si se fue de juerga o la tomó y luego se la dejó para que Sarkozy mandase y conociese a la Bruni y toda esa mandanga del cuento de pan y pimiento… Que me encanta pensar que siglos atrás algún personaje pensara en los que le sucederían y actuase en consecuencias.
Ya escribí toda una novela, Reverte metamorfoseado, tal vez lo mejor que he hecho tocante a trama sintáctica y dispendio de esquemas, y trajineo de argucias narrativas, con deslumbres que a mí mismo pasman… Digo que ya escribí toda una novela sobre el engaño de los sentidos en el hombre actual. Sí, sobre todo del engaño de la vista, que por lo visto es en sentido primordial de valoración y conocimiento del hombre moderno, actual, con fuerza y empuje, desde hace casi un siglo a esta parte (¿para qué, cómo, a dónde, cuánto, contra qué, quién...?). Porque todo pasa por la frontera de lo que se ve, y lo que se ve y aparece manda, de manera que apariencias son hoy fundamentales si se quiere eso que tanto hace babear al personal: triunfar, ganar, vencer, imponer, incluso si se quiere ser y sobre todo estar… Desde un partido de fugo (fútbol) hasta unas elecciones o la valoración moral e intelectiva de alguien, si se es o no poeta, escritor, artista, monaguillo y paso de una procesión. Si no entra por la vista malo, mu malo y no vales nada de nada. Eso fijo… Ni existes, ni eres y no estás.
Ya he tratado someramente de este asunto, que para mí es esencial del ser moral, político, social, médico, histórico, científico, religioso, antropológico, vivencial, mediopensionista, artístico y de todo-todo del hombre de hoy y de mañana o antes.

Porque para relacionarnos, vivir, hacer sociedad, tener proyectos de todo tipo establecemos valores, escalas de valores y que esas escalas de valores se determinan por el conocimiento del mundo y ese conocimiento del mundo hoy día lo hace el ojo, esclusivamente el ojo como sentido primordial y casi único, la dictadura bestial del ojo (algunos quieren ya que el ojete también entre a participar y marcar esa valoración e imponer) es la que manda, impone, dice, dicta, impera, determina, insufla y es esencial. De manera que la escala de valores de casi todo, salvo cuando hay apagón y todos rezan, lo marca la puñetera vista y lo que se ve, y como se ve, hasta para los ciegos, ¡vea señora cómo es la cosa!
Es obvio que la afloración de los medios audiovisuals, el cine, la tele, sus sucedáneos diversos y distintos, más visuals que audio, ya que el audio juega el papel de mamporrero, no es ajena a esta filosofía impuesta y real, impactante y absoluta. Y dejémonos de elucubraciones filosoferas. Lo que es es y además golpea, que dijo aquel frente al cogito ergo sum del otro, gabacho por cierto, si mal no recuerdo.

Todo esto lo explicito con tanta angustia porque cada vez más esa forma de recibir la verdad y comulgarla, por el ojo y sólo por el mismo, es la que usa el poder y los que tratan de dominar a la gente para imponer sus dominios. Y lo que es más aberrante, a fuer de mentira: que toda la gente cree que siempre fue así, que siempre hubo máquinas de fotos, y tele, y manía por el aparecer de determinada manera, con cálculo y agudeza, entre la vida común de las gentes, y tiran de la pintura como si aquello hubiese sido lo común o corriente, cuando era mínimo y tangencial…
Eso es de cajón de madera de pino, digo lo de que el ojo sea el único que marca valores totales. Y no ya la publicidad o manipulaciones diversas de los medios, no. Eso es secundario, sino la asunción de la filosofía espectacular y del valor visual como único. Eso es lo perverso y erróneo, mas impepinable. De forma que el cine, primero y total, y la tele, su difusor secundario y aprendiz del día día, es el profeta de ese dominio. El cine y su escala de valores espejeantes como valores que apalancan el tinglado de fondo que no se ve. Lo que se ve es mera pantalla de lo que domina, que es el transfondo oscuro en donde la vista no camina a cuerdas y en penumbra. El foco del cine es la maroma que ata a los hombres de hoy a las mentiras y dictaduras de los poderosos. El juego visual, con imponer la vista como lo único que valora, ya domina y engaña. Porque elimina todos los otros sentidos y el sentido de todo.

No por otra cosa el emperador francés de turno se ha amartelado con una actriz espejeante y de fama y abolengo en la cosa visual, porque ese es el pedigrí absoluto, la pantalla continua y el guiño total a la forma que, como exclusivamente, la gente valora el mundo y la verdad, la política y hasta la salud. Si es del cine es bueno, si es visual más, si entra por el ojo, mejor, es dios la diosa. Ya se trazó algo similar para la subida del político al empíreo inmortal: Kennedy y la otra, la Monroe diosa de lo visual, exclusivamente y basta, que todos los demás valores se doblegan a ese de la vista, y del espejeo.
Comprender así la obra de Guy Dèbord, La sociedad del espectáculo, fue para mi un deslumbramiento de todos los sentidos, que andaba yo sin algo... Luego la lectura de Elías Cañete, digo Canetti, ese rarísimo Premio Nobel que nadie lee y nadie conoce y no se le sabe nación, y dicen que es judío. Libros suyos de memorias como La lengua absuelta, La antorcha al oído, El juego de ojos y Fiesta bajo las bombas, cuatro tomos autobiográficos, me daban pautas de que no ando sólo en esto de notar que el cine y lo visual triunfante en la cultura impuesta de los últimos cien años es lo que hay que hay que poner en solfa, y tal vez señalar como culpable de tanto terror y tanto mal como ocupa al hombre, y tanta esclavitud sin cadenas aparentes, y tanta servidumbre, y tanta crisis que sustenta la crisis del dinero, la apariencial.
Pero en otra ocasión hablo de Canetti y del mundo judío como el que basa su pensamiento y valores en lo que marcan el conocimiento del mundo por todos los sentidos, teniendo a la vista como el menos fiable, al contrario que la filosofía griega, o la forma de valorar y tomar valores procedente de esa filosofía. Aunque Platón es el más judío de todos los filósofos griegos, y ya trataría de ese mundo de las ideas y de las sombras como ideas proyectadas y de la vista que las ve y da valor, y todo eso…
Ahora debo comer...

27 de abril de 2009

RECUERDOS Y CONSIDERACIONES






Ante esa situación, los terratenientes de Extremadura
estudiaron un plan para terminar con las organizaciones
obreras, el plan consistía en ponerse en contacto
con los
dirigentes más destacados de dichas organizaciones,

a fin de ofrecerles colocaciones bien retribuidas.
La mayor parte de ellos eran padres de familia
numerosa
que no disponían del menor recursos
económico
a excepción del mísero jornal de
dos pesetas,
cuando lo podían ganar.

Olegario Pachón Núñez


Mucho antes de que esos que usan lo que llaman memoria histórica, sinsentido estúpido, para utilizar los muertos y asesinados en la guerra social abierta de 1936-39, como utensilios para promocionar al psoe ®, hacerle publicidades y campañas electoreras con toda la caradura del mundo, y la desfachatez y la falta de respeto a asesinados por la libertad, el socialismo, la república, o la mayor parte por querer vivir en una sociedad justa, buena, en paz y con igualdad, aparte de los simplemente inocentes que sencillamente querían vivir en paz…
Porque ya hay que decirlo con claridad, no por el facha de turno, o el Pijo Mola, o Moa, o Mao que se tercie, sino por alguien que siempre atendió con el máximo respeto aquellos sucesos terribles que sufrieron las gentes de abajo en la guerra social abierta de 1936-39. Y bien digo abierta porque a día de hoy continua, que esa guerra nunca termina, y más en este tiempo de canallas encumbrados en nombre de presuntos partidos o ideales por los que aquellos asesinados por el bando franquista murieron... Para eso sí que no deberá haber olvido. Para los tipejos y tipejas que con la marca psoe ® usan y abusan de quellos mártires y asesinados, y que sólo tienen la marca vacía de todo, o llena de mucho franquismo atrasado y sus costumbres y ansias, y maldad y abusos… Para el uso electoral de aquellos, que el psoe utiliza de manera sibilina según le tercie, o de forma despampanante si le conviene. Y el psoe de ahora, con sus entornos, con sus ramas, fundaciones, asociaciones (y lo que llaman para ETA su entorno, pero aplicándolo a ellos) nada tiene que ver con los asesinados en la guerra social abierta de 1936-39. Este psoe y todo su tinglado es un impostor surgido de las entrañas del franquismo en Surennes, como bien se sabe y no hay vuelta de hoja. Documentos cantan y pruebas irrefutables dicen…, amén del pajeo y talantes… Que quiera aprovecharse del tirón de la historia, que sus enemigos, bueno su amigo bipartidario el pp lo identifique, y también los entornos de ese pp, forma parte del engaño y del cotarro de estos dos entes tardofranquistas en el domino del todo y de todo. Los dos están a partir piñones en lo fundamental y ahí están las filas prietas y marciales en el gobierno de Euskadi, con un chico simpatizante de los GAL al frente, y la derecha a los flancos y trasera, dando porculo.
Porque voy a ser desde ahora así de clarito con estos impostores de pacotilla, con estos advenedizos de la mínima ética, contra estos responasables de la crisis por sus inmensas torpezas y mala baba capitalista y mercachifle, a que sirven. Basta ya de moderencia y a tratarlos como perros de presa y algo peor que el fascismo, si ya se puede.

Bueno, pues como decía, mucho antes de esos usos partidarios de lo que llaman memoria histórica, como material de propaganda con las víctimas de aquella guerra del 36, y para un psoe derchuzo y tardigranquista rallano en lo criminaloide, uno estaba, porque lo estuvo siempre, atento a sus protagonistas. No ya escuchando a parientes, vecinos, amigos, conocidos sobre aquellos sucesos y lo de luego, la llamada postguerra, sino buscando exilados, o gentes que volvían luego de años fuera de España por sus ideas o por salvar la vida. Hasta fui a buscarlos en un tiempo, y en aquellos veranos. Y hay tres a los que quiero recordar: don Fungencio, del que sólo digo su nombre, y del que ya hablé aquí, sobrino de Juan Simeón Vidarte Franco-Romero; de mi pariente Quintana, el último que traté, por haber venido de Francia a mediados de los años noventa, tal vez para morir en su tierra, como sucedió hace unos años, y que escribió una breve memoria de la que tengo copia…, y a Olegario Pachón Núñez, del que voy a hablar largamente.

Con Olegario, que fue uno de los protagonistas de aquella guerra y del exilio, fue con quien más me relacioné. No sólo por sus estancias veraniegas en Llerena, en donde residía, y coincidíamos, y reside su hija y nietos, sino que incluso llegamos a coincidir en Barcelona, y precisamente nuestro primer encuentro tuvo lugar en una ateneo libertario del centro, en el que se daban una serie de conferencias sobre la escuela moderna. Dios nos cría y nosotros nos juntamos, que dijimos el vernos, allá por los primeros ochenta.
Olegario Pachón publicó a su costa unas memorias en el año 1979, en autoedición. Llevan por título Recuerdos y consideraciones de los tiempos heroicos – testimonio de un extremeño. Recuerdo el momento en que me entregó el ejemplar dedicado con emoción, aunque para alguno sea sensiblería. Y la lectura de corrido en los días posteriores. Asimismo le fui pidiendo ejemplares para repartirlos por allá donde su utilidad de testimonio sirviera. Y lo repartí entre el profesorado de la Universidad de Extremadura, por bibliotecas públicas, etc.

DEDICATORIA

Este libro lo dedico a la memoria de los que cayeron en defensa de la libertad. Y muy especialmente a los que compartieron conmigo desde el primer momento los ideales de emancipación social de todos los oprimidos. Es por ellos y para ellos que he decidido hacerlo.

Con la mayor emoción y un profundo respeto, me inclino ante los que regaron la tierra con su sangre, a fin de rendirles un sentido homenaje y haciendo votos para que aquellos horrores no vuelvan a repetirse más, así como para luchar sin tregua por una sociedad más justa y humana, donde el sectarismo y la intolerancia, que son la causa de que los hombres se odien a muerte, no puedan tener lugar jamás en nuestro país.

OLEGARIO PACHÓN NÚÑEZ
Junio 1979

La reproducida supra es la dedicatoria general que Olegario hizo. En foto aarriba la que a mí me hizo encima de la misma. Que me emocionó mucho, la verdad y me hace recordarlo con cariño. Su libro se puede decir que son memorias, si bien es sólo al principio en donde el autor habla más de sus cuestiones personales. Luego también lo hace; pero al hilo de su militancia cenetista, en el sindicato CNT, y para analizar y narrar los sucesos que vive día al día, en razón de los que acontecen en el entorno social que vive:

Así empezó
La república
El Frente Popular
La sublevación militar
El desastroso fin de la Guerra
La evasión
La llegada a Francia
La segunda misión clandestina
El retorno a la tierra natal
Conclusión

En esos diez apartados Pachón Núñez se centra en los inicios de la proclamación de la II República hasta su exilio en Francia, hasta el capítulo siete, La llegada a Francia, y en los dos siguientes habla ya de lo que fue postguerra, y concluye. En la contraportada hay un texto que merece la pena reproducirse, firmado por un tal M.S., que ahora no recuerdo quien me dijo Olegario que era, que me lo dijo y ya me vendrá…

La historia –la que fabrican por encargo, serviles turiferarios y oleosos panegiristas- en la que todo se dispone para que los Buenos vapuleen y venzan a los malos, corre casi siempre el riesgo, si las cañas se vuelven lanzas –es decir, si los malos de ayer son los Buenos de hoy- de quedar arrinconada e inservible, y reemplzada por la que con untuosa grandilocuencia se paresuran a hilvanar otros eruditos oficialistas dispuestos a falsear la verdad por un mayor puñado de jogoso heno.Son abrumadores los ejejmplos. Citemos los no muy lejanos de la desestalinización en Rusia y la bien reciente desculturización durante la era franquista en nuestro suelo.
La gran historia –la que fluye de la vida, de las inquietudes y los sifrimientos de los hombres y de los pueblos- está formada por una acumulación constante de pequeñas historias de callados y recios heroísmos, de insospechadas aspiraciones edeales que dan fuerza y proyección a hechos que, sin esa impregnación, podrñían semejarse a una vulgar aventura novelesca.
Posiblemente estos RECUERDOS Y CONSIDERACIONES DE LOS TIEMPOS HEROICOS carecen del estilo que podría darles un mayor rango literario, pero en cambio, nos dan un relato fresco y dierceto, un conocimiento profundo de las causas y motivaciones de una lucha tenaz y desigual y, sobre todo, el fluir limpio y arrollador, a veces, de acontecimientos y sucesos que, sin interperataciones deformantes, fueron parte viva y real de una época que, contra otros criterios claudicantes, no debemos olvidar jamás.
Olegario Pachón aporta con sus Recuerdos y consideraciones… su contribución a la gran historia, la que escriben cada día con su sangre y su sacrificio, los hombres y los pueblos. Y lo hace con sencillez y amenidad tales que invitan a lleer su relato hasta el final. Un final que no es el suyo, por supueto, ya que a sus 72 años, sigue prodigándose en su indeclinable voluntad de luchar por la libertad y la justicia.
M.S.

Vale la pena reproducir también las solapas de estas memorias tan especiales. Para mí sería de sumo interés volcar todo el libro en internet, para que lo leyerán todos los interesados, ya que sé que al día de hoy está totalmene agotado. Así que voy a ver si la familia da permisos y todo eso… De momento ahí va el texto de solapa:

OLEGARIO PACHÓN NÚÑEZ

Nació el 9 de Julio de 1907, en Bienvenida (Badajoz). Todavía en el umbral de la adolescencia, ingresa en la CNT, donde encuentra un ambiente propicio para encauzar sus actividades en pro de la emancipación de la clase obrera.
Intervino en todas las luchas sociales en Extremadura, por cuyo motivo fue detenido en la cárcel de Badajoz y el la prisión de Burgos.
Desde los primeros momentos del alzamiento military, estuvo en primera línea de la lucha contra los sublevados. Por mandato de su organización, forma en Extremadura el Batallón Pío Sopena, del que es Comandante Jefe. Posteriormente le es confiado el mando de la 91 Brigada mixta y un poco antes de terminar la Guerra, es nombrado Jefe de la 37 División.
Con la derrota military, como miles de combatientes, es hecho prisionero en Alicante, y conducido al siniestro campo de Albacete, hasta su traslado a la prisión provisional de Porta-Celi, de donde se evadió en enero de 1940, hasta llegar a Francia, donde continuó la lucha contra la dictadura franquista y contra el ejército hitleriano de ocupación, formando parte de la resistencia francesa.
Liberada Francia de la ocupación alemana, organizó la Regional de la CNT en el exilio, de la que es secretario hasta 1947. También forma parte del primer Sub-Comité Nacional de la CNT en el exilio, con cargo de Tesorero.
Realizó dos misiones clandestinas a España: La primera, en 1945, y la segunda, en 1957. De ellas y de otros acontecimentos importantes para un conocimiento preciso de aquella época, mezclados con la peripecia de su vida, habla con sencillez y claridad en las páginas de este interesante relato-testimonio.

Decir que entre asuntos de interés, por tratar los trabajos que Olegario tuvo que hacer, referir aquel de marinero en un barco mercante francés, que se dedicó a llevar judíos del norte de África, especialmente de Marruecos, al incipiente estado israelí, para salvarlos de los nazis o tener población, y que se le ofreció la nacionalidad israelí, que él declino para seguir siendo un exilado sin patria en París. Y que muchos de esos judíos lo hicieron en aquel barco en el que Olegario trabajó de marino, y que hacía la ruta desde Ceuta y Melilla a Palestina, llevando judíos marroquíes, con los convenientes permisos de las autoriades franquistas, o que hacían la vista gorda… Pienso a veces que bien pudieran haber coincidido el paisano Vidarte y Olegario en el puerto de Argel por aquellos tiempos, aunque sería imposible, pues Vidarte ya estaba, cuando Olegario navegaba por el Mediterráneo, en Méjico… Pero material para novelas, haberlo haylo, y tal vez más interesantes que toda la morrala de moda sobre lo que llaman guerra civil, claro, y tal vez menos oportunista para la propaganda fidei de los que ahora mandan supremos y apesoados®…


Amigo y compañero
Olegario Pachón Núñez:
esta entrada
la escribo en tu memoria
y para ella,
que el universo te sea leve
.:.

26 de abril de 2009

NÚMERO Y LETRAS, 1


UNO
Para tos estos la cultura es como un circo, un espectáculo circense huero y descocado, de entretenimiento y sin valor ninguno como no sea distraer sin complicaciones (¿de qué, para qué, en qué, con qué, a qué, de qué?...) y como cosilla inane y huera. Quisicosa estupidizante y eso… Cada vez más claro: los titulares de lo que llaman cultura se parecen a los del fútbol (fugo) y a los de la publicidad, en sus aspectos más agresivos y descocados, chabacanos y hueros, de estrellitas y chasquidos que atraigan al mono consumidor y que babee de gustirrinín pagando. Y todo eso de los titulares de la cultura, del circo, del deporte, del fugo se parecen y son cada vez los titulares de la política y los políticos, y del chalaneo de las llamadas revistas del corazón o de comadres y charlatanes bobos y malos, cada vez los titulares de vencindonas y cotorras descocadas de El País son más los del Semana y Hola, sino más abajo, entre las letras y letrinas... Eso por supuesto, que pagando. El putiferio no es gratis. Y todo es putiferario público y púbico. De eso se trata.
Pero espera, que lo que maquinan, y consiguen holgadamente, es cargarse lo que vale, lo bueno, la cultura en su amplio sentido y valor, que eso sí, esta nueva maquinaria inquisitorial no falla y todo queda tapado y oculto, prohibido o en los menos. Lo que no es desgracia, antes al contrario, sumo bien y triunfo de la belleza, la calidad, lo auténtico, lo bueno, lo noble y lo inteligente.

DOS
Porque decir que poesía es rascarse ya es decir, como dice este hombre que canta las peras del olmo a cuarto y sienta las bases de una poética patética de la necesidad, lo propio del Capital y su Mercado: venderse porque atiende necesidades que crea (Decirle a un desconocido algo que necesita oír sin que supiera incluso que lo necesitaba. Eso es un poema). Mu vivillo este poeta de la necesidad, mu oportuno en tiempos de crisis y certero, además de saber encontrarle utilidad a la poesía, a la que juro que jamás se la he encontrado, tan despampanante y cierta. Alguno diría que catalán tuvo que ser, no ya por la visión típica del catalán con seny y ahorrador, sino en su más noble sentido. Se trata la poesía como si fueran las uñas de rascarse. Linda poética esa, muy acorde con su científica y útil formación de arquitecto, ateniente a satisfacer necesidades y crearlas para que los jefes medren.
Ya decía yo que la poesía tenía que tener salvación de algún hombre de ciencia que la rescatara del sueño, la imaginación, la risa por la risa y del cachondeo, la sátira, de la belleza por su mero disfrute, de la verbalidad cerrada y su lío de lengua y de palabras amasadas sin ton ni son, y de la molicie de jardín cerrado para muchos y paraíso abierto para pocos.
¡Pero que listo este Margarit! ¡Y qué práctico! Seguro que tendrá mucho éxito, ganará muchas ligas, venderá más, será campeón y todo eso.

Si alguien lee un periódico puede leer un poema. Requiere un esfuerzo, nada es gratis. Los que dicen lo contrario, mienten. Eso es un invento elitista del Romanticismo y las vanguardias. Básicamente de acuerdo si lo dice no como consumo baladí, cosa que dudo del rascador con la poesía. Porque del romanticismo y las vanguardias estamos hasta el c/moño, o ya pasa el agua de la rodilla...

25 de abril de 2009

MONIPODIO NO ES MANCO


uno
SONETO CON ESTRAMBOTE MERECIDO
PARA DOÑA ROSITA AGUILAR
QUE PARA MÁS DAÑO DE LOS SUYOS
SE PASÓ AL PSOE POR UN CARGO
EN LA JUNTA DE MANDAMÁS
Y QUE IBA DE INDEPENDIENTE PARA SIMULO
PUES ESTÁ A PARTIR PIÑONES CON EL ENEMIGO
DE LA HONRADEZ Y DE LA BUENA FAMA Y QUE COMPRA
ALMA Y CUERPO TRAICIONANDO VOTOS
IDEAS PERSONAS CON TODA DESFACHATEZ
Y QUE LOS MEDIOS TRATAN DE JUSTIFICAR
Y ARROPAR ESTANDO COMO ESTÁN
AL ÚNICO SERVICIO DEL BIPARTIDISMO
DEL ESPECTÁCULO DOMINANTE Y LA MENTIRA A TROZOS TRAZADA
Y
LA ELIMINACIÓN DE LOS ROJOS REPUBLICANOS
HONESTOS Y EN FIN DE IU
QUE SON TAN BUENOS



la mayor sordidez es su lacayo
profesional política por vida
por eso sola sabe la movida
total del espectáculo bellaco

y ruge andalucía en su serrallo
su corruptela libre y su subida
al altar de griñan en acogida
la fachendez fatal es su vasallo

y de roja a rosita te has mudado
al pesebre te has ido de rosita
barata el caciquismo te ha comprado

a la pasta y al timo de estampita
desleal y traidora te has fugado
puente de plata y vuela palomita


se te pudra la pasta de bellaca
sigue siendo la misma y no te cortes
profesional política sociaca



dos
Decir que la misma capa, caspa, costra y carpa social de este circo, la misma hez y herrumbre de gentuza, el mismo e inimitable gentío que apoyaba a Franco es el que, en este tiempo, vota y aulla por esos políticos profesionales de baja estofa, y vileza sin fin, que militan y mandan, con turiferario énfasis y tufo francófilo o caudillista, en uno de los dos partidos iguales para hoy que conforman el bipartidismo de la votambre, o sea el pp y el psoe. Esa chusma arrevenía y montaraz que tanto enorgullece a esos profesionales de la corruptela y la doblez, llevadas a extremos de grosería sin fin, de chulería lerda y de terror y amenaza por no votarles, sin nombre. Como los criminales, los políticos profesionales carecen de entrañas y de ser libre, entregados a los daños y trinques a que sirven, y los servicios que pagan con dinero de los otros. Que se ha convertido la política en profesión de tonto engreído y mequetrefe en mando, doblegado a la más arrastrada mentecatez que ver se pudiera. Y lo malo no es el político profesional, sino la caterva no parva que le acompaña en su pequeña corte.
Y uno tiene que enterarse clarito de la movida por el único medio que larga claro, y que más que por eso se lo quieren cargar, que sólo eso es terror para la jarka bipartidaria en mando y rango. Por eso para contrastar noticias acudo a esa claridad de este medio. Que me encuentro esto aleccionador y meridiano.
Observen que pese a ser noticia mayor el delito, el medio al servicio del crimen organizado lo trata de acallar y lo dice con boca chica y como vendiéndolo por bueno...
No es la primera vez, ni será la última, que uno asiste a tan delirante espectáculo, mecido por todo el tinglado y la movida de dominio en este cochambroso estado social en que andamos. Y practicando la más vil de la infamias como si nada, entre risas y juerga cetrina y grosera, como si de endebles de mollera se tratara que celebran hacer mal al otro, simplemente por ser el otro. ¡Ay!, si pusieran tanta fuerza y las energías que gastan en destruir a IU y a la izquierda y en dañar todo lo bueno, en construir el socialismo hace años estábamos en Jauja, como poco.
A la paya, y digo paya por no decir cosa y sicaria profesional, el medio de adoctrinamiento y propaganda más importante del país, hace unas semanas, ya la anunciaba, le preparaba el camino, pues los bellacos y criminales son asaz precavidos y ordenados, como se sabe por lo que Cervantes narra del patio de Monipodio en Rinconete y Cortadillo, que es poco y sólo la patita de esos asuntos de toda mafia y crimen organizado. Pues a eso se dedica el medio llamado de información, que no es medio sino fin. Me refiero a que el diario El País, mentidero y felonía de la cosa de dominio, ya iba preparando el camino, justificando la vesania y la traición, preparando el paso de los señores políticos profesionales. Pero la pobre paya tiene compañeras que le dirán lo mal que la tratarán por ser mujer y hacer eso, eso de pasarse con armas y pertrechos al enemigo, con traición total y por un cargo y su mando, que es mucho. Y que si las pobres mujeres son maltratadas y que si…, toda esa sarta de gilipolleces con que se consuelan las ninfas del pajeo en mando, que son peores si cabe que los varones, pues asumen funciones que en sí son machistas a más no poder. Los imitan y mal, o sea, a peor. Al fin y al cabo por mucha vaselina que los intelectuales de pacotilla echen por el diario de la capital de España llamado El País, este no es más que el mentidero de los que mandan e imponen, desgobiernan y chulean, martillo de los que obedecen y vocero y alcahuete de los amos, servil medio y servicial cómplice vendido de siempre. Nadie se engañe ya.
Y ya a la paya Rosita la anunciaba como metida en la cosa de la secta, del bipartidismo triunfante. Que a la paya se le calienta la boca diciendo estupideces, incluso deja caer que la IU en la que estaba era más parecida el psoe... ¡El colmo de la caradura! De roja a la rosa acoquinada en la mano. Y tiene la desfachatez de seguir diciendo que sigue siendo la misma. Pos sí, estuviera bueno que se le hubiera puesto cara zapatera y culo sodomita, o no le gustase el arrimo a mando seguro y piñón/griñón fijo y barato, que la vida son dos días y la mitad son noches. Y que por dinero baila el caballero y por pan si se lo dan, y no veas Rosita, Rosita… Y la tránsfuga con pedigrí de doña Cristina Almeida, especialista en dañar a IU, de toda la vida, dice sus tonterías para remate y guinda... Nos dice: "Los partidos políticos no son dueños de la vida de la gente, ni de sus decisiones, si acaso son dueños del poder que les dan como partido, sostuvo la política madrileña, quien confesó haber tenido siempre la impresión de que en IU o estás con ellos o estás condenada a no hacer política en tu vida". Pues que se salga ella un mínimo del guión de su psoe, verá dónde va, verá... Lo cual es de una desfachatez considerable, se mire por donde se mire. ¿Por qué no aplica eso a sus partidos, pp y psoe, que esos sí que no dejan vivir a nadie ni a nada que no esté bajo sus férulas, y criminalizando de continuo y con el crimen como medio y fin... Llamar a mandar y mangonear hacer política es sabio hallazgo de la ballenata, y a no cumplir compromisos adquiridos libremente con gentes, y contra el Capital, a no traicionar ideas y programas... En fin... Que sí, que doña Rosa podía irse cuando quisiera. Pero hay formas y maneras, sin daño a nadie ni a nada. Y lo ha hecho con toda la felonía y maldad que la maestra Almeida manda y los cánones del transfuguismo ordenan, que no les pasa nada y la gentuza asilvestrada seguirá votando a lo más parecido al franquismo siempre...
Y estás movidas, digo, son las habituales de estos trepanadores de la honestidad. Que con gentes así mal anda todo y peor irá. Que bien sabemos los que sabemos, que la crisis es principio y fin en ellos, no ya la económica sino la profunda de valores y actitudes, de talante y talentos, de moral y éticas. Pero ya lo digo en inicio, la caspa social del franquismo les apoya babeante, soplapollas y lameculos. Que se ha dado un buen barniz de limpieza de la forma, que el fondo sigue lo mismo que siempre de servil y entregado al amo y al dios del mando total, ahora trasvestido de pp y psoe, rozagantes y totales. Nada se puede hacer sino dejar constancia y practicar la burla para el tiempo venidero y constar que, al menos, nos reíamos y que sabíamos la verdad, no éramos tontainas. Los que sabemos todo eso y no hacemos dejación de la memoria, tan traida, llevada y secuestrada por los fulanos de la cosa que la trajinan y chulean a su antojo y al servicio de una de los puntales del régimen bipar.
Porque se trata de justificar un delito. Y se entrenaron, practicaron y asilvestraron con los de los GAL, así que lo que les echen a las espaldas, luego de que Solana se inventara aquello de daños colaterales para nombrar crímenes contra la humanidad, hechos en nombre del terror de los políticos profesionales y sus fuerzas armadas… Y asilvestrados a justificar tantos y tan terribles, los medios de información y comunicación españoles son un hacha y arden por un sólo fuego, doblemente y de doble moral. Que se trata de eliminar al rojo y al torcido, al radical y el incendiario, al de izquierdas y al republicano, al ácrata y al libre. Y ya se sabe, en IU hay todavía restos. Y si hace falta se echa mano del acoso aquel tan eficaz y se les llama etarras, que siempre funciona en la votambre acojonada y tardofranquista. Y para eso la gente de aquí siempre fue proverbial y generosa. Se trata de volver del revés lo que es bellaco, y barbián y caradura, y tremenda felonía, y desvergüenza sin nombre. Se trata de apoyar los criminales de guante blanco en nombre de la democracia. Que si lo eres así, y militas en el pp o el psoe, tienes ganado el cielo y aun el infierno para los malos.
Y para eso están los medios, desde sus teles hasta el diario El País a la cabeza, y la SER mucho más bellaca y de derechas que todas las copes y copas que haber pudiera, por mucho clérigo que ladre y mucho liberal que atize.

Y es que estos de IU son unos buenos, que creen que el hombre es impecable y si mal hace es debido a las circunstancias socioeconómicas y no a la estupidez y el ansia, la esclavitud mental y otras taras, que vienen de la mala educación y la pobreza de mollera… Que son benditos y gente que levita. Lo digo con respeto y juraría que son santos. Ya en Extremadura el bellotari asilvestró la cosa del tránsfuga, que llegó a controlar con mano recta y hacerse perfecto doctrinario. Como le gusta la pesca, pues agiló y arremetía en el bancal de IU y se llevó buenos maromos, que hoy conforman la plana mayor de la estulticia y los perfectos caciques de la zona, como se puede ver si no se es ciego, o se quiere ver a poco que se mire. Ese, el perro ladrador Ibarra, que ahora se dedica a vivir en su despachito gratis total con todos los servicios y prebendas a costa del erario, con la que está cayendo y tanto paro, y escribe de cuando en vez en su diario las ocurrencias más estúpidas que haber pudieran, con sólo leerle.
Y como la traición y el daño del cobarde se perpetra por la noche, un fin de semana en primavera, y en abril con mejor tiempo es la zona perfecta y conveniente. Que Monipodio no es manco y es trajinero en el engaño lindo y felonía larga. Por ello el lunes nadie sabe qué pasó tras la borrachera, y la votambre tardofranquista enquistada se traga doblada todo y todo. Y sufre de paro y otras tarifas, pero vota devoto al bipartidismo, no a los malos. Que hay que eliminar a IU del mapa, por la fuerza de las bellaquerías, las leyes amañadas por sus jueces, arte y parte, y esta votambre adoctrinada por tanto medio como la pone, ¡y cómo la pone!, ciega de pan y circo. Y que si hay paro es una desgracia, que en manera alguna tienen los políticos profesionales que llevan años mandando, reponsabilidad alguna, y que si a los bancos, pobrecitos, micer Zapatero dona 150.000 millones de euros es para ayudarlos, que la caridad no tiene ideología, y aunque él sea sociata, pos mira como también tiene buen corazón y les ayuda… Y si dice Aznar que con él en el mando no hubiera habido crisis yo le creo, que hasta él lo ve, divino adivino...

Escribo esto con dolor, pese a que no voto ni votaré. La baraja hace tiempo que se ha roto. Hubo un tiempo en que colaboré en la cosa local con IU, y todo fue libertad con ella y hacer posible y probable los intentos y programas de trabajar por una sociedad mejor… Ser demasiado bueno y hasta generoso con ciertas gentes me parece un error fatal y más coquetear inconsciente con lobos… IU bien pudiera ser una puerta a la esperanza, si se desmarcara con tenacidad y claridad del bipartidismo y la tenaza, del mal y la torpeza del pp y del psoe, radicalmente, esto es, yendo a la raíz del mal. Si no tratara de dorar píldora alguna a la votambre, y sobre todo si dijera la verdad y con los datos, pelos y señales, cayera quien cayera y sin discursos publicitarios, de venta o ganancia, o marrullería electoral, si pusiera a cada uno en su sitio y ella en el suyo que le es propio, si renunciara, si es preciso, a participar en las instituciones por corruptas y confesas qué son, y se tirara al monte con dureza, verdad y razones de peso, que las tiene. Hacer una generalizada cale borroka pacífica y en pie en toda España ante esto que pasa y los facinerosos, antes que sea tarde. Porque aquí y ahora la quieren de convidado de piedra o muerta, y los del bipartidismo no se andan con miramientos y atizan a muerte sin contemplaciones, ni peros, ni moral, ni ética…

Que el tranfuguismo es lo propio del psoe y las organizaciones criminales similares, ya se sabe. Incluso puedo decir que a mí mismo, tengo palpable la prueba, se me tentó e invitó a café con el jerarca supremo de la cosa en la extremeñía para ver si a lo mejor me atemperaban, sabios como son en la corruptela y en el uso de la tela ajena para sus gastos y compras y ventas, y que ya digo que viene del barbián Ibarra –en Extremadura-, de sus gentes y sus prácticas de corruptelas sin nombre, de esas de compras de almas, las peores… Desde el nuevo presi de la Junta hasta el portavoz gañán en la Asamblea de Extremadura, todo es nuevo y transfugado en esta tierra. Aunque el presi de la Jun era del pp y dio el bandazo, que eso no es mucho si observamos que le han seguido en Euskadi, con pactos y abrazos en uno para mando y la consecución del socialismo a través del pp, que eso es bonito asunto en verdad… Y el rito siempre es el mismo: el trasfugado ha de hacer todo el daño posible, todo el daño inimaginable y con toda suerte de publicidad y adoctrinamiento del personal desde los medios, para que tome nota la linda votambre y se aplomen los compas del que pasa a mejor vida, en este caso mujer y Rosa.

Que esto es una batalla y no se puede andar a cuerpo gentil de payaso de las bofetadas, aunque no se esté por la violencia y sea la paz y la palabra el único y deseable camino. Y la inteligencia. Que con esa a estos fascismos se les vence.
A los de IU les diría que tomen nota de una vez por todas y tengan valentía y hablen a las gentes con claridad y sin contemplaciones electorales. No tienen nada que perder y todo por ganar.

Yo ya hace años que tengo mi postura de desprecio absoluto al sistema político del bipartidismo, pidiendo, reiteradamente, que me borren de su mapa electoral y del censo trucado que se tienen, que en mi nombre no y no vale nada, y que son criminales vestíos de limpio basados en la cosa de base franquista para aherrojar mi libertad y mi vida. Y que a nada me obligan como no sea la fuerza, y por la fuerza de sus policías terroristas y conminaciones varias. Lo cual no quita para que salve a personas honestas que trabajan en instituciones y demás, y cumpla y respete y exija lo mismo con pactos libres hechos con algunas dependencias administrativas..., que nada tienen que ver con ellos, con los bipartidarios cerriles.

Temo decir, como Bolívar, que he arado en el mar, arado en el mar...

23 de abril de 2009

MADRID O EL CIELO



Gastada la lengua y los hechos queda un sumidero de tópicos y necedades. Nunca han visto sabiduría en los libros. Jamás en las obras literarias, a las que siempre vislumbraron peligrosas, obscenas, sin valor, cosas de locos y zumbados… Ellos, los biempensantes no darán nunca valor al Quijote como algo baladí, algo que no sirve para nada, algo sin utilidad., incluso algo sin ton ni son, ocurrencias de un vencido, por los elementos y las naves enemigas siempre... Que es lo que lo otorga todo su valor real, por otros lado y por razones diferentes. A ellos les saca de quicio el arte por el arte, sin las consecuencias ni preeminencias de sus cálculos de vida, capital y mercado. Tal vez por ello crean todo este entramado de mercado y bolsa de valores para el arte y la literatura. Que los artistas sean libres, y que hagan su arte sin medir las dimensiones económicas ni calculadoras, es algo que no se puede soportar, ni ellos lo van a consentir nunca, y cada vez menos. Bueno, está bien que el artista con vista propagandística lo diga en entrevista en el medio publicitario; pero de ahí a ser real… Y si tal hicieren se verán conminados al olvido, al absoluto ninguneo total, preciso… Y si eso les beneficia pues ya buscaremos algo con qué minarles la moral, comerles la honra y el valor, destrozar su arte y vituperar su figura como un friqui (es la palabras de ahora) y llevarlo a la nada total. Porque en esta sociedad todo ha de tener un valor según la medida de los que mandan y del sistema del tinglado y sus varas de medir las costillas. No cabe otra. Y aquellos insurrectos que se rebelen lo pagarán con la propia vida.

Así este medio que se dice informativo, de la capital de España, que es decir el sumun de la cultura, porque así lo establece su canonjía, se llena de tópicos falsos, vergonzantes, gastadas fórmulas y gastadas expresiones para no decir más que es la moda y los modos, repetidos un año más. Los libros, la cultura, al arte y la literatura convertidos en parque temático obsoleto, muy moderno y huero, ideal para los pijos titulados a los que molesta la vida, la realidad, y mucho más los sueños, la fantasía, la imaginación y la libertad… Entresaco frases en cursiva del artículo o crónica, y las entrecomento. El diálogo de la calle con las letras, una expresión mema donde las haya y una prosopopeya vacua, mermada, que nada dice porque la personificación no funciona... La calle, calla, es muda como nunca. Y para dar valor de seriedad y cosa notarial y culta, mu culta se dice documentan la dimensión literaria de Madrid, que desde luego, y como capital y todo eso ha ser, en el orden de las cosas a su servicio, una ciudad espléndidamente agasajada por la literatura porque todo aquello más digno de perpetuación y de recuerdo, y ya tenemos la cosa histórica, tan en moda, para dar valor cultural a las cosas, que la manía histórica no puede faltar nunca y da pedigrí. Y todo es grande y para poder elucubrar el valor literario de Madrid le ha llevado a reunir a dos grandes, como si de figuras del toreo se tratara, porque el toreo es sobre todo espectáculo, y se trata de contaminar eso al arte literario, que sin ser espectáculo no es, o no será. De forma y manera, y con esa convicción de que la literatura es espiar la realidad y reproducirla con fruición (Stanislaw Ignacy Wietskewich dixit), pues toda la muestra es como una conversación literaria, de manera que se trata de abordar la dimensión literaria de Madrid, pues el redactor, junto con el común de los intelectuales orgánicos que sobresalen en al panorama del famoseo cultural y académico argamasillesco siempre, que hacen y leen ese diario, están muy de acuerdo y convencidos de que la literatura no es territorio independiente y libre que los escritores y creadores edifican, crean ex nihilo, con la fuerza de la mera lengua como única materia y realidad total, que refiere otros mundos que no se apoyan en éste, a ser posible. Que para ellos una obra literaria que no hace referencia a la realidad total, como la perciben sus sentidos, no es literatura y con sus escalas de valores de toma, daca, vende, compra, dame, te doy..., no lo es. Y si la literatura hace referencia a Madrid, que es algo importante en la realidad de mando y política, impuesta, pues la literatura va por buen camino, si no, pues es evidente que es de segunda mano., o directamente no existe, Bueno tal vez la de los exilados republicanos del 39, a los que se les permite, por la progresía en mando, que lo hagan, ya que no podían vivir en Madrid. Pues como dice el avispado periodista de la crónica: reconstruye el esplendor de una época de enorme brillo literario, deteniéndose en los escritores y sus obras, las calles y enclaves principales, las tertulias, los cafés y el mundillo de las letras. Que sin calles y enclaves principales, sin tertulias y cafés ni mundillo de las letras no hay letras ni obras ni na de na. Y si lo hubiere sería peor que eso que es el magma de la literatura, porque en Madrid se jalea la crema de la intelectualidad, según el sabio canto zarzuelero, y fuera de Madrid como que no hay na, ni siquiera salvación. Que el ombligo de Madrid tira mucho y sin su espectáculo nada es, ni mora ni existe.
Y si por esa razón Cervantes se tiró al campo con El Quijote, peor para Cervantes, pues seguro que el lugar de la Mancha de cuyo nombre no se acuerda es el mismísimo Madrid, a todas luces.
Y ellos lo creen a pies juntillas. Por supuesto pisando nuestras cabezas.

22 de abril de 2009

HOJA CAIDA



textura de hoja en blanco
por perderse en espacio
tiempo como si la herrumbre llevara
óxido fatal la desluciera
día a día gastada por viento
luz y sol quemándola viva
fuego de los insectos devorara
agua la perdiera en olas y noches
ahogada lúgubre de ansia mojada
en aire fuera esclava
de demonios del mal
y destrucción agazapada
en cada ser que cae del árbol
o de planta humilde
como si se precipitara al abismo

en otoño vale
en la primavera no hay remedio

20 de abril de 2009

FIASCOS DE PLAGIOS Y VICEVERSA


Así, en la obra de Formoso aparece un único "narrador omnisciente", que efectúa en tercera persona un "relato lineal y cronológicamente ordenado, con un lenguaje realista y descriptivo". En la novela de Cela, los narradores son dos y en primera persona, y se utilizan "técnicas de fragmentación, condensación, simultaneidad y alteración cronológica de las secuencias narrativas".

No, no estamos leyendo un estudio literario. Es lo que extraigo de un chalaneo de los escribidores y los negociantes de los escribideros, que confunden literatura con mercancía, mercancía con triquiñuelas y todo eso con el negociete editorial, que lo mismo que hacen libros podían hacer rosquillas del niño Jesús si les dieran iguales beneficios y empaques. Que ser escritor viste mucho, y te rifan los políticos y las gentes yupis y la clase pudiente y los de arriba... Que las gentes de Planeta ha hecho todo eso y más, no hay duda para mí. Lo de birlar una novela presentada y pasarla de matute a un barbián de fama y abolengo para que la retocara, bueno, él no, que esa es otra, sino un equipo de redactores o negros que se dedican a eso, y ponen las guindas del estilo y todo eso... Los enjuagues de todo premio. Amigo tengo que anda preparando un trabajo que va a dejar sentao de culo al personal sobre casi todos los premios famosos y sus gatuperios, enjuagues, amaños, engaños y mentiras... Que se les vayan quitando las vendas al personal. Todo lo que sea premio y famoso es pura merde y mercancía al servicio de la estupidez y el negocio para que la lean los gilis y enteradillos al uso.

Si los creadores estuvieran a lo que deben estar, a sus cosas, esto no ocurría, los premios dejaban de existir y seguro que conseguíamos obras de alto calado. Pero pasa lo que pasa, el ansia de guita, la de fama, la de premios, la de ventas, la de comecocos, la de malababa, la de...

Sigo pensando que Miguel Espinosa, por poner un ejemplo entre los gloriosos desconocidos y buenos escritores, es el mejor autor, con mucho, de toda la caterva existente en los últimos cien años en castellano. He dicho para limpiar la deshonra.

La literatura es otra cosa. Que nada tiene que ver con las pedorrerías de plagios, premios, propiedades, ringorrangos, ventas, listas de los más y menos vendidos, bandidos y/o lo que fuere. En fin, esas cosas de las que comúnmente hablan los periódicos, que nunca lo hacen de literatura, ni de creación, escritura, valores, logros, alcances, calidades, trabajo, faena, intento... Y hay que irse espabilando en estos tiempos del engaño generalizado y lo provocante de crisis hasta el tuétano metido y la gente como borregos con lacitos en el rabo y ornato en las caderas.

QUIEN ES QUÉ

A la memoria de Corín Tellado

Que el poder político, cualquier poder político de cualquier época y lugar, pretende decir quien es quien en todo, que es la verdad y el mundo, dominar absolutamente todo y establecer la escala de valores que le interesa, evidentemente usando los intelectuales y personal asilvestrado y servil, matraquero y reptante, acoquinar a to quisque y situarlo y decirle quien es, ya es cosa vieja y sabida; aunque no por sabida se tropieza demasiado en esa piedra, que ya es un roquedal granítico que empantana y ahoga a los más, que no ven más que por el ojo que les pone el poder y los que mandan. Y por supuesto cada vez el poder establecido se abroga el don y patente de corso, cuando no derecho de pernada, de decir quien es quien en el arte, en cualquier arte, quien es escritor y quien no, quien escribe bien y quien no, a quien hay que leer y a quien no, que en eso hemos caído, no me cabe duda, ni la menor duda. Es una canallada de alto fuste que uno tiene que soportar con el contubernio de los idiotas, de los gilis y de los que entregan su servicio y servidumbre al que manda. Uno no exagera ni mijita, no exagera nada, no hace alharacas vacuas y queda siempre corto con estos manejos y arrebatiñas. Porque, claro, si son poderes democráticos no pueden equivocarse, dicen los mendaces que tal apoyan. Como si los votos de los más serviles fuera patente de verdad, o como si la democracia fuera dios absoluto sin error. Que me río de esta democracia de cartón y eurodisney, mediante la cual se elige quien es buen escritor y quien no lo es y ni se nombra. La cosa democrática sólo es para elegir, provisionalmente, gentes que sirvan al común en cuestiones puntuales administrativas y ejecutivas concretas. Ahora eso de que los electos se abroguen la pernada de decir quien escribe bien, quien promociona, quien vale, quien se lee… Claro que eso lo he conocido en el pasado franquista, y uno creía que desaparecería luego, aquella cosa totalitaria del dominio cultural desde los chiringos del poder, y en aquellos sentidos unificados de turismo y petardeo espectacular con cultura…, coros y danzas, y todo aquello… Pues no, ha pervivido, auspiciado por toda esa progresía que otrora medrara en aquello o quería medrar cuando los suyos ganaran, los suyos como los contrarios a Franco, no en diferencia de corte político sino de intereses personales, claro... Reconstituido y engordado. Que ellos lo criticaban porque el franquismo no les dejaba a ellos, no porque estuvieran en esencia en desacuerdo con los modos y modas. Que iban incluso a más que el propio franquismo, como se ve desde que existe la llamada democracia ¡transiccionada y tatachán! Y ahora que están los suyos en el mando y poder pues miel sobre hojuelas… Y ahora nos damos los premios a nosotros, y el que venga atrás que arree, ¡no te jo...!!

Vivimos una cultura del espectáculo vacío, reducida a premios y competencias, de pésima calidad. Es como una cultura concebida como liga del furgo (fútbol en legal) petarda, como bolsa de valores y liga torticera en donde los políticos juegan sus peones de brega y friega y perdemos los libres, con serlo. Me refiero a lo que llaman cultura desde los garitos de las instituciones, que deberían dejar el paz todo eso, toda cultura, en paz y libre, a su propia libertad, que no la del mercado. Soy partidario de cerrar el ministerio del ramo de cultura, soy partidario de clausurar todos los premios que no supongan un real reconocimiento impepinable a toda una labor de tiempo y vida, y no como moneda de cambio de este tipo que es de mi cuerda y luego, cuando mandes tú, pones la medalla a los tuyos. Y más, soy partidario de chinclar todo garito de cultura de las llamadas autonomías, mientras más necesarios más cerrados. Creo que un mero respeto al dinero y la inteligencia ajena debería hacer que así fuera. Pienso que quienes se dediquen a algún arte han de hacerse valer por su misma labor, y en manera alguna por la promoción de mercado y de los políticos en mando, con apoyos sustanciosos, becas, trabajos, cargos y demás monsergas a los artistas de la cuerda a promocionar. Pienso que toda promoción de ese tipo es una canallada. Pero sobre todo un fiasco para el arte y las gentes que son quienes sufren el engaño. ¿Quién no conoce a Fulanito, que tiene en casa toda la obra de Zutano porque fue Premio Noséqué de la Diputación, el Estado o la Autonomía Tal? Sin leer, oíga, seño, sin leer y mu bien encuaderná y limpia de polvo y paja.
Aceptar, como se acepta de manera inconsciente, que el poder, los poderes, establezcan qué es arte y quién es artista me parece la más bajuna manera que pueden haber caído los trajineros que tal aceptan. De manera que vivimos una sociedad tan sumamente opresiva, y con una opresión tan cerrada y eficaz que sólo es escritor, o poeta, quien ella, por sus capataces, determina con los mecanismos que ha establecido de forma cerrada, excluyente y torticera y al exclusivo interés de los macacos que tienen la sartén por el mango. Como jamás hubiese pensado ningún inquisidor, señor feudal o fascismo imperante. Todo está cerrado y todos los del coto cerrado contentos. No exagero un ápice. Romper la cadena y condena es poco menos que imposible, pues es como un perfecto campo de concentración y concentrado. Todo el campo es toda la tierra, un inmenso parque temático de cultureta, teles y premios. Una de esas atmósferas obscenas y opresivas que maquinaron las musas a Kafka, como poco.

Y es claro, al poder le sale rana la idea no pocas veces, hasta que atine alguna vez. Así tenemos que en Extremadura no se lee, pese a que se inflan los datos que con ser malos lo son. No se lee, pese a esas hábiles campañas hechas por los listillos del poder de turno, que sólo con verles el pajeo se comprende el fracaso. Pero esas hábiles campañas están más para los señoritos turistas que visitan la zona, que está quedando preciosa para el turisteo nacional, eso sí. Porque ellos creen que si van predicando, con muchos medios, con mucho parné, con mucha modernidad, a las gentes, pues estas gentes acabará devorando, ¿qué, qué les dan para devorar, qué les invitan a leer esos trajineros de los políticos encangados de campañas de lectura estúpidas? Pues le ofrecen bodrios tales que toda gana de lectura desaparece, se quitan las ganas hasta de la vida misma… Y eso nadie se lo dice tan clarito, y las razones… Y luego mismamente se cabrean conmigo y me desprecian… Son cojonudos y del campo, como decía alguien para los soberbios. Ofrecer las miasmas publicadas por la Editora Regional es un castigo para los lectores. Y no hay más que decir. Y esas campañas endógenas son un fracaso en inicio, un ridículo y una mofa a la lectura y la propia vida. Pero alguien se lo llevará calentito, alguien al arrimo de la Junta de Extremadura, claro. Estamos en época de crisis y hace falta dinero extra para alguien.

Así me hace gracia eso de los premios oficiales en donde vemos a un escritor indomable, terco y anticlerical, según la publicidad (ver infra el artículo), convertido en un corderito mansurrón al arrimo de los que mandan y premian, que si el premio fuera de los de abajo nanay, ¿eh, señora?, nanay como te digo. Indomable, terco y anticlerical de pega, que bien que se doblega al clero en mando y fortuna política... Y no es que tenga nada contra don Juan Marsé, con el que me he divertido de lo lindo, y he gozado con algunas de sus novelas, otras prefiero olvidarlas y alguna no se dejó leer… Pongamos la cosa en su sitio. Pero que babee por esos premios me parece una soberana villanía y un espaldarazo al tinglao de mando y obediencia. Tal vez es que la vejez nos rinde. He dicho.

Pero repito, lo único que da libertad y claridad, con la calidad pertinente, es la obra hecha. Ni premios ni leches, que todo es vanidad de vanidades y todo vanidad.
Mientras leo esto pienso en Corín Tellado, esa sí que sí es una artista. Por lo menos escribía a derechas y con cierta correccción, no esos novelistas de hoy con la manía de la cosa histórica, la novelucha histórica, mal escritas, torticeras, suedocultas, bodrios al servicio de la ideología imperante, panfletos malos, oportunismos de fama y vaselinas seudocultas a las meninges del personal, como las otroras de Umberto Eco o esa que nombra a DaVinci codificado... Ella, Corín Tellado, que hace pocos días falleció, tuvo la dignidad de hacer lo que quiso y hacerlo con la dignidad pertinente, bien escrito por lo menos, entre otros valores incuestionables, pese a ser novela rosa o sucedáneos similares, que eso a la postre da lo mismo. Un estilo.

18 de abril de 2009

CUADERNOS


Tengo en especial este cuaderno, elaborado por mí a partir de una vieja agenda, bueno sólo la usé para proteger el manojo de folios encuadernados, cosidos, que lo constituyeron. Es de mediados de los ochenta, y salió como un término medio entre el diario, los cuadernos de notas, los cuadernos en los que recojo lo que anoto sobre alguna obra concreta y todo eso..., se puede decir que era una mera bitácora, pues estaba presente siempre y lo estuvo hasta que se fue agotando... Reproduzco dos páginas. En la entrada anterior hice lo propio, reproduciendo algunas... Tiendo a numerar páginas sólo en la parte delantera, con lo que sólo número la hoja. Así, estas son la 38trasera y 39delantera. Era lo que hoy se aproxima más a un blog en la red. Temático, claro es. O monotemático. Literatura, poesía, sociedad, política, hechos culturales varios, periodismo... Y con ilustraciones varias, que iban de la foto, la pegatina, el dibujito, o la cebecera de un diario. En este caso del diario Liberación, aquel intento de hacer un medio informativo y formativo libre para los españoles que salió rana, como todas las cosas realmente libres en esta tierra de todos los demonios. O será que la gente que lo hizo pecó de panolis, inocentes e ingenuos, que es constante de los quijotes del terruño también.
Don Quijote como el prototipo del fracasado y del fracaso en esta de sociedad, del triunfo y la heroicidad del macarra vestío de limpio con corbata y banco, claro, antes señorito y ahora psoísta zapateril chulangas de los madriles y centralista, espabilado cretino que se dice de izquierdas por aquello de la memoria histérica y que mola pal negocio, ¡oye! Lo cual, como dijo el otro, constituye una esplendente victoria, me refiero a lo del prototipo cervantino, no al retroprogre de Argamasilla. Anoche creo que hice una anotación sobre la ruralidad de la idea, de las ideas, las ideas como producto de campo frente a ciudad, su elaboración en lugar desierto y poco poblado, frente a la ciudad masiva que impide pensar, la ciudad del Capital, claro, la del consumo, la de las prisas y los presos de sí mismos aherrojados. Don Quijote es como un padre del páramo, un héroe viajero que no lo hace para ver ninguna ciudad o cosa en plan turista, para ver, ver y ver y no ver nada, y mucho menos para hacer senderismo, que no... Tampoco para hacerse la foto y menos en lo exótico. Don Quijote es el perfecto antiturista o viajero de moda, el que viaja por consumo, y corre mucho, se mueve más, lo transportan lejos, lo llevan, lo traen, lo suben y bajan y, como dijo el otro, al final nada... Queda tan sabio como antes de comenzar, porque eso no es el viaje que es maestro de la vida y la base de sabiduría. Eso es el transporte. Lo que se estila hoy con el personal que se deja querer por ese abrazo del oso consumista...
Y creo que todo eso sobre el Quijote me vino al recordar aquellos tiempos, entre 1970 y 1990, por poner coto, en que hice mucho autostop por casi medio mundo. Era mi medio de viaje. Sobre todo cuando en los veranos me echaba al monte. Que uno hubo en que anduve los cuatro meses de picos pardos por la provincia de Cáceres, como centro, especialmente el norte. Todo en autostop, andando y en donde pudiera trasladarme. Era otro tiempo, otra época. Y sin apenas dinero. De aquel tiempo guardo, en los textos de mis diarios, escrupulosamente recogidos en ese viaje, que casi es un cuaderno de unas cien hojas tamaño folio... Hay materia más que de sobra para escribir algo similar a En el camino, de Kerouac, que todavía no había leído, aunque prefiero el camino de cabras y arrieros quijotesco que la cosa yanqui del auto y carreteras largas que no llevan a ninguna parte ni arte... O meramente la transcripción del texto manuscrito. Me moví de Plasencia a Las Hurdes, más andando que otra cosa, pues nadie cogía en el autostop, o si lo hacía era al lado y, poco a poco, me fui adentrando en aquellos parajes que se me antojaron únicos entonces, desolados por la poca gente, pero vitales. Recuerdo como al mes de estar en aquella zona, que me cogió un tipo que era de Almería, iba con su mujer y dos hijos, en un Mercedes grande, y me trasladó desde La Alberca a Guadalupe, en donde me quedé en la hospedería para peregrinos, sin coste, porque entonces era así. El tipo estaba en Alemania emigrado. Lo mismo me ocurrió en Yuste, en donde permanecí como quince días, conviviendo con los monjes jerónimos, participando con ellos en todo, como si fuera uno más. Al cándido lector le informo que monje es aquel que se dedica a la vida contemplativa y la oración, y fraile, que significa lo mismo que hermano, es aquel que se dedica a la vida activa, sin dejar de mirar por la contemplativa, claro. No es lo mismo fraile que monje en manera alguna, aunque el vulgo común los identifica, incluso los critica sin saber ni de la misa la media, nunca mejor dicho. Curioso que se placticaba eso del voto del silencio; pero a mí nadie me dijo que me callara, ni nadie me lo recordó, ni eché en falta el uso del habla... Aproveché el tiempo tranquilo en Cuacos de Yuste para escribir en el diario lo que me ocurrió como mes y medio largo antes, por tierras hurdanas y bajosalmantinas de las Batuecas, entonces perdidas y olvidadas del turisteo rural y otras miasmas, incluso de toda civilización, que viví algunos episodios de mera soledad por aquellos sitios poco visitados de humanos, en la geografía extremeña, que ya pocos podrán sentir, apesadumbrados por el todoterreno madrizleño que llegó, sus agresiones y tanto cateto con afán de campo y ruralidad que se carga para poner la tele de colores, la barbacoa, la tele, sus teleles y otras agresiones. Que la enfermedad de estos que viven en ciudades como Madrid no tiene cura ninguna, como no sea que se queden estabulados, y poco a poco los salvemos... Y más como iba yo, a la mera caridad del transporte, o a pie. Y luego me vienen a mí con moderneces de turismos rurales, zascandileos por el monte, senderileches y otros inventos del consumismo encebollado de esta sociedad..., ¡¡amos anda!! ¡¡Qué to lo convertís en circo barato y agresivo!!

No sé la deriva de mis cuadernos a la digresión sobre el viaje a qué es debido. Posiblemente que ando leyendo, a salto de mata, por entre cuadernos, diarios, apuntes... Y se disparan ideas, ocurrencias al buen tuntún...

Pero aseguro que iba a hacer la reseña de una peli malísima y torpe donde las haya, sobre Bukowsky, el arriscado escritor norteamericano de amplio espectro, y por cuya obra poética me interesé hace dos años. Factotum se llama la malhadada película. Parece basada en un guión hecho a partir de El Libro de Buen Amor, adaptado al medio gringo de vida a mediados de los sesenta, y el personaje que hace del escritor, de Bukowsky es una especie de don Juan Ruiz, arcipreste de Hita en vicisitudes con la bebida, su obra y las mujeres que siempre lo dejan, y venido al menos de la vida arrastrada de existencia, y todo montado como en comics malos en una peli delirantemente perversa y ni siquiera de folletín, llena de tópicos, diálogos tontainas del escritor... Sobre lo que volveré será sobre ese paralelismo entre su vicisitudes con las fembras y las del arcipreste. Sospechosas cuanto menos.

16 de abril de 2009

MIS CUADERNOS













Antes de todo esto de Internet y de los blog y las web personales, yo escribía también. Lo aseguro. Incluso más que ahora. De otra manera diría, con más tiempo, tiento y calidad, reposo y conciencia. Lo de publicar ni lo pensaba siquiera y me traía al fresco, y recuerdo que traté breve a una poetisa, descocada y muy mala, pequeñita y regordeta, de uno de estos pueblos extremeños, estudiante de filología, que ya se labraba su currículum publicando allá y acá, trepaba a los garitos y despachos de poder de le diputación y de la Junta a ver si le editaban... Creo que la tienen por poeta de fuste, y seguro que anda con su agente literario zascandileando acá y acullá... Nunca entendí ese desvivirse en editar, publicar, sacar, espectáculo y tan poco en la escritura... Cuando hablo con alguien que dice que escribe siempre me trata de cosas de publicaciones, trepas, público, actos y actas, premios y cosas de esas, nunca del oficio propio y sus intersticios particulares.

Desde que tenía como diecinuene años escribo lo que se puede llamar mi diario, que lo he llamado de varia forma, y que es lo que en propiedad, sería una bitácora de estas, porque pegaba recortes, fotos, dibujos, incluso pelos y uñas cortadas, cuerdas de guitarra rotas y similares, etc. Tengo como veintitantos grandes cuadernos, de más de doscientas páginas, cada uno, de esa manera. O sea, literatura larga, en la que hablo de mi vida, de la vida, de la de los otros, tengo reflexiones, ocurrencias, poemas, apuntes de cuentos, escritos incendiarios y terribles, amaneceres grandiosos, pequeños y grandes cuentos y hasta relatos y algún apunte de novela, crítica de libros, escritos sobre lo humano y lo divino. No he dejado casi ningún día de anotar en mi diario desde hace treinta y seis años. Y eso hace oficio, se quiera o no se quiera. Porque no han sido notitas cortas, ni quisicosas que me pasan. Ha sido de todo, como digo, y la cantidad me abruma, la verdad. Y no sé que hacer con ello. Releer por ahora no me gusta mucho, y cuando lo hago puedo estar enganchado un tiempo, unos días, sorprendiéndome de alguna cosa, anotación, consideración... Esos diarios y notas de la vida, con la vida y para la vida se han escrito en todos los lugares en donde he vivido temporadas más o menos largas, que puede ir de años a meses, desde Llerena hasta Cáceres, Badajoz, Barcelona, Lisboa, Mallorca, Sevilla, Madrid, Murcia, Zaragoza, Barbate, Cazalla... Y es escritura fogosa y atenta, entregada y al hilo de la cierta realidad de los momentos, sin estar pendiente de los chabacano o baladí, eso sí. Mis bases esenciales de pensamiento permanecen, están presentes desde casi los inicios. Desde mi nítido pensamiento libertario, allá por los setenta, hasta mi adoración de la palabra como materia de la poesía. Mis preocupaciones y mi labor creativa. Dudo que mucha gente haya hecho esa labor continuada y tenaz tanto tiempo y con entrega, tesón, alegría, claridad y coherencia personales. Mirado desde ahora uno le encuentra un valor que no sabe hacer y que le consta. Sobre todo en los planteamientos esenciales como poeta y escritor: no importarme tanto la difusión, el que me lean, la fama, los premios como prestigio, sino el oficio solitario y duro de la escritura rabiosamente libre, sin paliativos ni concesiones. El esfuerzo personal en crecer como escritor, más que el engreimiento de creer que ya lo sé todo y lo domino todo. La apuesta por algo que, en el medio tribal español, es motivo de resentimientos, odios, ignorancias, miedos... Y poco más.

Reproduzco fotos de algún maletín, de los tres que usé, porque ya apenas lo hago, en contener todo el material de cuadernos, apuntes, papeles de mis escrituras, de mis proyectos. Porque hubo un tiempo en que viajaba bastante y esos maletines eran mi lugar, mi sitio, mi secreto artilugio en donde guardaba todo lo relativo a la faena de escribir. Tengo tres, aunque uno de ellos es más bien un maletón. No soy el tipo de escritor que guarda en cajones sus obras terminadas, no, más bien lo hago en esos maletines, o lo hacía por la cosa del viaje continuo. Ahora sí, como tres amplios cajones esconden obras terminadas, en trance, abandonadas, apuntes...
Aparte tengo no sé cuantos cuadernos de notas, tipo bitácoras, desde el año 1987 con asiduidad. Cuadernos y blogs de dibujos, apuntes...
He querido, hoy al buscar algo en uno de los maletines, hacer estas fotos, parva muestra, y ponerlas por acá. Ocasión habrá para comentar alguna página. Sobre todo de esa especie de álbum, en donde escribía sobre todo lo humano y divino, preferentemente sobre literatura o literatura, pero en que recogía recortes insólitos o interesantes de prensa, pegatinas, billetes de dinero, de metro, de tren, de autobús... Cabeceras de diarios, de revistas, pequeños dibujos de otros y mios... En fin, lo que hoy parece un blog de estos internéticos, heterodoxo y atiborrado.
Ya iré soltando sobre alguna cosa en particular, textos selectos, páginas seleccionadas de esos cuadernos, diarios, apuntes, notas de la labor creativa. Creo que se irá mostrando en la constante de este sitio, en sus constantes, salvo, eso sí, la cosa política, en donde uno no perdió tanto tiempo, no pierde en mi diario o notas de la cosa creativa, poesía, prosa, etc.
Que les sea grato.

15 de abril de 2009

SONETO PANFLETARIO Y DEMAGÓGICO







son político y juez la misma esencia
los escila y caribdis mandatarios
y los perros de presa feudatarios
los de los rifirrafes e incumbencia

obligados a mando y su licencia
todo pueden por sí y sus vicarios
todo para sus votos mercenarios
del trajín de poder y su indecencia

profesionales poses buscavidas
de los principios muerte venidera
con libertad de ser los fratricidas

los auspiciados cargos de manera
los verdugos de todo sin medidas
asesinos de toda sementera








Nota
. Soneto de una tacá encontrado entre mis papeles. Puede que sea mio, o el gato es más fino de lo que sospecho... Es asaz demagógico a mi parecer de este momento; pero como está el patio no sé ya si se pasa o no llega lo que dice, y deberíamos saber en qué juez y en qué político estaba pensando en el momento de anotarlo... Si lo comparamos con las canciones o textos de los raperos soy un colegial, y puede que, hoy por hoy, algún rapero esté haciendo mejor poesía que cualquiera de esos estirados y premiados poetas acicalados que miden las palabras, atemperan la moralina cursi de los usos y de las prohibiciones, miden los pasos, calculan el resultado... Escuchen el tema Informe Gallardo de estos raperos cacereños que merecen todos mis respetos y admiración, por su verdad y su valentía. Como Extremoduro como muchos otros despreciados, desconocidos, sin subvenciones ni rollos culturetas de los que mandan y sus garitos de poder y dinero, y por todo lo alto, no como los acetre de turno, ¡ja! No tienen desperdicio. Por deferencia coloco el texto manuscrito en ese folio, si se pincha, con el cursor del ratón, se abre a pantalla completa...

PERRO Y RABIA



18. Si se prescinde de la contemplación, de la conversación
y trato con la persona querida se desvanece toda pasión erótica.
58. Hay que liberarse de la cárcel de la rutina y de la política.
59. Lo insaciable no es la panza, como el vulgo afirma,
sino la falsa creencia de que la panza necesita hartura infinita.

Epicuro, Sentencias Vaticanas

Ando reflexionando sobre el sexo. Lo de ando es peripatético metafórico, si se permite la expresión. Que mis seseras andan, corren y hasta vuelan si es menester. Y no porque estemos en primavera, no. Bueno me andaba entre esa agua y otra, la de pensar sobre la permanencia de usos franquistas, imposibles de erradicar, mucho más nefastos que los símbolos, estatuas del caudillo, nombres de calles, de ciudades u otros espectáculos en los que el común (de tontos) pone su vista y energías en erradicarlos, creyendo que matado el perro se acabó la rabia, ¡ja! No, amigos destroza-símbolos-franquistas, la rabia sigue y sigue y sigue, como con las pilas esas que no se acaban nunca... Sabido es aquello de que cuando un dedo señala la luna, el tonto mira el dedo. Pues lo de los signos y símbolos franquistas es lo mismo. Donde están y por toda la vida, según me parece y con mucho daño general, es en el interior de los otros, en el cuerpo social y sus usos, hábitos, políticas y cosillas sociales. Por esa labia lambucera, rabia enrabietada.
Por ejemplo en la cultura y sus usos. Y me refiero con la palabra cultura a lo que llaman secciones de periódicos y revistas, instituciones del ramo y todo eso oficial que se entiende por cultura. Que como sabe cualquiera ha perdido toda la vergüenza y significado, siendo algo hueco, grandilocuente y espectacular solamente. Bueno, en eso que llaman cultura desde el ministerio del ramo y cualquier consejería de la cosa o institución oficial y del erario público pagada y mantenida, como puta de lujo.
Que todo esto de que en este país la cultura se despache desde el poder, se mercadee desde el mismo y se ordene para el mismo es uso franquista y de autoridad competente y salvaguardadora de la cultura, por el bien general y ordeno y mando. No ya de signo y símbolo sino hecho consumado y soez, liberticida y despampanante, que nadie osa denunciarlo o zafarse del abrazo del oso que da a todo lo creativo, culto en verdad, auténtico... Y vale ya de pan pringao y de mentiras. La cultura auspiciada, premiada, subvencionada desde el poder y para el mismo es cosa de lo que el franquismo hizo toda la vida. Claro que le venía del buen y mentiroso uso que hizo de usos republicanos. Porque hay gentecilla mu titulada que cree que la Residencia de Estudiantes era un centro público subvencionado a tutiplen… Que en esa la metió doblada a la jartá de progres que en el mundo son y viven del cuento de la cultura, lo que llamo el culturetariado militante y trincante. Conozco grupos de teatro, cantantes, poetas, escritores, artesanos, gente de teatro y cine, de escultura y artes plásticas, que son los de las compañías con mamurria, directa en vena, del poder…
Bueno, pero si es que es casi todo. Si salimos de la cultura y entramos en los sindicatos, bueno es un decir, esos chiringos que se supone que están para defender los intereses de los trabajadores, pues ¿cómo va a ser eso posible si están subvencionados por el Estado y la Patronal? Lo mismito que la cultura, ¿cómo va a ser libre y creíble si está subvencionada por los mismos que tienen que justificar, defender, dar razón, dorar la píldora e incluso pedirles el voto con el dedo donde mande, ora cabe la ceja, luego cabe los huevos poniéndolos en pie? (Curioso lo que es el bipartidismo, y como lo tiene todo bien estudiado: si con cada una de las manos se ponen los dos dedos índices, como para apretar gatillo, y por encima de las cejas, arqueadas y zapateras, semejan las alas de una gaviota, ¡símbolo del pp! De manera que tenemos de doble zapatero un pp..., o el doblete bipartidario).

Bueno, otra vez escribo de aquello que llevo discurriendo hace la tira de tiempo. Y es que la educación sexual de las gentes, que hoy como siempre se deja de mano del Mercado y al buen tuntún social y de las familias, esa educación la está llevando de calle la industria del porno. Que se ha convertido en la escuela del sexo y de los usos y costumbres, en la escuela de validación y apetencias de las gentes, al por mayor en general. O sea el porno, que literalmente es la venta de servicio genital, más que sexual, es quien educa. Desde la santa infancia hasta el viejo rijoso toma la enseñanza y didáctica del porno como si fuera la biblia en pasta de la cosa del arte amatorio. Cuando no se ha quedado ni en artilugio, sino en mecánica huera de muñecos de trapo. Y si antes eran los curas los que no enseñaban (sic) usos sexuales, y a los que se culpa de vejaciones, obcecaciones y prohibiciones relativas al sexo, hoy es la industria porno la que ocupa su lugar, y les echa la pata, con alevosía y eficacia, que en menos de un siglo ha impuesto toda una serie de mentiras y usos genitales que nada tienen que ver con el sexo en su sentido serio, y menos con el arte amatorio, erotismo, pasión, polvos, rifirrafes, kikis, voluptuosidad, amor, libídine, lascivia, carnalidad, conscupicencia, lubricidad, lujuria... Bueno la palabra serio no me va nada con sexo, digamos que sensato.., tampoco… Digamos que sensato y vital, sí. Sentido sensato y vital de la vida viviente y de sus actos de gozo y alegría, misterio y profundidad, juego, caricia y sentido, humor y amor. El porno no es más que mercadeo de todo eso, y si es mercadeo no es sexo sino mecánica, toma y daca. Algo así como lo que es cultura oficial y de mercado, famosos, los mejores y todo eso de escalafones, ligas, premios, auspicio en los coles, firmas de libros y la cultura real de orden antropológico sin trompetas ni poderes, ni títulos, ni mandos, ni ministerios, con goces profundos de los que la vivimos, y amor, mucho amor, más amor. La cultura oficial es una suerte de porno barato.
Y es que el uso del sexo para dominio sigue y sigue y sigue. Pilas de Duracell. Y que la rabia no muere aunque mueran los perros, digo..., curas dominantes del sexo..., que otros perros..., ¡vaya!, curas continúan con la rabia de curas o perros vivos...
Pero otro día lo pongo por derecho y con muestras.



Ilustración: Pintura de Gerardo Ramos Gucemas,
Cuatr Perr, 1979, óleo sobre tela, 180X115.
Museo Rally,
Punta del Este. Uruguay.

14 de abril de 2009

REPÚBLICA VIVA

¡¡VIVA
LA
REPÚBLICA!!










12 de abril de 2009

COTORRA

A este chico listillo y cineasta, como a muchos de su quinta, progres de borracheras y consumos varios, deben de haberle publicado algo en el entramado del diario de la capital del reino con más pedigrí, digo que andan a la venta con algo, o a comisión de otro negocio cultural y de mercado, pues es la segunda vez que sale entrevistado, en menos de un mes, a santo de nada, o de quisicosa que da lo mismo e igual me da... Puede que la haya tomado con él como prototipo del cinefacero que aúpa al régimen, lo mismo que al Pedo Almorroba, ¿o era Pedro Halmadraba o Morroba o Almodroba, o Almadrarrana, Almorrana o algo así y todo eso también? En fin, no sé..., estoy lejos de la cultureta de la capital y me pierdo.
Y como siempre está de moda ser del cotarro, o ser cínico o un jeta, porque no hay más que ver el mando desde siempre, pues hete qué respuestas más lindas da al colega de la prensa, avispadillo informante que nos lo cuenta servicial y puntilloso. Y, como no, el tipo habla urbe et orbi de poesía, poetas, libros, comics y todo eso que le divierte. Lo que más me llega al alma es eso de los poetas y la poesía, ¡qué ojala llevara razón absoluta y la dejaran en paz, para siempre, los de su quinta y los de su cuerda! Así como todos sus seguidores, lectores, promotores, amos, gentileshombres del ramo de la difusión y demás leguleyos y morralas variopintas ¡qué alivio! Y por supuesto la poesía es la máxima expresión del orden, y por lo tanto -Eliseo Reclus mediante- es la pura anarquía y libertad supremas, si lo es, claro. Y por supuesto contra la cultureta subvencionada y pagada desde los chiringuitos de la cosa de mando, instituciones varias y todo eso que ya se sabe bien en este país, y por ende rabiosamente contracultural, si lo es, digo si es poesía, si no, será producto mercantil para consumidores enfangados en la llamada industria cultural y otras vesanias rijosas de la cosa intelectuás, ¡¡puafff!:
... ... ...
P. Acaban de reeditar su novela Payasos en la lavadora, donde dice que su primer libro de poemas fue A tomar por culo. Delicado lirismo.
R. Es que en este momento me parece que el poeta o la poesía en sí mismos son un acto absolutamente anárquico y contracultural. Por eso me interesa el payaso, porque se dedica profesionalmente a hacer el ridículo, cosa que me define. Pero qué me dice de que haya todavía poetas... Es como ciencia ficción.
… … …
P. Un morro que se lo pisa.
R. Es de las pocas cosas que se aprenden. He aprendido a tener una jeta descomunal y a ser un gran hipócrita.

NOS QUEDA PORTUGAL

La lucha contra la refinería se internacionaliza. ¡¡Menos mal que nos queda Portugal!!

O eurodeputado Miguel Portas e a candidata Marisa Matias deslocaram-se até Elvas para um encontro e reunião com diversas organizações civis portuguesas e espanholas que se opõem à construção da refinaria Balboa na Extremadura espanhola.





11 de abril de 2009

CANDOR

Leo y leo y leo sobre la crisis y estoy mareado de los que marean esa perdiz, porque marear la perdiz es castiza expresión de la lengua que quiere decir algo así como que nadie va al meollo del asunto, y todos pretenden chulear la verdad verdadera, y juegan con el candor asilvestrado del personal obediente, pobre y en crisis. Sobre todo los expertos, los periodistas, esos tan listos y avezados en denuncias y verdades... Ahora callan como putas. Y la gente y su candor.
Y de lo que encuentro, más o menos potable, me admiro. Estos párrafos finales del excelso Antonio Ávarez-Solís, otrora periodista de rango televisivo, en la tele de los años ochenta. Me refiero a las cadenas de la tele pública nacional, fue inmediatamente condenado al ostracismo al posicionarse contra el régimen monárquico bipartidista que impera, y como muchos se largó pa Euskadi con el petate y por allá escribe cosas como esa de la que reproduzco párrafos finales al pie...
Alguien que no ha renegado de la defensa de libertades fundamentales, pisoteadas por los bipartidarios y sus mesnadas, casi sin darnos cuenta, que la mayoría está disfrutando tanto de la porculización que ni la siente, ¡con tanto candor! Todos invertidos a la fuerza y violados por esos chulos (pp &psoe) que tiran de poder y de dinero ajenos, por mor de los votos que les dan los que reniegan de su libertad. ¿Hasta cuándo tanto candor en las gentes?

¿Y qué cabe hacer, por tanto, para reordenar la existencia de los pueblos y de los individuos? Creer que basta con una vigilancia más depurada del mecanismo financiero es confiar en un mecanismo de carácter bautismal o en una transformación milagrosa. El mecanismo financiero actual lleva en si su propia degeneración. En primer término porque dogmatiza la creencia de que el dinero no es un producto social sino que lo genera la élite que se lo apropia. Pero el dinero lo fabrican las masas con su trabajo, su iniciativa y su sufrimiento. Por lo tanto es necesario ante todo que ese dinero sea inyectado en la economía real de cosas desde unas instituciones públicas sobre las que actúe un verdadero poder popular. El crédito ha de ser un servicio social y no una explotación privada. El crédito no sólo ha de servir a las empresas bien relacionadas con el poder sino que ha de dinamizar iniciativas que surjan de la base social. El crédito debe ser considerado y vigilado como un servicio público. Mientras el dinero siga siendo transferido a la élite no habrá ni libertad real para la iniciativa ciudadana ni seguridad para los trabajadores. El socialismo real siempre tuvo in mente que la propiedad sana había de partir del uso colectivo del bien social que es el dinero. Como la salud, la enseñanza, la tierra, la vivienda o las comunicaciones se corrompen al ser encerradas como bien excluyente y propio en el corralito de la propiedad privada, el dinero degenera en instrumento de opresión cuando se le considera propiedad de los poderosos, que aparecen como creadores del bien, de la virtud, de la sensatez y del orden.

Quizá esta reflexión nos lleve a encarar la necesidad revolucionaria, ya que el mundo no ha supervivido por la sola fuerza de la palabra. Rougemont escribe en «La parte del Diablo» y acerca de los perfectos: «Creen haber encontrado el sistema. Aman la paz, la virtud, el orden y la salud. Pero el Diablo les conduce, ya que quisieran la paz sin lucha y la virtud sin tentaciones, el orden por la anestesia y la salud por la desinfección. Todo esto puede disminuir la suma de desdichas de la humanidad, pero no desarraigar el mal, si el mal es, antes que nada, la ausencia de virtudes creadoras». Dejando aparte al Diablo, la frase me parece razonable.

Antonio ALVAREZ-SOLÍS, Periodista

En Gara

10 de abril de 2009

ASESINATO DE JESUCRISTO

La verdad es el arma más potente en manos de la Vida.
Wilhelm Reich

Mis primeros conocimientos sobre Wilhelm Reich (cuidado al leer este artículo, que enlazo, pues expone de forma parcial e incompleta) se remontan a mis dieciséis años, y a la revista Triunfo... Bien lo sabe mi amigo León Cubero, bien. Luego a una edición de uno de sus primeros libros, en castellano, en Méjico, editorial Roca, recuerdo. Aparece en mi obra, en la dedicatoria de un poema de Quaderno de dexados. He leído todo lo que he podido pillar sobre él. Lo que me maravilló fue su teoría del hombre pequeño, y más que nada busqué el desarrollo de la misma, del enano mental, que llamo yo: dicha teoría supone que en la historia y sociedades humanas siempre hay una constante, a tener muy en cuenta si queremos ver la realidad y analizar lo que sucede, los hechos sociales e históricos, la propia vida social... Que es la siguiente: cuando surge alguien inteligente, alguien que aporta algo realmente bueno, afirmativo, claro, amoroso, constructivo, original, favorable a todos y liberador para toda la humanidad, paralelamente surge el hombrecito pequeño, el enano mental, que ningunea aquello, se hace con el santo y la limosna y lo usa para destruir la humanidad y destrozarla, imponiendo y mandando, y usando a aquello que libera, para encarcelar, aquello que es paz para guerra, aquello que es riqueza en negocio, aquello que es bien común en bien particular, aquello que es comunitario en particular, confunde el beneficio de todos a los recursos de la tierra con el Mercado y sus leyes, la riqueza que a todos debe atender en sus necesidades en el Capital para algunos que son ricos, mientras otros no tienen nada, etc., haciéndose con el control de la idea del fundador. Puede ocurrir con ideas, usos, máquinas, utensilios, costumbres, usos, personas, recursos, filosofías, religiones, moral, sabidurías... No necesariamente va referido a hombres excepcionales, sino a todo lo que construye, hace, edifica, libera... Por ejemplo, Cristo y san Pablo y los papas; Mahoma y los califas; Marx y Stalin, el socialismo y el psoe, como ejemplo de algo muy cercano, el juego por el juego y la diversión y la alegría y los deportes y la Liga Profesional de Fútbol, o la ludopatía, la celebración de la vida, abrir la mente y el cuerpo a conocimientos diversos, mayores, mediante el uso de sustancias de manera sana y libre, incluso que curan enfermedades, palian locuras, atemperan el alma, y la drogadicción... La idea de libertad y la democracia... Etc. Que ahí puede el sabio lector aplicar la vara de medir en sus realidades cotidianas. Porque no hay nada malo en sí y por sí, sino el uso diverso que se le da.

Bueno, luego sigo, que llevo un día como raro y voy a a comer algo: Continuaré hablando de ese libro, con cuya ilustración de portada inicio esto, cuyo título espero que asombre a la mayor parte del personal que me lee. Porque hablar con palabras gastadas de la pasión de Cristo, crucifixión y muerte y todo eso ya no nos dice casi nada. O no dice casi nada a la mayoría, acostumbrada a repetirlas, acostumbrada en los telelesdiarios a oír de todo eso elevado al cubo. Palabras gastadas. Sin embargo, si oímos o usamos otras que dicen lo mismo, y atenuado (porque crucifixión es horrenda y fuerte de por sí; pero hemos perdido el tacto con ella..), como asesinato, pone realidad en el contexto...
Hasta luego...
Vuelvo y ni sé qué decir de este inquietante libro, que leí con avidez allá por los primeros años ochenta. Inquietante y valiente, positivo y desvelador de la mentira vida, saber, artes, sociedad, ciencias y política en qué vivimos. He estado por sacar las citas que tengo anotadas acá y allá, alguna demasiado fuerte y certera, desoladora y con su punto de auténtica bomba a la línea de flotación del pensamiento y vida débiles y ñonas, fatales y turbias que hoy dominan; pero prefiero este texto largo que habla del enano mental, que llamo.

El paralelo del pequeño hombrecito

En política, cada cual culpa al otro, nunca a sí mismo. Es hora de detener la inculpación del chivo emisario. Es hora de ver lo qué divide a la humanidad. Es la plaga emocional, llamada “pecado” en el cristianismo. Es el acorazamiento que convierte al hombre en un ser indefenso y postrado. Es nuevamente la coraza, que es el terror a la Vida viva, fluyente, la que crea a los sargentos de la plaga, que se convierten en los sargentos de los ingentes ejércitos de naciones diabólicas.
PARA CADA GRAN PENSAMIENTO HUMANO QUE LUCHE POR EL DENOMINADOR COMÚN DE LA HUMANIDAD, HAY UN PARALELO DEL PEQUEÑO HOMBRECITO QUE FRUSTRA CADA UNO DE LOS PENSAMIENTOS PROMETEDORES DEL HOMBRE.
No tiene sentido pensar nuevos pensamientos liberadores mientras Modju, el paralelo del pequeño hombrecito, continúe arruinando la buena labor. He aquí unos pocos ejemplos de paralelos del pequeño hombrecito de grandes principios:

(he puesto el pensamiento creador y abajo el paralelo del pequeño hombrecito. Y entre paréntesis alguna actualización que he considerado. Ponga cada quien la suya)


El Dios de Moisés
Jehová vengativo que castiga

Pescador de Hombres
Guerras santas, cruzadas, jusuitismo, (opus)

El cielo de Cristo en la tierra
Los ángeles de Pablo en el cielo

Libertad
Puedo-hacer-lo-que-quiero, libertinaje, parlotear obscenidades

Ama a tu prójimo
Teme a tu prójimo y palméale las espaldas

La Regla de Oro (el amor)
El compromiso desprovisto de principio

El éter como sustrato general
Un éter específico para cada función natural

Libre empresa
Robo, coacción, engaño, encarcelar al competidor

Discriminación, represión y odio respecto a las antividades antiamericanas
Antiamericanismo, persecución de toda verdad que no gusta

El trabajo humano crea plusvalía (Marx)
Los campos de trabajo forzado de Rusia (Stalin)

Interrelaciones humanas
Política, poder sobre los hombres

Conocedor
Experto, autoridad

El abrazo genital, apareamiento
Hacer el amor, acostarse con una mujer

La Ley
El burócrata, el hacedor de leyes

Actividad revolucionaria subterránea
Espionaje diplomático internacional, subversión

El rebelde contra la injusticia social
El ladrón de bancos

La sociedad
El Estado, lo estatal, el Socialismo

La contribución a la seguridad social
Imponer contribuciones gravosas a los ricos y al esfuerzo individual

Organización laboral
El jerarca sindical

Pensar libremente
El librepensador

Lucha contra la explotación industrial
Yo también, un hombre rico

Líder, guía, consejero
Dictador, tirano

Lucha contra dictaduras
Difamación y persecución de la libertad y de las ideas pioneras

Libertad de expresión
Disparársele a uno la boca


Crítica objetiva
Difamación personal y mentira

Libre competencia de esfuerzo
Aplasta al pequeñito

Lucha honesta
Acuchillar por la espalda

Libertades civiles
Credulidad; tolerancia de asesinos furtivos

Justicia
Acusaciones, persecución

Emoción de la aventura
Aventurerismo, asesino de la carretera, (parques temáticos, turismo rural, deportes de riesgo)

Deporte (ejercicios, juegos)
La quiniela (la liga de fútbol)

Destructividad humana
Instinto de muerte

Buscar y encontrar a DIOS
Letanías, Ku-Klux-Klan, agitaciones religiosas

Relaciones diplomáticas entre naciones
Relaciones internacionales del tipo de comunes ladrones de caballos

Potencia orgásmica
Salvación, redención sin esfuerzo

Sublimación de impulsos secundarios
Esnobismo cultural

Moralidad natural
No lo hagas, no lo toques

Autorregulación
El ideal del regúlate a ti mismo

El luchador por la libertad humana
El mercachifle de la libertad

Psicología científica
CUALQUIERA es un sicoterapeuta

Neurología científica
Cirugía del cerebro en caso de enfermedades mentales

Descarga curativa de bioenergía reprimida
Tratamiento de shock indiscriminados, dale un shock

El pueblo, soberano
Viva el soberano

Nación
Raza

Democracia social
Dictadura del proletariado

Defensa Nacional
Jefazo, juker en uniforme

Socialismo
Capitalismo de Estado

Sacerdote, hombre de Dios
El intermediario religioso

Plaga emocional
Una plaga, todo lo que no me gusta

Dar
Chupar del que da hasta dejarlo seco

Dar y tomar

Tomar y nunca dar

Verdad
Escuchar a escondidas

Cazar
Matar a cada ciervo que encuentras

Pescar para comer
Pescar para herir a los peces

Administración social
Gobierno sobre el pueblo, ESTADO

Funcionarios públicos
Hombrecitos que pulsan botones

Convencer a los hombres de un logro
Ser "reconocido"

Reportero, periodista
Asesinato del carácter, calumnias, difamaciones

Economía social
Maquinaria del Estado

La gente que sabe
La gente que calla

El crítico
Yo también…

El orgomonista médico
El exprimidor de músculos, el apretador de corazas

Reír
Reír tontamente

Una fundación de investigación
El fundamente de un salario libre de impuestos

Silvicultura
Talar todos los árboles

Ahorro de dinero
Usura

Abundancia
Derroche

Economía de productos
Mercado negro, inflación de precios

Herencia de características
Segregación racial, degeneración hereditaria

Genio
Chiflado

Niño sano
Niño que estorba

Payaso de circo
Bromas en la radio para satisfacer el gusto


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APÉNDICE

Poema de mi libro Quaderno de dexados, 1986, que abro con una dedicatoria a Reich, por el tema que abordo, y su terrible verdad, evidentemente metafórica; pero no por eso mismo más tremenda: el inquisidor bebedor de sangre y devorador de pan-carne humana y viva, la Iglesia comulgante de esa misma sangre y carnes, por boca y barbas del pesquisidor carnívoro cuchillo, la de los cristos asesinados para devorarlos. Y quien dice la Iglesia dice todo el Poder, y sus Maquinarias, Crisis, Bancos, Capital, Mercado, Consumos, Trabajos, todo el Explotador y dominador y sojuzgador de la Vida... Esto es una metáfora desaforada, un grito de poeta que se rebela y revela eso mismo, en una explosión de lo terrible, una metáfora de lo bestial y de la Bestia, del Mal, del Capital y de los malos...
Creo que eso mismo dejó confundido y escandalizado al jurado del premio al que presenté el libro, los Premios de la Prensa 1986, que aunque fui al finalista que quedó solo y ganador, decidieron dejar el premio desierto contra las normas del propio premio que lo impedían, que expresamente lo impedían. Desde ese año no se convocó más... Y en ese poema ya se desvelaba, de alguna manera, a aquellos inquisidores que lo fallaron... De rebote. Comprendo que es una exageración e infundio grandes, que aluden a gran verdad y que sólo la poesía puede decir de esa manera, como algo visionario y atroz, y decirlo sin salpicarnos. Todas las imágenes las intenté expresar en esa forma, con esas palabras que eran entonces en las que mejor podía, o eran las precisas del poema. Una interpretación de la misa o el banquete de sangre y pan-cuerpo-carne de algún cristo. Una especie de devolución de la pelota. En su momento ese poemario pasó por cierto malditismo. Y rebelo todo esto en esta noche larga, en la que dios está muerto, el Cristo yace muerto en su tumba, asesinado, como la semilla, para resucitar, nacer, florecer y vivir en primavera. Y vivir para siempre como Lázaro, que anunció ya la inmortalidad. Incluso juego con el espanto del habitante de la noche, lo que es una extrema ironía, elevada al cubo. El poema tiene matraca y detalles como ese, y a mí todavía me sorprende y me alucina por su ferocidad deslumbradora con la forma precisa, certera y tremenda, que va de las pequeñas fruslerías, las manchas o las migajas en la boca y barbas del devorador al viaje de esas inmundicias a esta época, y al futuro...
En este caso el pequeño hombrecito, el enano mental o el hombrecillo paralelo aparece subterráneo, no es casual, y devorador. En mi poesía no hay casi nada al buen tuntún de lo que los malos poetas llaman inspiración, o la sensibilidad, o porque es capricho y maturranga barata de lo que llaman, con falsedad absoluta, libertad creativa. Todo es un alambicado edificio tramado, palabra a palabra, con razones y no con sensibilidades, palabra que no tiene nada que ver con la poesía, como no se hacen con sensibilidades esculturas: para transfromar la piedra dura en hermosura, belleza, aire si hace falta o agua, cuando no idea, o alto pensamiento, incluso éxtasis o dios, hay que saber labrarla, tener técnica y labor, es más el trabajo lo que hace la poesía que eso de la sensibilidad y otros gatuperios que escudan a los malos poetas, que creen que por mucho marketing y repetición de eso de sensibilidad, sensible y otras muestras del yo-en-egoísmo-y-endogamia y venga que dale, hacen verdad lo que no es más que gazmoñería barata, sensiblería tonta, malas artes, ñoñez, tal vez falta de inteligencia y mucha vagancia y poca vida en el disfrute de la transformación de la lengua común en poesía, que esa es la meta, lo mismo que la del escultor, el constructor de catedrales o el pintor o músico, que transforman los sonidos habituales en música, catedrales la piedra, esculturas el mármol o el basto granito, pinturas bellas el color sobre una superficie. Bueno, me paro que desbarro en las notas que van cayendo por aquí en una suerte de poética atroz y tremenda contra la mala poesía que se vende y se subvenciona, hecha a golpes de sensibleces más que a trabajo y arte, que es lo mismo que si hago con eso una escultura, nada y bobo... El sentimiento, la sensibilidad, la altura de miras es algo que están, o deben, en toda persona, y por supuesto en el poeta, que debe cuidarlos, no ya para hacer su poesía sino para construirse como persona. La poesía es otra cosa.





ALARIDO LUMINOSO
ESPANTA A HABITANTE
DE LA NOCHE



A W. Reich



Como la hiedra abraza muros, murallas,
torreones derruidos,
la noche abarca su cuerpo noctivago.
Los corredores de palacio resuenan de alas
que voraces vuelan volcadas al lecho
mazmorrizado en que amigo encadenado espera
besos y muerdos de su ser de tinieblas,
animal de oscuridades tunelarias.
Yace pobre en suelo sotanal
donde humedades estalacmitan dolores dados,
daño.

Su boca animalesca se abre y arremete lábil,
-acostumbrada al púlpito, al tribunal y al coro-
murciélago, vampiro descolmillado, voraz lobo,
y come y masca la entrepierna
que dulzona sangre mana.
Gritos terribles -más que la noche-
irradian en el aire una luz
que lo apaga.

Pasos atrás el Inquisidor resbala hacia el alba.
Sacude suciedades en la pechera armiñada,
con el embozo de su capa
limpia la boca y las barbas,
tanto,
que a esta edad llegan máculas.

8 de abril de 2009

UN GATO CALLEJERO: MURIÓ UN AMIGO

Hace unos días murió mi amigo Manolo. En esos días finales de marzo. Ando rememorando muertes y nacimientos, últimamente, como nunca. Debe ser la crisis, la época, que me ha tocao, no sé... Mi madre, siempre recuerdo, nació en marzo. Y hubiera cumplido como 83 …

Manuel Villarroel Lancharro, Manolo, que ese era el nombre para los amigos y conocidos. Tocayo por lo que me toca de segundo nombre. Cachichi, su mote castizo, por su padre, que la madre era la Clarina. Que en Llerena, como los indios de las pelis y en ancestral uso y costumbre, se ponen motes sonoros que aluden a alguna eventualidad de la primera existencia, o un hecho cotidiano o clamoroso que da ese nombre llamado mote, o se hereda, sin más, que es más certero y real que el nombre oficial y de archivos, de bautismos, pasaporte y DNI… Mote se relaciona con mot, palabra en francés, los dos de muttum latino, y éste tal vez de mudar (muto), y por lo tanto nombrar, poner mote, ¿sería como cambiar, mudar una cosa, condicionarla por el nombre/mote?, y motejar es lo mismo que nombrar, como se sabe... Sin ir más lejos tuve mis motes, de nene y joven, que no cuajaron o sobrevivieron. Uno fue el Cabezahuevo, por mi cráneo pelón de niño, braquicéfalo como buen semita sefaradí. Mis hermanos, entre familia, me decían el Güevo, que no sobrevivió, a no ser que aflore cariñosamente alguna vez, en circunstancias especiales… Otro no me conozco. Si heredara sería Campano, por mi madre, Manuela la Campana, que lo heredó de mi abuela, que creo que lo debió al sobrenombre de mi abuelo, fusilado por los nacionales en octubre del 36 y asentado como atropellado por la fuerza pública en febrero del 37, y que hace poco no constaba inscrito, y la causa de su muerte la tachan porque sacaron una ley que prohibe dar certificados literales de defunción citando la causa… Y por mi padre sería el Teja, ya que como buen albañil le llamaban El Maestro Teja… Todavía recuerdo como algunos compañeros me decían el Tejina, cariñoso apelativo del mote, que no tuvo futuro… También recuerdo que tenía buena mano para poner motes cuando era escolar, y el que la tiene magnífica para esos bautismos es mi amigo y quinto, el Pinka.

Conocí y traté al padre de Manolo, Rafael, con el que trabajé, en los inicios de mis primeras faenas laborales, tal vez con dieciocho años, en aquel almacén de selección de granos y semillas, en donde no pocos camiones descargamos al alimón, saco en hombro y la habilidad más que la fuerza para no cansarse y aguantar. Que a veces las peonadas pasaban de los 30.000 kilos cargados a costilla. El trabajo machacaba por tan poco. De él aprendí alguna habilidad en eso de cargar y descargar sacos a mano, a güevo puro que se dice. Y a desmitificar que la fuerza no vale tanto como la maña, repito, en un trabajo en el que uno no lo ve, al inicio, y sólo cree que fuerza…

Los padres de Manolo hacía años que murieron, la hermana también, y un hermano anda perdido…

Había trasteado mucho mundo en busca de la vida, del sustento, de buscar la manera de vivir. Anduvo años fuera de Llerena y volvió, a lo que sé, la última vez, de Canarias, en donde trabajó incluso en un restaurante chino, a lo que me contaba a veces. Y le creí. Recuerdo ahora, hace muchos años, por los primeros ochenta, que me lo encontré en Almendralejo, con una enorme maleta de madera, que llevaba medio vacía, a la busca de trabajo en la vendimia. Era la viva imagen del emigrante típico de las pelis, que ya entonces no existía, o creemos que no existía… Sería septiembre. Yo iba de autostop a Cáceres. A algo de la matrícula de uno de los cursos finales de carrera. Tomamos café en una bar y le acompañé a una especie de plaza en la que, por lo visto, se reunía la gente que quería vendimiar y allá venían los que buscaban vendimiadores. No había nada de eso y alguien nos dijo que era por la mañana temprano o por la tarde. Y me despedí de él, yendo a mi carretera a poner el dedo. Años después me enteré que no, que vendimiar no lo hizo allí, donde las cuadrillas estaban ya hechas, y que sí lo hizo en Villafranca de los Barros, aunque poco tiempo… Yo le dijo que allí me daba que no encontraría, y que se fuera por la Mancha, que anduve dos años antes por La Puebla de Almoradiel, y que encontré casi un mes de vendimia en Tembleque… Tiempos, costumbres.

La última vez que lo vi fue como seis días antes de su muerte, que me vendió una máscara de madera africanas (máscara y madera) por un euro. Un regalo del que no discutí el precio, y que el tiempo me ha desvelado como un recuerdo suyo, y un regalo, que, y lo digo con mucho cariño, el careto de la careta (me gusta la expresión) le da un aire de Cachichi. Aunque el recuerdo más estimado que tengo es una navajita de Don Benito con una marca suya en la cacha de madera de encina. La tengo encima del escritorio mientras escribo esto. Marcada con M hecha por él. Y antes de esa vez que me vendió/regaló el antifaz, pocos días antes, salí con él del bar en que estuvimos, y su gata, una preciosa y mansita gatita con mezcla de Angora, lo esperaba a la puerta. Recostada en la pared y al maullido cuando salimos. Le hablaba como si fuera persona y nos fuimos yendo para su calle, que da a la plaza, que la gata tenía crías en casa cercana semiabandonada y, efectivamente, en su calle andaba otro gato que era como el macho que trataba su gata, que se escondió en la casa al vernos. Nosotros tres, Manolo, gata y yo, seguimos calle abajo. Y los dejé, que me fui a la mía.

Un amigo común me dice que llevaba días enfermo, y que esos días antes no aguantaba dormir con la luz apagada, y la encendía todo el tiempo, que también la estufa estaba todo el tiempo encendida… Tal vez es que, aunque ni lo sepamos ni estemos atento, uno barrunta su muerte más de lo que parece, más de lo que creemos y no como creemos o pensamos, sino como ha de ser… Y este amigo que vivía con él me ha contado detalles de esos barruntos y certezas, y de como su gata estaba todo el tiempo con él en esos días antes. Bueno, que me dice que Manolo adoraba su gata, y a un gato que tenía también… Ya lo sabía, que pensaba dejarle a mi Gurruñau cuando viajara para que me lo cuidase, y eso había acordado con él este enero… Y de como su gata estuvo varios días maullando y venga a maullar, sin consuelo, por toda la casa, por la muerte de su amito Manolo. Hasta que se ha ido por ahí… Bueno, suponemos que andará por la casa de la misma calle, semiabandonada, en que se movía, donde la vi con su gato y los gatitos… En fin, nuevos gatos callejeros, aunque por estos pueblos los gatos a veces son de todos y acaban, de una manera u otra, siempre en alguna casa. En casa de mis padres siempre ha habido gatos. Los propios y nominales y los que venían, se arrimaban, se recostaban, se hacían… Era otro tiempo, otros usos.

Es Semana Santa. Vengo de la calle. Procesión de Jesús atado a la columna, azotado y vigilado. Talla de Juan de Mesa, artista entallador en el siglo XVII. Y de la Virgen de los Pobres, la nuestra, me dice alguien, con largo manto negro bordado en oro, pues ha salido la procesión de la iglesia de la Granada, cuando tiene costumbre salir del convento de las Claras; pero como están restaurando las pinturas de las bóvedas…
No hay tanta gente o la plaza es demasiado grande. Que lo que me gusta es la calle Zapatería con procesiones, que es única para eso por la vista estrecha y en bajada suave, o debe ser que recuerdo todos estos pasos desde ese sitio, cuando era pequeño e iba a verlas desde la plazuela Santana y me ponía en la entrada que de la calle Zapatería hay hacía la calleja de la Soledad. Y debe ser, también, que ya van quedando los recuerdos, sólo eso ya. La vida sigue.

Olvido decir que a Manolo no le quedaba casi familia. Y que cumplió el tres de febrero cuarenta y cuatro años.

7 de abril de 2009

EL PROGRESO

απó μηχανῆς θεóς
Todo eso tan chusquísimo, que voy a exponer o difundir como noticia, viene del mal cuchufleto de estos tarugos acatetados, que ni son de la edad de piedra (¡más quisieran!), sino de la época del ladrillo rojo y afañasí (de afañar, robar). No saben que eso de periodificar el tiempo pasado es algo artificial y acordado, no real. Que la edad de piedra no existió más que en las molleras de algunos y sobre el papel, y que no es una época tenebrosa, a lo menos no había bomba atómica ni otros artilugios similares de otras épocas más groseras, como ésta que vivimos, incluyendo los políticos de garrafa y estafa, que son los que las hacen, por las comisiones que generan mayormente.
Si hace pocas entradas dije que ya todos eran conservadores o neoconservadores en formol, desde el troglodita Zapatero y sus partidos hasta los republicanos abrileños, también cabe señalar la llave y trampa de todas las crisis, el motor de motores de todo mal, que es la ambición del más y más y más, ese afán lambucero de ansia ilimitada, de progreso en su prístino sentido, de codicia y brega por lo que más y más, más, más…
Es la cosa esa que se llama progreso. Palabra que con democracia o socialismo y alguna otra, no uso, secuestradas como están por los barbianes y la barraganería cañí del ansia y pretensión. Con la palabra progreso, como se usa, se concibe la existencia de la humanidad sobre la tierra como en una evolución competitiva y progresiva a más, y más o más… No lo que expresó el darwinismo, no. Que se limitó a constatar y verificar evoluciones, adaptaciones al medio, que en ningún momento consideró como algo cuya etapa final superaba las pasadas, que no. No hubo gradación de quien es más o quien es menos. Simplemente eran diferentes. Bueno, pues esa idea absolutamente gilipollesca y filonazi del progreso que se tiene, considerando el tiempo presente como la etapa a que más ha llegado la humanidad, y el futuro las etapas a que más se llegará y, por supuesto, mejor. Concepción por otra parte eurocéntrica, no ya referida a Europa, sino al euro también, como monedao o valor de cambio, siguiendo la estilística marxiana… Es la cosa de los historiadores y sus creencias, todo ese amasijo fundado y mal digerido en el siglo XIX, que se errastró en pasado siglo y nos cuelga éste. Por eso políticos de trinque e historiadores van de la mano, los unos justifican los otros y viceversa. Téngase en cuenta la justificación de cosas como el nazismo o el golpe, guerra y dictadura de Franco, basados en la Historia y en el progreso ambos, por no arrellanarnos en la degeneración de la revolución soviética y sus gulás como manifestación de la linda progresía, cara al mañana que nos promete patria, justicia y paz, ¿o era pan?
Siempre eso tan deportivo de las marcas logradas y los records. Por cierto siendo el inglés idioma fundador de algunas de estas patrañas (eurocentrismo, euro, etc.), (divagación intempestiva: resulta curioso usar la palabras record, registro, para nombrar lo competitivo, y remember se refiera a recuerdo, renombrar. En castellano decimos marcar, que es como más animal y primario, al uso del marcaje de algunos animales con el territorio, hembras, etc.). Los escalafones alcanzados y otros fogueos. ¿Comprenden ahora las razones por las que todo el tinglado neocon de dominio imperante difunde y defiende los llamados deportes, especialmente el fútbol? ¿Comprenden las enormes razones, más que de Estado y Capital, amén del Mercado, por las que se les perdona a los clubes de fútbol la deuda de más de 15.000 millones de euros a la hacienda pública, sólo en España? Porque todo eso de la competencia, la competitividad, ese fogueo y sofoco tiene sus púlpitos, sus leguleyos, sus predicadores, sus clérigos en toda la manera y fondo que sustenta de justificación ideológica y de las otras. Es lo que los marxistas clásicos llaman supetrestructura cultural e ideológica que justifica, tiene en pie y explica la infrastuctura política, económica y social, implantada tan ricamente por los que mandan. (Por eso don Felipe González Márquez, que quería hacerse un hombre mu rico, sin que se notara, y lo consiguió, mandó quitar las herramientas marxistas del partido; pero sobre todo para que la dictadura bipartidaria funcionara. Y allanar el camino a los compadres de partido para fundar su capital, no ya refundar, como ahora, que eso es refrito). Así que esos de la supertestructura de prédica, comecoco y educación de la servidumbre y votambre están exentos de pago de deudas al erario público, y pueden deber lo que quieran, pues son necesarios del poder y sus manifestaciones de dominio y funcionamiento. ¡Qué no se le ocurra a cualquier currelante en paro, no! ¿O que se piensan algunos que hacen los altos jerarcas estatales cuando hacen acto de presencia y presidencia, por todo lo alto y con palco mayor, en los eventos deportivos? ¿Porque les gusta, por amor, porque se representa al país, por la cosa patriota? No, hombre, no, es por esto que me digo, y de rebote lo otro. Porque la superestructura se ha de disimular, tapar, siendo la tapadera del cotarro, en su sentido más abyecto (digo cotarro y tapadera).
Bien, una vez aclarado eso del cuento del progreso como idea, o más bien, creencia cretina y engañosa, un dios más falso que todos, un dios que debería tener más ateos que todos… Y cuidado, que aquí si dices que eres blanco, inmediatamente funciona la cosa bipolar, la tendencia maniquea y el resorte mental del personal y piensan que eres negro. O sea que si digo que no soy progresista cae sobre mi el anatema sit de retrógrado... No conocen otros colores, y juzgan en gris. La cosa es colocarte en algo biparcial, en algunos de los dos equipos de juego. Pues no, no y no soy progresista porque no creo en la capullez del llamado progreso, por obvias razones de inteligencia y salud mental elemental. Y no ser progresista no supone ser retrógrado. Que ese concepto existe en tanto acepte el otro. Por lo tanto los dos al peo, soy ateo con rima en eo de esas cosas, que es de lo que hay que ser incrédulo. Y como no acepto el uno, me cargo a los dos, por bipolares y bipartidistas, ¿entendido?

Bueno, esa idea del progreso, del desarrollismo a ultranza, del que hay que crecer y crecer, y crecer, y más y más y más… La cucaña alta. (Intempestiva: recuerdo, no sin sorna, la manía de las payas en que los varones que gustan sean altos y más altos, y venga altos, cifrando en eso toda virtud y rango, todo valor, inteligencia y gozo. Y de forma absolutamente fanática de corte islámico. Es la forma como tienen ellas entrañado el asunto del más y más… Cuando uso la palabras paya me refiero a la mujer dominada, y que goza el dominio y sirve, por el varón triunfante y en mando político, social y económico, al que ella vota con pundonor y frenesí. Lo mismo digo del payo, ese machista en dominio que exige dama de medidas determinadas, sobre todo de ubres, cosa que importa poco a todo efecto, salvo si aún se es un mamón. No se me asusten ante tales consideraciones). Esa idea del más y más está en los males que aqueja a la Extremadura actual, manifestado en el deseo e intención de colocar una refinería de petróleo, si vamos a las alturas, para recuperar el camino del progreso que aquí se perdió… Pero que se manifiesta también en la vida cotidiana de cualquiera de los lugares, pueblos, ciudades, campos extremeños… Porque aquí la vida, la sociedad pudiera ser de otra manera más grata, sensata y vital, si con inteligencia se hubiera organizado el reparto de la riqueza para la vida, y no al revés, habiéndose liberado esta tierra, a costa de muchas hambrunas, es verdad, del aciago maltrato del progreso industrial y otras miasmas desastrosas. Pero a eso lo llaman utopía; pero para eso hace falta unísono, paciencia, hilar fino y mucha inteligencia. Y nada de esto sobra en esta tierra entre sus gentes de mando y elevada, por la votambre adoradora, a cargos de responsabilidad y servicio que han degenerado en dominio y cacicazgo tradicional, adobado de usos progresistas en modos y maneras y que pretenden ahora una revolución industrial que supone involución, o la entrega a la cosa de patio de desahogo de la gente ahogada que huye de esos paraísos donde el progresismo capitalisma y mercantil ha triunfado..., por ejemplo, cada vez que pueden, de Madrid, como esta semana santa.

Vivo en Llerena, era un pueblo con hambre y con historia, es decir, dos veces desgraciado (Vidarte dixit), y desde hace como nueve años manda en su ayuntamiento alguien convencido de todo ese cuento del progreso, con sus consecuencias nefastas. No le niego la fe del carbonero en eso, ni que tenga mala fe. No digo que no hubiera que actualizar servicios, hacerlos operativos, cuidar bienes y recursos municipals, que desde el ayuntamiento se dinamizara la vida en cierta forma… Hablo de otras puntas donde aflora el mal que digo. Hablo del proyecto de la famosa autovía Badajoz-Granada, a su paso por Llerena, hablo del recientemente aprobado nuevo plan general de ordenación urbana… Hechos a beneficio de pocos y a mal de muchos, lo contrario de un servicio público, o de una política para la gente. Y concebidos no por las necesidaes reales de los vecinos y ciudadanos, sino en servicio de un concepto triunfalista de los que llaman progreso, y que siempre se ha demostrado ser algo regresivo, agresivo y nefasto… Que por aumentar los metros de asfalto en el campo y hacer muchas carreteras no se demuestra más que el apoyo al egoísmo del auto particular, mermando las inversiones en transportes públicos dignos, sociales, sostenibles… Si el alcalde de mi localidad tuviera que hacer uno de sus casi diarios viajes, a Mérida por ejemplo, en los medios públicos ya veríamos si me entendería... Que los transportes públicos en esta tierra son perversos, de horarios extraños, algo abandonados por los que debieran cuidarlos. Y todo eso del nuevo plan general de ordenación urbana destroza el patrimonio cultural de Llerena, si es que ya no está destrozado y convertido en un parque temático pal turisteo barato. Y cuando digo cultural lo digo en su profundo sentido. Que se asesoren por antropólogos el señor alcalde y los fautores del plan, no sólo por ladrilleros y sus cuadrillas cañís, tiralíneas u otros artilugios. Curioso que con tanta historia como saben, no comiencen sus divagaciones, en la memoria general del proyecto, con los asentamientos del neolítico en Llerena, datos sobran. Que todo el entorno de huertas y norias, algunas antiquísimas y auténticas obras de arte popular, que se hunden en el neolítico, han sido destrozados sistemáticamente por un auge de crecimiento especulativo e innecesario, sobre todo desde hace diez años acá, donde esa manera sistemática de actuar ha sido calculada y medida con auténtica mala leche. Y recuerdo que una ley considera a Llerena, toda y su entorno, conjunto (conjunto es todo) histórico, artístico y monumental. Y digo todo, no la torre, las iglesias, los palacios, el mudéjar de pega, las cuatro cosillas históricas… No, amigos, son también las afueras y sus paisajes, el arbolado autóctono (lo de plantar esos pinos en algunos sitios donde nunca los hubo joderá la flora, realmente interesante y motivo de alguna tesis, estoy hablando de Las Piedras Baratas..., etc., etc.), las paredes de piedra rurales, auténticas obras artísticas de la gente, los caminos estrechos y serpeantes, hechos para el pie no para la rueda, la disposición de la tierra y del espacio sin nada chirriante, que haga agradable la vida, el paso, el lugar… En fin, merecería toda un entrada explicar lo que todos saben que refiero, y que ha desaparecido por ensalmo y sin remisión en aras de feas construcciones, mal dispuestas y un paisaje infernal que en nada envidia al de los alrededores de Madrid o cualquier ciudad hecha a porrazos de progreso y modernidad, y destrozos de cemento y ladrillo.

En esta entrada quiero ejemplificar ese catetismo atroz del progreso, al servicio del consumismo mercachifle y capitalista y de toda nefasta ideología progresiva y depredadora, con lo que está ocurriendo en Fresnedoso de Ibor, en la provincia de Cáceres, que raya lo cómico, sino fuera tétrico, de estos gañanes con parné, o al olor del mismo, que quieren aplicarnos el progreso consumista, normalmente encaramados en alcaldillos y alcaldillas con afanes mesiánicos, y luego resulta que esconden el money bajo el colchón, como aquel de un pueblo de Málaga, digo yo. Por eso, catetos vestío de limpio.
Se trata de Fresnedoso de Ibor. Lean la noticia y perdonen erratas y faltas. Al grano. Es una de las patitas que asoma por debajo de la puerta, luego de los políticos de fogueo de todo eso del turisteo rural, la puesta en venta del campo para los nuevos ricos con todoterrenos frutos del progreso, de los parajes y zonas más hermosas de esta región, a los que aplican los criterios de propiedad y usos traidos de los madriles, la conversión del territorio en mercaduría rentable según el cálculo estreñido del Capital, más allá del buen uso secular de la tierra y el espacio: cotos de caza intensivos, agresivos, como sección de caza de un corteinglés, consumistas… En fin, un auténtico exterminio y extensión para usos de la sociedad del espectáculo y competitiva, como cuarto trastero o corral de cabras de gentuzas que desfogan sus muchas frustraciones en sus guerras capitalinas, así. Debe ocurrir lo mismo con micer Felipe González Márquez y otros sicarios de partidos afines, cuando compran enormes terrenos en América del Sur…, y se hacen terratenientes enormes… Lo que está ocurriendo en Extremadura es un auténtico exterminio de su cultura de la gente, de su ser, en aras de un progreso regresivo, comercial y del más, más y más, ¡venga más!..
No cabe más que mantener la antorcha encendida, informar para concienciar. Mientras aquellos partidos y gentes que debieran presentar alternativas globales a todo ese tinglado progresí, están ocupados en papar moscas, que los listos de turno les fabrican con sus cacas, mientras esos listillos hacen sus agostos. Y que si pendientes de elecciones europeas y otras miasmas. Ahora sí que sí, realmente Extremadura será definitivamente saqueada sistemáticamente, por esta gente que lleva mandando en ella de toda la vida, y como treinta años...

Y son peor que el PNV, ¡oíga señora, peor!
VIVA LA
TERCERA
REPÚBLICA

5 de abril de 2009

PODER DE LAS PALABRAS

Uno, hace unos días, expuso aquello de que el mundo, nuestra concepción, idea, sentimiento, visión del mundo, se sustenta en nuestro pensamiento, que nos hace singulares y existentes (lo del coito ergo sum también, o lo remata), y éste se apalanca en la materialidad de una lengua, en las palabras. Y déjense de monsergas de sentimientos, sensiblerías y otras tonterías de señoritos en cuaresma. En esta época de crisis y refundaciones (todos se han vuelto neocon), este tiempo de vigilias con los ojos abiertos, en este tiempo de mentiras y subterfugios, añagazas y uso de la lengua y la palabra como mera materia de traza de le mentira y en gatuperio, publicidad, propaganda, anuncio, metralla mediática, proselitismo comercial y del otro, cuando no como instrumento de autoalabanza y vesania trepadora de fama, gloria, ventas, comercio editorial, como hacen los más de poetas y escribidores mendaces y malos, impuestos por el sistema de publicidad y propaganda del Mercado, cuando no creando enredos y engaños justificadores del tinglado, o para que la gente mire a otra parte, engaños usando las palabras para alienar a la masa o más bien, si se deja, chusma ya, bazofia social...
Hace algunos días escribí de esto mismo, de la palabra como creadora, de la palabra creadora y generadora de un mundo mejor, justo, libre, veraz, inteligente. Y si no es así es porque los que oficialmente llaman poetas, bueno esos que los poderes en mando llaman poetas, porque los impone con sus mercados y capital, esos poetas están empeñados en seguir nombrando y usando la materia con la que se hace literatura, arte, poesía, y los escribidores de prosa al servicio del poder y de sus subvenciones, editoriales, podres, instituciones y el apoyar la palabra prostituida de ese poder, la palabra corrompida y desusada, la palabra secuestrada y asilvestrada, la palabra trampa y trapacera, la palabra que no se nombra y está secuestrada... Y al ser la palabra portadora del pensamiento, expresión fiel del pensamiento, de manera que palabra y pensamiento son únicos y son unidos, y son los mismo y singulares.
Es materia ésta que me apasiona, porque sé, como guerrillero que aspira a volar el dominio imperante en mil pedazos, y destrozar su realidad de esos billones con que se autofinancia la mugre del Capital y sus veinte obamas en estos días. Y sé como poeta y como artista que trabaja con la materia de la lengua, las palabras, que la subversión se inicia con sus usos, sus practicas. Pero sobre todo con el boicot a la jerga que el poder establece, cualquier poder, la guerra al uso indebido, al impuesto por sus medios, de la índole que fuere. Por cortocircuitar ese uso indebido, interesado, mentido de las palabras. Por mera cuestión de estética más que de ética.
Me alegra mucho cuando algún barbián de los de mollera comida se acerca a mi prosa, o a mi verso, y arruga el hocico, gesticula y hace ¡fuuuu! sobre mi estilo. Me encanta épater le bourgeois con la lengua, repatear a los enteradillos y sobre todo a la linda progreretrogresía en mando y ufana de que está en la realidad de las cosas, en el quid de la cuestión, a esos que ningunean a un ácrata y sonríen, perdonadores de la vida, con beatífica sonrisa de oreja a oreja y cara de sabelotodo social, esos que han pasado por universidades y cuelgan título como si nada hubiesen vivido, esos que leen con fruición El País como la biblia del palo de lo que es y no hay otra cosa, o si la hubiere es peor, por supuesto, moverle la silla y decirle de manera que les patine las meninges, que no es nada difícil. Cuestión de estilos. Voy por buen camino. Incluso he utilizado, y uso, foros y lugares para expresarme, que sé a conciencia que son de gente del orden imperante, en el que me recriminan mi estilo, de forma evidentemente sobrada y engreída de estar en la verdad, porque mi estilo les patina, les descoloca sus creencias y opiniones, esas memeces en que sustentan unas palabras prestadas y cogidas con alfileres, gastadas y sobradas, con las que ni expresan nada ni nadie, sumidos en total alienación, pobres. Especialmente la palabras democracia y socialismo, bueno y todas esas que se les caen de las bocas a los polismilis, sobre todo si mandan.
Por eso cuando me encuentro algo o alguien que reflexiona sobre ello vibro. Y no me interesan tanto los concienzudos estudios de sociolingüística como lo más vivo de alguien observador y a la contra de lo que está impuesto. De esta manera frecuento lugares non sanctos para la gentuza de orden y pacto por el pp al socialismo, que esa es la matraca que los del psoe han hecho, destapando ya todo lo que hay que verles, y aun así el personal seguirá fanático votándoles…
Llamar a la libertad democracia, o al porno llamarle sexo, cuando es donde menos sexo hay, si hubiere, sino comercio genital, es una de las canalladas terroristas del lenguaje que usa la gente de hoy, marcada por el Mercado, confundir usuario y consumidor por ciudadano libre… Y nadie espere que en los diarios o prensa asilvestrada y hecha en los madriles, capital del reino, puede acontecer algo liberador o mínimamente sensato, o sabio entorno a esos engaños. Esa prensa del centro del cotarro es la que manipula la lengua y usa esa lengua gastada para dominar. Por eso, contra ella.
De uno de esos lugares traigo estas maravillosas reflexiones:
El lenguaje nunca es inocente y Sabino Cuadra lo deja claro a través de numerosos ejemplos a lo largo del artículo. «Los patrones no son empleadores, sino explotadores»; «los trabajadores y trabajadoras no somos recursos humanos, sino personas»; «la violencia contra las mujeres no es doméstica, sino machista». La generalización de éstos y otros términos está asociada a un sistema social y económico, el capitalista, que atraviesa una crisis de todos conocida. Una crisis que brinda la oportunidad al renacimiento de las ideologías y ante la que «hay que avivar el fuego y apagar la tele. Llamar al pan, pan; al vino, vino; y al ladrón, ladrón», mantiene Cuadra Lasarte.


VIVA LA
TERCERA
REPÚBLICA

2 de abril de 2009

EL ESTADO SALVA AL CAPITAL


Los anarquistas lo han dicho siempre y no se equivocan nunca. Los de Arriba y Adentro usan el Estado para proteger el Capital, contra los de Abajo y Afuera, cuyas votambres auspician el crimen organizado y perpetrado. Jamás se les ocurriría dar dinero, en billones, a los de Abajo y Adentro…
Por eso no voto nunca y pido que se me quite del censo electoral. No quiero ser un criminal y un terrorista.
Y me digo, ¿cómo tienen la desfachetez de llamarse socialistas esos que usan los Estados (Zapatero, Brown, etc.) para proteger el capitalismo y sus prebendas, formas de actuar que traen crisis, paro, mal…? ¿Y por qué no usan el Estado para establecer un sistema socialista, humano, justo, necesario?
Por eso uno está en la única verdad verdadera.
Mientras roban, los únicos despiertos son controlados, apaleados y asesinados por su Policía..., aunque medios tan independientes como EL País lo dicen con la boca chica. Total, ¿por un muerto colateral (Solana, sociata europeo, dixit) qué pasa?


VIVA LA
TERCERA
REPÚBLICA

31 de marzo de 2009

UN GATO CALLEJERO: SONETO Y SUEÑO





mi minino me mira cuando escribo
con ese ojo oriental que pone en sueño
ojo semidormido del pergeño
de quimera y descanso en su recibo

a mi lado en su silla en el estribo
me vigila y me inspira en este empeño
de cerrar un soneto en lo hogareño
enchiquerando sueño progresivo

micifuz zapirón así emboscado
como bola de pelos agolpada
al soneto y al sueño amancebado

si se cierra la hora apalancada
de letargo y sopor a cualquier lado
es que entorno este verso en su jugada





NOTA
. Hace unos días que escribí el primer endecasílabo y medio ¿? de este poema... Esta tarde lo termino, sin estar contento del logro... Es un borrador, como casi todo lo que se escribe, que el tiempo pone en su sitio luego, luego... El sueño del gato y el sueño del soneto. Tema baladí, insulso, de vida cotidiana, la de un gato durmiendo en una silla... He tenido a bien copiar el folio del borrador de la escritura a mano del poema, si se observa van variantes, y si se pincha encima con el puntero del ratón, en esa escritura a mano, se despliega a tamaño natural y grande para leer con comodidad...

30 de marzo de 2009

¡AL SOCIALISMO POR EL PP!

Ya lo veis catetos, lechuguinos, enteradillos de toda laya, gente de votambre y de arracimamientos totalitarios, gente de iu que coquetea con sociatas alegremente, incautos llamazarescos, que no me la dais con queso como al resto del personal. Llevo diciendo que pp y psoe son la misma cosa que se escenifica como distinta por estos lares y entre esta gente vencida de intelecto que abunda por las extremeñías y las andaluzadas, que es donde la cosecha del bipartidismo es mayor y mejor, merced a la supina ignorancia y alienación, ayudada de los manejos diversos, mediáticos los más, aparte del subvencioneo triscador y tanto y tanto sicario militante, tanto polimili de los entornos ppsoeros de rompe y rasga, avencindado en sindicato de matute y asociación de pescadores con trampa.
Y el pago a toda la tropa de intelectuales orgánicos e inorgánicos, que los hay que tienen la jeta de piedra berroqueña. El pago a tanto artista, poeta, escribidor, gente de cante y folklore, gente de teatro, artesano y pillabichos y hasta zanfoñeros y soplagaitas o soplapoyas son agasajados por los dineros de los cubículos del mando bipartidario que reparte y reparte y se llevan la mejor parte. Que ahora resulta que no va a poder uno ni señalar en público los que son, han sido y serán subvencionados hasta el delirio para la trepa, la obediencia y la profesionalidad de la manteca..., (¡ja!). Que con esto de las autonomías el aherrojamiento de la cultura, el esclavismo de los artistas, la falta de libertad en la creación libre es total, totalitarismo absoluto de corte moderno y biparcial. Que la experiencia del País Vasco se hará extensible a todos los lugares. Porque con las subvenciones, los premios, las becas, los cargos y poltronas de poder cultural, los espectáculos diversos y la publicidad que compra conciencias, son estos poderes y mandos, de los cacicazgos diversos, los que dicen quien vale y quien no, quien publica si es escritor y quien no, de manera que se ha llegado a un ahogo absoluto de la verdad del trabajo artístico y del valor del arte, en manos hoy de mercenarios, sicarios, milites y comisarios polismilis de esa entente cordiale de mando supremo, el pp y el psoe que, quitadas las caretas y mostrados los caretos, están dispuestos a ser los mascas en todo sitio, en todo lugar donde se mande, ser el supremo y totalitario engendro tardofranquista, y dispuestos a eliminar sin paliativos a lo que no sean ellos.
Así que a atarse los machos y lanzarse al monte, nueva ola de exilados y recomenzar a hilar fino para vencer esa profunda cochambre de la maldad y la torpeza, trufada de gentes del GAL presidiendo gobiernos de vascos, o dicharachera persona al cargo de poder absoluto en órganos legislativos que anulan, no sólo en Euzkadi, no sólo, sino en Extremadura, en donde son meramente ornamentales, en donde nunca hay debate social sincero, sino pasteleo y mentira, teatro y filfa, jamás legislar para servicio del común sin rebotes contra nadie…
Me lo ponen a guevo cuando diga que son la misma mierda con distintivos diferentes de rosa y gaviota, lindos emblemas para gente tan mala: los impostores de marca mayor sociatas y los vesánicos peperos. Dos caras y culos de la misma cosa que, si hubiera libertad y honestidad social en este país, deberíamos lanzar al mar en este abril republicano. Los dos implicados, cada más, en corrupciones, los dos pringados de trinque sempiterno, los dos torpes en sus servicios, los dos… A ver si la gente de izquierda unida va aprendiendo quien es la tenaza, la trampa, la pinza como decían aquellos publicistas babosos pesoeros… Y únanse todos contra eso que es el peligro de la poca libertad que queda… Leyes amañadas, jueces vendidos, gañanes del Capital al servicio, medios de propaganda comprados desde la publicidad de lo públicos, desde sus teles, radios y periódicos serviles en continua propaganda electoral para que ganen todo... Es evidente que contra ellos todo está permitido. Todo. Parafraseando aquello de que si el bipartidismo existe todo está permitido...
Como comentario humorístico es lindo ver que el buen camino para conseguir el socialismo es la alianza en gobierno con el pp... Y es que estos sociatas son la leche del engaño jacarandoso en el reparto de prebendas... Pero lo más lindo es el beneplácito de los otros, los demás partidos que rabian por triscar de esas ententes, sobre todo los sabatereros (de Fernadito Sabater, er zafio o sabio, que no se sabe) de la llamada upd...
Y mientras aquí en las extremeñías y las andaluzadas aguantando la mecha totalitaria desde la noche de los tiempos, en la oscuridad perdida cuando en el pleistoceno Queipo de Llano auspiciaba sus triunfos por la eternidad y el mando supremo de los cortijos, merced a la votambre y los trucos de las leyes electoreras, que no electorales, pues en ellas se torea al personal con engaños diversos y capas de todo tipo: desde la vasectomía hasta la modorra acojonante de molleras que ni por mientes piensan en la libertad. Que así es el paño de la capa de los manijeros únicos: Chavéz, el andaluzí, Ibarra y Vara, los extremíos, y pare usted de contar diestros y siniestros del toreo fino y de salón en el mando de estas autonomías, que en ellas es muy sano que esté siempre el mismo partido, el mismito desde el paleozoico o antes de que dios creara el mundo, que ya ellos, los bipartidarios, eran mando... ¡Y a ver quien los echa!, con lo bien tramada que tienen la cosa, el reparto del botín, la cosa de mando... ¡La dictadura perfecta! La misma que cascan en Euzkadi y la que persiguen de largo en todo sitio...
Y no exagero ni un ápice, nada. Tiempo al tiempo y esperemos que no sea tarde.

CASABLANCA, DE JUAN-SIMEÓN VIDARTE



Creo que lo escribí o aludí, largamente a ello, en una publicación del verano de 1979, y en algunas publicaciones durante los años ochenta. También en el ejemplar correspondiente de Torre Túrdula. No le di ninguna importancia pues consideraba que era algo de la cultura general, la verdad que algo marginal y especializado; pero sin más relevancia. Me refiero a que la emblemática y jacarandosa película Casablanca parece ser que basa su guión en una novela del paisano Juan-Simeón Vidarte Franco-Romero, por mucho que los especialistas traten de colar mentiras y decir cosas imposibles, como que uno de los autores del guión, de la supuesta obra teatral de base, viajara a la Francia ocupada en 1938!! Vidarte que huyó al norte a África al acabar la guerra española, vivió una experiencia similar a la historia que se narra en Casablanca y conocía de primera mano el transfondo de enfrentamiento de los franceses pronazis y de la resistencia... No es creíble esta explicación oficial de la elaboración del guión: Casablanca se basa en Todos vienen al Café de Rick (Everybody Comes to Rick's) de Murray Burnett y Joan Alison, una obra teatral que nunca fue puesta en escena...

Guión

La obra de teatro original se inspiró en el viaje a Europa que hizo Murray Burnett en 1938, viaje durante el cual pudo visitar Viena justo antes del Anschluss. Murray visitó también la costa sur de Francia en la cual co-existían, no sin dificultad, asentamientos de nazis y refugiados. Los locales nocturnos de la zona inspiraron, pues, tanto el Café de Rick (especialmente uno llamado «Le Kat Ferrat») como el caracter del personaje Sam, el pianista (basado en un pianista negro que Burnett vio en Juan-les-Pins).[23] En la obra teatral, el personaje de Ilsa era una estadounidense llamada Lois Meredith y no encontraba a Laszlo sino hasta después de que su relación parisina con Rick había terminado. Además, en la obra de teatro el personaje de Rick era un abogado.

Los primeros escritores principales en trabajar en el guión fueron los gemelos Epstein, Julius y Philip, quienes eliminaron el trasfondo del personaje Rick y aumentaron los elementos de comedia. Después intervino el otro escritor reconocido en los créditos, Howard Koch, pero trabajando en paralelo con ellos y haciendo énfasis en otros aspectos. Koch resaltó los elementos políticos y melodramáticos.[24] Según parece, fue el director Curtiz quien favoreció las partes románticas, al insistir en que permanecieran los flashbacks hacia París. Aún a pesar del gran número de escritores involucrados, el filme tiene eso que Ebert describió como un guión de «maravillosa unidad y consistencia». Más tarde Koch afirmaría que fue la tensión que hubo entre su propia visión y la de Curtiz la que motivó que «sorpresivamente, estos acercamientos desparejos de alguna manera se ligaron, y quizá eso fue debido en parte a este tire y afloje entre Curtiz y yo, que le dio a la película un cierto balance».[25] Julius Epstein anotaría posteriormente que el guión contenía «más maíz que en los Estados de Kansas y Iowa juntos. Pero cuando el maíz sirve, no hay nada mejor».[26] La palabra inglesa original, corn ("maíz") también se refiere, en el slang, a un tipo de humor tonto, gastado, banal y sentimental.

El filme se topó con algunos problemas cuando Joseph Breen, miembro del cuerpo de auto-censura de la industria hollywoodense (el Production Code Administration), expresó su oposición a que el personaje del Capitán Renault solicitara favores sexuales a cambio de visados y a que los personajes de Rick e Ilsa hubieran dormido juntos en París. Ambos puntos, de todos modos, permanecieron en forma implícita en la versión final.[27

De Vidarte tengo todo lo que publicó. Sus memorias en cinco tochos, y esa novela que aludo, que se titular Tempestad en África (De Gaulle contra Pétain), 1941. Todo esto me vino por la conversación, amena, interesante, enriquecedora, atenta, con las prisas del viajero y la intensidad del momento, que tuve con un librero cacereño, Boxoyo Libros. Entré en su librería, en la Plaza Conde de Canilleros, de vuelta de la visita al valle del Jerte, y buscando un ejemplar de los Estudios sobre el extremeño, de mi maestro Manuel Ariza Viguera, al que recuerdo que vi por última vez en Sevilla, en 1993 y por una librería de viejo, en la presentación de algo de Víctor Bernardo Carande… Y hete aquí que entablamos charla de trastienda, con el librero cacereño, a propósito de la novela de Vidarte y de otras vicisitudes. Que me entero que el ilustre paisano, exilado en Méjico tras la guerra social abierta de 1936-39, que ahora continúa, entabló, incluso, un largo pleito con la productora, contra la Wagner, de Casablanca por los derechos de autoría en los que se basaba el guión.
Bueno, pues recuerdo que cierta vez, en un foro o corro de enteradillos y cultos llerenís se me ocurrió decir eso, que el guión de Casablanca se basaba en una novella de Vidarte y por poco me corren a gorrazos y fui mofa y befa de ilustrados pueblerinos muy sabios algunos de ellos. Ya se sabe, en estos pueblos extremeñíes no basta con ser culto e inteligente, tiene uno que pedir permiso a la votambre y sus manijeros, o a la jerarquía que lo manda o lo detenta para serlo y ejercer.
Llego a casa y en cuanto pude me busco mi ejemplar de la novela que obtuve, por mera chiripa y casualidad, por la Barcelona de 1982 y en el Mercat de sant Antoni, un domingo. Fue, lo recuerdo muy bien, una pura chiripa aquello. Yo estaba al loro de aquello por mis conversaciones con un sobrino de Vidarte que volvió de Méjico, en donde estaba también exilado. Mi recordado amigo don Fulgencio, que en gloria esté. Porque muchísimo antes que toda la movida esta, mediaticopartidaria y cansina de la memoria histriónica, uno se ha preocupado de tratar con los testigos de a pie de algunas cosillas que acontecieron en lo que llamo guerra social abierta de 1936-39. Y uno se ha enterado de asuntos por ellos, por esos testigos de primera mano. Otro día traeré la memoria de alguno de ellos, que recuerdo con mucho cariño. El último de ellos era pariente mio...
Creo firmemente que la base del guión de Casablanca fue la novela de Juan-Simeón Vidarte Franco-Romero, no sólo porque crea lo que don Fulgencio, su sobrino, me dijo acerca del pleito que su tío sostuvo ccon la productora, sino porque en toda la información sobre la autoría del mismo guión hay una farragosa forma de explicarlo, con contradicciones, imposibles, mentiras, trucos... Y que si se lee la novela de Vidarte el factor que aflora es el fondo de la segunda guerra mundial, la lucha por la libertad... Y hay elementos importantes, en detalles, como que el protagonista sea abogado, lo mismo que Vidarte, el ambiente calcado perfecto y etc. Supongo que todo esto motivará a alguien a investigar este interesante asunto, al que la documentación del propio Vidarte, en manos de su familia, puede llegar a esclarecer todo y dar alguna sorpresa para la historia del cine y de esa peli señera como es Casablanca, que no desmerecería, sino que se ennoblecería por tener en la base de su guión la obra de Vidarte... Como muchos españoles fueron los primeros en entrar en el Paris liberado de la segunda guerra mundial, y particularmente extremeños, que otro extremeño haya participado en una peli cuyo transfondo late en dicha época, segunda guerra mundial, es de respeto y derecho.

Bien, pues me voy y veo algo de Vidarte por Internete. Resulta que me entero de una movida por parte de los impostores, o algunos de sus entornos. Me explico. Llamo impostores al psoe y a toda su red de entornos, gentes, trampas polismilis, banqueros, gurripatos, gente de porra. Me estoy refiriendo al psoe ®; bueno, me sale una ® de marca registrada cuando trato de poner los paréntesis que era de obligado uso en las primeras elecciones, como al otro psoe obligaban a usar la (h) de histórico... Y a eso, a la marca meramente me refiero. La salida de Surennes, con el conciliábulo del franquismo y la aprobación de la CIA, como ha demostrado por documentación desclasificada Alfredo Grimaldos en su libro todavía no suficientemente divulgado, La CIA en España. Porque un grupete de gente, pagada y al servicio del capitalismo internacional, anidado en la Internacional Socialista y en la Trilateral, auspician y pasa dineros a esa gente que detenta la marca psoe (r), a fin de que se hagan con el poder en España tras la muerte de Franco y todo el paripé de la transacción o transición, como la llaman ellos, que historiadores tienen y ya sabe la función de esos payos de la Historia desde que el mundo es mundo: servicio al poderoso, mentir los hechos de la gente y servirle al poder en mando.
Bueno, a lo que voy, resulta que estos detentadores de la marca mayor psoe están como recuperando figures y figurones, o sea, tratan de reintegrar personajes, militantes, cargos que fueron públicos, que lo eran en marca de igual nombre, pero en otra época, me refiero a los años treinta. Me parece otro calamitoso y vergonzante trajineo con los muertos y falta absoluta de respeto a sus memorias, a sus vidas, a sus hechos y a los errores que cometieron con ellos.
Explico: Vidarte, al igual que muchos militantes socialistas, fue expulsado del partido al terminar la Guerra social abierta de 1936-39. Que por eso le llamo abierta, porque luego continua en diverso sitio, cerrada. En la España de Franco contra la gente hasta ahora, y en los diversos exilios por los detentadores del poder contra las gentes libres, entre las que se encuentra Vidarte. Y no sólo. Sabido es el caso del importante militante socialista Largo Caballero, que es expulsado en Francia del partido y que provoca la entraga a los nazis, que ya ocupaban el país, y como Largo Caballero cae en manos de ellos y muere, tal vez con la suerte de que no lo mataran…
Bueno, pues ponerse ahora a lavar la imagen de la marca psoe ® con la integración en su militancia de aquellos que murieron y que fueron expulsados, la mayor parte en el exilio y expulsados como perros, me parece una de las faenas de lavado de marca, a costa de esos muertos, de una falta de respeto que pone en su sitio a estos trajineros de marca mayúscula, a estos totalitarios absolutistas, a estos que son la herencia peor de los años de dictadura, pues en la marca psoe ® se ha arracimado toda la hez en mando que pululaba, o pulularía en la cosa franquista. La otra lo es el pp. Y entre los dos forman la entente cordiale para eliminación de toda libertad o alternativa a este égimen de mando supremo que tenemos en España. Corrupto hasta la médula y corruptor hasta de la muerte. Y del cual hay que romper aguas, esas aguas fecales. Y que lo sepan los que en ello están, una república tercera no puede admitir marcas como las de los bipartidarios jamás, ni sus talantes, cotarros, entornos, sindicatos y todo eso que los hace y como los hace.




VIDARTE FRANCO-ROMERO, Juan Simeón. Tempestad en África, De Gaulle contra Pétain. Méjico DF: Cima, 1941.

NOTA.- En las ilustraciones: Un cartel de la película Casablanca, y una foto de Juan-Simeón Vidarte con su esposa, Francesca de Linares de Vidarte, en su libro Todos fuimos culpables, Testimonio de un socialista español, 2, Grijalbo 1977, Barcelona.

29 de marzo de 2009

CREACIÓN

Mientras se suceden manifestaciones de los menos contra los resposables de la crisis, porque la llamada crisis la pague el Capital y sus Ricos, contra la refundación del Capitalismo como sistema canallesco, de locura, la esencia misma del fascio, de los triunfadores y reyes del mambo imperante… Que los que mandan son tal canallas que hablan sin empachos de eso mismo, de refundar lo que causa mal sempiterno… Y uno se pregunta si todo eso vale de algo… Las manis, el fascio, el Capital, su refundación, el sistema canallesco...
Los más, esa votambre arracimada en torno al bipartidismo, esa chusma inane, alienada y torticera, que sale en masa a la calle, cuando hace falta, en defensa de toda estupidez, para votar y entregarse al amo, o para ir al fútbol, o arracimarse para ver (y ver y ver…) un cantante dar pateletas en un escenario balbuciendo o rebuznando, o una cantante alta, peluda y encleque hacer gorgoritos con bien manipulada músiqueta y en idioma extraño y burdo… O cualquier otro consumo, tal vez el de acercarse a un super libresco y hacerse con la última del último villano matao para deglutirlo, pues no llega a otra cosa, no por su culpa o falta de estima, sino porque el tinglado le ha impedido acceder a mejores cosas, dada la falta de educación y formación o contrainformación que hoy las escuelas, colegios, facultades, academias y similares ramas del saber, y su fluido y riqueza, donan, si ya no dan sólo para el consumo del espectáculo…
O sea, mientras los hechos consumados y consumidos de la democracia se imponen para la muerte de la libertad… Y los moderantos me increpan porque doy pena y este país y esta región, y no digamos esta pequeña ciudad en que el poeta vive, no son para intelectos y sus ejercicios, ni para artes y sus partes, ni para molleras despiertas y sus vidas, que la inteligencia está más perseguida que la bujarronería en tiempos del generalote, al que todos los progres apean hoy de sus nombradías, como alcalde perpetuo de todos los ayuntamientos que el el país son o fueron, como estatua de parque o manijero mayor de cualquier cortijo que fue nombrado, despojan de tanta medalla y título de hijo predilecto, sin darse cuenta que no importa que el honorable galardonado, nombrado, medalleado, estatuado sea Franco o González, sino que el mal está en la cosa del galardón, la estatua, la medalla, el título y su invento, del premio, sea al que fuera al que se le done, que lo que hay que erradicar son los premios que marcan que alguien es más que alguien. Eso tan mentira y tan canallesco. Y no es que todos seamos iguales, que tampoco. Que ese es el mal y el error.
Pos no, ellos, los progres, dispuestos a nombrar alcaldes honorarios a cualquier mindundi, o dar medallas para lavados de cara de instituciones que pregonan así su generosidad y hacen buenos a sus gobernantes, si se premia un gesto o acto heroico, generoso o humano de alguna persona o colectivo… Que de esa manera Nobel enseñó a calmar la mala baba y conciencia de su vesania e inventos de dinamitas y tracas asesinas… Todo premio mata la mala conciencia y establece jerarquía, y mata…
Cada día soy más consciente de eso, de que la mayoría está errada, o más bien yerrada con el fierro del amo al que vota, de que todo fascismo, toda dictadura, toda estupidez y todo mal procede de la chusma entregada a una minoría que hace de su verdugo, o que ese minoría se hace con el verdugo y la limosna para matar toda libertad.
Sé que es desagradable leer esto, sé que es de mal gusto en esta primavera tan hermosa, sé que casi no sirve para nada. Y sé que no puedo pasar ocasión sin recordarlo, predicarlo. Por ejemplo este domingo en el que me siento predicador de misa de doce y ahí va eso... Pese a todo. Ni tomo ni obligo. Y a que quien se acerque a este sitio dé un respingo de biempensante y persona de orden y no vuelva, porque piense que su tranquilidad, y que su serenidad, y que su buen culo de buen asiento y que na se va arreglar y que con la que está cayendo viene este con esta monserga, y que es primavera en el corte aquel del campo… Por cierto, el viernes estuve en el Valle del Jerte y quiero contarlo, pues pasé por Cáceres, que está como nunca y siempre lo mismo.

Pero sin embargo hace falta escribirlo, pensarlo, proclamarlo, tomar todos los púlpitos del mundo y pregonarlo a los infinitos vientos del universo. A ver si, como el dios bíblico, diciendo lo que queremos hacer, se hace. A ver. Y criticando lo que no queremos se deshace, se destroza. Y hete ya aquí la materia de un cuento, de un relato, de una novela si me apuran. Y se me ha ocurrido con la prédica y por el resabio, tal vez, de escribir aquel Mágico Pródigo que hay que visitar de cuando en vez, y que ya puede que esté a punto de ser publicados en libro para que el común lo pueda tener al alcance y quemarlo en hogueras para exorcizarlo. Aunque cada día soy más reacio a publicar algo, y tener todo en los atiborrados cajones de mis mesas y escribanías. Todo preparado con las mechas para cuando haga falta volarlo y destruirlo. Gente tal mala no merece todo eso… Ni mijita.
Bueno y digo que se me ha ocurrido material de relato, cuento, novela, que inmediatamente registro online para que no me la chuleen los vilamataos pillabichos en busca de ideas, temas, argucias y ocurrencias para entremeter en sus productos de superconsumo dedicados al consumismo, sin estilo y creación, que dicen como la máquian de leer... Y voy asunto: Se trata de un hombre, aunque tal vez prefiero un golem, que harto del mundo y de sus gentes, harto de tanta infamia y de que la maldad parece todo esto y en todo aquello, de que está de lado del infierno, recordando las enseñanzas recibidas en sus clases de religión, en el remoto pueblo de donde procede, allá en la oscura región de paso llamada Extremadura, perdida en el confuso mapa del país de todos los demonios, que decía el poeta Gil de Biedma, retoma esas enseñanzas y decide rehacer el mundo nombrándolo, como el dios que sale en aquel Génesis explicado por don Ángel, un cura pelirrojo, bueno, entregado y sabio. Esto de sabio lo fue descubriendo con la vida y su trascurso.
Aquel dios construye de la nada todo lo que existe, sólo con decir, nombrar, parlar, hablar. Y antes no había, ni nada. Simplemente no había, no existía ni nada… Solo un dios, tal vez pensante, tal vez cavilante, tal vez imaginario, al que imaginaba don Ángel que imaginaba la Biblia, que imaginó el que la escribió, que imaginó el que la copió, la tradujo… Cavila entonces nuestro hombre sobre la extraña lengua que hablaría el dios para construir todo lo que existe con sólo decirlo o nombrarlo. ¿Tal vez tras un diluvio? Y que la lengua esa en la que al nombrar se crea algo material es de fuerza, y de que si la tuviera o la hablase, diría pipas de girasol tostadas y las comería, y diría venus viva y disfrutaría, y venus viva que me ame y tendría querida de merecer enamorado... Debería ser de unas palabras, de un idioma de mucho poder, y de una fuerza total y genésica como resulta de su uso al decir… El mundo se va erigiendo mientras dios dice y dice, y tal vez en el libro del Génesis está todo abreviado, y aquel dios tuvo que decir y decir todo lo existente, nombrar cada nombre, cada acción, cada particular del idioma que hacía que el mundo se hiciera, y estar diciendo y narrando todo lo que ocurre en la naturaleza, en el universo, en todos los intríngulis de los átomos y subátomos, y decir las energías y nombrar la nada y el vacío también… En un recitado que viene hasta ahora en que el dios sigue recitando, leyendo tal vez para que pueda seguir existiendo todo, y si para de leer se va el mundo al garete...¡¡¡Jooooo, para que me mareooooo!!!
Decide entonces hacerse como el dios del Génesis y se hace escritor, porque picapedrero no es oficio de nombrar y crear con la nombradía. Pero eso de oficio de escritor es vulgaridad que cualquiera, que se lo diga, lo es, porque ahí sí que la cosa de cualquier lengua funciona, que basta que cualquier gañán o gañana se diga y se convenza que es escritor para que ipso facto lo sea en realidad. Malo desde luego; pero escritor, que si fueran berzas sería maravilloso, pues berzas, aunque malas, podrían ser excelente alimento de animales... Pero no un escritor cualquiera, ni cualquier emborronafolios, no cualquier pringao de estos que abundan y van de escritorzuelos porque viste, es moda, está neurórico, locuelo, se liga, se allega a gentes, se trepa, da importancia en la visión de la chusma que ignora que todo artista es un doliente enfermo, tarado y sufriente, según exponen los estudiosos más aventajados del asunto, un ser yagado y torturado, si realmente lo es, y amarrado al duro banco de una galera turquesca de por vida, de donde debe arrancar belleza y luz…, (que hablo en metáfora, ¿ei?) Incluso se les dan los premios de ringorrango, se les rinde culto por caterva de lectores que los confunden con estrellas del cine o del rock, eso tan cutre de la fama, el famoseo y el futbolismo y otros estados medievales de servicio y dobleguez de la inteligencia, se les sirve… No, no es esa forma vulgar de ser escritor, como todos los escritores que en el mundo son. Todos esos tarados que nada saben, y que la inmensa mayoría buscan editar y ser famosos como los futbolistas, los políticos, los banqueros, los cantantes y sobre todo los actores, porque eso de los actores es la madre del cordero de la mierda de la fama y del pedigrí cantamañas. Pero sobre todo el cine, que he ha erigido en pauta de lo que es la cultura y sus valores absolutos, marcados por el Mercado de consumo. Pero que en el fondo es la filosofía del ojo, del ojo como único medio de conocimiento y valoración, bueno de la vista como exclusivo medio de valorar… Y a veces el ojo del culo, o sea, la forma de ver el ojete del ano marca la pauta cultural y artística... Del espectáculo como lo único. Y por lo tanto de la entronización de la mentira y del engaño como valor supremo en toda relación de los humanos entre sí, en sí mismos y por sí… Todo de falsete, impostura, negación de la realidad natural, en donde ni ojete anal ni pan pringao, sino verga y chichi... Y quien sepa entender que atienda y entienda.
Porque hacerse escritor, optar por usar la palabras para erigir mundos apartes y mundos sagrados, distintos a la nada que abunda, al todo que domina con el ninguneo y la negación, es volver a crear el mundo. Por eso huye de los que se llaman escritores, que ponen sus afanes en lo que cuentan, no en cómo lo cuentan, la lengua y sus usos creativos, las palabras que construyen y reconstruyen el mundo de la nada. O esos panolis que se llaman poetas, que todo lo cifran en los sentimientos y nada saben de las mañas y argucias de la lengua, las palabras, semánticas, sonidos, sintaxis cruxificadas como primado para construir, ladrillo a ladrillo, por lo menos, alguna casita, una buhardillita, algo... Con sentimientos no se erige nada de nada, en todo caso tonterías, como no se hacen mundos con imágenes, dibujos, material visual, dios no fue haciendo dibujitos, ni siquiera escribiendo a mano o a máquina, sino que fue diciendo, y al hacerlo hacía el mundo, de forma oral, por la oralidad… Tal vez cantando bajo la lluvia de las cosas que surgían… Y muchas veces se preguntaba –nuestro escritor de tales intenciones y atenciones- si dios cantaría lo que decía, o lo recitaría, y en el tono que estaba… Si retumbaría en la bóveda celeste de los tiempos sin tiempo, ¿o fue el tiempo lo primero que nombró para crearlo, y luego el espacio, o al revés?, y si su resonancia era la que lo hace ser hasta hoy, y si esa resonancia es la música de las esferas y si esa música es la que hace el mundo y su armonía, y si es que por eso toda obra literaria ha de tener una sonoridad rítmica de altura, una musicalidad imprescindible, para que lo creado sea real, tenga visos y dotes de algo que existe, y que si hoy hay pocos autores y casi ninguna obra de arte literario que realmente valga, es porque no saben esto, no le dan el tono adecuado y por lo tanto no tienen la musicalidad creativa suficiente, ni voz ni voto los poetas y escritores hoy…
Todas esa preocupaciones aquejaban a nuestro hombre en un sinvivir. Incluso elucubraciones sobre la voz de dios. Si era femenina, masculina… O si sería simple metáfora todo para referir que el mundo fue hecho.
O sea el escritor como dios crea el mundo, o lo recrea, al decirlo. Y es preferente, es mayor y mejor la obra, si no tiene el referente, pues el dios creador bíblico no tenía ningún referente al hacer su creación. Por eso las obras de pura creación, aquellas que no espían la llamada realidad, de nadie ni de nada, para luego reproducirla con fruición, son las genuinas creaciones. Pasa que a los lectores tal vez se dé pánico volver a ver un mundo nuevo, único, recién surgido de la nada, y gustan más de esos cosquilleos sicotécnicos y de cuchipanda y artilugios de escribano de taller literario y agencia literaria, editorial comercial y libro de consumo, del que todos hablan con ligereza, y el tipo sale en la tele, tiene una relamida página güé, que hacer guiños en sus escrituras sobre la vida real de los lectores, sus sueños, manías, vida cotidiana y otras cosas. Pero sobre to de to, que gusta mucho, y gusta por los sentimientos. Como la morcilla de Burgos o las ranas de Galapagar fritas, el queso de Cabrales, la coca, las palomitas de maíz, un caramelo de menta o fresa, un bolero de publicidad, la plaiestesion, y así hasta agotar existencias, señores, pasen
y
vean, lafunciónvacomenzarconustedeslabestiapeludaquechupayquemamahayequilibristasacolgaos…

26 de marzo de 2009

COTARRO

La inconsistencia, la loca juventud, eso de tener dos nenas y tener que darles de comer, estudios, vestidos, salidas y entradas... Y no de cualquier forma, no…, y más con la grisis, la grisis, que estamos en grisis... O tal vez todo junto y revuelto, que ni se sabe ya, o es que le van a dar el premio Nobel y está preparando el decorado y el curriculo... Este héroe del tinglado. Resulta que le publica, le jalea, le publicita, le auspicia el tinglado, y el cotarro mediático del poder, los de arriba, los que mandan e imponen, en este caso la Editorial Planeta, que prefiero siempre llamar Trompeta, por su famoso Premio Trompeta, que no es sólo que salga hoy como primicia cultural y artística en El País, que también, y en un acervo artístico y novelístico acendrado de cinismo, caradura, insolencia, desvergüenza, desfachatez, descaro, desenvoltura, atrevimiento, procacidad, impudicia, frescura, sarcamo, inverecundia, mordacidad, ironía de la vida y de la muerte, descoco, tupé, irreverencia e incongruencia se arranca por soleares y responde:

Pregunta. ¿Qué le provoca ahora ascopena?
Respuesta. La mezquindad y el cinismo de los que manejan el cotarro.

¿A qué cotarro se refiere este triunfador del sistema sistemático y héroe de la cultura y el espectáculo del séptimo arte de engañar por la vista con vista?

Pues eso…, que queda por dilucidar qué es el cotarro y su verdad. Aunque con un mínimo de sentido común, el menos común de los sentidos, ya se sabe, en este caso, pese al despiste o treta de despistamiento y puesta en escena de la publicidad...

25 de marzo de 2009

DEL ESPECTÁCULO CULTURAL Y ARTÍSTICO

De cuando en vez he aludido a esos héroes de la cultura, esos famosos de la tele, esos gañanes del parné público calentito, esos manifaceros del espectáculo. Porque si cultura es sinónimo de sabiduría, erudición, saber, instrucción, educación, estudios, ilustración, sapiencia, conocimiento, ciencia, refinamiento, adelanto, desarrollo, civilización, progreso, perfección, cultivo, sensatez, vida entonces esos zascandiles no hacen cultura, todo lo más circo y del malo, o sea, espectáculo denigrado…
Demasiados poetas, escribidores, músicos, actores (o artore´j, como dicen en Llerena), pintores, bueno ellos se llaman artistas, se arraciman en torno y en el entorno, dándoles vueltas como perros serviciales con sus lenguas, al poder y a los políticos con mando y trinque en Extremadura. Porque he reducido mi visión a lo que se llama comunidad autonómica de Extremadura, la zona extremeñí de la piel de toro. Que la miseria de esta tierra nunca fue la falta de recursos, no, ni los miserables faltos de medios, que no. Ya es hora de darles su nombre a toda esa patulea de chichiribailas (en castizo y profunda definición de la jerga llerení referido a los que hacen espectáculo inane y al servicio del mando y jefatura para dormida de la gente en glorias liberticidas y larga mansedumbre, cuando no servidumbre), a esos monicacos, más cacos que moni, y a la denominación de origen comercial y de marca mayor, pues sólo son producto de Mercado y Capital, puestos con calzador político y a fuerza de subvenciones y pagos por servicios en la propaganda del régimen caciquil imperante, muy crédulos de que eso dura siempre, y de que no ha de haber quien les cuente las verdades del barquero, sin ser uno Aqueronte, desde luego.
Así, dicho sea con verdad y certeza, que da vergüenza ajena, pues los más de estos figurillas y polichinelas del arte oficial han hecho una fortunita y han trepado por un arte que es une merde, sin perdón, pero así se llama y siendo benévolos, a fuerza de artilugios y publicidades y mantenerlos en cartel un verano y otro, y venga que dale, y la temporada de invierno, otoño y primavera. Y venga cuadernillos editados a todo lujo para informar de lo que toca en cada sitio, y venga publicidad en medios, que así los compramos y dependden de eso y nos apoyan en las selecciones, digo elecciones… Ya se sabe, antigua práctica franquista que ha pervivido, información y turismo, cultura y tentetieso, acrecentada en las autonomías, como la extremeñí, merced a una locura vesánica que apostaba por lo que llaman cultura la linda retroprogresía, detrayéndolo de las cuestiones más acuciantes y necesarias. Y para esta gente la cultura es dinero, money, plata, parné gitano y calorro, que sin eso no hay cultura para ellos, en la locura que llaman industria cultural, del estado cultural, Marc Fumaroli dixit, en su ensayo sobre la religión moderna.
Serán cretinos vestío de limpio estos catetos entrenados, estirados y pagados de los demás, porque de sí ni eso. Suele ser gente aficionada a las artes, que trapichean golosamente para chulearlas, miméticos de otros artistas certeros a los que no llegan ni a la suela del zapato. Y a los extremeños se las están dando con queso, con ofertas culturales, como dicen ellos, más que malas, de perversa malaleche desde hace veinticinco gloriosos años. Que la gente, sobre todo la votambre, sigue tan burra como antaño, ahora con tele y cultura en lata, y la cosa cultural... Todo el entramado de la llamada consejería de cultura, los serviciso de cultura de las diputaciones provinciales, los ayuntamientos más importantes y ricos andan en esos andurrieles de servirles de botín para pagar su arte y su cultura, y al arrimo andan los sindicatos del crimen, ccoo-ugt, y alguno menor, asociaciones profesionales diversas como la sección de mando de la asociación de escritores de Extremadura, que aspira a hacer un trabajo que debería hacer la Junta, pero que no debería...
Evidentemente esas mismas instituciones castigan a los enemigos del régimen extremeñí, bueno eso creen ellos en su vesania, y como piensan que todos somos iguales de necios que ellos, pues se consuelan imaginando que si los critico –u otros- es porque no tengo acceso a las arcas del pago de sicarios del arte y parte de cultura. Vamos que en este caso es más que apropiado aquello de que piensan los ladrones que todos somos de sus condiciones… Piensa en ladrón que todos son de su condición y razón, pasión y vejación, que todas las palabras terminadas en –ón que sean sinónimas y pariguales les cuadran.
Se ha creado así, tal vez, el logro artístico más impresionante, aleccionador, interesante, pasmante, genial, interesado, original, y no digamos que cultural de toda cultura, el mayor entramado y trama de favores por apoyos publicitarios al triunfo del régimen y su partidos, o bipartidos únicos (pp&psoe), por ser los cantamañanas del guiño social, los que apoyan a los líderes y sus mensajes, sus pogramas (sic), y sus intenciones…
La cultura, la cultura esa de los buenos, los del orden que los votan y callan, que llaman al arrebato del voto al personal, con sus artes y culturas. Pero no nos andemos con ironías ni pan pagao por la Junta o alguna diputación, caja de ahorros del tinglado en mando, ayuntamiento..., no, y llamemos de una vez las cosas por su nombre. Esta gente que digo es la que justifica, con sus artes y cultura, los trabajos de zapa que los que mandan ejecutan contra la gente, con sus malos gobiernos, sus trinques diversos y varios, sus engaños, con la crisis y la falta de valor para realizar el socialismo que dicen en sus marcas de partido, justifican locuras como la instalación de una refinería de petróleos innecesaria y dañina, sólo con mentarla, poniendo todos los recursos políticos al servicio de un señor empresario, y con desvelos y trabajos que nunca han puesto al servicio de esta tierra y sus gentes, a la que demuestran no sólo despreciar sino utilizar para intereses personales, egoístas, capitalistas, sucios, negros de mala intención, perversos., ¡¡ahhh, qu´ajcko!! Llamamos a las cosas por su nombre, artistas todos, queridos chupaceites del político en mando y gatuperio, artistas de la cuerda floja, queridos artistas extremeñís de altura y cultura dominante, tan insolidarios con todos los artistas, tan soberbios con todos los artistas, tan pagados contra los artistas...
Y poco a poco voy a ir nombrando esos artistas, en una impronta de fotomatón y rabia, verdad y justicia. Porque esos artistas están engañando a la gente, porque si engañan a sus votambres tal vez lo merezcan…, tal vez; pero que no salpiquen. Y lo peor es que esos artistas están dañando al arte de verdad, al que no tiene precio, el que no es objeto de Mercado y no se valora con patrones del Capital, ni es valor de cambio en moneda, euro ni bocata de chopped, noche de hotel, publicidad de la tele o cama compartida como puta, con perdón de ellas. Esos artistas están contra el arte y contra la cultura del espectáculo, y contra en arte y cultura concebidos como espectáculos de mamurria y adorno, para drogar a la gente, ser opio del pueblo, racionado y programado. Contra el arte y la cultura de la gente, del esfuerzo, de los siglos de poso y paso, porque cultura es todo lo que el hombre hace como tal, y no el espectáculo a que ellos reducen con maneras circenses, si no lo hacen a industria o mercado, cuando no supermercado de latas y latones, bidones o depósitos de humo y nada… Que todos sabemos que los garitos oficiales llamados de cultura son de espectáculo y propaganda del régimen de dominio y de la gente que manda, obliga, impone, modos y modas, pasarelas y ferias infecciosas, furias de la negación y de la muerte...
No a todo eso, y apostemos por la vida, que no tiene ministerios ni diputaciones, ni ayuntamientos ni instituciones amparadas, en última instancia por la fuerza, para funcionar muy bien… Abajo esa cultura y esas artes, esos sicarios y esas tretas. Y donemos los recursos a los pobres, a los de Abajo, que ellos sabrán bien qué hacer con ellos, seguro.
Y no hablo de becas y cheques a la llamada creación de todo eso. Que eso sí que sí es mendaz forma de pagar servicios de sus mesnadas. Y de otras becas y estancias para formación que sangran…
He dicho y me quedo tan pancho, que ya seguiremos reflexionando certeramente contra estos enemigos de la cultura y las artes, que hay que nombrar por otros nombres, otras palabras, otras nominaciones. Me refiero a las palabras cultura y arte, gastadas en los espejeantes brillos y relumbrones. Pues ellos han raptado las palabras arte y cultura como uso para sus intereses.
Y pasemos a decir los primeros artistas de este espectáculo y estas pantomimas minadas de vacuo tonelaje de vacío, que he definido, del régimen extremeñí. Démosle honra y honores.


Se hacen llamar Acetre, y van de músicos soplagaitas, por supuesto tienen un magnífico modo de hacerse publicidad, que es el engaño imperante… Vienen de largo y con curri sulfatado de subven desde siempre… Ni un dedo que muevan, ni una nota mal atemperada que den está falta de subvención y pago. Bien de donde el partido mande, bien de sus entornos, pues los años avecinadados en tamaños usos han creado ya una clientela, un postín, un caché que se dice…, y todo parece del esfuerzo, de la calidad incuestionable (a fuerza de días rompió una vieja un hierro con las encías que dice el saber y la música de la gente llerení). Y todo merece respetos, parabienes, y mira Agustín que te estás pasando, y que si valemos mucho porque lo dicen críticos objetivos y la gente que compra nuestros cedes y que nos visita en internete y que si My Space, y que no hay otra manera de hacer lo que hacemos ¿? que arrimarnos y recibir ayuda oficial, y que si el sol que más calienta, que ha sido siempre así para todo artista…
Bueno, pues esta gente de Acetre ha obligado a la Plataforma Refinería NO, a quitar la música que de ellos pusieron en el vídeo de Youtube de la última movida contra ese mequetrefe y bestial proyecto de industria refinera en Extremadura, porque, claro, no es que no les hayan pagado los derechos de autor, sino que ellos están a favor del incomparable proyecto industrial trasnochado, y si no lo están, están deseando, o no quieren destacarse en contra del mismo porque ya se sabe, la Junta y sus mesnadas andan al quite y castigo de todo aquel que respire contra la refinería, y son eficaces y vengativos, que si estás contra te castigan con la muerte civil, y todo contra ti, y te eliminan, y no pillas ni una subvención en lo que te resta de arte y vida. Que así es la cosa nostra, la mafia del cortijo y de la cultura subvencioná… ¡¡Jó, que hermosa expresión, la mafia del cortijo!!
Que como caigas en desgracia todos los parabienes, como grupo musical de fuste, por mucho que ya puedas volar solito, se menguan como se aumentaron con el apoyo del caciqueo en mando y trinque. Que es cosa fina, ¡oíga, señora votambre que tanto sabe!

Bueno, en la próxima entrega tal vez hagamos curriculun a la contra, esto es, los servicios prestados, de cualquiera de estos pillapichas, de estos artistas y culturetas en servicio artístico y cultural al entorno refinero y sus terrores. Lo malo abunda.

24 de marzo de 2009

PALABRAS DEL PODER

Aceptar algunos discursos, o sea, admitir algunas formas de discurrir, de pensar, es estar ya entregado al enemigo, al otro, al que te quiere engullir y ningunear y mentir. Por eso para poner en claro quien es quien, y quien es el poder, los de Arriba, conviene delimitar discursos, y sus características. Los de la publicidad lo saben, por eso abunda en ellos la novelería de expresiones, marcas, títulos rumbosos, cantiñas de significantes... También lo saben los de la propaganda política y social, y lo mismo. Son lo que los marxianos llamaban la superestructura que justifica y sostiene los movimientos en el inframundo o subterráneos en donde están los sustentos e intereses de la cosa de mando y poder, como botín de la guerra del Capital contra todos.
Todo discurso, todo pensamiento, todo discurrimiento se expresa, impepinablemente, en la lengua, en el lenguaje que usamos, en este caso el español. Y por lo tanto si este español está trufado de expresiones anglófilas, como lo está cierto uso del mismo, el pensamiento, el discurso, el discurrir se atrofia y se entrega al de esa lengua y sus visiones, convicciones y pasiones. Es algo, para lo que se llama sociología del lenguaje, casi matemático. Uno no puede vehicular con elementos de otro su propio discurrir. Por eso noto esa enorme distancia entre las generaciones que estudiaron en su formación básica inglés y uno mismo, más allá de edades, vivencias, épocas… Uno estudió francés y eso cuenta y late, de alguna manera de ser.
Pero vengo a lo cotidiano, a la lucha en la propia lengua. Aceptar una sóla palabra o expresión del adversario político es estar ya perdido en el debate de ideas. Por ejemplo, y escojo una palabra contundente y santa, que apenas uso, como no fuere para la contra, esto es, para echar en cara su uso y su vacío. Es la palabras democracia. No leerán en mí tonterías del uso mediático y propagandístico de la mentira democrática, como es un blog muy democrático, es una costumbres democrática…, un hombre democrático, o una champaña o campaña democráticas..., o similares asertos. Porque los que mandan y sus medios han impostado libertad por democracia, han adulterado el significado de las dos para confundirlas e invalidarlas, vaciarlas, aburrirlas, hacerlas, incluso, cosa de expertos, cuando no propiedad exclusiva de ellos, que se erigen en sus defensores, intérpretes, usuarios, teólogos únicos de las endiosadas palabras que sustentan el tinglado que bendice los sótanos de sus intereses frente al común o la gente. De manera que democracia, que es una forma más de organizarse para gobernarse las sociedades, significa, para los que mandan, algo así como la patente de corso y bendición de sus actos, personas, hechos y todo lo que ejerzan y hagan con esa bendición mediante. Y así ejecutan el santo terrorismo democrático de sus urnas sobre la libertad. De manera que ya hemos tenido casos de dictadura democrática como hemos tenido tigres vegetarianos, que los transgénicos, la ciencia, dicen, está ahí para hacer posible todo lo que interese a los de Arriba siempre. Bueno la ciencia y todo aquello que se deje utilizar por el discurso, y sobre todo la conciencia. Que la primera batalla es la de la lengua, la del discurso, la de las palabras.
Pero no es por eso por lo que soy poeta, escritor atento al uso adecuado de la lengua, y a no dejarme permeabilizar por palabras como balas de muerte, como bombas, como morteros que me destrozarían en mi ser, haciéndome un vulgar más, un vencido y ejecutado por los enemigos de la libertad. Me encanta, disfruto mucho, es un jolgorio para mí, es algo que me revitaliza, me alegra, hace que me corra (con perdón) en la fiesta y el festín. Cuando participo en algunos blogs de índole y prédica claramente sociatas, o pperospsoeciatas con comentarios, intervenciones, etc., ya menos, y alguien de aventajada fe (en ellos) dice que si mi escritura es rara, que no sé escribir, que no se me entiende, o, por lo general, con expresiones de cabreo e insulto personal contra mis expresiones que los descolocan, mis palabras que les quitan la silla bajo el culo, entonces compruebo mi verdad, mi discurso, mi palabras, lo que en académico se llama estilo, y en macarra estilete, en clasicoburgués estilográfica...
Estilar es verbo de poco uso, que no es una palabra inventada o una jitanjáfora, como me dice mi amiga, la sin par gloria del mastuerzo en flor Marta-R. Domínguez Senra, a la que agradezco el gesto de situarme al lado del grande García Calvo, tocayo. Se hace lo que se puede. Digo que estilar es sinónimo de usarse, de acostumbrar, de hacer estilo también, y que me perdone María Moliner por este uso que no define. Creo que la revolución de la que hablo es la que pasa por estilar. Pero cuidado, no se trata de reducir el idioma, la patria única de palabras (eso de la patria como la lengua lo leí en primacía en Lope de Vega, en su La Dorotea, a instancia de mi maestro Juan Manuel Rozas…, que Fernando, el personaje principal, alter ego de Lope, al decirle a la amada le suelta: Porque tengo en la lengua y en ti mi patria: o sea el cuerpo de ella y la lengua es su patria, lo que resultó propuesta más que ventajosa y de bandera para mi joven ser, entonces: propuesta que no he abandonado y en la que milito, mi patria: la mujer que amo, o a quien ame en sus cuerpos concretos, vitales, y la lengua. Todo por ellos. Se trata de crear manteniendo las fuerzas esenciales del idioma. En mi formación de filólogo esto se llama ideolecto, y se dice que prácticamente todo escritor lo hace, lo construye, lo ejecuta. Me digo que depende, los escritores ruinas, los poetas estrellas y ministros, o los arracimados al poder, o a sus sectas y democráticas banderías, o democráticas huestes, cuando no democráticos botines, asumirán el discurso oficial de los de mando… Recuerdo el genial dircurso de Valle-Inclán, no sólo en determinadas obras, sino la asunción de todo un estilo en la parla, que de eso se trata, sin ser chabacano y teniendo la intención subversiva, que eso es la cosa. Por ejemplo un Eduardo Galeano pierde por esa parte, pierde mucho, pues no eleva su discurso y recrea la lengua, que es recrear el mundo, nombrarlo de nuevo, pues el mundo es la lengua en que se nombra, y se nombra en muchas lenguas y es uno.
Este debate o clarificación de la libertad frente al poder, de la libertad frente a lo impuesto como verdad, bueno esa triste verdad, que el poder siempre impone, por eso es triste y no tiene remedio, porque es mentira, aflora en determinadas situaciones y su expresión es grosera, antiestética, antipoética, cutre, perversa, fea, que no cuadra a las entrañas de la fuerza de la lengua, y menos en sus subterráneos vitales, y me refiero a las jergas de la calle o de la marginalidades varias, en las que estaría don Ramón del Valle también…, suelen ser inventos fatuos y coyunturales del academicismo diverso. Por ejemplo un caso flagrante es la expresión memoria histórica y los devaneos democráticos por cascar y endosar esa terrible y fea invención al riquísimo acerbo linguístico, que para mí va mucho más allá que para los diccionarios de la Academia, o de los estudios de lingüistas emperifollados. ¿Imaginamos usando la atroz expresión sinsentido, de nulidad absoluta a un Valle-Inclán o a un macarra drogadicto? Pues no, la sabiduría o competencia lingüística de ambos repelería el tecnicismo absurdo de la expresión, tanto en sus sentidos formales como de fondo. Y traigo esa expresión como podría traer otra, y la traigo porque lo usuarios e inventores de la misma han casado su uso con la intención y la militancia, su uso con el apoyo o no a una postura determinada sobre el pasado y los sucesos en la llamada guerra social abierta de 1936-39, que ellos, asumiendo el discurrir del poder ganador, llaman todavía Guerra civil de 1936-39. Lo cual no deja de ser lamentable y clarificador. Como eso de la condena de ETA, en expresión ad hoc, para determinar que no eres etarra, que odias la violencia, que no apoyas actos terroristas, que no usas ni admites que otros usen violencia para logros políticos, y si no la expresas como ellos imponen, mandan, obligan, pues eres etarra, o los apoyas. Porque ese es el estilo del poder, y si no lo dices como el poder pues estás contra el poder. Ahora si dices que condenas el poder, que condenas al psoe, o al pp, o la monarquía, o a la biblia en pasta no dices nada, porque para el estilo imperante, para el estilete y los fusiles y bombas, las guerras, terrorismos, uso de la droga y sus prohibiciones y consecuencias de tanta muerte y terror por parte de los que mandan, eso, esa condena no dice nada, aunque lo diga todo, y diga la verdad, la dolorosa y gozosa verdad que hace libres, una vez más, y sé que esa expresión la tomó alguien que sabía de su fuerza, y la tomó de un libertario, por eso la libero, y me digo que mi verdad me nace libre. Porque le doy a la expresión mi estilo, la estilo así, de esa manera.
Por eso el poder, últimamente, potencia las visualidades, la poesía llamada visual, y otras fotos de familia, como alternativa y condena a la escrita, cantada, expresada por la lengua, ya que la lengua es lo primero que cortan los que dominan, sobre todo la lengua diversa y biperina para ellos, sabedores de que en ella está todo, que pensamiento es lengua, que sentimiento lo mismo, que vida también..., que el uso de la lengua es síntoma de salud, de que una media palabra vale por toda las visiones, imágenes, imaginarías, cines y demás mentiras visuales que haber puedan haber. Que la lengua no engaña. Pero la chusma ignara cree lo contrario, como le dicen los listillos del poder ubicados cabe ella y al servicio del todopoderoso que habita Arriba, se vista la mona como se vista...

Continuaré esta serie de trabajillos sobre la lengua y sus usos. Ya que la Asociación de Escritores Extremeños, a la que me honro en pertenecer sólo como relleno e invitado de piedra, no quiere que imparta el curso del taller de creación literaria en Llerena, pese a tener toda la titulación y habilitación, amen de formación adecuada y experiencia sobrada para el mismo, aparte de que estar aquí en Llerena viene como miel sobre hojuelas para ahorro de gastos, y que mi dedicación sería sine die…, y el curso pasado mandó uno que se retiró y acudió a otro que por lo visto carece de formación, pero que tiene buena mano, que se dice… A ver si abren los ojos y esa asociación no está sólo al servicio del régimen extremeñí, sino de la buena escritura y de profes a lo menos contrastados y capaces, y etc…

23 de marzo de 2009

ALBÚSCULOS



A Eduardo y Mary




ALBÚSCULOS






1.
Me creo que la vida
es tan así, tan cuatro paredes
y una angosta entrada de rayos mortecinos.







2.
Cincelará su soledad con estos claros
que le ofrecen las sombras de su celda.






3.
El amor es un alba sonriente.
Noche. Desolación del fracaso.








4.
Perfil de ola eras
azotándome de agua el rostro
en la noche funeral.
Perfil de fuego.








5.
TROPIEZO
Tropecé con las puertas secretas
que dan a la suprema luz.







6.
Ellos habitan en tinieblas
como los muertos hace tiempo.







7.
Trazar el mapa de tu territorio
con una lucecita en las tinieblas.







8.
La lámpara tiembla
como un corazón en abordaje.







9.
El fuego, en su pasión,
no puede ser quemado.
Ni, en su frialdad, el agua
apagada.







10.
La llama tilila
buscando un hueco negro,
la caverna que alumbrar.







11.
Gramática, retórica, dialéctica,
música, geometría, astrología, aritmética,
luminotecnia.
Nada ilumina al hombre
sino la luz que emana, si distiende,
se esconde.







12
Locus amoenus.
Lux amoena.
Homo felix.






PREVIA. Los poemas de arriba pertenecen al apartado Albúsculos, del libro Quaderno de dexados, que dediqué a mi amigo y profe de literatura y a su compa, Eduardo García Chávez y Mary, en 1986. Lo traigo porque estoy en la labor de pasarlo al ordenata. Y como puede iluminar bastante pues añado el Preliminar a aquel libro que me editó la Editorial Extremadura, de Cáceres, por iniciativa del impagable Pepe Higuero. Es evidente que he considerado unas nota esclarecedoras de alguna intención. Lo demás que lo ponga el sabio lector. La ilustración es del amigo Juan Larrey. Ilustraron el libro él y el también amigo Francisco Javier Mateos Ascacibar.

PRELIMIMAR


Siempre me ha resultado reveladora la opinión del poeta sobre la génesis y circunstancias de su propia poesía. Este he sido el motivo que me ha impulsado a recordar algunos hechos e intenciones en que se inscribe el presente libro.
Uno escribe, en definitiva, sin saber bien para qué lectores. Se encuentra, pues, ante rostros tan blancos como el papel en que comienza a gestarse la creación del poema. En frase conocida, se puede afimar que la poesía resulta una actividad semicladestina entre nosostros. Lo mejor que se puede hacer es aceptar el hecho y seguir escribiendo, y si no, dejar de escribir. Uno, a veces, tiene la extraña sensación de que lo que hace es un detergente o algo similar. Y lo digo por la preocupación que se muestra porque la gente no lee poesía, no consume, y por lo de la promoción.(1) Cierto que en Extremadura das una patada y salen poetas a barullo. Y eso está bien. Y si los que leen poesía somos los que la escribimos, como dicen, está mejor.

El presente libro es un buceo en el fondo de un espejo. Y ese espejo quiero situarlo allá por el siglo XVI. Hubo en aquel tiempo unas gentes que, como las gentes de todas las épocas, tuvieron una anhelos dignos de libertad, de ser humanamente libres. Gentes que pretendieron lograr una experiencia espiritual transcendente a través de una experiencia física sensible, a través de los sentidos. Estoy hablando de los alumbrados, iluminados o dexados. En un ambiente social que se me antoja opresivo y atosigante entonces, esas gentes, esos dexados, anhelaron un tiempo mental más grato. En las postrimerías del presente siglo considero que estamos en la misma historia, y me avalan congruas muestras, entre las que menciono a vuelapluma el paraíso artificial de las drogas. En definitiva pocas veces el hombre fue libre, dichoso. Y por ello aquel siglo XVI y aquellas gentes son el espejo en que me miro, miro la época, mi época. Ya sé que el asunto de los alumbrados ha sido tema y motivo de otras creaciones literarias (2). No intento ni trato aquí ninguna suerte de poesía que podríamos llamar historietista o culturalista (3). Sino que el poeta toma una circunstancia histórica por motivo, como estado de su mente, y elabora poemas intentando emitirlos en ese estado; pero en un presente que también es huible. Puede ser una suerte de recurso estético o poético. Una huida, no ya a otra época, sino a otra mente.

Pero advierto que no pretendo que le lector reciba información, ni posea datos algunos sobre el contenido de los poemas. Que acometa la lectura con escepticismo o esperanza. Creo en el arte con misterio. Huyo de la comunicación y de la información. Lo que me interesa es la alusión y la invención. Por ello creo que, en cierta medida, dexados somos todos, o alguna vez lo hemos aspirado a ser.
Los poemas que hoy conforman el presente libro comenzaron a gestarse a principios del año 1984. En octubre de 1985 consideré, de momento, terminada la factura que ofrecen actualmente; pues se ha de saber que, en todo creador que se precie siempre hay un gusanillo que le lleva al retoque, el revoque y el estoque con lo que se va escribiendo. Y al poeta suele pasarle algo que pasó a los alumbrados. Que iluminado por la luz de Dios o la de Satán, concibe una palabras primorosa, la poesía, y el logro difiere siempre en su iluminación, cayendo, a veces por la inquisición que le circunda y pereciendo, las más de las veces, lo escrito, en los autos de fe, en las hogueras. Salvándose sólo lo que el viento se lleva. Pero la poesía hecha con esa iluminación, como el dexado, es audacia, osadía, porque yo, si soy poeta, puedo atravesar esa pared o esa ventana que se abre frente al abismo.

De esta manera no quiero que le lector pretenda encontrar valores y virtudes que, porque lo sean en la vida, tales como verdad, sinceridad, coherencia, sensatez, raciocinio, etc., lo deban ser en la creación literaria, en la literatura. Que alguien definió como el arte de mentir. Así interpretó lo que el gran poeta portugués dijo sobre que el poeta es un fingidor (4).

Creo que con la misma saña con que la Iglesia castigó a los místicos, iluminados y quietistas, el estado actual de las cosas imperante persigue a los poetas. Aquí otro guiño entre mis correligionarios del siglo XVI y el oficio de escribir poesía. Y es que es hoy casi imposible aludir en un poema o en poesía lo metapoético. Hablando con propiedad creo que nunca de dejó de hacer.

Alguna serpiente ha mordido al habla de los hombres de hoy que no es poética y lo que hacemos como poesía es sombra de lo que fue . El poeta de hoy busca, este poeta busca, en estos vericuetos verbales de los poemas, la poesía . Pero pasa, a menudo, que cuando está casi haciéndola aflorar fuera de los infiernos, a la luz, no puede dejar de volverse para mirarla y la pierde. Pierde la poesía que trata de recuperar en vano (5). Siguiendo con el mito diré que, al menos, es deseable que el lector (que el autor quisiera considerar como otro poeta y antipoeta) viera toda esta historia como una película de cine, aprehenda, de esta manera contemporánea y moderna, la poesía.Ya que su situación de privilegio se lo permite. Y esa es una de las intenciones del presente poemario.

Siempre creo que sucederá, y más en el primer libro dado a la estampa, que uno tenga intenciones o ramalazos de exponer una cierta suerte de poética. Así diré que la labor poética no sería otra para mí, como creador y lector de poesía, que la de conocer por la palabras. Conocimiento que se hace por la creación/lectura/destrucción del poema. O palabrear conociendo. Que tanto monta.

Llevo años haciendo esto que llaman poesía y creo que la propia práctica se vuelve la mejor teoría.
Este libro quedó finalista del premio de la prensa de poesía del año 1986 (6).

AGUSTÍN ROMERO


NOTAS.
1. Evidentemente eso ha crecido desde entonces, aumentando la locura a niveles descomunales. De manera que quien es quien, y si vale o no lo marca el Mercado Literario, la industria de la impresión de libros y de sus vendedores, que nunca la calidad per se de los autores. Estábamos entonces en plena época de integración en la Unión Europea, por parte del capitalista Felipe González y de sus gentes de trinque y mercadeo, y eso se notaba en el ambiente. Y todos los poltroneros chupando de subvención para la cultura, que creó toda una cultura del trinque. Y eso que la linda progresía clama: ¡más dinero pa la cultura! Como si la cultura y el arte fuese cosa de dineros... Claro que el dinero los ha ahogado y ha arrastrado a muchos en su vorágine. Sobre todo tanto dinero en manoss de tontos y lerdos... Que esa es otra.

2. Recuerdo, por su frescura de entonces, un hermoso texto teatral de mi amigo Jesús Alviz Arroyo, Un sólo son en la danza, editado por la Editora Regional, creo que casi reciente a la escritura de este prólogo.


3. Que a nadie se le ocurra eso de poesía histórica, semejante carquez no tendría perdón, como no lo tiene la novela histórica. El pasado y lo que en el mismo ocurre interesa a niveles mucho más interesantes que los meros históricos, como cualquiera puede suponer. No es el pasado coto absoluto de la llamada Historia.


4. Me refiero a Fernando Pessoa, y concretamente a una antología popular que Bruguera lanzó por entonces, que llevaba por título, El poeta es un fingidor, del admirable maestro Ángel Crespo como traductor genial y poeta de quilates.


5. Me refiero al mito de Orfeo y Eurídice, interpretándolo como una poética, el poeta sería Orfeo y Eurídice el poema, la poesía, recordando un magnífico poema de Don Francisco de Quevedo:


CONTRAPOSICIÓN AMOROSA
(MADRIGAL)

Si fueras tú mi Eurídice, señora,
ya que yo soy el Orfeo que te adora,
tanto el poder de mirarte en mí pudiera,
que sólo por mirarte te perdiera;
pues si perdiera la ocasión de verte,
perderte fuera así, por no perderte.
Más tú en la tierra, luz clara del cielo,
firmamento que vives en el suelo,
no podía ser que fueras
sombra, que entre las sombras asistieras;
que el infierno contigo se alumbrara;
y tu divina cara,
como el sol en su coche,
introdujera aurora en la noche.
Ni yo, según mis sentimientos veo,
fuera músico Orfeo;
pues de amor y tristeza el alma llena,
no pudiera cantar, viéndote en pena.

Parnaso, 220

Poesía original completa
. Francisco de Quevedo. Edición, introducción y notas de José Manuel Blecua. Planeta, 1981. Barcelona.
¡Qué hay que leer con gozo y atención a los clásicos!

6. El premio quedó declarado desierto contra sus propios estatutos, reglas, por simple censura de parte del jurado, y parte que va de poeta extremeño de renombre, eso sí, muy malísimo, un poeta ruina, editado por la Editora Regional y todo eso, y con todos los galardones políticos que haber pueda, pero mu malo como poeta, la verdad sea dicha. Así las gastan estos del poder,los primeros enemigos de todo lo bello, de todo arte, aunque lo tontos de baba y trinque de hoy pidan cultura y favores a las artes para quedarlas totalmente anuladas.¡Qué no! Que hay que anular y acabar con tanto garito de cultura en las instituciones, de tanta prebenda para sus poetas y escribidores, o artistas varios. Reducirse a servicios mínimo de bibliotecas gratis, y poco más. Pero esa es otra de la que estamos pendientes de parlar y tratar, la contra a la cultura oficial y política, impuesta por los políticos y sus mercadeos. Que asquito me dio ver a un político extremeñí por el acto de presentación de la obra de un poeta muerto, al que trataban desesperadamente, lo suyos y trásfugas diversos, de arrimarlo al ascua de su partido. ¡Qué profundo asquito! Y de vergüenza ajena…
No voy a nombrarlo...

21 de marzo de 2009

EL AGUA, UN BIEN DE CAMBIO PAL CAPITAL Y SU MERCADO

La canallada es convertir todo en valor de cambio, reducir todo y a todos a un precio, que esa es la pauta de medir quien es honesto y quien no, quien respetable y quien un fascista, un carca, un mentecato, un chulo y un bestia, quien convierte todo en en mercancía, en chanchulleo y negocio, en rentable, en medible por la moneda, esa invención fatal que lo globaliza todo... (¡qué asco he usado esa palabra que no dice nada, globaliza...!).
Porque el primer error, y terror, de este sistema capitalista que nos atrona es que, como necio, confunde valor con precio. Pero eso hacen todos los políticos en mando, eso mismo todos sus banqueros y sus votambres obedientes... Y así no se va a ninguna revolución, por mucho que lo publicite la prensa francesa o la belga, o la checa, o la bética o lusa...
Lo estaba pensando esta mañana. Que ya hay empresas del Mercado capitalista que están pensando vender el aire. De hecho se vende, porque en ciertas ciudades habitar en un sector u otro es cuestión de la salubridad que hay en cada uno, y varía el precio en consecuencia. La canallada se refiere a que el agua es una mercancía, lo mismo que las personas son mera mercancía para la industria porno, todopoderosa... Esos son los puntos en los que se ve qué es el Capital, sus crisis, sus insensateces, sus valores...
Pero todos los de Arriba lo defienden, todos sin paliativos. Y algunos se dicen de izquierda, socialistas, y lo que quieren en sus propagandas.
Así que a la primera voy a a hacer una asociación para conseguir que el agua, el aire, el movimiento de las válvulas de mi corazón, la mirada de mis ojos, y tantas y tantas cosas gratis y libres, generosas y limpias, que el Capital puede o pudiera convertir en valor de cambio, no lo haga. De momento exijo que el agua es un derecho gratis total en toda la tierra para todos los humanos, y la respiración o expulsar las excrecencias: heces, orina..., que lo mismo cobran un canon fijo porque cagamos y orinamos, estos políticos profesionales del poder. Y encargan del cobro a empresa privada, afín al partido en mando de los de Arriba. en los diversos países. Que algo indirecto ya se hace con la venta del servicio de basuras y limpieza...
Que, atento a desmantelar el chiringuito del Capital, ya he puesto los puntos sobre las íes a los traficantes de agua como manipuladores y negociantes con la necesidad, que es una de las canallescas bases del sistema capitalista que detesto, y cualquiera debería, que se habla mucho de él; pero jamás se le muestra descarnado y vivo... Y ya va siendo hora. Sin paliativos ni paños calientes, sin trolas ni trileros...

Me voy a beber un vaso de agua, para pasar el mal trago...

POR CHICHO


A FELIPE GONZÁLEZ


Por mucho que retuerzas el idioma
defraudando a cualquiera que te hable
decir que dimitir no es saludable
no es saludable, ni Filesa broma.

Ni la deuda ni el paro son de goma,
ni siempre va a salir quien te eche un cable,
ni basta declararse responsable
si miramos las cárceles de Roma.

Te atropella tu tren a toda prisa
se te borra la impúdica sonrisa
y la olímpica antorcha se te apaga.

No te salvan los medios de Polanco,
se te queman Benegas y Barranco,
Rosa Conde, Borrel y hasta Solchaga


A BALTASAR GARZÓN

Tú que dejaste un claro interrogante
trazado en el papel con mano justa,
dime ahora, si acaso no te asusta
el camino que tienes por delante.

Ejercer de político elegante
que combina el halago con la fusta,
sentir cómo en el alma se te incrusta
una droga sutil y dominante.

Contemplad el soborno y la frescura,
transigir con la trampa y la mentira,
arrinconar tu ciencia justiciera.

Renegar del valor y la cordura,
convivir con el déspota y su ira,
con la cima del GAL y con Corcuera.


POR LA ABSTENCIÓN

No me haréis escoger gaviota o rosa.
Con todo mi respeto por quien vota
no me quiero sentir como un idiota
que atiende más al nombre que a la cosa.

Os digo en verso lo que pienso en prosa:
si sólo importa el triunfo o la derrota,
que perezca la rosa y la gaviota
y que selle su fin la misma losa.

Al voto en blanco por igual me niego,
porque va a consagrar el rumbo ciego
de un sistema viciado de antemano.

De las listas jerárquicas me aparto;
si es un error, sabed que lo comparto
con Antonio García Trevijano.



En de Chicho, Chicho Sánchez Ferlosio






NOTA. Me he hecho de un libro estupendo, de Chicho, en Hiperión. Ya daré más noticias del mismo, y de sus poemas, como este soneto burlesco a don González, uno de los hombres más ricos de América... Y no vean el de Garzón, que parece que este Chicho soy yo, por lo de la fijación en los que son los elementos a burlar, los peligrosos manifaceros, la cosa partidaria... Esto es un adelanto breve... Ya hablaremos, ya... Y hablo, que se le puede recriminar también a Chicho su crítica a los sociatas y la casi nula a los peperos, de lo cual deducen los listillos sociatas, afines y entornos que uno es pepero, y Chicho también... ¡¡Qué no!! Es sencillamente que el sector pepero del bipartidismo es derecha y lo dicen, y eso lo tenemos claro... Es mucho más peligroso el sector sociata, que van de socialistas, izquierda, progresistas y lo que les da la gana en su publicidades engañosas, mintiendo antes con don Felipe y ahora con don Zapatero, engañando, trufando todo de trucos... Y por ende a los que hay que atizar con toda la fuerza, porque en verdad que tanto da que manden en un lugar, nominalmente como en otro, como que lo hagan a alimón en Euskadi, por ejemplo, en donde se verá la muestra palpable de cual de ellos es más vesánico y locuelo en el arte del mando y la mentira, utilizando sabiamente a ETA para sus logros de poltronas y poder, palo y propaganda.
Endilgo el soneto a micer Garzón, del amado Chicho, como asimismo y en sucesivos días reproduciré algunas muestras del arte de este poeta y cantor, con críticas del libros que apareció hace unos meses, Chicho, y algunas otras cuestiones que sólo he tocado de refilón por este sitio, que no es ajeno a la figura y sombra de uno de los maestros en el arte poético y musical, que desconfío mucho de poetas que no escriban con donosura y broma, humor temperado y canto. De esa gente que se pone mu seria y amenaza con sentimientos, sensibilidades y otras argucias tardorománticas mal entendidas y una seriedad de preboste de vigilancia y falsamente dolida de la vida. Esos poetas los aborrezco, me son sospechosos de mala poesía seria, su poesía lastrada y su mente sospechosa.

17 de marzo de 2009

FUGAXIADA



GUÍA DEL DANDY POBRE (Fragmento)
Por Baruch


Todos los movimientos del alma se reflejan en la cara. El hombre bello que quiere conservar su belleza, debe aplicarse a evitar todas las impresiones que afean, todos los movimientos violentos que, renovándose con cierta frecuencia, imprimirían necesariamente a las facciones una expresión correspondiente a los sentimientos que la han producido. ¿Cuáles son las fisonomías que encantan? ¿No son, sobre todo, las que expresan la afabilidad, la dulzura, la benevolencia, la gracia, la bondad y un cierto distanciamiento en el porte de índole aristocrática?

Para observar la lozanía y belleza es preciso también ser feliz en la posición en que uno se encuentra.

Lo esencial es hacer las cuentas con cuidado y no gastar más de lo que se puede, a fin de no contraer deudas y sufrir sus malas consecuencias. El gusto, la gracia, la elegancia, la distinción en el vestirse, compensan, a menudo, con gran ventaja, la riqueza de las telas y tejidos, el brillo de los accesorios, ese lujo exagerado que suele distinguir a la gente advenediza.

Por lo tanto, el primer cuidado del dandy que quiera ser apuesto, es organizar su existencia de modo que aleje todas las preocupaciones desagradables. Así es que aconsejaré que tenga un orden estricto en sus gastos, y cualquiera que sean sus tentaciones, le suplico que no se deje llevar por prodigalidades ruinosas.

La completa tranquilidad de espíritu es la primera condición para observar salud y apostura.

Penetrémonos de esto : que la felicidad es el objetivo de la vida, puesto que es el de todas nuestras aspiraciones; que esta vida es relativamente muy corta y que, por tanto, no hay que emplearla en torturarse y crearse desgracias a menudo quiméricas, dando demasiada importancia a las pequeñas miserias de la existencia...

Gozar de la hora presente, sin consumirse en quejas inútiles y en deseos irrealizables, tal es la verdadera filosofía.

Hay que desechar de nuestro corazón todas las malas inclinaciones que nos devoran, que contraen dolorosamente al organismo; reprimir toda disposición a la misantropía, a la impaciencia, a la cólera, a la amargura, a la envidia, en una palabra, a todas las pasiones bajas que, generalmente, se reflejan en la cara y en el cuerpo; y hacer un llamamiento, por el contrario, a los sentimientos generosos que lo dilatan y alegran.

Es preciso, no sólo hacer el bien, sino igualmente perdonar el mal. Sin querer prohibir de nuestras conversaciones las críticas, que son la pimienta, ni ese espíritu de observación un poco malicioso que nos hace observar el lado malo de nuestros semejantes, y que dé cierto picante a la fisonomía, no poner en esas críticas cierta acrimonia, y, sobre todo, no se debe ir hasta la maldad. El espíritu de maldad es el más fácil de todos, y hay muchas personas que no tienen reparos, por decir una gracia, en empañar una reputación, en causar un perjuicio irreparable.

Nuestro dandy debe mostrarse siempre afable, ameno; es lo que constituye la bondad del corazón, la distinción de la aristocrática elegancia.

Si es nervioso, irascible, deberá dominar sus nervios, refrenarlos, teniendo en cuenta que nada altera la serenidad, la pureza de las líneas, como la irritación, el mal humor constante.

Deberá, por idéntico motivo, combatir el fastidio con agradables lecturas, televisión, vídeo y cine; pero como en todas sus ocupaciones, no irá nunca hasta el cansancio. Si la vista se fija demasiado en una cosa, se irrita, se congestiona. Para calmar esa irritación o la sequedad del globo del ojo, causada ya por el velar, ya por el mirar durante tiempo, un movimiento natural nos impele a frotar con los dedos, y esta fricción, repetida a menudo, es perjudicial para los párpados, y no olvidemos que es, sobre todo por la pureza de los párpados, por lo que se reconoce la juventud.

No obstante, es indispensable leer, ver la tele, video o cine, para estar al corriente del movimiento intelectual. Por muy apuesto que uno sea, si es ignorante y tonto, no merece aquel nombre, pues entendemos por hombre bello al que seduce, cautiva por la inteligencia y el corazón tanto como por la mirada. Solamente que hay que evitar leer de noche, sobre todo en la cama, lo que congestiona la cabeza y la córnea del ojo. No hay que creer por eso que queremos hacer de nuestro dandy un bachiller, un marisabidillo, el imponerle lecturas científicas o fastidiosas, ni menos un trabajo serio que pueda fatigarlo. De ningún modo.

La misión del apuesto dandy no es trabajar. Lo mismo que bellas flores no están en la creación sino para agradar y agradarse; son objetos de arte, y el arte es y debe permanecer inútil, si se quiere llamar inútil a lo que proporciona los placeres más elevados y más vivos.

El hombre apuesto, que es obra maestra de la creación, y que ejerce sobre la civilización su acción resplandeciente, que goza, ya lo hemos demostrado, de todos los refinamientos y de todos los lujos, tiene una influencia mucho más extensa, mucho más alta que los desgraciados trabajadores que pasan su existencia en un trabajo eminentemente útil, sin duda, pero servil y mecánico.

¿Cómo deberán hacer su educación literaria, artística y científica? No tenemos necesidad de indicarles ningún método. La mayor parte de los dandys, sobre todo los que tiene el deseo de agradar, tiene el ingenio prodigiosamente sutil. La sociedad de personas inteligentes basta a veces tan sólo para instruirlos; pero hay también revistas cuyo objeto precisamente es condensar el movimiento intelectual y artístico; la lectura de algunos números les tendrá al corriente de ese movimiento.

Además del trato con personajes visibles, literatos o sabios, aconsejaremos que se reunan de preferencia con personas amables y buenas, que no puedan causarles ninguna decepción. Deberán de cuidar de descubrir en sus amigos, del mismo modo que en las obras literarias o artísticas, lo bueno, el lado bueno, y cerrar los ojos todo lo posible sobre los defectos; en una palabra, se guardará de buscar lo que suele llamarse el punto negro, propio de caracteres quisquillosos y descontentadizos. La tolerancia y la bondad son las dos grandes virtudes. Será mejor decir: es toda la moral.

Por último, vamos a abordar, no sin temor, una cuestión muy delicada, muy escabrosa: la cuestión del sentimiento. No os enamoréis, pues para conservar la lozanía no hay que amar, llorar y reír más que a medias, pues todo eso desfigura horriblemente. ¿No sabéis que la palabra pasión viene del latín passio, que significa sufrimiento? Amar es sufrir. Así que refocilad con toda hembra placentera por el mero gozo corporal, siempre más joven ella que vosotros, y no le deis mayor importancia que a una ducha. Nos os importen solteras, comprometidas, casadas, divorciadas y viudas, con tal de que no os metan en líos ni os aquieten el ánimo. Pasad por sus vidas como si las usarais.

Todos los dandys saben esto por experiencia; así es que no les decimos nada nuevo. Queremos dar sólamente algunos consejos útiles, fruto de nuestra experiencia personal, e iniciarlos en los secretos de la verdadera elegancia.

Los hombres delgados encuentran fácilmente el modo de rellenar los ángulos demasiados agudos, buscando redondeces allí donde la naturaleza se ha mostrado parca. Los que se desesperan de estar demasiado gruesos saben también disimular sus carnes; pero esto último es mucho más difícil.

Las personas quisquillosas, los moralistas intratables, los aficionados a criticar, harán sin duda a esta guía un cargo especial: le acusarán de desarrollar en los varones ese gusto por la coquetería y el lujo tan funesto, según dicen, a las buenas costumbres y tan ruinoso a las familias y personas. Esto es para pobres.


NOTA. He puesto en la red una novela en formato de blog, Los héroes huyen del enemigo, vengo diciendoOOo!! Este es un fragmento. Cualquiera puede leerla, citarla, enlazarla, lo que quiera, citando siempre procedencia y autoría, y sin afán de lucro. Y en estos tiempos de crisis religiosa y de las otras, pues qué mejor aditamento que ese texto sobre el dandismo cutre y pobre, que diría el otro. Que la disfrutéis.

16 de marzo de 2009

LA VÍA DE LA PLATA



Hay en Llerena, los restos quedarán supongo, una asociación proferrocarril que se creó precisamente para evitar eso que ahora se quiere poner de nuevo en funcionamiento. Además tiene como presidente honorable al simpar Agustín García Calvo, que ya es tener honores.
Pero fue uno de los hombres, que ahora es de los más ricos de América, que entonces mandaba en el gobierno de España, auspiciado por la votambre, el que decidió que no, que el ferrocarril Vía de la Plata había que quitarlo, contra toda lógica, criterio, servicios, rentabilidad... Recuerdo que cuando lo abordaba en Cáceres venía tan atiborrado de gente que no había billetes para ir sentado, y, por caridad te lo daban de pie. Siempre que lo cogía. Y terminaba lleno total en Sevilla. Si de Gijón a Sevilla un tren va lleno de viajeros, ¿cómo lo quitaron del servicio?
Y es que González estaba ya pensando en los trinques del AVE, en los trinques de los empresarios privados de compañías de autobuses, y otros tricamientos de la vesania que azotó este país luego de desperezarse de una larga dictadura, lo que no tendrá jamás perdón por la gente honesta que no contamos en la votambre, y que la vertebración de servicios públicos de norte a sur, sin tener a Madrid en cuenta, agredía su idearios de imperator sociatatotalitario, y si mermaba las comunicaciones y transportes públicos de los ya mermados de la zona oeste del país, pues peor para la zona. Que a él lo votaron diez millones, oiga, y eso da todo el mando, la herencia total del cortijo europeo y las haciendas en América y la trepa a los más ricos, oiga. Sus santos cuyones, oiga. Y que así las gasta también el Zapatero también, o peor. Lo malo es que lo tendremos que decir a los veinticinco años, como esta calamidad que se pretende arreglar. Y aún así los fanáticos de la secta no lo verán, ni lo oirán...
Aprovecho para poner enlaces sobre el ferrocarril, aparte de los oficiales, que son de sumo interés para el lector y el progreso real de la gente, contra la estupidez y sus gobernantes.
GRIJALVO
GARCÍA CALVO
FORO POR EL TREN VÍA DE LA PLATA

15 de marzo de 2009

SILENCIOS CÓMPLICES

Hoy el amigo Juan Goytisolo vuelve a poner en claro todo eso de los historiadores que simplemente están para beneplácito del poder reinante. Es seguro que este diario, El País, publica estos artículos de gente como Juan para servirlos como coartada a su servicio de todo poder en mando y a lo expulsadores de todo morisco que haber pueda. Lo de morisco y expulsión son pulsiones endémicas de la España oficial, la de mando, la de los pelagatos que dicen cómo ha de ser todo y cómo hemos de ser todos también. Y el que no, que se vaya. Que eso lo repiten mucho los extremeñíes y los andalusíes de los sectarios en mando, los mílites, votambres, trajineros y políticos profesionales del pp y del psoe. Porque en España sólo se puede estar ya, o ser, esencialmente, de uno de los dos, por decreto ley. O a lo menos que los dejes hacer. Si disientes eres un puto morisco, un judío irredento, un rojo, una escoria o un etarra, fórmula que emplearon contra mí, con el silencio de los más, que ha de largarse o morirse de hambre, cuando no te matan civilmente por la cara, con la complicidad de todos que lo ningunean, el hecho, y miran pa otra parte, ocupados como están en sus mezquindades diarias y domésticas...
Esto del respeto a la libertad de conciencia y a sus consecuencias, en este país, es algo que nunca tendrá efecto. Sería como matar la gallina de los huevos de oro para las votambres del pp y del psoe, que antes se llamaron franquismo, derecha,..., reyes caóticos..., don Pelayo..., Caín...,...
Por cierto en el magnífico y ejemplar artículo de Goytisolo aparecen dos judeoconversos extremeños, que disienten de lo ordenado, Arias Montano y su discípulo Padro de Valencia, en cuya tradición bien me honro, ante el régimen de cacicato extremeñí de los pelagatos de siempre en mando, aparte de aludir directamente a los moriscos de Hornachos, creadores de su república independiente de Salé, en Marruecos, evento que bien se trató en el pasado en este sitio. Que no me vengan ahora los productores de industrias culturales con el Hornachos de ahora, en cuyo lugar no quedó nada de la cultura morisca, por mucho folclore barato que hayan montado en los últimos años al calor de la industria turística, y al hilo a convertir Extremadura en un gran parque temático, donde recolectar impuestos para el mantenimiento de este atroz cacicato en el futuro. Que eso es todo. Libertad de conciencia.

REDUNDANCIA: ESPECTÁCULO CUTRE


Ante el respetable me confieso que no he visto todas las pelis del Pedro Almodóvar o Morroba, como gusto llamarlo. Y las pocas que vi, porque me invitaron a la fuerza y no me quedaba otra que eso o la calle, no las terminé. Me recuerdan aquellas llamadas españoladas de los años sesenta... Pero peores, mucho más horrendas y hechas por actores que sólo hacen de ellos y ellos, entre ellos y para ellos, por ellos, como un puto hipo, repetido regueldo... Hay que aclarar, llegado aquí, que al cine no le concedo la cosa de arte, sino artilugio y espectáculo, como el circo, la tele, los conciertos de rockeros, los mítines del bipartido pp-psoe, que ahora se casan en Euzkadi para mandar y mandar y sacar mayor tajada de ETA en el ámbito español, para seguir ganando elecciones y provocando crisis y otras virulencias del terror electorero, como no es arte la perfopoesía subvencionada y marujera, los artilugios gráficos y las ocurrencias que llaman poesía visual, ni la publicidad o propaganda, o los lazitos que un jubileta hace de alambre de colores O sea mi yuyu a todo eso que sólo entra por la vista, al dominio de lo visual, a los ojos como único patrón del conocimiento, entelequia yanqui elevada al cubo. Lo mio es el oído y los otros sentidos como principales para conocer y gustar la realidad. Ese título de Elias Canetti, La antorcha al oído, estos del cinematográfico y sus engaños ni lo huelen... Que hay electoralismo no democracia, que son cosas bien distintas, hablando del espectáculo de los bipartidistas en trinque, que eso sí que sí podríamos elevar al grado de arte, eso, don Pedro a caballo zapatero con deditos cabe el ojuelo a manera de mano en trinque verbenero, don Morroba, sabio. Que aquí el que se libra de mis virulencias, como último, es Berlanga, y no tanto, pues también deriva a lo chusco y jaranero espectacular y de la España comiquera, simplona y comadrera...
Bueno a lo que voy, las pelis del tal Morriova son pésimas como espectáculo, y si el cine sólo tiene como valor el ser espectáculo pues apaga y vámonos... Todas son de pedo, caka, coño, culo, jiji, jaja, el palomo cojo y el cojonudo, el cotilleo de la tita con botas altas y el de don Crordón que tuvo un nieto bastardo, cura en Betanzos, y se jiña la burra y nos vamos a NY con el niño tonto y la nena operada que quiere ser gañán transexual y caga comiendo un bocata de choped mientras lo dice...; pero resulta que la madre era sacerdotisa del barrio cutre de emigrantes manchegos y venían e iban, y lo mató con una pata de jamón arreándole en la morra, pedo, culo, caca, y mira que no, oye, que no te follas a ese ni al otro...
Su amigo Felipe González reunido con los más ricos de América, luego de triscar y trincar de lo lindo en sus mandatos en España, a costa de la votambre que ni se entera del tomate del jefe de los GAL y maquinador del terrorismo de Estado, que la memoria histórica del tiempo presente olvida total... Y ahora, el Morrova pidiendo trinque zapatero con el dedito cabe la ceja en plan gatillo disparador... Y con esa chulería propia de los tontos jaleaos, que los gilis en este país jaleaos se vuelven insoportables... En fin, que hablaremos despacito del cotarro cinematográfico en los próximos días.
A más, basta que le dieran ese premio gordo del cine, el oscar, para que mi repudio y befa sea total. Soy contrario a premios de ese tipo, nadie es más que nadie, y además pretenden marcar escalafones y usos medievales en las cabezas. Un premio de ese tipo lo pone, para mí, en su sitio, esto es, a ras de suelo. Aparte que no, me aburren sus pelis soberanamente, sus cotorrerías elevadas a espectáculo baladí.
En fin, señores, todo un aburrimiento para la gente inteligente y de buen gusto.
¡Al peo Almodóvar, el espectáculo vivo del régimen!

14 de marzo de 2009

UN COMENTARIO


He montado un sitio donde he puesto completa la novela Los héroes huyen del enemigo, en la versión que usé definitiva para la imprenta, en su primera edición. Luego de esa, y las correcciones pertinentes para imprimir, la tengo en la versión que salió impresa. No difieren más que en erratas. La impresa tiene menos, evidentemente.
Bueno, pues mientras estaba en faena, y como dejé abierto el sitio a cualquiera, pues recibí dos visitas, que agradezco. Y con respecto a una me he acordado cuando puse un comentario en un lugar, a propósito de un poema de Jaime Gil de Biedma. Agradezco a Poz, el comentarista en mi novela, que me lo recordara. Y como un comento también es texto de acarreo, en el propio habitáculo de uno, pues tengo a muy bien poner el poema de Gil de Biedma, que tan grato me es, además de clarificador para mi vida presente, y el comentario que hice al mismo, como plato fuerte de esta entrada, y que fue una reflexión oportuna para posteriores que tengo hechas, y anteriores, alusivas a la falta de formación literaria de la gente, a las supremas ignorancias al respecto, pero no hablo de especializaciones, no hablo de falta elemental de formación literaria, en un país en donde to dios es poeta, y to el mundo escribe y habla y pontifica sobre la materia literaria. No deja de ser admirable asunto, que me llama a elucubrarlo y adivinar por qué agibílibus se ha llegado a eso, qué extrañas manías o qué extraños sortilegios da en hacer creer que sin ciencia, ni estudio, ni conocimiento, ni inteligencia se puede escribir a tontas y a locas, y no lo digo con segundas.
Este tremendo poema de Jaime, con un final que parece un alegato definitivo a la mentalidad dominante de los creyentes, en ese mandato de amarse a sí mismos, que se puede convertir en un infierno. Un poema crucial, en la breve obra de este poeta mayor, que pone en solfa ese conócete a ti mismo también, porque depende del estado en que se ande para conocer eso sí mismo, cuando es sino mismo, condena, destino...
Pues ahí va el poema de Gil de Biedma, también se puede escuchar recitado por el poeta:


Contra Jaime Gil de Biedma


De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar-es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma, Poemas póstumos, 1968

A continuación reproduzco el comentario que tuve a bien hacer. Recuerdo el momento preciso. Vivía todavía en la calle Corredera...

Blogger Agustín Romero Barroso said...

Oposiciones en el año 1990, año de la muerte de Gil de Biedma. Ese poema fue reproducido en bastantes diarios, medios, etc.
Se presentaron ese año unos 6.000 opositores para Lengua y Literatura Castellanas de institutos de secundaria. En la primera fase de la oposición, apartado de prácticas, salió ese poema de Jaime Gil de Biedma, "Contra Jaime Gil de Biedma", sólo que le habían quitado el título, y no nos decían el autor del texto, como es obvio. Bien pues ningún opositor adivinó ni supo quien era el autor. Y no se trataba de averiguarlo, sino de comentar el texto, de forma literaria y linguística, etc. Se daba por muy válido si decías la autoría. Los tribunales, que eran entonces pocos , unos cinco, siguieron muy de cerca el asunto y me costa porque hice mucha amistad con un miembro de uno de ellos, porque estaba en el mío y me felicitaron: Fui el único de todos los opositores que afirmó, tras un comentario modélico, según me dijeron, que guardan como oro en paño, me dicen todavía, fui el único que afirmó que el autor era Jaime Gil de Biedma. O sea que había leído el texto antes, y lo conocía.
A tal punto llega la zopenquez de alguna gente mayoritaria que estudia literatura castellana... Yo era la primera vez que me presentaba a oposiciones y aprobé, sobre todo por el impecable trabajo sobre ese poema, que había leído una o dos veces sólamente. Y ya entonces funcionaba aquello del enchufismo por interinidad, de forma que tuve que sacar más de nueve de media...
Con el tiempo fui enterándome de que los profes de lengua y literatura castellana eran los principales enemigos de la creación, de la lengua, de la literatura como arte... No tengo espíritu corporativo. Con el tiempo dejé lo de profesor de insti, (año 2000) y todavía recuerdo que aquello del desconocimiento del poema de Gil de Biedma no fue casualidad, fue premonitorio... No había pasión, no había interés, no había vida y vocación en aquellos más de 6.000 opositores, sino "meterse de funcionarios" y cobrar, eso sí, cobrar cada fin de mes.
Y ver este estupendo blog, con estos textos me ha traído todo aquello. Espero que no lo veas como una batallita, sino de una relación muy especial con ese estupendo poema.
Gracias. Abrazos
12:46 PM

NARCOGUERRA

Lo he vaticinado en entrada anterior de hace dos años. La prohibición de sustancias, y la consecuente producción y tráfico ilegal de las mismas, llamadas drogas, produciría una guerra de baja intensidad y daños sociales irreparables... Aparte de guerras abiertas y grandes, como la de Afganistán, y otras menores...
Por ello cada día que pasa veo más clara la postura de Antonio Escohotado sobre el asunto: legalización inmediata de todo lo que se considera droga, y no se hace. Porque si el alcohol y el tabaco, dos de las peores drogas, lo son, sólo un interés oculto, por parte de los estados, el Mercado y su Capital impide legalizar todo...
Más despacito lo explico en otra ocasión...

13 de marzo de 2009

MÍSTICA&ER;ÓTICA

LA LÍNEA CURVA EN LA MÍSTICA Y LA ERÓTICA (Apuntes)
Por Nerdo


Bien es cierto que una línea recta vertical nos simbolizaría el anhelo de la unión del místico, y una línea recta horizontal el deseo erótico: pero, ¿podrían ser sustituidas por líneas curvas? ¿Indicarían lo mismo? Tal vez sí.

El místico y el libertino se conectan. Al espíritu humano le aterrorizan los movimientos eróticos. La santa se aparta con horror del voluptuoso: ignora la unidad de pasiones inconfesables de éste último y las suyas propias. Las posibilidades se señalan con una curva que se cierra en elipse o en circunferencia que los encierra. Se refiere con esto a las posibilidades de la santa y el voluptuoso en un único universo. Tanto el uno como el otro quieren superar su separación y quieren continuarse, afirmarse en la vida, transfigurarse en otra vida, aspiran a la Unidad.

La línea curva nos asegura en su recorrido una meta, que puede ser exactamente la misma que la que nos indica la línea recta, sólo que ésta última nos lleva más rápidos. Pero ni en el camino místico a la Unidad, ni en el recorrido del deseo erótico hasta su cumbre, interesa llegar lo más rápido posible; dar un gran rodeo, mientras más grandioso y enorme, tanto mejor, mayor conocimiento y goce en la meta se tendrá. Así, pues, la línea curva, como simbolismo del camino, interesa en la mística tanto como en la erótica, en sus metas aparentemente distintas y distantes, y en el fondo una y la misma: superar la escisión que nos corroe la conciencia y todo lo que está a su otro lado también.

Pero el logro supremo de esa curvatura es el maravilloso círculo, que sin afán peyorativo llamaría vicioso, o mejor, eterno. No es este lugar para analizar el simbolismo circular, tanto en la mística como en el erotismo: el aura de los santos y su representación, o los círculos unidos representando la unión de los sexos, o los propios sexos, podrían ser breves ejemplos.

El círculo representa lo cósmico, la inteligencia infinita de la que emanan todas las cosas y con la que la mente, o el ser del hombre, puede estar armonizada. No en vano la representación mental más inmediata del cosmos es el círculo. No hablaré de las dos serpientes que se muerden las colas, formando un redondel, ni del sentido redondo de una plaza de toros, donde se juegan las vidas toro y torero. Círculo mágico.

Por supuesto que el círculo es el sol, y lo que es más importante, el cielo y la perfección o también la eternidad. Existe una implicación profunda, sicológica, en este significado del círculo como perfección.

El círculo está también referido al tiempo, ya que desde tiempo antiguo la representación del año afecta forma circular. El círculo puro, la circunferencia pura remiten a la idea del eterno retorno de las cosas, la suprema mística del cosmos circular y de la erótica.

Tanto el círculo, la circunferencia como esfera nos dan agrado y tranquilidad, nos retrotraen al seno materno, a esa unidad perdida que quieren conquistar los místicos y los voluptuosos de otra manera y por curvados derroteros y recorridos. Unidad y rotundo, es todo uno y lo mismo.

La esfera, lo único uno, el infinito, e igual a sí mismo, con los atributos de la homogeneidad y la univocidad. Emblemáticamente, la esfera se identifica con el globo, que, por similitud con los cuerpos celestes, se considera alegoría del mundo. Pero existe aún otro significado en la esfera, más profundo si cabe, equivalente a infinito, referido al hombre en el estado paradisiaco (pues tanto ese estado lo buscan el místico como el erotizado). Ahí se le juzga andrógino y esférico, por ser imagen la esfera de la totalidad y de la perfección. Cierta vez, mirando El Jardín de las Delicias, de El Bosco, interpreté que es posible que tengan ese sentido las esferas transparentes que alojan a las parejas de amantes. Es algo que traigo a ejemplo por serme muy vivo su recuerdo.

Quedarían incompletas estas notas si se incorporara lo que significa girar y sus prácticas por la mística. Un giro siempre es un movimiento curvo. Todo movimiento en el espacio real es curvo y lo ideal recto. Y, así, son también giros los ritos de los amantes o de los erotizados, tal como un rito de trance sufí, en el que los danzarines tratan de imitar y ponerse en contacto espiritual con el circular recorrido de los astros.

Son curvados los cuerpos de los amantes y se estremece con pliegues curvados el cuerpo del santo que entra en éxtasis.

Si representásemos en un papel, gráficamente, el recorrido, desde su inicio a su fin, un acto erótico y un acto místico, sería una curva que tendría en su parte más alta un orgasmo y la unión suprema, la contemplación. La línea partiría de abajo, iría en alza hasta una cumbre, y desde allí comenzaría el declive.

Sé que ahora me simboliza un cuadrado, y que, por lo tanto, mi camino en este mundo, hasta alcanzar la perfección, es largo. La perfección es el círculo, o la circunferencia, o la esfera, según se prefiera. Algo siempre curvo. No se trata aquí de aquilatar exactamente. Todos me entenderán. Joven todavía, tengo posibilidades de lograrlo y que me salga redondo. No conozco a nadie a quien pudiera significar el círculo. Tal vez Camarga esté redondeándose en esa línea, aunque no me da la impronta total, todavía.

Me busco en el círculo; pero no me encuentro. Seguiré en ese camino que no es recto. Quizá algún día me lleve una sorpresa. De momento, cuando siento que estoy en estado o en trance de alcanzar lo curvo, doy la vuelta, doy vueltas en una especie de danza, tanto si es en el amor apetecible con hembra placentera, como si entro en el proceso místico. Cada vez más difíciles por ajetreos que me aquejan.

Esta persecución, este estar perenne en vilo. Siempre propuse huir en línea curva, a imitación de los procesos y usos de los místicos y de los voluptuosos. Poco caso se me ha hecho. Así nos va, de momento. Aún no ha llegado la derrota. Por si acaso, en el último trance trazaré un círculo de tiza a mi alrededor, para ganar el paraíso, blanco e inmaculado, de esa extraña manera conjurado por mí.

Cuando se acaricia un cuerpo, en el desorden de la orgía, se camina por la curva y por la línea curvada. Al igual que el místico en esas noches en vela, sin sueño, su mente fragua líneas mentales que le llevan al círculo, que le eleva por los cielos, por las moradas. Esas moradas son redondas, ya que el Diablo reside en los rincones, esquinado como es, esas habitaciones místicas.

Se considere como se considere, hay que asociar a la línea curva, hacer pasar por el aro, tanto a la mística como al erotismo. Otra línea no se puede aplicar. Y siguiendo las teorías que siempre he defendido de asignar a las personas, animales y cosas, ideas, costumbres y pensamientos, alguna simbolización geométrica. Y si Dios, lo sumo abstracto y concreto, desconocido y transcendente, se simboliza por un triángulo equilátero en su secreto total, ideas, teorías y prácticas como la mística y la erótica, han de definirse, en su representación, por algún elemento ideal de la geometría. Porque esta ciencia excelsa y terriblemente difícil de la geometría, como la simbólica, con la que trato de hallar una tercera vía de dificilísimo acceso, son ciencias absolutamente especulativas, en las que busco, año tras año, día tras día, hora tras hora, segundo a segundo y no me hallo, en las que me pierdo y no me encuentro, mientras el tiempo pasa, no sabiendo, ciertamente si lo pierdo o lo gano, esperando que a la vuelta de algún recodo o tras recorrer, no se sabe bien, una mística circunferencia, dar con mi verdad. En eso estaré lo que me queda de vida, sin desmayo. Y no es que vea pronta la calavera, como decían los antiguos en castiza y rotunda expresión.

En el siguiente capítulo he de pergeñar, a vuelapluma, el valor de las esferas y los cuerpos de la mujer y del hombre, y dejar de tanto especular conmigo.


De Los héroes huyen del enemigo, Agustín Romero Barroso, 2000





11 de marzo de 2009

LOS HÉROES

EL PAJILLERO
Atribuido al hermano de El Tinta (1)


Es que esta historia no sabría como contarla, la verdad. Tan escabrosa y poco común. Al fin he decidido ser directo y hacerlo con resumen y claridad.

Lo conocí muy de cerca, por estas circunstancias de la existencia que te hacen ser, incluso, hermano de alguien sin quererlo uno expresamente.

La historia del más grande onanista que he visto en mi vida. Por lo menos así me lo parece. Lo sé todo sobre él porque fui confidente de sus afanes masturbatorios. Un adalid de esa realización sexual era este hombre, que en la gloria esté, pese a su pecado.

Debería empezar por sus inicios, claro, por el descubrimiento de eso que le supuso en toda su vida un gozo y también un juego divertido, pese a que los demás lo veían como una enfermedad digno de tratamiento y con una preocupación por la rijosidad y contundencia con que la llegó a ejercer, y que, en cierta manera, determinó su vida y hasta su muerte. Fue cuando tenía trece años y en una de las convalecencias por una de esas enfermedades con las que se abandona la niñez y se entra en el vertiginoso mundo de la pubertad, de cara a la adolescencia. Era por la mañana y estaba ya casi restablecido. A la cabecera de la cama había una ventana por la que entraba la fogosa luz primaveral de esta tierra. Debajo de las ropas T sintió algo extraño. Se palpó, estaba recién despierto, con una de sus manos y deseó como si tuviera ganas de orinar, cosa natural al despertarse. Notó su miembro extrañamente hinchado y duro, que ya lo había experimentado otras veces. Se lo tocó más y le gustaba. Continuó frotándolo con los dedos y se destapó para mirarse. Estaba enrojecido y sentía un extraño, cálido y agradable picorcillo, que se le agarraba, hormigueándole el cuerpo, hasta la nuca. Se lo agarró con toda la mano y lo balanceó, en frotación de arriba abajo, echado bocarriba sobre el lecho. Al rato le fue invadiendo una sensación calurosa y el picor placentero se tornó agudo, tenso y más grato, hasta llegado un momento en el que la tensión subió hasta arderle la cara y el cuerpo tenso, y su mano palpó un líquido emanado de su pene. Cesó pues, cansado, le resultaba poco agradable ya, y estaba emocionado por el sofoco y el enorme bienestar que sintió. Incluso le picaba. Miró atento a su mano manchada y no supo darse explicación al misterio y al gozo. Estaba claro que aquello no eran orines. A partir de ese día repitió la operación siempre que pudo y le vino en gana, y cada vez le resultó más dulce y placentero el momento de la tensión y de expeler aquel flujo. Y no me detendré en más detalles que me contó en muchas ocasiones sobre su iniciación.

Fue pasando el tiempo y T fue progresando en su costumbre masturbatoria, logrando una rara habilidad y prefiriéndola a otros accesos y prácticas sexuales, a los que le era fácil. Aquí conviene que me distancie y exponga mi visión, no vaya a ser que se entienda por regodeo el anotar este extraño exceso, pero trato de se notario meramente, aunque sé que es difícil evadirse. El onanismo es, por principio, un fracaso y un vicio a la vez. Se ha dicho: El vicio es, por principio, el amor al fracaso. Generalmente es ante la presencia de otro u otra, en la que la gente se descubre capaz de deseo. Puede desearse también ante la ausencia de otro. El goce solitario lo entiendo como una llamada al otro o la presencia del otro invocada. Pero en este caso he de destacar que no. El descubrimiento y posterior práctica de T no tenía en cuenta eso. Me constaba absolutamente así, aunque resulta raro. T jamás sintió atracción por las mujeres, y menos por los hombres. Ni sus fantasmas eran invocados en sus abundantes momentos de onanismo. Era puro en eso.

Llegado a la edad de veintitantos años, quizás veinticinco, su obsesión fue a más. Era muy hábil en disimular que se masturbaba en lo lugares públicos. Así, en cafés y bares se arrinconaba en las barras, o sentado en veladores y terrazas. Por supuesto en cines y teatros, porque, aunque era oriundo de una pequeña población, vivió gran parte de su vida en grandes ciudades. Lo peor no era eso, por el compromiso en que ponía a los que le acompañábamos. Su indecencia llegó a mayor, su osadía fue tanta que le dio por ver a donde alcanzaba su fuerza eyaculatoria. Era una punto de suerte y otro de una admirable habilidad, el que se masturbase el locales públicos o en la calle, y expeler el semen, generalmente apuntando a otras personas. Gozaba, sobreañadido, aspergiando seminalmente a las gentes. Por supuesto que en los diversos sitios donde vivió tuvo problemas, tanto con todos los vecinos como con los transeúntes, ya que les llovía desde las ventanas su líquido espermático.

Sé que es un poco, quizás demasiado, asqueroso contar estas miserias del advenedizo del sexo cuyo nombre callo. Pero de todo tiene que haber en esta vida, y lo que pretendo con esto es ilustrar a la juventud que se puede encarrilar malamente por estas costumbres, perdiéndose los gozos del sexo con lo otro y las otras. Es mi única pretensión al entrar en rijosos detalles de mal gusto. Pero si eso es así, no vale dar rodeos y argumentos con rebuscadas palabras y narrarlo con veladas razones. Prefiero ir al grano.

Así que T tuvo problemas porque más de una vez escandalizó a señoras, cuando no fue agredido por señores, que lo sorprendieron, o bien en pleno pajeo, o bien expulsando el semen sobre ellos y ellas. Dos veces fue detenido por la policía, siendo la segunda vez condenado con arresto mayor de seis meses. Esto ocurrió el ser cogido por echar la lefa sobre un abrigo de visón de una empingorotada señora. El marido, gordo bigotudo -parece que lo estoy viendo- arremetió contra él, que salió por pies, corriendo, sin poder ocultarse el falo, a la calle. Aunque era más ágil, el grueso señor daba voces de alarma y un guardia de tráfico lo agarró. La pobre señora del visón sufrió un soponcio, viendo su preciosas prenda llena de aquello que quizás nunca vería tan de cerca ni tan en vivo y directo sobre su cuerpo. Nos hizo mucha gracia todo, aunque la edad me ha hecho desaprobarlo absolutamente ya que creo que la ciudadanía tiene derecho a que no se le corra cualquiera encima, y menos inesperadamente. Porque también fui testigo de casos contrarios, esto es, que agradecieron los actos de T. Concretamente recuerdo que cierta vez, en una sala de juegos, un mariquita agradeció sumamente un chorretón de T, que éste emitió desde un rincón, en el que simulaba jugar con una máquina, lo que fingía mejor sus movimientos y gestos.

Sé de la crudeza de lo que cuento, pero la vida de T no es un camino de rosas precisamente, ni estamos para andarnos por las ramas a estas alturas de la historia, como esperan algunos. Sé del cambio de la visión de las cosas en mí. Cuando era joven solía ser más permisivo, y no creí nunca que el paso de los años me atemperaría, como dicen. Y fue verdad, así que con lo que antes me reía, ahora me entristezco, e incluso reconozco que me he vuelto un punto, o dos, más conservador, lo que no quita para que vea la gracia de los desmadres de T y me ría entre mí en no pocas ocasiones. Hay que tener buen humor, que es patrimonio de las gentes inteligentes. La risa de los tontos es triste, dicen. Pero soy consciente de que narro un suceso muy excepcional.

Pero la cumbre de ese cinismo onanista llegó justo hasta el momento de su muerte, hasta el mismo momento de expirar. Y eso sí merece que lo cuente, aunque advierto de que se pueden herir sentimientos. Que nadie lo vea, o lo lea, como irreverente o falto de respeto, ya que aquí el elemento sagrado es mero comparsa. Lo que interesa es dar idea del colmo de vicio a que llegó, hasta donde alcanzó con su práctica. Entiéndase como patología excesiva.

Murió joven. De unos cuarenta y siete años y cuando ya tenía un trabajo regular como viajante de productos de perfumería y droguería en general. Soportó una larga enfermedad. Pero eso no fue obstáculo para que siguiese con su placer solitario cada día, y si me apuran, a cada hora. Lo que desmiente, en gran medida, las opiniones de los médicos en lo referente a sexo y salud.

Sea porque T era católico, y no practicante, como se dice, sea porque sus últimos días entró en un proceso religioso ante la inminencia de la muerte, lo cierto es que pidió que si sentíamos que se moría, llamásemos a un cura. Nadie se extrañó y pensamos que resultaba lo normal en los momentos por los que se pasaba. Yo mismo fui a buscarlo. Por el camino le hablé un poco lo que conocía de T, y le destaqué que era un buen hombre; pero que tenía aquel pequeño defecto, aquella cosa que no podía evitar y en él era lo más natural. Nada dijo el padre que me escuchó atentamente durante el trayecto de la parroquia a la casa. Cuando llegamos, subimos y entramos en la habitación. El médico le daba pocos minutos de vida, aunque había pocas esperanzas. En la cama T estaba con una cara previa a la muerte, digo esto sin haber visto mucha gente en este trance, claro, pero lo supongo. Se fue el sacerdote al moribundo y todos salimos de la habitación, dejándolos solos. Al rato oímos una exclamación increíble y el párroco saliendo, escandalizado por la expresión del rostro y con la sotana visiblemente manchada de nacarinas gotas de semen. Entramos todos, mientras alguien atendía al buen hombre, en orden a limpiarse. Sobre la cama, destapado de las ropas, yacía T. Tenía en su mano derecha el falo, en actitud masturbatoría. Con los ojos cerrados, su cara expresaba placer. Lo tapamos y el médico verificó que estaba muerto. Luego el cura nos contó que mientras le escuchaba en confesión, T se destapó rápido y se corrió sobre él, con una potente eyaculación. Poco después debió morir, en el acto.


NOTAS. El Tinta es un personaje de la novela.
Pertenece este texto de un relato atípico e irónico del asunto erótico, a mi novela, también atípica, Los héroes huyen del enemigo, de la parte Testimonios expurgables, página 185, publicada en 2000, romero, quaderno máximo. Hay por la red, desperdigados, algunos derrames de estos textos, que a uno asombra encontrar. La novela fue escrita en 1979, y retocada, pulida, enmendada, ampliada y demás hasta 1986.

POETIC HOME

Mira por donde que pongo un comentario en un sitio amigo, y mira por cuando que estimo que bien puede ser entrada en este mio, que hago consideraciones graves y estimativas de lo que es poesía, vulgo poética, y dado lo pobre del asunto en estos días, digo que casi nadie hace tamañas cosas, pues creo que el comento bien iría por aquí. Lo reproduzco tal cual, aunque me reservo el derecho a retocarlo, ampliarlo, puntualizarlo, negarlo, subsanarlo y todo eso que es siempre provisional, síntesis imperfecta y perfectamente perfectible.


Mi querida amiga: Como sigo y leo todo lo tuyo, aunque en silencio ni pagar costas por mi piratería, por la cara, pues agradezco todos tus comentos sobre poesía, que veo que subyacen en el fondo de este alma de flor de berro.
Hay, por lo general una nula formación en el arte poética, se enseña no sólo mal en la formación básica de las personas, sino contra la misma, con una virulencia desmedida... He sido profe de lengua y literatura algunos años y puedo confirmar eso en la realidad, y ha ido a peor con los planes criminales contra la docencia, los docentes y lo que llaman enseñanza, o asilvestramiento en el dominio de la gente... Todo lo reducen al puto sentimiento, a la sensibilidad o groserías peores... Que es como si dicen que el arte de la albañilería -por poner un ejemplo- se hace con sentimientos, o la música, si subimos escala, la escultura o el canto... Cada día me da más asco esa postura, y cada día se agudiza más por la estupidez que atribuye el arte poética a una especie de don (dindón) con el que se nace, y mece la cuna, o sea una flor en el culo... Semejante gilipollez es la que más daño hace a la poesía real, y semejante gilipollez antipoética la creen los cultos, la gente con formación, o a lo menos con información siquiera enciclopédica, títulos universitarios, estiramientos consecuentes con el mando y miradas por encima del hombro y del hombre, que no quiere decir que sean cultos, que eso es otra cosa como saber digerir esa información y no indigestarse, porque por lo general produce indigestas mortales del alma y cuerpo, convirtiendo a sus portadores en muertos vivientes y algunos en vampiros... Hay un total desprecio de los clásicos y se fijan cada vez más en el qué y no en el cómo... Poesía es más el cómo que el qué... No importa tanto lo que se dice sino cómo se dice y hace el dicho del qué. Y eso no lo digiere el común de informados muuuu "curtos". Reducen la poesía como a una receta contra sus estreñimientos mentales, y a veces de los otros, contra la tristeza y la sensiblería o sensibilidad como inflamación de los sinsabores de la vida moderna (es un decir, por troglodita, las cuevas son metáforas de los diversos habitáculos mentales y de los otros en que se habita, porque vivir, vivir...).
Soy de los que se alza y dice que la poesía es forma, pura forma, palabra y palabra libre de polvos y pajas... De filosofías o consuelos, de sentimientos o regurgitaciones pesarosas del que la hace. O es eso o no es.
He dicho y me he quedao tan tranki.
Un beso

10 de marzo de 2009

LOS MÁS RICOS DEL MUNDO


MENTANDO AL ALCALDE DE VILLAFRANCA DE LOS BARROS
QUE TIENE EMPURADAS A ONCE PERSONAS
A LAS QUE QUIERE LLEVAR A LA CÁRCEL POR NADA
Y COMO PURA VENGANZA PERSONAL Y DE MALAJE
Y DICE QUE LE PEGARON
HACE TRES AÑOS Y SEIS
MESES PESE A QUE DOS
VECES LOS TRIBUNALES
DESESTIMARON SU NO PARTICIPACIÓN
COMO AGRESORES PESE A QUE
LO ATESTIGUA UN EMPLEADO
EN FALSO Y DE FALSETE
PORQUE ES SICARIO
DE SU PARTIDO
Y SOCIATA MISMO
CON ÉL


porque pegarte a tí bribón(1) ropero
profesional político por vida
nadie lo hizo nunca y es crecida
tu mentira falaz de trapacero

militas en partido vocinglero
que anuda voluntad liberticida
de sus siervos fatal y genocida
de toda libertad el matancero

nadie tocó tu cuerpo porque el asco
que das espanta todo ser viviente
y nada te azotó en ese chasco

si eres parido alcalde convincente
no mientas la verdad con ese fiasco
basta ya de jodernos a la gente




NOTAS. (1). El lector puede leer también chambón, que significa torpe, desgalichado; pero con chamba, u otra expresión de dos sílabas, teminada en -ón, que cuadre en significado...
Y hay veces que uno duda si no estará cargando demasiado la mano y tendencioso contra estos sociatas, estos de partido llamado psoe... Se despeja toda duda cuando lee noticias como esta, y piensa que es un pobre pardillo que apenas araña la maldad y la locura de esta gentuza de poder y trinque. El señor Felipe González, el triunfante político profesional, el mayor engañabobos, mendaz y terrorífico de todos los políticos españoles de la llamada transición, que ahora verifico con claridad que fue transacción, se me va aclarando, con la lejía del tiempo, y todos van ya viendo lo que era. Puñetero rico, uno de los hombres más ricos de América..., porque cuando lo reunen no será por otra cosa... O sea, el militante de un partido que se llama socialista y obrero, anda de jaranas con los acumuladores de riquezas a costa de los que pasan necesidad, que eso es un rico, hablando en plata. ¡Y con la crisis de por medio! ¡Me rechinan los dientes con un hijopu...! Pero la culpa la tiene esa votambre, esos famosos diez millones de cretinos y burlados que le votaban, jacarandosos, botarates y auspiciadores de este ricacho de mierda..., que nos jodieron bien... Ya se explica uno muchas cosas, como aquella de que su partía de mando, el partido psoe, renunciara al marxismo, ya se lo explica... Y se ríe de aquellos progres que decían aquello de que el marxismo era obsoleto, antiguo, que si la modernidad y la postmodernidad y otras estupideces del Guerra, ese Don Alfonso al que también habría que dar un buen repaso. Este González, el jefe de los GAL, el guía del terrorismo de Estado. Luego de certificar eso no hay respeto ni cuidados. El trato es el del asco a todos sus compinches, sus organizaciones, sus hechos, sus mandos, sus juergas... Por acá tenemos instalado, en su despachito, a mosen Ibarra, expresidente de la Junta de Extremadura y mayor político profesional de casta de la zona, que tal vez siguiendo la senda del líder, fragua el forretaje..., y ya lo vemos en fastos y festorrios semejantes, que como se pongan de moda...
Y yo aquí tratando de pagar la hipoteca que tal vez sus bancos, o los de sus amigotes ricachos me guindan... Digo de González.
Así que sigo con el trato de desenmascaramiento por la burla y la mofa, la crítica sin tasa ni cuidados, esta vez va por Ramón Ropero, este alcalde satirizado en soneto, como poco, ¡vamos!

EL ANARKISMO ES ANTIPOLÍTICO

La boca del pez, o la bocaza de El País, un diario que nació convertido en el sonsonete progre del poder franquista, que va de culto, moderado, sabio, el diario d ela gente bien afeitada y mejor comida, el periódico de los cultos ppsoiparlos, o sea, eso que entienden lo que ocurre, el foro de toda la veraz información que hay que tener, de la modernidad y del pogreso (sic) más avanzado, la cosa nacida en los madriles, capitá despañía, y duropa... El panfleto de la linda burguesía cerril creadora de la crisis. El besamanos más subvencionado y de obligada suscripción en institutos de secundaria, colegios, lugares oficiales... El BOEbis, como lo llaman sin empacho el funcionariado, que lo consulta religiosamente cada mañana, entre café y tostada... El mentidero en su chungo sentido y copla amarga de la villa, como lugar de villanos en su insano nombre... Cuando habla de libertad la caga, que es la tradición de todos los mentideros propagandísticos de alto vuelo y larga pela, de mucho money y caradura publicitaria del mando, el banco, la estafa, el Capital y sus Mercados. Y cuando habla de anarquismo ¡no veas las que pifia y chanchullea...!
Y no es que este lugar sea una capilla fogosa de lo ácrata, ni de lo anarquista puro, ni de la pureza que brilla y da esplendor a su casta, que no. Pero menos eso, esa cosa donde afilan los políticos lo mendaz y el engaño y merma de molleras del común, donde anida la molicie de la inteligencia y donde se urden las patrañas para que la votambre haga siempre lo mismo, conservador insuperable. Como casi todos los medios llamados de información, y los que no están deseando. Que ya creo que todo el que pasa por uno de esos garitos llamados facultades de ciencias de la información y propaganda y publicidad, que así se llaman con ligeras variantes, ya está tocado en todo el fondo para ser sicario del tinglado de asilvestramiento social y obediencia ciega, coja, manca, lerda...
Digo que cuando tratan asuntos de los que no saben, o saben a la contra, la ciscan. Vean sino:
Su trabajo en una fábrica textil le empujó a sumarse al movimiento anarquista libertario y defendió los derechos de la mujer y el amor libre. Sus estancias en la cárcel no le hicieron claudicar. Su activismo político acabó costándole la expulsión de los Estados Unidos en 1919. Vivió después en Europa, fue crítica con el desarrollo de la Revolución Rusa y murió en Canadá a los 71 años.
Redundante eso de anarquista libertario y contradictorio lo de activismo político, que ensucia la redundancia de anarquismo libertario. Pero es asina el medio y el fin de la prensa susodicha...
Pero claro, son cosas de la industria de la cultura, que llama la avanzada del culturetariado militante, esos que viven y trincan del espanto, suplantando docencia, verdad, cultura por sucedáneos arrabaleros y modernos, que son sólo espectáculo del manejo de los mascas en mando, deguellainteligencias políticos, etc.
Pero son las modas y que tienen que hablar de lo realmente importante, claro que desde sus filtros. Para saber sobre mi adorada Emma Goldman se puede ir a sitios como este...

¡¡Qué sabrán estos palurdos capitalinos!!

PINTARRAJEOS





Y es que no puede ser, que no. Estos vándalos, estos emborronavagones, estos pintores de chorro gordo que tienen el mundo por lienzo, estos agresores de trenes se pasan un taco gordo. Grafiteros aventajados. Ya di materia al agudo observador, en entrada anterior, de las faenas de estos artistas a bote pronto. Nunca mejor dicho eso de bote, y pronto. Habiendo, como hay, tanta superficie en este mundo, y tanto territorio, han de pintar sobre los cristales de vagones del tren, impidiendo así que los viajeros veamos el paisaje. Además, lo hacen con nocturnidad, ramalazo, malaley, alevosía... Que quieren que el tren, que parte en plena madrugada, sobre las seis, desde Llerena a Sevilla vaya ondeando sus pinturas recientes por todo el trayecto de la Sierra Morena y desemboque en la campiña y valle del Guadalquivir lleno de color reciente y moliente, para alegría del grafiterismo militante andalusí y sevillí en algazara. Son como mi gato, gustan de marcar el territorio, dejar huella perenne, decir que akí anda él y fue el primero y un artista y eso, que ahí kea la kosa pintá pa los restos... Que digo yo que hay formas y maneras de pintar la bóveda y la capilla sixtina del mundo sin daño al personal de a pie o en tren. Y es que lo mismo me empuran a mí las autoridades por parlar de Banksy y sus heroicidades, que son otra cosa, por dejarme caer con pintadas históricas en algún lugar de las manchas eternas, y por llamar a una insurrección pintada, en este sitio. Porque pienso que el mundo de los que mandan está mu mal hecho y pero que mu mal pintao y aseao, que habría que remozarlo, como poco, y darle una buena mano de pintura, sino es que habría que tirarlo por otro nuevo, al averno de la nada. Porque yo estoy con esos artistas a muerte, sean de brocha gorda y causen los daños que fueren. Con los que pinten un mundo nuevo, con esos, estaré siempre.
Y una observación sobre la noticia. Como siempre los del HOY finos y inexactos y mentirosos -llamamos a las cosas por su nombre-. Que no son pintadas, que no, que es otra cosa, otra juerga, otro mal gusto, si prefieren. Es una especie de artilugio. La pintada es otra cosa más pedestre si cabe, con texto, con tacto a veces...
10.03.2009 -
La Guardia Civil y Policía Local de Llerena ha logrado identificar a un joven de 20 años y otro de 24 como presuntos responsables de varias pintadas realizadas en vagones de tren. Los grafiteros merodeaban por la estación de ferrocarriles de Llerena el 14 de febrero cuando los agentes se percataron de su presencia. Intentaron huir, pero los policías les dieron alcance. En ese momento comprobaron que tenían en su poder una gran cantidad de botes de pintura. Con posterioridad averiguaron que la firma utilizada se corresponde con otros tres hechos similares perpetrados desde octubre en la mista estación. El valor de los daños asciende a 25.000 euros. Los agentes creen que se desplazaban por ferrocarril desde Córdoba para realizar los grafitis, que posteriormente eran filmados para colgarlos en Internet.



NOTA. Las ilustraciones dicen todo. Un servidor en el interior de un vagón ,que me transportaba desde Sevilla a Llerena, el pasado mes de octubre, en donde se puede ver el grafiti, en verde, sobre el cristal de la ventana, por fuera. Y esa otra es la foto de uno de los vagones que parece que fue grafiteado en la madrugada por los insurrectos...
Y abajo el material incautado al peligroso comando grafiterista.

8 de marzo de 2009

O TEAR DE LLERENA




Charla con mi amigo de toda la vida, Julián Ruiz Banderas, uno de los fautores de la Torre Túrdula, con sus sorprendentes trabajos sobre aspectos de la cultura en Llerena. Y grande estudioso del arte en esta parte del mundo, sin ser grandilocuente.
Recordamos aquel estudio breve sobre los telares y las industrias de la tela en la Llerena del siglo XVIII, tan poco estudiados, y tan ignorados por tanto estudioso como hay de la cosa histórica. Y, sin saber por qué, hablamos de Galicia. Bueno, yo sí sé razones sibilinas de los caminos de Santiago, diversas y mutantes...
Parlamos de todo lo divino y de lo humano y sale, sin comerlo ni beberlo, un dicho del refranero popular gallego: Eres más complicado que un telar de Llerena, se dice en ese refranero, referido a la población de Llerena y sus telares, en la provincia de Badajoz. Lo recordamos de memoria, tanto Julián como yo... Es un dicho gallego antiguo que ninguno sabe poner en la lengua de Rosalía (o de Rosario, pienso yo). No llegamos a tanto. Con el mismo se alude a una empresa o algo muy difícil de hacer. He buscado en lo más a mano que he encontrado, en mi aun no ordenada biblioteca, por telar y por Llerena, y en El porqué de los dichos, de J.M. Uribarren, y nada. No viene nada. Se nota que tiene que ser dicho de la Galicia profunda.
Y rebusco por acá, y, ¡eureka!, hallo bastante, digo por internete. Curiosamente un grupo musical que lleva ese nombre, O tear de Llerena..., algunos interesantes vídeos de pandeiradas, muñeiras, con el nombre del dicho...
Parece ser que el refrán surge en Galicia porque en aquel siglo XVIII muchos gallegos emigran a Llerena, para trabajar en la industria textil, que se instaló en ella, en los telares que funcionaban de las reales fábricas y todo eso de la lana a pie de obra, como quien dice... Entonces, como los telares que encontraron os galeguiños dalá venidos eran diferentes a los que usaron antes na Galicia natal, y de más difícil manejo los nuevos llerenenses, dieron en decir esa expresión, que posiblemente, al retornarse a la otra tierra gallega, pervivió en el recuerdo, ya como un dicho referido a eso, algo dificultoso o complicado, por extensión o amplitud significativa. Recuerdo que en 1979, cuando fue restaurada toda la plaza mayor y la iglesia de Nuestra Señora de la Granada, vinieron picapedreros de Galicia, para hacer unos escudos en pedra, y charlando con ellos, que falaban un galego endemoniado, más que un castellano dreito, me dijeron algo de eso, que anoté en uno de los cuadernos que ya entonces hacía la función de lo que hoy es un blog...
Pero tiren del hilo, que por algún sitio se explica en pormenores el dicho galego, y como tiene su expresión en ese idioma...
Pero esto es un piquiño ainda, algo más de las muchas y diversas maneras de como Llerena forma también parte del mundo gallego, no ya las de aquellas épocas en que, al ser centro administrativo de la Orden de Santiago, y estar en ella la mesa maestral, esto es, la cosa de los dineros y hacienda, tuvo parroquias galegas dependientes de la misma, que no sé si fue así o fue que el tribunal de la santa Inquisición tenía férula y dominio por tierras gallegas... En fin, una muestra más de esa constante de ida y vuelta... De esta manera no es extraño, y lo he anotado ya en este sitio, que el comisario político del primer Xacobeo de la modernidad fuera nacido y criado en Llerena, vuelto a Galicia y como un galegiño mais...



NOTA. Y en esas tradiciones de culturas, querencias, idas y vueltas, tejido de telares y destejidos de vidas, muertes, amores y desamores, dedico esta entrada, con todos mis cariños, mis afectos, a la amiga del alma por estos lares, a Fauve, la petite sauvage, para su alegría y por tanto como nos da, en su espléndida generosidad, que incluso premia, lo que me asombra y agradezco. Y de mi gato Gurruñau a su minino Max. Ya he hecho algunas menciones en otras entradas...

AFRENTA DE TARPEYA O LA MUJER


Y ella que se creía tan peripuesta con su machito del brazo, tan segura. La dejó cuanto antes acabó de sacar calor y partido del cuerpo y se fue por donde vino. Marchó quedándola viuda y compuesta. Que hay muchas viudas que son de vivos y no precisamente emigrados. Tiene que sostenerse la teoría de que entre los que, cotidianamente, llamamos vivos los hay que están muertos y bien muertos. Por lo general no tienen código de tráfico moral y hacen daños irreparables a los vivos que arrasan a su paso. La dejó triste, desconsolada y más pelada que el gallo de Morón cacareando.

Pero sea por lo que fuere o porque el hombre es un animal que se busca y, por lo tanto, habría que decir lo mismo de la mujer, aunque cada uno lo haga de maneras diferentes. La mujer prefiere el espejo. Busquémosla en esa superficie lisa, en su engañoso y turbio interior. Seamos sabios como la madrastra del cuento, y razonables.
La crítica que las mujeres hacen a su cuerpo tiene que finar por ser implacable. Se puede constatar que muchas mujeres, la mayoría de las mujeres se angustian por su cuerpo, sea éste, o hablando en plural, esbeltos y bellos, chaparros, gordos, anchos, delgados, altos, bajos, adornados, sin adorno, breves, luengos, inmensos, de foca, de león, de liebre, de ardilla, de colibrí, de osa, de oso, de avispa tallado o de cualquiera otra catadura o entorno, contenido o continente, muerto o vivo. La preocupación de las hembras por sus cuerpos llega aún más allá, de manera que nos hace trastabillar, dar diente con diente y hasta hacernos monjes en algunos casos irreparables. Su extensión es inmensa, realmente masiva. El malestar con su cuerpo es el fantasma que recorre a todas. Una preocupación general, una atención obsesiva a lo que una debe o no debe comer, un subyacente sentimiento de hormigueo, de incomodidad y una enorme sospecha al delito de hacer demasiado una cosa y no lo bastante de otra. Son los gestos de contraste de una obcecación con el cuerpo que afecta, actualmente, a millones de féminas.

Existe la creencia ingenua de hacer del cuerpo un centro de atracción y así será, en realidad, una palestra apropiada para los intereses femeninos. La mujer liberada y moderna tiene que ser sana y atlética, según las exigencias más preclaras. Sin indagar de quien parten esas exigencias y el porqué ha de ser así. Está el fantasma en la calle, en los cines, en los teatros, en las casas, en las alcobas, en el retrete, en el cerebro en fin. El no al ejercicio lleva a sufrir la misma clase de culpa que se acostumbraba asociar con las ninfas que comían chocolates y eran culosgordos y cachazudas. Los cuerpos de las féminas han de ser vistos como puramente decorativos, según se imponen a ellas mismas. Tomando prestada la retórica del movimiento de las mujeres, ese meneo de locuelas que de vez en cuando dicen mucha verdad, pero que clavan pocos aguijones (madrazas ellas) en el meollo del asunto: esos verdaderos fabricantes que vendían cuerpos para lucir, venden ahora ese modelo a la última este año, completado con las variopintas opciones de salud corporal: fuera tacones, carreras y paseos gimnásticos. Las mujeres deben ser hoy fuertes y flexibles. Deben de invertir su tiempo y su energía emocional en procurar ser sanas y tener buena apariencia. ¿Para qué?, ¿para quién? El Macho espera a la puerta de la novia con azahar.

Junto con esas manías susodichas o emitidas, aquí el discurrir de este escrito en el espejo parece ser subjetivo, está la tendencia a dividir los cuerpos femeninos en compartimentos, habitaciones, partes, fragmentos cada vez más pequeños. Coincidiendo con los deseos de las mujeres de ser vistas, como todo el mundo, al margen de su papel de esposas, de madres, la industria de la belleza ha venido partiendo, viviseccionando, trinchando los cuerpos y presentando los trozos en páginas de revistas para la mujer, en porciones cada vez más pequeñas. Y todas creen que las distintas partes del cuerpo, de sus cuerpos, tienen que ser como se les muestran. Unos labios brillantes, jugosos, sensuales, unos pintados ojos, un suave pronunciamiento de piernas de rodillas para abajo, llega a representar a la feminidad. De esto al dicho de un bruto ceporro de que la mujer es un coño con patas, no va diferencia esencial, si descontamos, tal vez, la garrulería de la bestial definición, por su esencial desnudez y sinceridad y lo farragoso de las nuevas formas civilizadas que reparten el cuerpo en más pedazos, no sólo los dos del gárrulo dicho, sino además otros de los que sacar diversos usos y comercios. Supone un esfuerzo especial -retomando la división femenina-: labios, ojos, pelos, orejas, piernas... Reunir de nuevo esos fragmentos. Y así, las féminas, atrapadas en el esfuerzo de lograr una mayor perfección de cada una de las partes del cuerpo, de los cuerpos, en los espejos reflejados. Cremas, plásticos, cirujanos, magias, budú, hipnosis, uñas falsas, cabezas postizas, dientes de otros, pestañas semipermanentes, andar prestado, senos de silicona, extracción de la capa grasa de las caderas, extracción de pieles avejentadas y con lunares y suciedades, arrugas, verrugas, pelos, son sólo algunos de los usos, goces, prácticas o costumbres con que el mercado atosiga a las damas y damiselas y los galafates hacen su agosto.

CONTINÚA...
Si el curioso, o curiosa, lector, o lectora, desea leer todo el ensayo puede pinchar sobre el garrido cuerpo en la cabecera del texto, sobre esa dama que le sonríe y tal vez vaya a él. Que lo disfrute y lo comente con ardor y frenesí, racionalidad y arte. Es muy de agradecer esos gestos para el tiempo que corremos. O pinche sobre este texto mismamente.

4 de marzo de 2009

LO QUE FALTA EN LA ANTOLOGÍA ANTERIOR


2
KARKUNDIA

pues carcas sois y vuestras hembras carcas
carca la parentela de hijo en hija
achacosos seniles de verija
amantes del formol y los jerarcas

sois tórtolos del oro y oligarcas
carcundos barraganes de sortija
retrógrados patriarcas en clavija
y dueños de la sombra los monarcas

gustáis la antigüedad que no se gasta
untáis con lo más rancio vuestra vida
al presente y futuro decís basta

arcaicos solariegos en guarida
conservadores rancios de una casta
nacer o no nacer es la movida

3
EJERCICIOS GENITALES

Es una pantomima tan siniestra,
un estéril remedo del vacío.
Tanta la pasión fúnebre desvarío,
tanta pura energía se descabestra,

tanto puro mecánico en palestra,
tanto muñeco torpe tan baldío,
tanta pepona tonta y tan sin brío,
tanto ejercicio huero en tanta muestra.

No es el sexo del hombre lo gozoso
lo que se juega en esa chamusquina
del muñeco y pepona concubina.

Ni lujuria o lascivia o lo vicioso.
Sino gimnasia triste, todo soso
santiamén deportivo y de rutina.

4
RESPUESTA A UN MARICÓN
QUE ENVIÓ UNA LIGA

Me manda tan sujeta con volante
una liga encarnada, que no aprieta,
del tamaño del mundo, en que se meta
ornato de la cacha tan campante.

¿Piensa en el carnaval este tunante,
en junio con calor o es jugarreta
de maricón llamarme, con burleta,
indirecta infeliz y apabullante?

Pues no permito yo que un mariquita
afecte así mi recta integridad.
Por eso yo le digo al sodomita:

La medida has perdido con la edad.
Marcado está en la liga hermafrodita
elástico tu culo y cavidad.

6
POLÍTICO MUY PROGRESISTA

venero sapiencial de tosco cerco
oráculo de luz tú te derramas
tu caterva te acosa con proclamas
de éxito de auge con tu terco

impulso pragmatista con que merco
tu imagen progresista con que amas
toda televisión donde te afamas
todo atrevido foro al que me acerco

la progresista meta es tu final
la moderna misión tu crucifijo
la próspera canción tu pectoral

así en los tiempos se bendijo
como flor de la fauna teologal
a todo soberano en lo prolijo

para tu honor cobijo
nueva teología de lo progre
flamante original que todo logre

7
POETA FAMILIAR

Poeta: gente de orden prosternada,
gente de casa y de familia plena,
gente de antro, cochera y la alacena
frigorífica ahíta, atiborrada.

Fritura de poeta de la nada.
Poeta como trance de verbena.
Acrisolado sol enhorabuena.
Acristalada sal crucificada.

En un tris de metal traga que traga.
Estatuado primor, lascivo lance.
Premio fatal al fin en que se embriaga.

Todos los días se come, es un balance,
el destino total que a ti te embriaga.
Obligación letal es todo el trance.

Comes tú, tu mujer, niños en dance,
tu suegra, tan divina de poeta.
Te come el mundo en esa jugarreta.


8
FAMOSO DE LA CANCIÓN COMERCIAL Y LIGERA

Tal putón verbenero por contado
eres tú como estrella de la fama,
del éxito, del triunfo desparrama
tu trofeo, tu lauro culminado.

Tu premio es un castigo acongojado,
tu soflama feraz como programa,
el mito de la tele te derrama
impío gorgorito vomitado.

Relleno de ñoñez apalancada,
rebuzno virtual es tu disputa
con borricos de mente atragantada.

De tele en tele en tele la batuta.
De triunfo en triunfo en triunfo la tacada.
De verbena en verbena la cicuta.



9
HISTÓRICA MEMORIA

Histórico recuerdo del presente,
famélica cortina progre de humo,
usado como hipócrita consumo.
De lo izquierdoso ser es la patente.

Con hábil estrategia consecuente
tapan así los hechos que presumo,
hazañas que en un verso así resumo:
tragarse del presente lo aparente.

Tragarse de rufianes del ahora
los robos con política amañada,
enjuagues, gatuperios del momento,

favor, información como instrumento
razonable de gente aventajada.
Del presente es la historia la raptora.


10
TUS RAZONES DE TU ESTADO

Por ti gran chupasangre desdentado,
por ti la Inquisición, toda la historia,
por ti persecución, jaculatoria,
por ti prostitución en el estrado

del magistrado fiel al negociado,
de ventanilla vil a la victoria,
del impuesto canalla a la oratoria,
del sicario cabrón al empleado.

Por ti el crimen legal establecido,
por ti la hipocresía en hospedaje,
por ti la guerra y paz sin cometido.

No existe la persona en tu bagaje,
si dinero, si dios son tu partido.
Tu puta libertad un vasallaje.


12
ENVIDIA

En tu pecado no llevas ganancia,
en tu destino no tienes paciencia.
La grandeza del otro es tu demencia.
Su bien te sobrepasa en vigilancia.

De Caín eres fiel perseverancia,
porque es virus que llevas de dolencia,
tras siglos viviendo en la incumbencia,
las virtudes del otro en discrepancia.

Pues desear del otro su virtud
es locura posible, aunque tan ciega
como querer vacío en plenitud.

Por ser enfermedad que se la niega
el envidioso activa su actitud,
y dando cabezazos pega y pega.

13
DERECHOS HISTÓRICOS

La historia se repite como un hipo,
un sino garrafal de la memoria,
un flato percutor y de disforia
o regüeldo oficial de teletipo.

Un oficial regüeldo el fenotipo
si la historia sumamos a la gloria,
un latido brutal, jaculatoria
si añadimos eructo al genotipo.

No es gañán quien ostenta jerarquía,
ni melindres se tiene, ni quimeras.
Y planta su mentira día a día.

Ordena el mandamás, y en sus maneras
maneja, con la historia, bastardía
para fraguar su plan, su felonía.


14
NACIONALES (DE CUALQUIER NACIÓN)

Tras los derechos vienen las derechas,
tras la historia mentida la mentira,
tras esa el interés que tira y tira.
Tras un pasado tal están las trechas.

Mantiene las verdades tan estrechas
histórico derecho en tararira.
Agota la razón, que ni respira,
por barbianes que esperan las cosechas.

Basan su propiedad en el pasado,
el pasado basando su derecho,
la historia el instrumento del despecho.

Anhelan la nación los nacionales,
por ello su noción es de provecho:
herencia bodocal de carcamales.


16
MI REPÚBLICA

te quiero con tu mano en mi cintura
tumbado tú desnuda como el aire
tú desnuda frutal ahí al socaire
refugio mesurado a mi ventura

te quiero móvil como el viento a la aventura
el centro y suburbial de tu donaire
me llenan de ciudad a tu desgaire
recorro tu avenida arquitectura

eres la calle extensa sin motores
sin autos fieros fieles al ruido
eres mi mar calmado sin pavores

eres mi primavera en colorido
mi república piel en tricolores
mi libertad mi ser y mi sentido




NOTA. A petición de los oyentes, reproduzco aquí el resto de los sonetos que formaron parte de aquellos dieciséis que publiqué en una donosa y famosa revista de Carnaval, creo que por el año 2005. Abordo, desde el punto humorístico, de sátira y burla, asuntos que van desde la memoria histórica como ocultación de los males del presente, y cierta suerte de alienación y uso político electoral, por los que mandan realmente, hasta el hecho de que un marica me mandara una liga roja, y la respuesta que le di, o uno a un cantor, tal vez llamado Sabina o Miguel Bosé, que ahora no recuerdo bien, hasta la cosa del concepto de nación, los políticos e incluso al hilo de que un paisano, avecindado en Santiago de Compostela, me dijese que hay que comer todos los días, justificando de esa forma algunos comportamientos, y como es aficionado a la escritura, bueno dicen que es como escritor y todo eso, afamado y premiado por supuesto, pues hice ese soneto del poeta rebelde a la indigencia, abordo temas de pasiones y defectos, como el de la envidia, el conservadurismo a ultranza, la carcundia, la confusión global de sexo con gimnasia, de sexo con genitalidad cuasinfantil, debido a las proclamas de liberación mal entendidas y peor ejecutadas, y todo en manos de los del porno, o mejor las iglesias del porno como mero Mercado genital, eso sí bien rapado y afeitado, limpio y escamondao, como dicen los castizos por Llerena... Y al hilo de la aclaración léxica de escamondao, tengo que pedir perdón por el uso reiterativo de mucho léxico autóctono de Llerena, o de su comarca, me niego a llamarla por otros nombres, ya que en todos los mapas se llama así por razones geográficas, históricas, sociales, etc., (a ver si ahora tanta memoria histórica, tanta, tanta, y vamos a llamar, con el soso y lerdo nombre de Campiña Sur, a lo que ya tiene nombre de muy, muy antiguo, y tal vez por otros nombres, que eran ese nombre, de los que deriva Llerena, tal vez Regina...). Decía que uso en mi escritura y habla normal léxico que sólo se usa por acá, o casi. Suelen ser palabras del habla común de la gente en Llerena, en franco desuso por el uniformismo y adoctrinamiento de los diversos comecocos y a que la gente se culturiza, dicen los listos, y estudia, perdiendo sus riquezas de todo tipo, como el léxico, y se saca títulos con los que ganar perras, que pa eso sirven los títulos... (Este poner en cursiva es debido a que intento reproducir cierto diálogo interno que lleva mucha gente, marcado a fuego en la sesera, gente mayoritaria, como siempre todo lo malo, y gente asilvestrada, gente que asola la tierra, que decía Machado y se olvida, la gente vulgar y común). El riquísimo y sonoro, contundente léxico de esta zona de España apenas ha sido estudiado, recogido, etc. Por ejemplo la palabra verija, que uso en uno de los sonetos, se refiere a ingle, la ingle..., que ha sido la que me ha hecho poner estas palabras sobre las palabras..., que está en absoluto desuso en el castellano usual de medios y calle..., aquí es la noma para referirse a esa parte del cuerpo... Y no hablemos del deje, el acento, el tono en el hablar, de la gente de acá, que se agudiza cuando pregunta, y que pudiera ser como el de los mejicanos, o incluso emparentaría con Cuba, expresivo y que se muere... Por supuesto que en no pocos lugares las hablas son diferenciadoras, diferentes, peculiares, pese a la globalización, a la dictadura del uniforme, hablo de las de aquí... Y hablaré mucho más si el tiempo y la salud no me lo impiden.
Cerré todo aquello con una visión adolescente de la III República Española que acontecerá, limpia de polvo y paja de todo esto, espero y deseo. Y por eso ya caliento motores de cara a la primavera de abril. A ver si ondeamos la bandera en flor. Pero sólo a afectos estéticos, y sus rebotes éticos consecuentes (Lenin dixit), que no gusto mucho de banderas o banderías, salvo mi amigo Julián que, en Sevilla, me estará escuchando, digo Julián Ruiz Banderas, un amigo. Que se disfrute.